Poesia Completa e Prosa

A sua diferença - disse ele, é essa dor aí, que você tem. Que te permite divertir-se fazendo poesia. Na hora do jantar, no meio do set, você senta sozinha (agora sem cigarro) e passa a vida a limpo todos os dias. Pra sujar de novo, com essa tua dor, que rende músicas e caminhadas e esse seu jeito de andar e de amar que só a sinceridade suporta. Não, sei que as intenções são as melhores, mas não farei análise, não tomarei daime (obrigada pelo convite, João), não darei murros em travesseiros. Não mexam nas minhas dores. Elas gostam de andar por aí.

Não sei fazer poesia, porque sou verso torto. Sou do tipo que verseja madrugada adentro e vai dedilhando as palavras até encontrar melodia. Mas, às vezes, não ouço! Não ouço o som sutil dos seus acordes. Não ouço porque tenho um coração no meio, que pulsa intenso, inteiro; e bate descompassado quando encontra palavra bonita. Aquela palavra imensa, que traduz sentimento verdadeiro, seja ele bom ou ruim.

Muitos pode até mim criticar pelos fatos de que escrever Poesia ou viver num mundo que eu só entendo aos sentimentos verdadeiro por querer amar novamente sim amor verdadeiro e puro vivar tensamente cada dia da sua vida pois esse é melhor momento da vida pra eu poder tira duvida e esclarecer o verdadeiro sentimento

Por ti compus poesia e canção. Fechado estava as portas do coração, mais por uma das frestas olhando te vi. E o que farei pra te encontrar? Andando pela rua te encontrei mendigando o pão que já te dei. Cumpro minha parte na aliança e na nossa aliança não existe mais distancia por que onde era deserto será jardim e a minha graça manterá você fiel a mim.

A minha poesia eu vejo, imagino, encontro e a faço, no mais simples lugar que existir... O meu olhar me mostra, o meu coração me diz onde eu devo estar... e o que devo explorar... E os meus passos me levam onde eu preciso ir... tente ler com olhos não com a boca ...leia a poesia que eu transmito por fotos!!

Tua beleza é bela como a mais bela poesia citada em frente a sua janela, em uma noite radiante de lua cheia, na qual ilumina meu olhar, fazendo me brotar em mim o sorriso sincero que a tanto tempo eu não sentia. Você é a inspiração dos versos mais lindos de amor que jamais fora dito antes. Como cantares de Salomão. Eis que quero te olhar a cada dia, a cada manhã, e a cada noite que Deus me permitir contemplar tal beleza, inexplicável.

A poesia pode ser injusta. Existem coisas que não me pertencem, delas não posso falar. Aquela mulher que não pode ser definida em palavras, pois palavras faltam em nosso dicionário para descrevê-la. Que emudece minhas ações, mulher capaz de reprimir o conhecimento de nossa vã filosofia, acima de todo e qualquer adjetivo. Dobram-se os joelhos dos homens, revira os pescoços das mulheres. Mais que beleza, tornou - se diferente pelo o que é, além do que tem. Uma maldade contra o poeta, pois queria eu poder falar de ti, mas meu pobre vocabulário deixaria muito desejar.

A viola esta para o violeiro como a poesia para o poeta! Às vezes, acontece: a viola se quebra... a poesia não se completa! Mas não importa dia e hora, ponteada e chorosa, a viola adorna os versos do poeta e nesse estado de arte e entrega, minam emoções: lágrimas que deslizam e abraçam o coração. Quem prova da poesia que chora ao toque da viola, entende como é bom ser tomado pela alegria da alma.

"Não se ensina a ninguém fazer poesia, todavia tenho orientado alguns poucos poetas, quando percebo a largueza de alma destes, o que não raro falta neles, apesar de talento, é encontrar seu caminho em seu próprio subterrâneo... E fico feliz quando eles começam a revelar seus caos e abismos, quando começam a escrever com sangue"

Bons tempos em que o significado da arte falava mais do que os rótulos'. Bons tempos em que a poesia inspirava mais do que as batidas. Antes haviam artistas que se vestiam com adereços e utilizavam a tecnologia como complemento para expor suas emoções e significados. Ultimamente a tecnologia projeta rótulos e adereços sem artistas.

Poetizo olhares para aninhar-me em sentimentos e busco o sentir para dar motivos à poesia. Construo versos, invento rimas, falo do que vive o amor e escrevo do que ele me confidencia. Traduzo o silêncio para nele interpretar a fala que o secreto se mostra nas linhas tortas dos dizeres sem respostas. Pois, são nas letras atrevidas do poeta, que a alma se expõe, revelando os desejos retidos, os toques contidos, amores tantas vezes impossíveis. Quiçá a realidade pouse em seus ombros e lhe faça pesar a terra seca do que de fato existe. E sobre a existência fria da verdade crua, o poeta doura o que sente. Sente e não mente! Canta dores ao tentar cravar vírgulas em meio a pontos finais, exclama espectros adormecidos e interroga a vida dos que fazem do mundo palco tão somente real. E no sem mais nada para despir, poetiza as vestes quentes dos amantes apaixonados. E deixa a poesia falar... E deixa a poesia voar... E deixo-me inspirar! Porque todo amor, ainda que não se queira, ainda que não se veja, traça à beira da razão e chega ao bosque do coração, donde sai a mais bela e profunda inspiração.

É possível que as imagens de um fotógrafo sejam apenas sua poesia. É possível. Um mundo de possibilidades que só ele veja. Sim! É possível. Também é possível que seja seu trabalho, outros encontre nele seus caminhos, suas possibilidades, negócios, mensagens. É possível, tudo é possível ao olhar do fotógrafo. Por isto, seguir acreditando é a meta de quem tem planos do impossível ao possível no universo conceitual da fotografia.

ouvindo Raul Seixas relembro os bons momentos de poesia e um pouco de destreza, aprendendo com sua rebeldia e as lições de Carlos Vieira, escrevendo o mundo e os maiores sonhos que algum ser um dia inventou, a loucura de apenas pensar e se extasiar de tanto imaginar. Uma loucura sem norte e instante, sou ambulante procurando a metamorfose.

A vida é uma caixinha dourada de vários sabores: tem pimenta e poesia ! É maré desaguando em qualquer canto, em qualquer mar! São ondas na praia, são prosas...flores ! São abraços soltos, longos...apertados, não dados ! A vida são frases em movimentos... são pássaros em voos, são folhas ao vento...viver ultrapassa limites, viaja no tempo. A vida são fotografias guardadas, momentos...são palavras ditas, repetidas, são dias de versos, vinhos...músicas lidas, faladas...são amores trocados, tocados ! A vida são peixes trocando de rios, são águas passadas...a vida é o agora, já ! O amanhã...é mistério, segredos !

Ela ⁠não é minha ídola. É a forma de doação e a poesia mais bonita que conheço. Não nutro fanatismos. Vivo o aprendizado que ela me proporciona em seus gestos. Não é uma obsessão que me faz abdicar do mundo, nem mesmo uma veneração que cega-me diante de seus defeitos. Por ela não ando em linha reta, obedecendo e concordando com todos seus atos e falas. Não me martirizo em razão de sua vida pessoal ou nego-lhe a privacidade. Eu a respeito. E pelo caráter dela, a admiro. Fiz dela meu espelho, por ver que ela superou todas as contrariedades e subiu nos palcos da vida com a mais vigorosa arte. Ela é a fonte de inspiração pela qual passei a ver o mundo de uma nova forma. Eu não a coloquei lá, nem poderia tirar. Sempre foi mérito dela, de sua entrega e vontade. De seu propósito, e seus sonhos. Ela não me deve nada. Mas já me deu muito. E deu algo sem preço. Ela me deu emoções, verdadeiras. Eu não decidi fazer dela soberana, apenas fui tocada de uma maneira rara por sua dança, pelo seu coração e simpatia, mas também por aquilo que ela mostrou quando as cortinas fecharam. E se ela sabe que eu existo ou não, não diminuirá o amor que carrego. Mas posso te contar uma coisa? Ela me disse que somos uma troca natural.

⁠Eu precisei de duas doses de poesia para aquietar o coração, e cada palavra declamada era como sentir dez socos no estômago, fragilizando o meu âmago. Eu me pergunto quanto tempo eu perdi com pensamentos fingidos, das vezes que deixei de me saciar com palavras remansadas para me embriagar de ilusões amargas, sem efeito algum. Mas nesses versos que eu leio agora eu viajo na imaginação, é como estar em um barco a vela, guiado pelos pensamentos de um poeta vivo; sem hora de chegada e sem pressa pra repouso, apenas tempo pra viver, respirar e sentir. Eu encontrei um refúgio, um passatempo de verdades que finalmente parecem fazer algum sentido dentro da minha alma. Um conforto de inspirações desenhadas em formas de versos, por um bardo decidido a encarar seus amores e desejos mais profundos.

⁠É uma poesia aos olhos. O amor sempre foi, sempre será. É bonito ver as pessoas correrem atrás de presentes, pessoas jovens e até mais velhas. Seria de uma natureza ranzinza e amargurada dizer que isso não nos comove, ou que não trás a beleza da vida em si. É claro que para mim é apenas mais um dia, como foi ontem, como será amanhã. Mas gentilmente eu brindo tudo que é recíproco, e toda beleza natural que rodeia o amor, os gestos, e o carinho eterno de quem ama, e por amor se casa, e vive uma vida junto de quem, independente de idade, sempre será aquela namorada.

... o seu refúgio continuava a ser a poesia. Duas ou três pessoas dão pela sua presença, enquanto os outros, os mesmos que no futuro farão dele um vulto universal, passam, ignorando-o simplesmente. Mais uma vez o rótulo da loucura serviria para denegrir a imagem de um ser vivo, que renegando a inserção na sociedade preconceituosa e hipócrita, soube imprimir uma mudança, um modernismo conotado com a loucura.

⁠A Poesia é - da vida - a célula que nem todos percebem, ela está em tudo e basta ter senso de observação para vislumbrá-la. Nada passa despercebido a um poeta. Em simples ou refinados textos, singelas palavras ou eruditas linhas, há horizontes timbrados de amanheceres e crepúsculos, mostrando que a vida pode ser sempre mais. Divulgar levezas, enfeitar em letras suaves e coloridas o tempo de cada um, unindo a fantasia, a reflexão, e a realidade, mesclando a vida em tons marcantes ou não, como ela geralmente é. A poesia e o poeta são imprescindíveis.

Na juventude rege a intuição, na velhice, a reflexão. Dessa forma, aquela é a idade para a poesia, esta mais para a filosofia. Também em termos práticos somos determinados na juventude pelo que foi induzido e por sua respectiva impressão, na velhice apenas pelo que foi pensado. Em parte, isso se deve ao fato de que s[o na velhice ha casos intuitivos em numero suficiente para serem subsumidos a conceitos, ganhando, assim, plena importância, conteúdo e credito; ao mesmo tempo, ha moderação, pelo hábito, da impressão do que foi intuído. Por outro lado, na juventude, a impressão das intuições portanto também do aspecto exterior das coisas especialmente quando se trata de cabeças vivazes e fantasiosas, é tão preponderante, que o mundo é visto como uma pintura. Desse modo, preocupam-se sobretudo em saber como figurarão e se apresentarão nesse mundo, bem mais do que a respeito da própria disposição interna. Isso se mostra ja na vaidade pessoal e no exagero em cuidar da aparência, característicos dos jovens.