Textos sobre Livros

Pensei em tudo que os poetas escreveram em cartas, livros e até mesmo em pedras.
Vi que muitas dessas poesias escritas foram ditadas ao longo de muitos anos e serviram de pontes para muitos apaixonados se declararem. Eu mesmo já escrevi várias mensagens, e não tenho certeza se elas serão lidas por muitos amantes, mas uma coisa desvendei, que os poetas não se importavam com quanto tempo as suas poesias iriam permanecer.
O que importava para um poeta eram os sorrisos de amor que a sua amada expressava ao a apreciar, as lindas declarações escritas com amor e emoção. Eu concluo que a importância de uma bela poesia não é o seu registro em cartas. Mas sim, o pequeno momento que ela é lida e recebida no coração. Pois não adianta as palavras escrita serem eternas, mas o que vale levar para eternidade e o amor que foi expresso através delas.

Pretendo ficar sozinho.
Até chegar o momento em que os livros caem e meus olhos se cruzam com os teus e nossos lábios colados, façam crescer dentro de nós o que só percebemos agora..
O que estava em silêncio.
Mas que nunca gritou.
O que veio com calma.
E o tempo não levou.
O que temos em mente neste instante.
E que podemos realizar no momento em que você pegar este livro ao lado do que me recomendaram.

Profissão de fé

Quem pensa em livros e na importância de aprender e ensinar,
e se lembra dos mestres como um membro da família?
Quem vê a escola como um lugar de formação do indivíduo,
onde se molda o caráter e impera a liberdade intelectual?

Quem sabe orientar a busca do aprendizado,
e procura indicar um caminho para uma vida melhor?
Quem se forjou não apenas na teoria, pedagogia ou didática,
mas tem a intuição e o domínio para transmitir conhecimento?

Quem nunca deixou de ser aprendiz do entusiasmo,
e sempre se encanta com a formação do pensamento,
transforma letras mortas em temas interessantes,
e vivifica a história, conceitos e fórmulas abstratas?

Quem consegue trabalhar sem recursos tecnológicos,
com uma matéria prima composta por indivíduos exaustos,
ávidos por naufragarem na inutilidade das redes sociais,
e que buscam uma atração especial na aula de cada dia?

Quem consegue revestir de brilho um fato ultrapassado,
tornando incrível um conto, uma história ou um poema,
dando ênfase à conjugação verbal ou cálculos aritméticos,
constituição da matéria, propriedades e transformações?

Quem fomenta a educação como fonte de um futuro promissor,
sem o reconhecimento e a valorização daquele que ensina
e difunde a crença nas instituições como a própria escola,
se a sociedade e os governos estão moralmente falidos?

Quem pode complementar a função de educar dos pais,
e acredita que a escola seja sinônimo de eficácia,
com o desafio de encontrar a pedagogia da satisfação,
capaz de despertar o interesse, a vontade e a imaginação?

Quem pode se transformar num super-herói,
buscando conhecer e superar os conflitos individuais,
transpondo as condições e circunstâncias limitantes,
difundindo que a felicidade é uma conquista possível?

Apenas o professor não pode sucumbir a indiferença
de lidar com dezenas de indivíduos simultaneamente,
sem abrir mão do entusiasmo do conhecimento,
sem desistir da educação como alicerce do futuro!

"Eu poderia comprar mil livros, e ser um baita de um ignorante caso eu não abra nenhum deles... Eu poderia ler mil livros, e ser um baita de um ignorante caso eu finja que tenha entendido todos eles... Eu poderia publicar mil livros, e mesmo assim ser um baita de um ignorante caso eu não tenha sido profundo em nenhum deles... Eu poderia saber e dominar mil livros, mas seria um baita de um ignorante caso eu caísse na altivez de achar que ninguém sabe todos eles..."
O principio da sabedoria é a verdade! Pois, até num simples gesto de humildade podemos nos disfarçar de humildes...Ou num simples gesto de amor, nos disfarçarmos de amorosos, ou até mesmo numa simples caridade, nos disfarçarmos de caridosos.
A verdade é um caminho árduo que desconstrói todas os nossos atalhos, sejam eles aparentes ou ocultos!

“Virar a página” ou “trocar o livro”

Compramos livros pela capa, título ou prefácio...
Algumas vezes por indicação...
Não são todos que te prendem a leitura,
Mas insistimos página a página, capítulo a capítulo...
Tentando nos ater a história.
Não é culpa do livro ou do autor!!!
É que cada um predispõe seus interesses...
Se quem escreve a história, quer agradar o leitor...
Se quem somente é leitor...
Cabe julgá-lo e fechá-lo!!!
Há quem lê o Livro Sagrado, simplesmente temendo penitência...
Há quem não está disposto...
Não o condene numa estante empoeirada...
Devemos doá-lo !!!
Sempre tem alguém em busca da sua história...
Existem leitores de todos os critérios!

E sobre o tema da queima de livros: quero parabenizar os bibliotecários, não famosos por sua força física ou suas conexões políticas poderosas ou a sua grande riqueza, que, em todo o país, resistiram bravamente aos provocadores antidemocráticos que tentaram remover certos livros de suas estantes, e se recusaram a revelar para a polícia do pensamento os nomes das pessoas que haviam solicitado esses títulos.
Assim, a América que eu amei ainda existe, se não na Casa Branca ou no Supremo Tribunal ou do Senado ou da Câmara de Representantes ou na mídia. A América que eu amo ainda existe na frente dos balcões de nossas bibliotecas públicas.

Um dos primeiros livros de romance que li e o fiz num dia apenas, eu parecia estar dependente dele. O livro pertence a coletânea "cinco minutos" do autor José de Alencar.
Também foi uma das primeiras obras do autor, uma espécie de coluna, publicada esporadicamente, quando reunidos todos os contos, foi chamado de cinco minutos.
Dentre as obras, Iracema, senhora, encarnação etc, todas muito populares, mas não como essa primeira.
O que a fez tão sublime foi o puro amor curativo de um casal de séculos atrás, que se encontrou num transporte, durante uma viagem, e se apaixonaram, sem nada mais invasivo do que o simples encantamento.
A jovem muito tímida já cultivava anonimamente o sentimento pelo cavalheiro e por providência do destino, pode se declarar ao amado em meio essa viagem.
Ele havia se atrasado cinco minutos, quando entrou no mesmo transporte que ela, coisas do destino. Mas, ele mal podia ver seu rosto, ela estava usando um véu, ele apenas ouvia sua voz e mesmo assim ficou apaixonado.
Contudo, o amor só prevaleceu após o famoso desencontro, ele descobriu que ela estava muito doente e por isso teria desistido de cultivar qualquer romance com alguém, por isso usava o véu.
Mas, ela não esperava que seu amado não desistiria assim, tão fácil, da paixão por ela. O desfecho é o clichê felizes para sempre, sim, porém o que aconteceu foi a cura que ela recebeu após o beijo de amor, deixando transparecer que o amor pode mudar tudo.
A importância dele ter acontecido inesperadamente e ter sobrevivido aos dilemas dos desencontros e problemas, isso nao deve ser desmerecido.
Já pensou em você viajar, descobrir o amor da sua vida no caminho e mesmo deixando passar essa chance, que parece uma loucura, o amor de novo te reencontrar, aonde quer que você esteja e mudar sua vida?
Dá a impressão de que quando é amor, não há força contrária que mude a trajetória do encontro.
Às vezes, os cinco minutos são verdadeiros infinitos! É tão romântico isso tudo; querer, temer, declarar, fugir, reencontrar, lutar e ganhar.

Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrível! Já fumei três maços de cigarros
Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes
E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora
Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;
Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes
E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!
Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.
Lidando sempre! E deve conta à botica!
Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;
Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,
Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,
Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta
No fundo da gaveta. O que produz o estudo?
Mais uma redacção, das que elogiam tudo,
Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine
Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa
Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa
Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.
Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo,
Um sol-e-dó. Chovisca. O populacho
Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,
Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.
Independente! Só por isso os jornalistas
Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,
Se forem publicar tais coisas, tais autores.
Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores
Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,
Obtém dinheiro, arranja a sua "coterie";
Ea mim, não há questão que mais me contrarie
Do que escrever em prosa.

A adulaçãao repugna aos sentimento finos;
Eu raramente falo aos nossos literatos,
E apuro-me em lançar originais e exactos,
Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!
Ignora que a asfixia a combustão das brasas,
Não foge do estendal que lhe humedece as casas,
E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.
Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,
Oiço-a cantarolar uma canção plangente
Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.
Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,
Conseguirei reler essas antigas rimas,
Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras;
Emprega-se a "réclame", a intriga, o anúncio, a "blague",
E esta poesia pede um editor que pague
Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?
A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?
Vejo-lhe a luz no quarto. Inda trabalha. É feia...
Que mundo! Coitadinha!

LIVRO
Os livros enchiam...
Enchiam a mesa e a certeza
o infinito de um poema sem fim...
Enchiam o horizonte do mundo
as águas dos oceanos
as vidas nascidas dos rios
e a ponte que levam a mim.

Os livros falavam mudos...
Das rotas e das navegações,
dos pólos dos trópicos e do meridiano
das estrelas das luas e planos
e também dos hemisférios,
fauna flora... Totens do firmamentos,
das orações de São Bento
e das tumbas dos cemitérios.

O livros enchiam a mesa...
A vida, contos e castelos
enchiam a incerteza
e os instrumentos de afinações,
e tudo que há de mal e de belo
as fé d'aqueles pagãos
e os sentimentos das nações.

Enchiam as vozes do som
as pétalas de todas as flores
as lacunas dos corações
e os polens para os beija-flores
e a cantiga das canções.

Os livros estavam lá
e tinham tudo sem comprar
ensinavam viajar
nascer, crescer e falar.
Antonio Montes

Prefiro ficar no meu mundo: discos e livros. Me dando conselhos uma tarde inteira.
Para que se explicar, qual seria o sentido. Se pessoas são confusas de se entender. Se ás vezes eu não entendo o que sinto. Mas sigo em frente, e isso é o que me faz vencer. É o que me faz ser forte!
Concentrada em mim mesma, sou minha ilha. Meu universo de estudos: Portais de vários mundos.

Uma Aventura Chamada Livros

Desde de pequena algo nas palavras escritas me chamava atenção, minha mãe lia pra mim os contos de fadas, e eu entrava na história , hora como um personagem que lutava com os heróis , hora como um narrador distante observando toda aquela trama.

Fui crescendo e conhecendo novos autores novas histórias, novas aventuras cada uma mudava meu mundo e meu modo de ver a vida.Sou uma aventureira em busca de novos lugares que exijam a minha presença, busco nos livros os tesouros escondidos para distribuir para as pessoas.

Nessa minha jornada já vivi em varios séculos em varios lugares do mundo, já fui vampira, bruxa, dama, princesa, amazona e por ai cai, mas o mais importante é que fui a mim mesma pois muitas vezes um livro se torna um espelho de nossa alma.

Embarque em uma aventura sempre que puder, as palavras podem salvar as pessoas, levar conforto, entreter ou simplesmente contar uma história.

Livros são um manifesto da mágia nesse mundo, eles são os portais para um novo mundo.

Embarque em uma aventura!

Que a fome não seja somente de pão,
que a sede não seja só de Coca-Cola:
a fome de livros, a sede de escola
contêm a semente da revolução.
Com Braulio Tavares, amigo e irmão,
esgrimo palavras no meu poetar,
que têm dois poderes: ferir e curar
e na noite escura são nossos faróis;
parecem centelhas, mas são arrebóis,
nos dez de galope na beira do mar.

SOBRE LIVROS E FILHOS

Escrever o prefácio do seu próprio livro, é, a meu ver, o maior enfrentamento moral para um homem, pelo fato de que ninguém melhor que o pai sabe da índole do seu filho, dos seus defeitos e virtudes, vícios e tendências para o bem ou para o mal.

Sem, contudo, negar que muitos dos defeitos que os filhos têm, não raro, sem via de regra, são heranças dos seus pais-genitores.

Desta forma, portanto, somos responsáveis pela conduta dos filhos, ainda mais quando estes filhos são livros, que vieram à luz do mundo em surtos de loucura consciente ou em momentos de delírios de vaidade.

Dos meus filhos-livros, sei muito mais do que sei dos meus filhos espirituais e carnais. Contudo, o livro é, quando bem escrito, a imagem e semelhança do seu criador...

Disse em algum momento da minha prole literária, que todo romance é confissão e toda obra um livro só, uma autobiografia de quem o escreve, só os livros ruins são invenções bem elaboradas, ficção inútil de quem não tem coragem de se revelar por inteiro, nem de se comprometer por escrito.

Quatro coisas tem o poder de mudar um pessoa:
Os amores, Os livros, As viagens e As dores!
Mas dentre estas á que realmente vale á pena são os livros, pois com eles você pode adquirir o conhecimento, e este permanece em você para sempre e ninguém poderá extrai-lo de você!
Este conhecimento adquirido é a única coisa que pode curar os amores perdidos, armazenar as viagens e debelar as dores sentidas .
Autora A.Kayra

Faltou o ingresso perdido entre livros "meio lidos" e um acúmulo de papel fora do normal.
Faltou um vestido soltinho pink estampado de girassóis.
Faltou o desafinado da voz e todas as letras dos Los Hermanos que sabemos de cor.
Faltou uma Praia em um dia nublado.
Faltaram dois adultos correndo como crianças em direção ao mar.
Faltou uma viagem frustrada de bote para um ilha paradisíaca.
Faltaram aquelas longas conversas sobre coisas da vida.
Faltaram várias long necks largadas embaixo da rede acompanhando suas risadas histéricas.
Faltou você me pedir pra contar as mesmas histórias repetidas e rir de todas elas como se fosse a primeira vez que as estivesse ouvindo.
Faltou o Sar - Sas - Sacas - Sarcasmo.
Faltou eu e você juntos hoje (nos acostumamos tão mal de estar juntos hoje.)

Faltou você, faltou eu.

Que hoje seu dia tenha sido lindo, pq pra mim o foco foi mesmo a sua falta.

Te amo demais Lidiane.

Você me faz falta.

Feliz aniversário.

São incontáveis as músicas, os filmes, os livros e as poesias românticas que nos levam a crer que amar é sinônimo de precisar. “Eu preciso de você como preciso do ar que eu respiro”. Como se não fosse possível viver sem o objeto do amor. Como se fossemos todos morrer de tuberculose, causada por amor não correspondido.

A verdade é que ninguém precisa de ninguém. Mas é muito mais fácil fugir da responsabilidade por suas escolhas alegando que você precisa da outra pessoa. Afinal, necessidade é um impulso orgânico, sobre o qual você pode ter nenhum controle.

Eu já estou tão longe da vivência desse sentimento que consigo enxerga o quão patético foi o "passado vivido com cada qual". Se voltar a acontecer não espere muito do meu ser, pois já me acostumei e aprendi e viver muito bem só. Melhor impossível...(indolor).

De todas as Histórias, vc é a MELHOR que já vivi
De todos os livros, vc foi o MELHOR que eu já li
De todas as lições, vc é a MELHOR que eu aprendi
De todos os presentes, vc foi o MELHOR que recebi
De todas as pessoas, vc é a MELHOR que me surgiu
De todos os sorrisos, vc foi o MELHOR que me sorriu
De todos os gritos, vc é o MELHOR dos assobios
De todos os abraços, vc foi o MELHOR dos arrepios.

Ainda criança, conheci alguns livros de uma coleção da Disney que meus pais compraram para que eu pudesse interagir e me esbaldar no mundo da fantasia e da leitura, na verdade, são os livros mais antigos de minha amável coleção e predileção!
Durante toda infância e adolescência, mantive contato diário e direto com os livros.
Desde aquele primeiro contato, esse mundo me cativou e até hoje, tenho essa estima inenarrável pelos meus amores eternos.
Mas, escrever...
Chega ser meu próprio ar, uma bússola, um farol, um mantra...
A poesia, me personaliza, me faz do avesso, me esmorece e faz de mim essa realidade utopista e que enobrece meus instintos mais vulneráveis...
O dia que não escrevo, sou uma planta sem água, um peixe sem oxigênio, um navio sem água pra flutuar, rumo ao seco do deserto.
Não peço que me entendam, menos que me sigam, me leiam, mas peço que abram as "comportas" para esse inatingível, aromático e audível mundo da leitura, do conhecimento, do ir além que os pés por vezes, não podem e as mãos não possibilitam...
Quando tudo se resumi em uma só existência lírica:
À imaginação!

Me afogando em um mar de desespero, meu único refúgio eram os livros. Eram eles que me mantinham flutuando na superfície, impedindo que as ondas de solidão e agonia me carregassem para as profundezas mais sombrias. Eram nas letras de outro louco que eu encontrava minha sanidade.
Logo, aquelas palavras se tornaram minhas melhores amigas. Eu fugi da minha realidade para entrar em um mundo de loucura sem volta, mas que pelo menos mantinha acesa em mim a chama da esperança que me fazia ter a coragem de colocar o rosto pra fora da escuridão, por alguns minutos e, ainda agir como uma pessoa nomal.
Com o tempo, a luz passou a me cegar. Quando se passa muito tempo sendo uma criatura noturna, você esquece de que existe uma coisa chamada amanhecer. É que ao meu ponto de vista, o amanhecer não surge para todos. Pelo menos não para mim. A noite me habita a muito tempo e ela não termina jamais.
Ver o dia nascer, significa estar preparado para mais um dia em que se segue uma rotina tediosa e desinteressante, uma rotina que nunca fez parte da minha vida. Me perco no tempo, pois o calendário já não tem mais um significado. Apenas espero que aconteça alguma coisa. Não faço ideia do quê. Mas para ser sincera, não faria diferença alguma.

Os livros que não terminei
As flores que não cheirei
As bocas que não beijei
Os sonhos que um dia sonhei
os gritos ocultos que não gritei
As coisas que tinha que falar e me calei
As coisas do acaso que nunca explicarei
As mágoas que nunca demonstrei
Os prazeres inúteis que nunca viverei
Os segredos que nunca revelei
As tristezas que nunca falei
As saudades que deixei
Se no final de tudo te encontrei
Faria tudo isso outra vez