Escrever uma carta a uma Criança

ESCREVER É PINTAR E BORDAR

Escrever é algo
Realmente fantástico.
Requer um pouco de tudo,
Das inquietações que é típico
De quem escreve,
À prática da paciência;
Escrever é antes de tudo,
Estar em sintonia,
Não com uma onda ou faixa restrita,
Mas sim com o universo;
Escrever é um desassossego sossegado,
É ora, um marasmo
De pensamentos e utopias,
Ora, uma avalanche
De sofreguidão inconteste
E até inconsciente.
Escrever é, num mesmo andamento,
Encontrar-se dentro do tempo
E fora do tempo.
É esquecer-se de tudo
Para lembra-se de quase nada.
É ver a vida passar e deixá-la ir,
Mas não tão depressa,
Para que não a perca de vista.
É viver dia após dia,
Em frente à máquina
Ou sobre a mesa, a olhar para o ócio,
Sim porque escrever requer
Muito de ociosidade criativa.
Escrever é compartilhar,
Compactuar é celebrar.
Escrever é dividir o precioso,
Afinal, ninguém escreve pra si mesmo.
Quem escreve corre sério risco,
É uma ocupação perigosa.
Há os que gostam e falam bem,
Já os que não gostam,
Veem defeitos em tudo.
Pode se escrever sobre tudo,
Mas é bom estar preparado.
Escrever é sublime e majestoso,
É belo, é ao mesmo tempo frugal.
O que escreve não se abstém,
Nem fica a distância, mas aproxima-se.
Às vezes cria seu próprio enredo,
Outrora dança a valsa dos outros.
Num momento seduz e encanta
Através das palavras,
Noutro, afasta, machuca.
Aquele que escreve dita o som
Escolhe a música, é o mago,
É mágico, esplêndido.
Entende de alquimia,
É compositor e feiticeiro,
É um duende.
Quem escreve
Pode ser mocinho ou vilão
Pode ser protagonista ou antagônico
Pode estar na retaguarda
Ou na vanguarda, não importa,
Pois quem escreve, antes de tudo
É o senhor das palavras.
Ele constrói, destrói,
Cria, recria, faz e refaz
Pinta e borda.
Tem o poder de acender
E apagar a luz da escrita.

Quando comecei a escrever
Eu só tinha 14 anos ninguém sabia
Que eu chegaria àos 19 poetizando
Mas uma coisa eu lhes digo
Os adultos acham que só eles sofrem de amor
E que nos jovens somos tolos e não aprendemos nada na nossa vida,
Mas nós aprendemos que não tem idade
Pra morrer, seja de amor ou de dor, afinal quando se entregamos a alguém já estamos morto.

Escrever é confessar nossos sentimentos,espalhar esperança, falar de amor, discoradar, concordar, mas respeitar, sempre gostei de me expressar, não sou escritor, poeta, nada disso, coloco o que meu coração senti, mas hoje isso tudo se foi, qualquer tipo de inspiração se foi falo com Deus p nao perder minha fé, otimismo, as pessoas diante de pessoas morrendo aos milhares, ainda se ofendem, brigam e se preocupam em defender esse ao aquele no poder, enquanto amigos, vizinhos, familiares se contaminam, morrem, acho que o momento seria de união, orar, ajudar o próximo, se proteger como puder., quem esta certo eu não sei e acho que ninguém sabe,muita gente depende do trabalho diário para dar comida aos seus, outros já pensam em quanto deixam de ganhar com tudo fechado, quem esta certo..quem esta errado, quanto irao sobreviver, quantos parecerao, acho eu que hoje precisamos apenas nos unir na fé e ajudar seja como for, uma palavra de solidariedade, um kilo de alimento ou mesmo uma oração. O mundo precisa de paz, não de especialista em saúde, em política , muito menos em economia, dependemos de trabalho, dinheiro, isso é fato, mas principalmente precisamos de amor uns aos outros, empatia, ninguém esta certo ou errado, estamos apenas perdido nesse momento, temos que respeitar a dor de cada hum e suas necessidades e fazer o melhor para que isso termine e voltemos a respirar e abraçar que no final era de graça e ninguém dava valor. Só acho
Sergio Fornasari

Por vc
Não me canso de escrever e imaginar...
Como seria estar juntos e caminhar...
Conversar sobre o futuro e o que passou...
Nos tornando o presente e o que formou...
Sinto a falta da sua presença... mesmo que pra vc não faça diferença... a essência que exala do coração.... é o silêncio da paixão...

Amor,

Amei, muito, muito inspirado.
Escrever agora se tornou difícil.
Com o encanto das suas palavras a magia da sua poesia, fica chato ler textos normais.
Queria que o que escrevo também levasse a você uma enorme alegria, um sentimento intenso, uma lembrança tão real que sentisse como eu sinto.
Obrigada, meu amor. Você é muito inteligente, talentoso, sensível, que sorte a minha Deus me permitir ser sua musa inspiradora. Logo eu, que sempre achei que o melhor presente seria uma poesia, sonho realizado, com você ao meu lado. Seu amor me faz muito feliz, se tenho lágrimas são de saudade, saber que você existe me enche de luz. Meu exemplo, minha proteção, que me diz: “coragem”. Eu tenho amor, ao seu lado eu tenho tudo, porque você me ensina a ser melhor.
Eu te amo cada dia mais. ❤️

escrever é se mostrar através de palavras. falar é mais fácil que ficar apagando e editando textos. errado aquele que acha que o escritor tem uma boa vida. pobre escritor.
trabalha 8 horas por dia em troca de um mínimo salário. precisa pagar suas contas, seus textos não vão fazer isso.
escrever não é sobre dinheiro.
é sobre amor.

⁠se você tem vontade
de escrever sobre o assunto
y quer imagem pra criar um texto
uma crônica
uma poesia

(seja lá qual for o gênero literário)

você pode
contar um pouco da sua vontade
dá uma moral
parado no tempo
até as coisas voltarem
quando puder

(sei lá)
(não sei)

seria a forma mais simples
fazer alguma busca
cotidiano...fotos na janela
quando sou pego de surpresa

fico assim:

aca
nha
do

Poesia que encanta
Muitos podem ignorar
Poucos podem comentar
Vou seguindo a escrever
Uma poesia para você ver
Não escrevo por escrever
Não público para aparecer
Apenas gosto de me expressar
Sentimentos verdadeiros a exaltar
Amor, alegria, afeto e compaixão
Ganham rimas e versos nessa oração
Sorrisos, beijos e abraços apertados
Aproximam aqueles que estão separados
A felicidade de receber um elogio
Aquece meu coração nesse frio
Que bom que você ainda aprecia
Esta bela arte chamada poesia

⁠não consegui escrever hoje

a razão?
seria talvez
pq não sonhei com ti
não por inspiração
pois não me inspira nada
pelo contrário
empurra-me pelo peito a desgraça
mas não posso viver sem ti
o que seria de minha poesia sem você?
apenas minha poesia, é claro
grande parte de você é poesia, ora
mas não, não consegui escrever hoje
mas... Que dia é hoje?
ah sim, hoje me frustrei comigo mesmo
fui traído pelo meu ego
e acabei por perder-te
pq deverias estar comigo?
sou apenas inconsistente
meus versos não possuem intensidade
e muito menos rimas
deveria eu, fazer agora
um pedido de desculpas?
me ama ao ponto de perdoar-me?
ou perdoa-me a ponto de me amar?
grande parte de você também sou eu
vívido instante em que observei
a aura de mim mesmo no teu jeito de dizer:
meu nome.
estou apenas lúcido
agora vejo todos os momentos que chorei
não por piedade, mas por amargura
odiei o ódio e amei... Você.

⁠Escrever é compartilhar ideais.
É falar sobre as memórias vividas, as lembradas e as esquecidas. É falar sobre o que não vivemos, do que sonhamos e sobrevivemos. Escrever não necessariamente é falar de si mesmo; escrevemos sobre outras vidas, até mesmo as que são imaginadas e criadas. Escrever também pode ser um discurso para o outro, sobre saber amar, viver, lembrar e inventar. É descrever as emoções em versos, que muitas vezes não é entendida, apenas compreendida e compartilhada. Escrever é permanecer dentro de si, e sobretudo, fugir para não mais pertencer a si mesmo.

⁠E quando a caneta não escrever mais? Quando o lápis não tiver mais grafite? Quando a borracha ja estiver ressecada?
Os olhos se esforçam para enxergar, a fala mal se pode ouvir, o corpo luta para manter-se em pé. A cada dia uma batalha diferente, bem diferente das travadas no passado.
A contagem agora é regressiva, o tempo já não tem mais valor pois dele não se espera mais nada.
A mente ainda que pensante ja não se importa mais em fazer sentido, ela apenas é e ali esta. Nada mais é criado a partir da longa experiência que foi vivida.
Os sons, os textos, as músicas, as letras, organizações sistemáticas do que se aprende a sentir e que hoje ja não as expressam.
O sentimento é o que resta, a percepção mesmo que falha é o que move este antigo ser. O caminho foi longo, não tão longo que eu pudesse crer que mais 100 anos de sentimentos eu pudesse viver.

⁠O escrever desde livro aconteceu de uma forma muito leve, mágica e doce, apenas me permiti dar asas às palavras que queriam voar, como se tudo já estivesse pronto dentro de mim em alguma pasta guardada.
Palavras que tinham o voo como meio de chegar ao destino, palavras cheias de personalidade, que desejavam fazer o processo de provocar mentes, diminuir certezas, mover e gerar resultados.

⁠Ao começar escrever, pensei no destino.
Para quem seria servido tal iguaria, a ideia logo como que assustada, fugia da minha cabeça como alguém que leva um grande susto e parte em disparada. Mas que jeito mais torto e tosco de pensar... Como tentar selecionar a quem oferecer alimento pra alma?
Como delimitar grupos específicos, para ressaltar a vontade, o desejo, como substância capaz de proporcionar força para mover e viver de forma mais plena?
A resposta brotou como um galho de orquídea, mágico, forte e com flores de beleza única em suas extremidades, A TODOS... Todos que perceberem a necessidade de tal façanha... façanha esta de desconstruir...
modificar, trocar vestimentas do pensar, matar um pouco de si e reinventar- se. Brincar de nascer, se reprogramar a cada novo dia, se tornar metamorfose, e deliciar com a oportunidade de ser diferente a cada pôr do sol.
E tempo de despertar...

É meu bem tem dias que eu não quero escrever, mas tem dias que eu escrevo porque sei que devo,
E sei que alguém precisa de algum modo daquela poesia que eu vou escrever, as vezes nos sabemos descrever o que as pessoas sentem só não sabemos como é sentir a dor uma coisa é escrever outra é viver a dor do outro.⁠

⁠Tenho sentido necessidade de cantar
Necessidade de andar
Necessidade de falar e escrever
Quando a palavra vem quero falar
Quando o pensamento brota
Tenho a necessidade lhe dar
Um caminho, uma saída
o sentir, o falar o cantar e contar
correr andar ir e vir
sair voltar e seguir
O caminho está la e eu cá
a união inevitável da vontade
A saudade que se aprimora com a idade
danada de criar dura de matar
guerreira incansável e imutável

"Sentimentos "
Escrever sobre sentimentos
Ultimamente tem sido difícil
Principalmente falar sobre sentimentos bons
Sinto-me tão forte e tão frágil
Quanto mais são os sentimentos
Ruins, me persuadem , mas eu perco o meu perfil
Tentando suportar esses sentimentos, de maneira hostil
Sentir como se tivesse a cair no abismo,novamente
É como se a pessoa tivesse perdendo o controle de sua mente

Querer motivar
Mesmo precisando de motivação
É como se estivesse, entrando na escuridão

As vezes exprimir o que sinto
Fica difícil,por isso por vezes minto
Minto,para esconder a dor que sinto por dentro
Entro num estado de melancolia

Eu acho que a única coisa que me mantém viva
É a minha fé
Pois eu ainda acredito em Deus
E quando eu deixar de acreditar?
Os demonios da minha mente me comerão viva
Pois mesmo estando triste
Meu Deus é a única coisa que me motiva

Queria poder chorar
Queria poder gritar
Exprimir o que sinto
Mas só posso fazer isso nos meus textos e poemas
Pois na verdade minto
Para a pessoas não entrarem em temas
E falarem dos meus problemas

Para os meus pais não se preocuparem
Para que os acreditam em mim,continuarem a sonhar
Para que eu mesma continue a me motivar
E para que a minha alma acredite no que digo
E comece a caminhar

Para a luz,ou para escuridão
Já nem sei mais onde ir
Minha mente esta dividida só me apetece partir

Oi, minha xará!
Precisava escrever um pouco
Sabe, já faz um bom tempo que penso em você
É como se fosse um “gatilho”, tudo me lembra seu olhar me olhando
O que será que você está fazendo agora?!
Ficando com alguém?
Fazendo seu bebe dormir?
Não sei!
Só sei que continuo pensando em você
Sabe, já faz algum tempo que não paro de imaginar
Nós dois em nosso cantinho com nossa família
Vivendo nossa vida tranquila numa casinha confortável
Acordar pela manhã com o choro do nosso filho
Você me olhando e sorrindo
Ahhhh, que sorriso lindo você têm
Um beijo e um café
Um sorriso e um beijo
Um abraço e um “Volto Logo”
Pois é, minha xará, eu penso muito em você
Pois sei cada detalhe da tua face
Cada detalhe do teu sorriso
Do seu queixo, da sua boca
Será, minha xará, que um dia nossos caminhos vão se encontrar?
Espero que sim!
Esses dias ta sendo puxado, não consigo dormir direito
Talvez seja o café,
Talvez seja os pensamentos que não querem parar de lembrar os dias que já estivemos juntos,
Talvez seja esse sentimento de amor e tristeza,
Uma mistura que me faz perder o sono
Sabe, já faz um bom tempo que penso em você
Eu precisava escrever um pouco
Escrever e guardar num cofre
Engolir a chave como se fosse o antídoto contra o pior veneno que alguém poderia imaginar

O Poeta e a Inspiração

Se o Poeta sente
quer então escrever
fala do que sente
e por quem sente.

Poeta que faz do silêncio
uma inspiração!
E com a caneta no papel
descreve seu coração.

Poeta que faz da dor
uma experiência
que rima com persistência,
que faz da desilusão
um dueto com a superação.

Poeta que ama amar
que gosta de sentir,
e que tudo faz rimar e inspirar!

SÓ TEU

Difícil, ou quase impossível é
escrever, tendo você à minha
frente.
Ver teus olhos amendoados que
olhando para dentro de nós
encontram coisas que nem sabíamos
existir.
Usas a tua arma maior , o doce
encanto do teu corpo, e com que
sutileza o fazes.
Quando te determinas a dominar
de vez, colocas esses cabelos soltos
sobre mim, e com esses lábios quentes
e lindos, me questionas, e só paras
quando sorrio e fico pronto para te
amar.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista.RJ
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

REENCONTRO

Quis escrever sobre mim. Não me achei.
Fui me procurar. Não me encontrei.
Eu estava perdida entre as minhas ilusões.
Entre os sonhos e devaneios deixei minhas sensações.
E, na ausência de quem fui, fui, de mim, um divã.
Meu afã.
Eu fui minha própria vilã.

Não!
Não foi possível ser eu!
Tão longe de mim eu estava,
Que aos poucos eu não me encontrava.
Alucinei. Gritei. Esbravejei.
Fiz baderna, algazarra.
Eu chorei.
Ganhei forças, reagi, resisti.
Voltei à tona.
A mim reencontrei.
E eu me amei.
E no amor entre mim e quem sou,
Descobri que só sabe de si
Quem verdadeiramente amou.

Nara Minervino