Poemas a um Poeta Olavo Bilac
EU
O que é um poeta sem inspiração?
É um disco riscado
É um coração partido
É um famoso que foi esquecido
É algo sem utilidade
Talvez é assim que me sinto
Quando não consigo escrever
Apenas penso , o que me faz escrever?
Será que é uma vontade criada por mim mesmo?
Ou o desejo de terminar um livro?
Tudo isso é realmente divertido?
Ou é um recurso usado para se esconder?
Sei que poucos conseguem ver
A mensagem passada em cada verso
Escrevo não por escrever
Pois me expresso de uma forma sem igual
Mesmo que nem tudo seja real
Meus pensamentos descrevo aqui
Não gosto de guardar tudo aqui dentro
Pois tudo precisa ser movido
Se não , este ser aqui já teria morrido
Encontrei uma forma de falar
Sem errar as palavras na hora da fala
Uma maneira de dizer
Sem receio de não ser compreendido
Por mais que não aja entendimento
Já fico feliz , por ter isso escrito
Pois minha mensagem foi enviada
Ainda penso que isso seja chato
Aos olhos dos outros
Até porque não me conhecem verdadeiramente
Enfim , não sou apenas um poeta
Sou um pouquinho indefinível ...
Bom... sou algo peculiar de mais
Para que as palavras descrevam
" Ser POETA é navegar pela vida espalhando sonhos..
É levar um sorriso a quem necessita de carinho..
Ser POETA é colaborar para um mundo melhor..
Com ideias e pensamentos positivos!
O POETA é aquele sujeito que pensa primeiro no leitor e depois nele mesmo! "
Um corpo adormecido de princesa repousa sobre um leito perfumado...
Um poeta e seus delírios de amor.
Uma miragem de um desejo de um homem louco...
Eu sou o poeta que mendiga seu amor.
Um poeta não necessariamente morre de solidão mais encontra e se encontra no amor de uma mulher Doce!
Isso acalenta o coração❤ amar e ser amado, sonho de muitos e privilégio de poucos!
Tempo ao tempo.
Além das estrelas
Observe tudo ao seu redor, como um cientista ou um poeta, mas não deixe de contemplar o que está muito além das estrelas.
Flavio Rabello.
Ao galope de mais um verso
Entristecido
Com passadas de tinta no papel
O poeta fez em sua folha, outro cordel
Declamando com um gesto emudecido
O esforço de fingir além do véu
A alegria, na amargura, em seu pincel...
O poeta morreu
O poeta morreu,
Distanciou-se do mundo,
Da beleza se esqueceu,
Lembranças um sentimento profundo.
Tal previsão era clara,
Contemplada pelo profeta,
Foi avisado e quebrou a cara,
Assassinaram o poeta.
Numa noite triste e fria,
Onde ecoava os sentimentos,
Embalada por uma sinfonia,
De tristezas e tormentos.
O poeta morreu sim,
Sem chances de revidar,
Será enterrado no jardim,
Da montanha do luar.
Seu velório não tem choro,
Alegrias apagadas pelo tempo,
Uma coisa eu imploro,
Joguem suas cinzas ao vento.
Como barco no oceano da solidão,
E triste como uma ilha deserta,
Ficou o seu simples coração,
Em total estado de alerta.
Lourival Alves
Sou, como tu, um riso desgraçado!
Não ser poeta assim como tu és
Para gritar num verso a minha Dor!...
Sonhos de Um Poeta
Deixarei aqui tudo que conquistei
Eu nunca quis uma vida de rei
Vivi, cresci, sonhei
Nesse mundo eu passei
Nunca desejei riquezas
Tudo que eu quis foi amar
Um dia alguém me conquistou
E comigo esse alguém se casou
Eu sonhei em ser escritor
Tornei-me um poeta sonhador
Nos meus livros quero acreditar
Pois tudo que sei é escrever e sonhar.
Arqueólogo
O poema é um buraco que sempre existiu
Uma caverna escura na mata fechada
O poeta curioso de cara assustada
Apenas entra e escreve o que viu
E lá estava o poeta, com o caderno e o lápis sobre sua mão
Uma taça de vinho,um gole
E uma cachoeira de lágrimas
Seria ali deus escrevendo?
Não tinha borracha, talvez não estivesse
Afim de corrigir nada, afinal seus erros
Estavam muito além daquela taça .
O POETA É UM SER DIFERENTE
Na minha opinião, o poeta enxerga de forma difereciada dos demais.
Ele vê o que muitos não vêem e sente o que outros não sentem.
Na minha opinião, o poeta, sem dúvida, é um ser diferente!
Certamente, é um desejo de todo poeta deixar uma mensagem assim...
EM VERDADE, TENHO UM SONHO
Em verdade, tenho um sonho,
que é muito feliz e risonho...
Quero escrever uma poesia
que possa trazer muita alegria
depois que eu saia,
para viver em outra praia,
onde Deus me leve...
Quero simplesmente
dizer a toda a gente,
que até minha partida,
vivi uma vida,
sempre desejando paz e amor,
e que a ninguém cause dor
a viagem que vou fazer,
já que deixo aqui amor e bem querer...
E, do outro lado,
quero escrever um poema apaixonado,
contando o que se passa,
quando ao outro lado se passa...
Não sei se vou poder fazer,
mas vou tentar escrever...
Utopia? Talvez...
Até agora ninguém o fez,
quem sabe eu farei...
“Dizem que sou um poeta de meia tigela, um arremedo de gente, um pensador incoerente, eu respondo, seu pensar é que mente.”
Giovane Silva Santos
Doutor do sertão
Sou poeta, agricultor e vaqueiro
Sou mais um filho desse nordeste brasileiro,
Da palma verde ao solo rachado
Pense num Nordeste caprichado!
Bebi água de pote e me furei na macambira,
Desde criança era de baladeira
que eu treinava minha mira.
fachear era brincadeira de infância
ô saudade arretada daquele tempo de esperança.
A terra secava que chegava a rachar
Mas eu era moleque e só pensava em brincar.
Baixinha de corpo magrin, mainha mata um leão por dia
E eu comendo meus passarim, só agradecia.
A vida parecia ser pequena, mas nordestino é batalhador
Fui para a cidade grande, me inventei de virar doutor
Ô sofrimento da gota serena,
Trabalhei mais que beata fazendo oração,
Mas só de lembrar do meu sertão, já me corta o coração
Saber que eu tenho água nos canos,
E mainha ainda tá trabalhando as 18 horas do dia
Carregando água pra dar de beber a nossa famia.
Painho eu nunca vi, o Pai de cima levou de mim,
Mas de herança, papai deixou a enxada
Que muito já me servia, era pra ajeitar a terra e limpar o feijão
E foi com isso que mainha nos deu educação.
E hoje, lembrando do meu sertão,
Senti foi falta do meu cuscuz,
Mas tenho fé em meu Jesus
Que um dia eu consigo voltar.
Vou ligar pra minha véia e dizer que me achei
Perdido em outros estados vou dizer quem me tornei;
Sou poeta, doutor e serei sempre vaqueiro
Sou mais um filho desse nordeste brasileiro.
@CarvalhoEscrito
DESABAFO DE UM POETA
Que não me venham colocar nome de praça,
Que não me venham colocar nome de rua;
Por que somente quando morre é que tem graça?
É que reconhecem o poeta em terra sua?...
A realidade que é sentida ela é tão crua,
Um desprezo cotidiano que não passa;
Mas depois que o poeta morre se atenua,
Ganha logo um busto de bronze na argamassa!
Não merecia ele sentir essa emoção
Aquele que amou e que cantou o seu torrão,
Propagando toda a grandeza que ele encerra?...
Não deveria ser, em vida, valorizado?
Infelizmente quando morre é que é lembrado,
Que o poeta é reconhecido na sua terra!
