Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
ao se deparar com a mulher poesia
tenha em mente que não basta
saber lê-la,
terá que saber interpretá-la...
cada palavra...
cada emoção...
cada sentimento...
cada gesto oculto no silêncio
entre um verso eoutro...
Quando não escrevo poesia sofro a falta do lápis.
Quando não escrevo poesia sofro a falta.
Quando não escrevo poesia, sofro.
Quando não, escrevo poesia.
Hoje não há poesia que resolva.
Sem Minâncora, Mertiolate ou Mercúrio.
Estamos sem remédios para o tempo e
temos morrido irremediavelmente.
Feito de corações
o monumento se ergue.
Mais uma recordação em luto
outra guerra perdida.
E essa vida segue sem ser vida,
com a gente morrendo sem morrer.
Respirando enquanto pode.
nós
ser da vida
ser do convívio
ser da poesia
ser da consciência
ser do não abandono
ser da não agressão
ser firme com ternura
ser terno
ser eterno
ser amor
ser com DIO
O Poeta e o seu bonde
Para escrever uma poesia,
Para mim,
É muito simples,
Não sei o que os outros pensam,
Mas aqui falarei como eu faço,
Porém,
Não é uma regra,
Para cada uma eu crio um tipo,
Ou uma para muitas,
É mais ou menos assim!
Primeiro passo eu me abro para a vida,
Segundo passo,
Vou expulsando a morte,
Após isso,
Entro no meu bonde,
E para bem longe eu sigo em um trilho,
Acreditem ou não,
No cabo em que o meu ilusório bonde percorre,
Existe uma energia que me alimenta,
Nessa jornada vejo os caminhos da vida,
Ninguém chega até aonde eu vou,
E não me permito ninguém me acompanhar,
Somente sozinho eu escrevo,
Pois não desfazendo dos membros da família e nem dos amigos,
E muito menos dos inimigos,
É na solidão que eu me encontro,
Pois ela me faz ter o que tenho e ser quem eu sou,
Esses trilhos energizados,
As vezes eles ficam sem corrente elétrica,
Mas como inspirador,
Me recarrego com a luz do Sol,
Com energia solar em meu coração,
Não permito falhas nesse campo magnético,
Fazendo isso,
O poema e a poesia se encontram,
Fim da trilha ?
Ou acabou a trilha ?
Não,
Não é tão simples assim não,
É aí onde começa o terceiro passo da minha ilusão,
Ou melhor dizendo!
Terceira fase de qualquer inspiração,
A prova viva e a olho nu,
É que encontro no profundo ser de quem sou,
Subo na rampa,
Porque os degraus quebram,
Pois amando a vida,
E detestando a morte,
É que começo e termino uma ou centenas de poesias,
Simples não !
Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
A PONTE...
A poesia não vem do outro, do mundo,
ou de qualquer coisa que exista.
A poesia está onde não há nada.
A poesia é o mundo a ser inventado
e o sentimento sendo reescrito, experimentado.
A poesia nasce e cresce em lugar sem nome,
em um verbo desmiolado.
A poesia é apenas de tudo, o outro lado.
Tem a poesia uma certa magia,
que nos encanta a alma...
Não tente entender a magia da poesia...
Basta ler, e soltar a imaginação...
A MAGIA DA POESIA
Marcial Salaverry
Esta é a magia da poesia...
Os poetas tem algo especial no cérebro,
que lhes permite "sentir" as coisas
de outra maneira,
e, sem fazer besteira,
vivem mais lindamente a vida...
Onde se vê tristeza,
o poeta vê beleza...
Onde se vê dor,
o poeta sente amor...
Nem sempre somos compreendidos,
mas, assim somos e assim vivemos... e poetamos...
Quem não nos entende, diz que vivemos
fora da realidade...
Na verdade, dizemos as ilusões
da maneira mais verdadeira possível...
Assim somos os poetas,
nem sempre rimamos,
mas poetamos,
fazendo poesias na vida,
e da vida, uma poesia...
30/11/2011
No tocante à minha poesia,
Eu falo do que me toca
E também do que não me toca
Falo da ausência, da solidão, do que me deixa vazia
Também gosto de tocar a poesia nas cordas de um singelo violão
Por mais que, na maioria das vezes, elas não toquem o mais profundo de alguém
Eu retoco a maquiagem,
Para que não transpareça tanto a pobreza do meu ser e a miséria do meu coração
Ao toque de recolher,
Vou me deitar em meu leito de sono profundo
Não consigo dormir, porque me toco que as coisas estão me tocando cada vez menos.
Nada me toca mais como antes.
Tanta falta faz o arrepio na pele quanto na alma.
SOMENTE A POESIA
Amanhã...
Não haverá tempo
Não haverá tempo para buscar
Para rebuscar
O que não tivemos tempo
De realizar hoje...
Amanhã...
Restará apenas saudades
Das lembranças
Recordaremos
O que deixamos de viver.
Amanhã...
Amanhã só sussurros
Deixaremos de sorrir
Recolheremos aos prantos
Ao choro que dividimos
Feito chuvas de verão.
Amanhã...
O coração fechará as portas
Somente a poesia continuará viva
Viva enquanto puder
E que o amor pulsar
E o poeta não deixar de sonhar.
Amanhã...
Em qualquer lugar
Em qualquer época
A poesia continuará viva
Florescendo pelos canteiros da vida.
Somente a poesia...
Autoria- Irá Rodrigues
E quando a ciência vê a poesia de pé junto ao tempo, ela sente inveja, pois a poesia não se submete ao tempo ela fala frente a frente
com ele e ele não a retém. Ah! Minha poesia corajosa que só quer chorar todos os dias, desde que descobriu que as flores de esperança necessitam ser regadas por lágrimas de espantoso encanto...
PRA VOCÊ (POESIA)
Eu sei que eu não sou perfeita.
Eu sei que as vezes te faço infeliz , mas sei que eu quero te ver feliz.
Meus erros as vezes não posso concertar , mas posso pedir perdão.
Como forma de arrependimento e confessar que errei , mas que por você tenho gratidão.
Se não , não estaria aqui tentando uma forma pra te fazer sorrir.
Vacilei , não vou me vitimizar.
Quando erramos temos que nos confessar.
"O que ninguém vê , ninguém estraga", assim dizem por aí.
Será mesmo?
Quando se mostra é como uma serenata.
O sentimento de querer agradar é bom.
Estou aqui mais uma vez , tentando mostrar o que tenho de bom.
Desculpa ? Sempre irei pedir . Pois sempre me arrependo , pra tentar te ver sorrir.
Te amo e não dá pra te esquecer.
Na minha mais nobre serenata , escrevi pra dizer que amo você.
Palavras não correspondidas;
Sentimentos, despercebidos;
na implicidade de uma poesia.
Explicitei com o coração,
tudo aquilo que sentia.
Escondido num acróstico,
o seu nome aparecia.
Elogios, não foram suficientes;
para chamar sua atenção.
Comentários, foram sinceros;
deixados sem resposta.
Não soube te conquistar;
enxergava além da sua beleza;
uma flor para o meu jardim.
Uma possibilidade almeijada;
silenciada pela sua indiferença.
Minhas palavras serão valorizadas;
meus sentimentos serão correspondidos;
Não há poesia
Não há poesia
A imagem já é uma poesia
Mas posso elaborar um poema
Ou dois
Três ou até mais que uma centena
Nos temas
Vou devagarinho encontrando dezenas de soluções
Desmembrando todos os percursos nas minhas escritas
Encontrando várias saídas
Vejo portas e janelas abertas que me favorecem
Trazendo vida nas minhas ilusões
Embaraçando e desembaraçando os tais poemas
Inspirando no teu retrato
Feitos por minha alma poética
Solucionando os meus e todos os seus problemas
Vírgulas e pontos seriam banais diante de tanta formosura
Até porquê
As vírgulas seria um descanso
E os pontos seria o final
E não é bem isso que uma mente fértil deseja
Na imaginação que flui sem parar
Seja lá onde ela esteja.................
Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa
Não era uma poesia
só de livros.
Era poesia que
tinha sorriso fácil
de olhos castanhos contra o sol,
às vezes pouco perdida,
mas ficava mais linda quando
encontrava o seu lugar na vida.
Negra de pele fulminante, não fora eu quem te escolheu, sim meus sentimentos.
Não te farei poesia comum, sim, uma na melodia das línguas bantum ao som do trovão.
Deusa dos céus e dos restantes planetas...
Mãe de todas raças.
Geratriz da vida...Olhos que enxergam até alma dos miseráveis...
Do baro não vieste isso é uma fraude.
Te quiseram roubar a dignidade... Insolentes...cegos de pensamento e visão...
Lábios teus do dizer a verdade nada mais que a verdade.
Um andar de alegrar o solo.
A semente divina...
Arpa que ressoa o som de uma paz profunda...
Negra dos meus últimos dias...
In, Deusa das sete terras
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Poesia para Haters
Se achou o conteúdo uma merda
Pra que vai comentar
Se não for do seu gosto
É só deixar pra lá
Seu tempo é precioso
Não deixa ele passar
Destilando seu veneno
Pro o outro detonar
O mundo já está cheio de ódio e julgamento
Porque não dar amor ao invés de xingamento?
Olha eu te garanto, a lei do retorno existe, e você vai receber de volta tudo aquilo que emite.
O mundo gira meu amigo, então entenda, por favor...
Que na vida só aprendemos pelo amor, ou pela dor.
De alegria
De melancolia
...Poesia para a poesia...
De mor, sedução, emoção.
Tanta poesia.
Não caberia nesta guia.
Sentimento e pensamento
Poesia há.
Uma Alma que chora
Sabe aquele momento que a poesia quer chorar e não saber o motivo porque quer chorar?
Sabe aquele verso que a poesia quer escrever e não sabe o que escrever?
Sabe aquele momento que o poema quer arrancar do Poeta uma inspiração e até o Poeta não está para escrever.?
Sabe aquela música melancólica que insiste em ficar nos ouvidos e ela sabe que é capaz, mais não atinge ninguém?
Sabe aquela lágrima que está nas janelas do olhar e algo segura e ela não caí.?
Sabe aquele nó na garganta que sufoca e ao mesmo tempo não é um nó?
Sabe aquele escrevinhado de ontem que era bem decifrado e hoje perdeu sua cor?
Sabe aquele paladar do passado e só agora que a boca enundou?
Não estou entendo mais nada!
Não sei porque a poesia está assim.
Parece um saco furado.
Nada á completa....
Insaciável,
Vulnerável,
Desfavorável e ao mesmo tempo é tudo insuportável...
Favorece e enaltece.
Uma alma que chora e não sabe porque está chorando.
Causa até choque elétrico.
Sei lá,
É algo que alimenta e não se sacia.
Mais também,
Não mata......
Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa
