Poesia Amor Nao Realizado Olavo Bilac
TEU NOME
Nesse dia da poesia
Quisera eu, escrever
Mas minha mente tá tão vazia
E eu não sei o porquê!
Queria, em versos falar
Tudo o que sinto agora
Mas as palavras ficam no ar
A inspiração foi-se embora!
Quisera falar de amor
Falar da mágoa e da dor
Que invade o meu coração
Mas só lembro do teu nome
E a saudade que me consome
Sorrindo, me estende a mão!
Que não escrevi
A bela poesia que não escrevi
Faz-me lembrar do tempo passado.
Do fogo clareado que acendi.
Das noites quentes que ainda assim não dormi.
Das geadas branqueando as laranjeiras,
Das chaminés fumegando,
Dos sonhos cruzando as porteiras.
Da felicidade que encontrei chorando.
Revivo em silêncio sofrendo calado.
O cisco foi pra fora varrido.
Adormeço calmamente pra não ser acordado
Fecho a porta lentamente para ser esquecimento.
Fazer uma poesia.
Se poeta não sou.
Quem sabe uma prosa?
Ah, sim! Prosear eu vou.
Mas, se eu juntar as palavras,
E escolher um tema,
Quem sabe eu consiga
Em meio a ressalvas
Formar um poema?
Se fosse tão fácil explicar
O que sinto por você,
Eu não procuraria uma poesia
Como forma de dizer...
Daquele dia em diante,
Ineditamente, como nunca antes,
Encontro-me assim:
Descartando diamantes,
Rasgando dinheiro,
Cantando belas canções no chuveiro.
Só eu não sabia o quanto é bom amar?
Daquele dia pra cá,
Passo o dia a me lembrar,
Do seu corpo, do seu olhar,
Do jeito de lidar, seu jeito de me amar!
Sinto um abalo sísmico de dentro pra fora,
Toda hora que você diz que me ama. Toda hora!
Revira a a madrugada, mistura neblina com aurora.
Enquanto o céu chora, amor, me namora?
Namora? Mas namora agora!
Agradeço imensamente
Cada momento da gente!
Não vá embora, nunca, por favor!
Pois não sei viver sem você,
Meu grande amor!
Ser poesia
Ser poesia é ir além do gostar ou não gostar. É preciso ser arte, é preciso ser forma e preciso ser sensibilidade.
É salutar desvincular-se de conceitos acadêmicos por alguns momentos e apenas apreciá-la como quem vive o primeiro amor.
Ser poesia tem que ser como nascer livre de preconceitos e abrir-se com total desejo de viajar.
Ser poesia, talvez seja um ato de fé.
Poesia de praça
Ela dizia, que não sabia escrever...
Mas escrever ela sabia!
O que ela não sabia, é que ela sabia escrever poesias.
A Poesia E Indefinida.
A Verdadeira Poesia vem de um lugar aonde não se pode dizer mas apenas os verdadeiros poetas sabem, Uma poesia e escrita de um modo incomum, Uma poesia e simplesmente, Um Modo único de tentar expressar um sentimento, Que e tão perfeito quanto o próprio nome já tenta expressar, Perfeição e saber de alguma forma expressar o que se senti, Ser poeta e tentar de alguma forma expressar um sentimento, O Amor, O Sentimento definido como Indefinido, Mas que todos passam a vida a tentar definir, Expressar O Amor E Uma Arte Que Poucos Sabem.
Unilateral
Triste o fazer do poeta
Quando a dor se projeta
Para aquém da poesia...
Não alcança
Não seduz
nem mantra
Não varre a luz que arde em cria.
Triste o fazer do poeta que jaz no vão em que alumia.
Poeta e Poesia
Poeta não cala, apenas silencia pra ouvir as palavras,
que na voragem tempestuosa dos pensamentos
trazem traços invisíveis, taciturnos, inspiração que
na sutileza misteriosa dos versos, dão vida a
cândidos poemas.
Não sei reinventar minha vida, reinvento Poesia.
Quando tudo chegar ao fim, eu desapareço me " decompoemo" .
Poe.mo.[l]de.lo
Na (poesia), poesia-
mode.lo não tem mo[l]de.lo
Na moda mode.lo molda
Eu mor.do mode.los e mo[l]de.los
Eu morto
Renasço em outro (mo[l]de.lo)
dele não me escapo
ou se não me capo
ou me re.mo[l]de.lo
poesia mo[l]de
(mascara) máscara
poe.molde poe.mode
(pô, e pode?)
O que não me falta, são dias assim, em que me alimento de poesia!
Ultimamente, até minha respiração está poética...
Cansei de soluçar ou chorar, agora eu quero é só poetar!
A poesia que toca o coração não é entendida pelo intelecto.
Somente quem está com a alma pura e elevada consegue tirar aproveito.
uma poesia pode se tornar milhões de lagrimas,
porém milhões de lagrimas podem não se tornar uma poesia.
Palavras sem nada a dizer...
Versos sem a plurissignificação
habitual...
Poesia não é o mesmo ritual
que se repete e repete
e inerte
não muda a sorte de ninguém...
Até piora!
Agora já não tenho mais nada.
Nem dor nem alegria.
Levo uma vida vazia.
Cadê a poesia?
Foi levada pela ventania.
Não há nada.
Nem flores no caminho
Nem espinhos na estrada.
Já não importa ser sozinho.
É tanto vazio
Que agora sofria.
Lágrimas formam um rio.
E aqui está a minha poesia.
"O poeta é nato... Não necessariamente vive de poesia, apesar de respira-la nas vinte quatro horas do dia. Assim divaga entre o sol e a chuva, entre a paz e as tempestades...Seus sentimentos são variados conforme a terra em que pisa, é uma verdadeira inconstância de sentimentos que se revelam na expressão da escrita"
Beto Acioli
Chamo-te, poesia!
Invado-te os sonhos,
Busco-te!
Não sossego tuas noites vazias.
Chamo-te aos meus desencantos,
Chamo-te sim!
Invado tua alma.
Atordoo-te os pensamentos,
Teu coração sem calma.
Procuro tuas mãos
vagarosamente,
folha por folha de papel,
a cor das palavras
que crias ser somente
e tão somente, tuas.
Um dia me perguntaram:
_ Como se faz poesia?
A resposta foi simples...
_ Não é você que faz a poesia...
É a poesia que faz você!
Bom dia.
O que é um poeta?...
Na poesia não faltam palavras e adjetivos, para responder, a essa questão...
Agora, o mais extraordinário... Colossal:
Até no silêncio, a alma do poeta, fala...
E é quando a sua mensagem fica mais próxima de Deus!...
