Poemas a um Poeta Olavo Bilac

⁠O poeta

O poeta é o ser mais sofrido;
Pois o poeta vive intensamente cada momento em sua vida;
Não importa se é alegre ou triste, porque ele não ouve ou enxerga, mas sim sente;
Sente cada momento em sua vida, mesmo que seja grande ou pequeno;

O poeta tem meu respeito, não porque eu tenho pena dele;
Respeito esse que tenho dele por ser verdadeiro e não fingir seus sentimentos;
Respeito esse de que ele vive sua vida sendo verdadeiro;
Respeito esse que ele é o ser mais resistente que já conheci;

O poeta tem minha admiração;
Pois tudo que ele escreve, sempre terá um sentimento verdadeiro e profundo;
Pois o que ele escreve, toca o coração dos outros;
Pois ele consegue transformar pequenas coisas em grandes coisas;

O poeta, estou lhe dizendo tudo isso para você saber o quão incrível ele pode ser;
O quão sofrido ele possa ser;
O quão julgado ele possa ser;
Mas independente do que estiver em seu caminho, ele continuara a escrever lindos poemas;
Estou lhe contando tudo porque quero que saiba;

Esse poeta sou eu...

⁠Obs; é na dor,na escuridão que a alma reluz
... que o poeta mais expressa os seus sentimentos.
Doeu e criei, é, estou sentindo de verdade.

⁠Meu nome é Everton Lima.
Minha arte é ser poeta.
Meu instrumento é a caneta,
e tem a medida certa
de tinta, para escrever
a minha história completa.

⁠Poeta amado.

Deixando me inquieta
de fina à espera...

Sim eu sei que tua lei é minha lei,
(Assim como meus pensamentos são teus)
Banho em lagos de existência em cada toque toda noite

Ordeno, assim,
Ventos Verate cinza
Há levar meu seer para
Seu cerne

Que me intriga tanto...
Com tons de céu e mar a escuridão centraliza
inspirada, rima?

Mas tolos se perdem
por não limite e nem clareza
mas são completos em caos!

No entremeios guardada!
Indagando, "ele vem no auroresseer?" durmo!

Destruída em versos
com palavras no papel
engana os amantes...

Recebo ao feathe dele,
ecos dele como sons na nuca

Balbuciando amare em
heresias
ao bel-prazer de Eternas contantes!

Exilada tola!

Competindo! Pede!
Faz o que tuas expectativa existirem!

⁠Eu sou o poeta e tu a poesia
Deixa-me te amar
por mais alguns dias?

Deixa-me te ler,
saber mais sobre você,
te conhecer profundamente
e nunca mais te esquecer.

falei que não iria falar sobre você,
e você disse que jamais iria me ver,
aqui estamos novamente,
olhando um ao outro,
enquanto a nossa mente,
mente cada vez mais
sobre o que a gente sente.

- ultimamente, minha mente têm mentido sobre o que sentimos.

⁠Nem os Santos ou Quebrantos. (Poeta Brasileiro Sidarta Martins)

Nossos feitos foram tantos
Que nem santos ou quebrantos
Tirarão nossa alegria
Nossa vida lapidada
Construída dia a dia
Nossas buscas, nossos sonhos
As correntes e a alforria
Os embates, os combates
Ombro a ombro, na batalha
Lado a lado, confiantes
Sempre juntos, pais e filhos
Uma crença, uma esperança
As visões e as lembranças
As canções e as poesias
Retratando o novo dia
Novo dia, nova vida
Novos rumos, novos feitos
Novos pais e novos filhos
Outros feitos serão tantos
Que nem santos ou quebrantos
Tirarão nossa alegria.

⁠Seu dia, ou, a vida é uma quimera. (Poeta Brasileiro Sidarta Martins)

Abrimos a janela e olhamos para o novo dia
Dia a dia fazemos a mesma coisa, sempre a mesma coisa
Faça sol ou faça chuva
Cada dia em nossas vidas tem sido mais do mesmo
“Olhar para o novo dia”
Mudemos!
Olhemos para o outro lado
O lado desconhecido que a janela nos apresenta
De outra forma, com outro olhar
Façamos valer o novo!
Acreditemos no novo!
Construamos o novo!
A mudança é possível!
O novo é uma realidade construída a cada novo dia
E só depende de nós, de mais ninguém
Por mais que queiramos passar a responsabilidade a outrem
Depende, única e exclusivamente, de nós
De cada um de nós
O novo está à porta, nos convidando
Nos chamando, pedindo para entrar
Adentrar nossas portas e janelas e fazer parte de nosso ser...
Pois que assim seja!
Que se renovem nossas esperanças, auê se renovem nossos atos
Que se renovem nossos passos na direção da luz
Que, apesar das tantas e quantas surpresas da existência
Possamos olhar para fora, e para dentro, de nossas janelas
De forma diferente, com um olhar diferente, com a alma diferente
Com disposição para aceitarmos o novo em nossas vidas
E fazermos, assim, valer o novo, de fato e de direito
- NÃO BASTA QUERERMOS O NOVO, É PRECISO RENOVARMOS, DE FATO
NOSSOS CONCEITOS, NOS LIVRARMOS DE NOSSAS MAZELAS E
PICUINHAS...
A vida é uma quimera!
Ao entrarmos no avião, não sabemos como sairemos dele...
Então que prevaleça o amor, a compreensão...
Um novo dia, cada novo dia, depende de nós, somente de nós mesmos.
Abra as janelas, da casa e da alma, deixa entrar a luz do novo dia....

⁠Senhores da guerra e da paz (Poeta Brasileiro Sidarta Martins)

Vocês querem a barbárie
Nós queremos a civilização
Vocês querem morbidez
Nós queremos a vitalidade
Vocês querem a maldade
Nós queremos a bondade
Vocês querem a mão em riste
Nós queremos a mão estendida
Vocês querem terra arrasada
Nós queremos campo florido
Vocês querem a enfermidade
Nós queremos a saúde
Vocês querem a fraqueza
Nós queremos a energia pulsando
Vocês querem sempre o pior
Nós queremos o melhor
Vocês querem a fome
Nós queremos alimentar
Vocês querem o frio
Nós queremos o calor humano
Vocês querem a ruptura
Nós queremos a união
Vocês querem a guerra
Nós queremos a paz
Vocês querem a destruição
Nós queremos a construção
Vocês querem a morte
Nós queremos a vida
Senhores da guerra
Por favor, deixem-nos em PAZ!

⁠o poeta observa o mundo
sempre com olhos atentos
transforma o que vê em poesia
em versos derrama alento

⁠⁠⁠– A Morte é Poeta –
Contrária da Vida,
Que diz ser Querida
Oh pois Quem diria
Que seria a mais importante
Te Leva de Noite ou de Dia,
Pois o seu nome é morte.
Aquela Que diz ser Luz
Mas É Escura
90% das Pessoas Ninguém lhe procura
Mas A Morte é Poeta...
Me atormenta ' me inquieta
Me convence até acreditar,
Diz ser Beautiful mas é cheia de Dor
– A Morte é poeta –
Me faz olhar mulher do outro
Me convence Que de mim
está a gostar,
Depois de Ficar e Ficar
Estão a me matar
– A morte é poeta –
Me convence muita coisa
Pois é um Tormento
No Carro andando Lento
Vem e me diz aumenta aumenta
Então aumento e acidento
Oh! Morte Morte
Sempre preparada pra Roubar
Corações
O Lírico é feito de verso
Mas Tu Fazes o inverso
Só me Levas em perdições
Oh! Morte Morte
O Lírico é feito de Ritmo
& Musicalidade
Mas tu só mentes
Nunca dizes a Verdade
Contrário de Bondade
Tu És Maldade
«Aiiiiii»
O Lírico não tem Personagem
Mas tu me Transforma em tua
Personagem
Sua Malandra
Q Leva Pra Uma Viagem
Na Qual o pecado é
a passagem
Fazes - me conhecer tua Cidade
Onde só há ida
Não há Vinda
Deixando Gentes
Com Saudades
Teu nome é Morte
Quando Chegas não há
Sorte
Contrário da Vida...
Morte
Que me inquieta
Me atormenta
Oh Sua Poeta

se eu não fosse poeta
você entraria em mim
para ficar solto
em algum lugar
da lembrança
em vez disso
nada digo
e você fica preso
dentro do meu verso

⁠poeta xinga quando ama.
quando chora.
quando lê.
quando vive.
poesia não é bonita.
quem pensa que a poesia é bonita?
uma pessoa matando seus sentimentos.
na lógica, amamos a poesia.
nós, poetas, amamos fazer poesia.

⁠O poeta fala
com amor e alegria
E expressa tudo oque sente
Em forma de poesia..

Quem me dera ser poeta
Para expressar meu amor
Aquecer as suas noites
Como um velho cobertor

Só falar de coisas lindas
Como um jardim em flor
Como se fosse um paraíso
Onde não a ódio nem dor

Mas para ser poeta
E preciso ter vocação
Do silencio tirar pro peito
E entender o coração

Pois a poesia bem feita
E linda e ninguém dispensa
E a voz do coração e o
Fruto da inteligência.

⁠Para o poeta que me ensinou a amar

todas as noites eu me atrevo
nas suas histórias
percorro seu corpo através das páginas
perco-me entre as vírgulas
me transformando em servo da imaginação
que consegue arrepiar a espinha
levando o derrotado
ao ápice da loucura

se ser é pertencer a alguém em algum momento da vida
eu me permito por algumas horas
e me delicio sabendo que toda diversão
tem hora para acabar

e quando acaba
já não me encontro no chão

às vezes é preciso retirar cirurgicamente
as borboletas do estômago
antes que elas cheguem ao coração

⁠O NASCER DA POESIA

Muitas pessoas já se perguntaram para si mesma e para quem é poeta, como nasce a poesia? A poesia nasce não só de um pensamento, ela nasce da forma que você ver o mundo, da forma que você romantiza o que vê pela frente. A natureza sempre foi o alvo dos poetas que a admiram, sempre esteve caminhando junto com os versos e as pinturas artísticas.
O saber intelectual gera poemas, enquanto o saber do dia a dia pode gerar poesia na forma de falar e de se expressar. A poesia não está em simples palavras, ela pode estar presente em uma obra de arte, numa música ou as vezes até nos elementos sem palavras como o sol, a lua e as estrelas.
Eu tenho maior cuidado ao escrever poesias, faço o possível para não dar migalhas ao papel nem às obras de arte do scripts que eu posto. Sempre gostei de sinceridade, realidade e romance com intensidade na forma de se expressar. Poesia não é só amar, nem emprestar palavras à alguém. Poesia é o retrato da alma, não tem cegueira, fala o que o interior e o consciente pensam com profundidade.

⁠MENINO POETA

Menino da poesia
Levanta de manhãzinha
Só para ver o sol e a terra
Se cruzando bem pertinho.
Menino, a chuva te inspira
Para escrever mais uma poesia.
Ela molha tua pele,
Teu rosto de moleque,
Mas não inunda a tua mente madura,
Nenhum tema poético ela te furta.

⁠ASSIM É A ALMA DO POETA
Marcial Salaverry

A alma do poeta tem vida própria,
costuma passear em eteridade,
por toda a eternidade...

Diz-se que quando um poeta morre,
sua alma segue poetando,
e pelas estradas da poesia segue caminhando...

É preciso saber entender a alma poetal...

Para assim, saber sentir suas palavras poéticas...

⁠Da paixão escondida nasce o poeta
que de tanto esconder, desperta
almejando por duas auroras
e ter duas chances de abraçar
a face amada com o olhar.
Porém, mesmo em meio a dor apertada,
implorará por misericórdia,
contudo, jamais por ser correspondido.


J.Alma

⁠" A chuva continua caindo lá fora. Mas o poeta de outrora vai embora.
Como no cair das gotas ao chão, dessa chuva de inverno.
Poetas solitários não são eternos. "




Ordnael Skelsi
poeta solitário

⁠Que culpa tem o poeta se ele tem dois amores?
Compra dois vinhos e duas flores,
Sem se dar conta que seus valores
Tão puros, tão ternos
É razão dos seus incompreendidos dissabores.
Que culpa tem o poeta se tem tanto amor que cabem dois?

J.Alma