Poemas a um Poeta Olavo Bilac
Há quem diga que o poeta é triste, ou está contente...
Eu digo veemente;
O poeta, apenas registra o que sente!
AUTOQUESTIONAMENTO
Afinal de contas
de onde vem minha escrita?
Do poeta que me habita
ou daquele me dita?
O Poema , O tempo e sua arte
Cada poema que se escreve,
Vem da imaginação do Poeta, Inspirações essas que naufragam,
Elas emergem e as poesias vão passando,
Por algum motivo elas vagam,
Com certezas e incertezas que a vida lhes proporciona,
Cada uma tem sua lagrima e alegria,
Cada uma tem sua autenticidade ,veracidade e falsidade,
O campo é imenso,
São motivos sem caminhos,
E são encaminhadas pelo correio da ilusão,
E-mails , aplicativos de mensagens,
WhatsApp , Facebook , Instagram e outros mais,
Umas contém frases carentes,
São milhões de ilusões inspiradas,
Quando não se fala de política,
Falam de corações a deriva,
Falam de almas machucadas e abandonadas,
Crônicas , sinfônicas tônicas e platônicas,
Onde serão esses destinos?
Para onde vão?
Quais olhos irão ler ?
Em quais mãos irão parar,
Como cada uma será interpretada ?
Como ?
Difícil é responder!
O ponteiro vai saltitando no seu tic-tac,
Cada minuto que passa me faz pensar,
Será se um dia ele terá o seu descanso tão merecido ?
Mas o tempo é seu aliado e seu único amigo,
E ele responde;
Calma relógio amigo!
Muita calma nessa hora,
Continue com sua tarefa,
Nunca pare de girar,
Deixe essa arte comigo,
Sou eu que determino tudo,
Sou eu que bato o martelo,
Sou que faço você saltitar,
E digo-te até quando irás continuar....
Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
o poeta nem sempre
sabe o que fazer
com a inspiração
por isso há versos
que não cabem num
poema
e transformam-se
em canção.
O Poeta escreve.
Mas nem todos entendem.
Equivocadas leituras,
Olhos que lêem e não sentem,
Incapazes de decifrar a ligação do Poeta com suas ilusões,
Não podemos subjulgar o verbo leitor e nem o apreciador,
Nem acusar os curiosos e invejosos,
Busco saber para entender,
Porém não cito os olhos vazios que se enchem ao apreciar uma poesia,
Entre uma leitura e outra contém palavras e corações frágeis,
Abro as cortinas para estabilizar o campo magnético que insiste em me deixar calado,
Ah! Poemas que retorcem até as vísceras do leitor,
Ah! outros que causam fúrias,
O Poeta escreve o que sente,
O Poeta escreve como um louco qualquer,
O Poeta é assim,
Ele escreve uma verdade e dizem que é mentira,
Ele inventa uma mentira e a maioria jura ser verdade,
O cérebro do Poeta flui,
O cérebro do Poeta é como uma cachoeira,
Jorram milhões de litros d'água de uma só vez,
Ele fala do amor enquanto na verdade é puro ódio,
Ele fala do ódio enquanto é puro amor,
Sua brisa que bate em sua face,
Nela própria ele mata sua sede,
Na alma do Poeta há fantasmas,
Na alma do Poeta há uma fonte de águas cristalinas,
E tem momentos que essas águas se tornam tão sujas que fazem ele perder o equilíbrio dentro da sua própria inspiração,
O Poeta inspira,
O Poeta que é Poeta faz arte onde não tem sequer uma letra,
Ele as cata,
Entre as lutas das dores e dos versos chorados,
Ele limpa as lágrimas onde não há sequer uma gota derramada,
E muitas vezes em suas ilusões é um oceano transbordando dentro de si afogando o seu coração.....
Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
Ser poeta é carregar a missão
doada pela vida ao nascer
pois já vem com poesia no coração
antes mesmo de saber escrever
A solidão do poeta.
A terrível solidão do poeta,
tornou-se tão concreta que
se constituiu em um muro.
Um passarinho miúdo, imaturo
pousou e cantou suave e doce.
O poeta ouviu. Sorriu.
Quanta gentileza e beleza,
pensou em sua fortaleza,
quebrou o muro,
saiu, andando,
com o passarinho voando.
Desapareceu na alegria,
em uma bruma de poesia.
A poeta que Matou o escritor.
Sim eu o matei aquele dia.
O matei com a arma mais fatal que talvez o homem jamais inventara. Eu sei que ele morreu pois também morri junto a ele, essa era nossa promessa morrer juntos quentinho em uma cama cuidar um do outro até o último fechar de olhos.
Mas eu não cumpri com minha promessa. E paguei minha pena com a dor da sua ausência. Mas ele tinha que seguir, não podia mais deixa lo ficar pois o mundo nos engoliria.
Queria ter dado o último adeus e explicado meus motivos por que ele tinha que parti. Mas sabia que não havia outro jeito. Sei que matei matei o homem mais inteligente e amável do mundo, matei nossas noites eternas de amor e leitura, nossa música nossa alma e os sonhos que não chegamos a viver. Eu na verdade nem sei se o matei ou se apenas o enterrei dentro do meu coração.
Fiz isso para que ninguém mais o machucasse Não mais o chamasse de louco por apenas um dia amar a ponto de deixar tudo para trás.
Mas qual o preço se pode pagar por um amor. Talvez esse seja o motivo que encontro por tentar me justificar, por achar que fiz a escolha certa o obrigando a voltar, pois não podíamos mais continuar nesse momento. E agora sigo minha pena máxima de conviver em sua mente, suas lembranças e seu amor eterno.
A Marco Aurelio ortega filho.
Com amor Lhi
Ame e deixe te amar.
O poeta enlouqueceu,
tentando o amor descrever.
O pintor se perdeu,
tentando o amor retratar.
A dançarina fadigou-se,
tentando o amor interpretar.
O filósofo atrapalhou-se,
tentando o amor explicar
O romântico morreu,
de tanto amar.
Um velhinho me falou
sem muito complicar,
o amor se vive menina,
Ame, se ame e deixe te amar.
Ser Poeta é acolher sentimentos e almas.
Expressar emoções de forma a dar vida.
Sensações que percorrem pelo corpo e escorrem pelos poros.
Anjo negro
Anjo poeta
Luz da minha estrada
Clarão do meu viver
No meu pensamento agora
Em cada amanhecer
poesia é sentimento
dolorido.
liberto por
canetas bic
em papel
amarelado
pelo tempo.
eis o poeta
transformando
dores em amores.
Pobre poeta!
Mal sabia à questão
Que no mundo de hoje
Falta interpretação
A mente é pequena
Só grava um Refrão
"Chora meu caro"
Porque "na raba toma tapão"
(O poeta de outrora)
“Hoje o silêncio persiste
Vejo tudo ao meu redor
Com o prisma de sempre
Mas algo mudou aqui
Aquilo que traduziria
Visto por meus olhos
Com a mente ou coração
Sem qualquer dificuldade
Para a compreensão
Do resto da massa
Hoje tornou-se infrequente
Aquilo que outrora
Era tão compreensível
Transfigurando banalidades
Em versos complexos
Mas totalmente entendíveis
A qualquer um ser
Que se dispôs a ler
Mas hoje me tornei expectador
Admirando atentamente
Os vários versos belos
Declamado por vários
Que me fazem lembrar
O poeta de outrora
Ainda posso senti-lo
Aqui dentro de mim
Mesmo que em silêncio
Então sigo em frente
Aguardando seu retorno
Onde irá declarar
Tudo aquilo que dantes
Permaneceu guardado
Por bastante tempo.
Não por vontade própria
E nem por algum acaso
Mas sim por um motivo
Não se sabe ao certo qual
Pois somos pequenos
Para entender a vida
Então vamos viver
Com a certeza em mente
De que nem tudo
Está sob nosso controle”.
Olhar de Poeta.
Olhar de Poeta.
Inatacável e insaciável inspiração,
Vai germinando na imaginação e abrilhantando meu olhar.
O poeta vê e delira no seu escrever.
Musa!
Pele de veludo que me deixa mudo.
Oh ! Paixão por ocasião,
Brasa viva que jorra da alma vulcânica de um escritor que sofre sem querer.
Oh ! Flores esbeltas.
Fino trato e uma ousadia que causa odores e êxtase do prazer....
Lábios adociados.
Tão doce que me apavora só em pensar em perder....
Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
O abraço é o cobertor do coração, quando se tem a álgida solidão...
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
29, maios, 2015
é negado ao
poeta desistir
da poesia.
ele se sufoca
com seus próprios sentimentos.
poetas não deveriam se
comportar como jornalistas.
poetas não nasceram pra realidade.
ou não estariam
a reinventando
fazendo poesia.
FUI SEM SER SEM TER
Sou poeta, minha vida é me entristecer, me alegrar, me enlouquecer por tudo que vivi, por não tudo poder viver.
Talvez quem sabe um dia possa me realizar em não ser, não ter vivido, morrer sem viver um pouco de tudo que sonhei um dia ter sentido, vivido em ver.
