O Poeta e o Passarinho
Ser poeta não é apenas escrever. A poesia não é o que foi escrito e sim o que foi sentido.
Ser poeta é desnudar a alma.
Silêncio do Poeta
O poeta fala e a alma escuta
Teus versos de palavra bruta
Lapidados pelo sentido absoluto
Com as tuas rimas em tributo
Grifam a inspiração em poema
Nodoados de satisfação, dilema
Que teu silêncio inteiro trova
Teus amores, alegra, tua alcova
E quando emudece, se acoita
Nas sobras das estrelas afoita
Versejando os teus lamentos
Lamentando teus sentimentos
Com quimeras de um profeta
Nas falas do silêncio do poeta
E no alarido e silêncio em disputa
O poeta cala e fala e a alma escuta
21/10/2015, 21’22”
(Horário de verão)
Cerrado goiano
Poeta
O poeta fala e a alma escuta
Teus versos de palavra bruta
Facetados na rima absoluta
Que no poema a vida tributa
A inspiração quimera e labuta
No alarido e silêncio em disputa
O poeta cala e a alma executa
Luciano Spagnol
Cerrado goiano
"Amo e tenho de tudo para ser feliz
Sei. Eu é que preciso de melhorias
Sou este poeta, um triste aprendiz"
Luciano Spagnol
Cerrado goiano
maio, 2016
Ser poeta é não dizer tudo:
É deixar espaços em branco,
para que o outro preencha com sua imaginação.
Poeta, quando te livrares
da ilusão arcaica da rima
saberás compreender
o enigma que Ariadne,
a musa de Apolo
te soprar...
....então serás capaz
de alcançar uma obra-prima...
"" É preciso ser poeta antes da poesia, depois dela, ninguém mais o é , mas no intervalo dá para se revelar....""
o sonho não acabou
Pode as flores murcha
O rio pode até secar
Mas a vida de um poeta
Não haverá rio seco
E nem tão pouco uma flor mucha
Pertense a ele o sonho de uma eterna criança
Não vai conhecer a morte
Qundo chegar o seu tempo
Vai procurar seu ca sulo para poder se encantar
Lindas historias contadas
De todos os seus amores
Poeta é canto amoroso
É jente que não tem jeito
Tudo pra ele é soneto
Tudo se torna bonito
Da sempre um jeitinho em tudo
Encanta tudo que ver
Se torna dono dos palcos e das belas dançarinas
Que com jeito gracioso balhão com goso e praser
Por isso o sonho não morre
A um ditado que diz
Que o mundo tem solução
Em quanto existir no mundo
Um louco e um poeta
A maior expiração do maior amor do mundo
maria de fatima
Ao ler sua própria poesia, se espanta o poeta ao passo que pensa sobre si mesmo, não encontra justificativa para tanto amor,paixão, alegria, tristeza e dor misturados,um caos de sentimentos, não o deixa entender sobre si, mas uma coisa sabe, tudo que vive, vive intensamente.
PARAÍSO
O brinquedo e a arte são as únicas atividades permitidas no Paraíso. O poeta, o artista, a criança: esses são os seres paradisíacos. No Paraíso não existe trabalho. Existe apenas brinquedo e arte. Recuperar a sapientia é lembrar-se da “filosofia” sem palavras que morava no corpo da criança.
(livro "do universo à jabuticaba")
Por ela já fui ao espaço, viajando em seus beijos e seus abraços;
Por ela me personifiquei em poeta
Desenvolvendo as mais belas rimas, através das mais lindas métricas;
Por ela duvido da existência da solidão...
Destranquei todas as portas do meu coração.
Por ela sinto me imortal, não sinto dores nem a presença do mal
Renasço como fênix, todas as vezes que eu a encontro...
Como se mergulhasse na fonte da imortalidade
Por ela sinto algo que para muitos é uma coisa estúpida
Mas para mim é uma louca e inexplicável paixão...
Por ela mergulho nas lindas poesias, nos belos versos...
Viro Shakespeare, Homero e Camões
Participo das tragédias, odisséias e das grandes navegações...
Tudo por ela...
Por ela contemplo a verdadeira beleza
Através do seu jeito, seu perfume e seu sorriso
Por ela descubro o segredo da mágica do amor
E tenho em minhas mãos as chaves do paraíso
No qual desejo sempre estar,
Adormece no cansaço de nossos corpos
E na aceleração do pulsar de nossos corações...
Por ela me torno senhor do tempo
Tudo para deixar eternamente unido...
Dois corações em apenas um
Em qualquer lugar no tempo e no espaço...
Simplesmente tudo por Ela...
Poesia e o poeta
Lento o tempo passa no cerrado
Passa numa aflição acelerada
Arremessando a alma numa cilada
Onde evoca o estro do passado
No alvo papel não tem nada
O lampejo enrugado maltrata
E o tempo na poesia, pirata
Ensaiando asas para revoada
E na lira inocente e árida rima
Vacila a desmedida emoção
Querendo virgem inspiração
Onde o verso treta e aproxima...
A poesia do poeta
Luciano Spagnol
Maio, 2016
Cerrado goiano
Para um poeta,
debruçar-se sobre sua obra
é tão ou mais importante
que contemplar a sua inspiração.
Os mais apaixonados,
no entanto,
vão ao seu amor
e lhes dão
as mais simples, carinhosas
e sinceras palavras:
Eu te amo!
Se um dia eu me tornar um poeta,
Como um grande pensador,
Lhe escreverei lindos versos
Com lindas frases de amor.
Entre o Céu e o Inferno
Caso existisse céu ou inferno para o poeta
como seria sua chegada em ambos?
Depois de ser dispensado pelo secretário do diabo, o poeta foi ao céu.
No céu, um secretário de Deus lhe perguntou:
- Então o que foste na terra?
- Fui poeta, não fiz muita coisa. Apenas alguns poemas, amei algumas mulheres, bebi um bocado, mas nunca fui escravo de homens nem de Deus. Nunca roubei, nem feri um semelhante, mas não sou bom o bastante para merecer o céu, por isso fui primeiro ao inferno, contudo o diabo desprezou-me.
O Secretário de Deus, ponderou todo assunto e mandou que o poeta aguardasse um instante, pois iria consultar uma entidade superior, para saber se aceitaria ou não o poeta.
Voltando da consulta ao seu chefe imediato, o secretário perguntou:
- Então poeta,o que veio fazer no céu se nunca rezou para Deus nem para um dos seus santos?
- Não sei exatamente o que procuro no céu, devo ter me equivocado, o céu não me parece ser um bom lugar para se fazer poesia. Contudo, eu estava à toa por ir, portanto quis conhecer como vivem as pessoas no céu e no inferno.
- Entre todos que aqui estão, não se encontrar sequer um poeta do teu nível, aqui não é lugar para céticos, devo lhe dizer que também não será aceito entre nós.
o poeta deu meia volta, se retirou do recinto sagrado, da porta do céu, mas quando ia se afastando, ouvi uma voz lhe gritar pelo nome:
- Poeta, poeta, venha comigo, vou lhe mostra uma terceira opção, um lugar feito apenas para receber os poetas, um lugar entre o céu e o inferno, entre o bem e o mal.
O poeta seguiu a voz, depois sumiu num vendaval que passava todos os dias para recolher os poetas que eram dispensados por Deus e pelo diabo.
Evan do Carmo
às 18h do dia 29/05/2016
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