Escrever uma carta a uma Criança

Olhei para o céu
E uma luz brilhou
Para escrever o nome seu
Uma canção se entoou

Estrelinha, estrelinha...
Por onde passa,
Deixa virtudes em graça.
E traça meus caminhos em linha.

Meu coração a deus agradece
Por esse momento de inspiração,
Escrever seu belo nome,
Na mais preciosa canção!

Eu posso pedir a deus toda uma cidade,
Todas as riquezas desse mundo.
Mas para mim o que há de mais profundo,
É saber que a estrelinha me ama de verdade!

O Ato De Escrever

É um equivoco julgar pela palavra escrita o que foi, ou não, verdadeiramente dito... nem tudo que é escrito foi necessariamente sentido, experimentado... muitas palavras são farsas... um trabalho bem elaborado, mas que não representa uma biografia autoral... e nem explica o que o autor deveras sente... ele não é exatamente o que escreve... porém existe a intenção e esta não é ingênua nem para quem escreve e nem para quem a lê.

⁠Eu aguardo ansioso pelo dia em que minha solidão finalmente cessará. Escrever é o que me resta enquanto o futuro, esse abismo incerto, se desenha à minha frente. Mas curiosamente, não sinto mais medo. Com um misto de cansaço e esperança, decido contar com aqueles que permanecem ao meu lado, ainda que poucos, ainda que feridos. Vou compartilhar suas dores e seus sonhos, viverei cada momento marcado por cicatrizes e, apesar de tudo, amarei, mesmo sob o peso da incerteza.
Sempre levei uma vida solitária, mas ao compartilhar a minha existência com você, ela ganhou um significado que nunca imaginei. Eu vejo você, vejo suas lágrimas espelhadas nas minhas, e percebo como a solidão nos envolve às vezes, mais densa do que jamais recordei.
Mas por que, então, esse vazio ainda me devora por dentro? Talvez seja o preço de saber que viver e amar também significa enfrentar, de peito aberto, os fantasmas que insistem em sussurrar.

⁠Já não me importo com os ais.
Tenho a lua banhando o cais,
inspirando - me a escrever você.
Importo - me em ser poesia.
Que chegue ao teu coração
feito sorriso que acalma,
canção que teus sonhos embala.
Importo - me em ser poesia.
Que sejamos amor, harmonia.
Que eu floresça ao teu lado
não importa a cor do dia.
Que sejamos poesia que faz
o olhar brilhar feito estrela - guia.

⁠Estou cansada de tentar escrever e simplesmente não sair mas nada na aleatoriedade da minha cabeça.

Meus olhos doem, minha cabeça pesa e sinto sono mas nao consigo dormir. Os grilos cantam, marido ronca, nenêm tosse dormindo naquele quarto claro, e eu no escuro. Acabei de tirar uma foto e ficou perfeita mesmo nessa tremenda melancolia das 20.

Gato mia, carro passa na rua, vizinho conversa rindo, cachorros se alteram e na minha cabeça apareceu uma luzinha e eu me encontro nela.

Por incrível que pareça, era para eu ter escrito isso. E eu escrevi, pois estava com saco de tudo e esse tudo virou uma crônica que achei incrível. Mesmo nessa melancolia das 20.

⁠O hiato e a ponte

Quero escrever algo com que eu me orgulhe mas no hiato entre um trabalho e outro nada sai, nem se quer uma gota de tinta e é insuportável. A mente está vazia, isso é um tanto preocupante e discuto comigo mesma tentando achar algo com que prenda, mas nada a interessa e procurar esta sendo cansativo. Não sei nem porque me doo tanto na escrita se quando não vem sinto tanta raiva que chego a quebrar o toco de lápis e rasgar os papéis que não tenho com tanta facilidade nesse mundo de meu Deus. Há quem diga que a escrita é um caminho sem volta. Bem como se o lápis tivesse passado a borracha na ponte do não saber e o agora. Agora que escrevo sinto a necessidade de escrever mesmo sem ter o quê, e isso irrita. Será que outros escritores se sentem assim ou só eu? "Qualé anne! O mundo não gira em torno de você..." Será que alguém se sente como eu?

⁠Escrever é um dom.



Escrever é dom,
que não tem comparação,
pois tem que existir uma musa, pra
lhe dá espiração.

Pois ela tem que ser:
a dona do seu coração,
a deusa da sua vida,
a rainha do seu lar, não
existe melhor fonte, que
possa te expirar.

Trinta de abril,
de mil novecentos e setanta e seis,
Queranta cinco anoscompletou,
que conheci umabaixinha,
que meu coração visgou.

⁠Em minha lápide


Em minha lápide,
já mandei escrever:
Se você não me visitou em vida,
aqui eu não posso te ver.

Respeite a minha memória,
e por favor, vá em embora.
Não posso ver seus choros,
e nem a sua lamentação,
não derrameas suas lágrimas,
em cima do meu caixão.

Quando você partiu, de mim
nunca se lembrou.
Hoje que estou morto,
logo você voltou.


Não te deixo herança,
nem despesas pra pagar.
Tudo que eu conquistei
em vida, aproveitei para gastar,
até esse sepultamento, pago já está.

⁠Você me fez suspirar
É dona de um beijo singular
Reascendeu em mim o desejo de escrever cartas
Ao reler algumas dessas frases sinto um imenso orgulho por tal sentimento
Quando lhe vejo é como um corpo ressequido que se deleita num banho quente e gostoso
Experiencio um acréscimo de vida quando estou contigo!
Faz-me sentir uma pessoa superior, pois você é beleza das flores
Ao seu lado as horas passam rapidamente
Cada noite ao seu lado é um êxtase
Minha alma se veste de um luxo esplendoroso de emoções
@R_Drigos

Entrelinhas


Meu refúgio é escrever, sei chorar não é o bastante, ponho-me então a rabiscar.

Minhas horas são cruéis, os meus dias tão penosos, passam lentos, vagarosos, posso até a cor contar.

As lembranças me invadem, meu sentir me faz penar, pouco a pouco me recordo dos momentos lindos todos, que contigo segredei.

Olhos vêem a minha falta, me perguntam quem sou eu, logo sentem a saudade de alguém que em mim nasceu.

Minha face amarga e triste me entrega aos homens maus, me retratam de alma pobre, por amar o natural.

Se me nota logo a vista, que dizer do meu lugar, minha cama, meu sossego, meu colchão, meu lamentar.

Tem o cheiro da tristeza que comovem até os anjos, todos ficam assombrados, tantos gritos de socorro, voz alguma ouve ao lado, ninguém pode me ouvir.

Quem me pode ajudar? Meu socorro há de vir.

Cada linha rabiscada, cada letra torta e feia, diz de mim, do meu tormento, me entrega aos malfeitores, dos que odeiam sentimentos.

As palavras me denunciam me definham, me envolvem, me deparo com a arma, que me mata, me devolve.

Não adianta mais mover, não me deixa encontrar-me, o meu ego, minha falta, sou do medo, sou do nada, sou as letras, entrelinhas, vagarosas mal lembradas.

Érwelley C. de Andrade ALB/DF.

"Uma vida inteira dedicada à arte de escrever.
Uma vida inteira que sua luz iluminou a nossa existência.
Por toda a vida lhe agradeceremos, Maga, pelo encanto com que tocou nossas almas, e por ter feito das vivências da ficção, um espaço para a alegria e esperança para nossa vida real.
A arte em forma de brilho.
Maga como é, você sempre alcançará nossos corações, por onde quer que caminhemos."

(Dedicado à autora IVANI RIBEIRO)

Escrever não é ofício para mim...
Não relaciono este ato a obrigação,
Está relacionado a minha alma e a incontáveis pequenices...
Não é profissão, é sentimento,
É vício que me vence e domina...
Chega quando quer e vai-se quando quer
Não sei onde mora
Tampouco de onde vem
Ou a que vem
Sou um turbilhão de palavras num dia e noutro acordo vazia
Não sou poetisa, não passo de uma simples “escrevente”
De um ser descontente que vive contente
De uma alma que grita e implora a liberdade da vida

⁠Querido João,
venho lhe escrever novamente, pois acabei de me deparar com uma terrível notícia. Aparentemente, uma pessoa que um conhecido meu e íntimo partiu deste mundo. isso me fez refletir profundamente sobre a morte e como ela é dolorosa apenas ao ser pensada. é impressionante como ela traz consigo um peso, culpa e saudade extremamente grande. essa combinação de emoções que ela transmite é avassaladora.
Abraços, apenas mari

⁠LETRAS POR ESCREVER
Serão escritas um dia, da serra
Rumo ao mar
Outras letras minhas
Sereninhas,
Inocentinhas
Que enviarei desta terra
Ao vento do meu gritar
Para poisarem no telhado
Da casa da escuridão
Em que escrevo versos
Controversos
Sem me deixarem comer
Desta fome de paixão!
Que ilusão
Que bendito chão
Da pocilga em que nasci...
Pelo menos aí
E ai,
Eu era carne de minha mãe,
Que Deus tem,
Sangue dela
E a dor sentida
Repartida
A acender a primeira luz da vida
Na vela
Pelas mãos nervosas de meu pai.

FRUSTRAÇÃO

Já não sei escrever...
Deixei de saber pensar.
A poesia deixou de me amar
E fugiu de mim sem eu ver
Nem poder mais versos ditar.

Que tábua agora para me agarrar
Nas ondas alterosas deste mar,
Se ela foi para não mais voltar
À inspiração dorida do meu penar?

Poesia vagabunda, iracunda, reles
A minha, que só contemplas aqueles
De sacrossanto nome já firmado
Nos anais dos teus egrégios brasões
E afundas sem mais remissões,
Os que querem só escrever um fado.

(Carlos De Castro, in Há Um Livro Por Escrever, em 16-01-2023)

⁠Um dia resolvi escrever

Um dia resolvi escrever
Sem preocupação de como irão entender
Apenas, satisfação de estar mais perto
Mostrar que cada um tem o seu certo
Que um dia chegue em sua razão
Abrir uma porta ou mostrar direção
Ajudar o finado da alegria
Reviver o palhaço para a fantasia
Dar esperança aos filhos do amor
Provar a sabedoria nos dias de dor
Te dar o crescimento na inspiração
Apenas, levar Deus para o teu coração

Escrever não é deixar meu ego ter palco.
Não tenho na escrita uma plataforma de autoafirmação.
A escrita pra mim é, primeiramente, um refúgio.
Onde me escondo dos ruídos.
Um lugar de calmaria e autoconhecimento.
Exploração e expansão.
Meu ser, em identidade.
Respirando e expirando.
Tenho a escrita como uma manifestação mais que criativa.
É arte, é vida, é beleza e caos.
Conforto e confronto.
Despedida e saudade.
Acenar e abraçar.
Sentir sem ignorar.
A escrita pra mim é viva.
Um fluido orgânico e intenso da totalidade de quem eu fui, sou e quero ser.
Como ver e não pensar?
Como pensar e não sentir?
Como sentir e não externar?
Como externar e não escrever?
A escrita pra mim ocupa esse lugar.
Um lugar que é só meu, mas o torno compartilhado.
Afinal, nenhuma experiência é individual.
Escrever a minha experiência é, também, experenciar o outro.
Escrever é experenciar o ser.
Ser humano.
Ser gente.

Por que escrevo

Escrever me liberta
Dá-me asas para voar, alto
Sem medo da desigualdade
Da falta de tolerância
Sem se preocupar com julgamentos
Escrevo em prosa
Ou em versos
Com ou sem rima
Quando escrevo
Solto os pássaros
E as borboletas,
Soltos os ratos e
Os escombros,
Exorcizo a mente
Escrever me faz livre,
Faz-me infinita
Imortal!

Quem tem Força, Abusa

Ao escrever esse texto, não posso esquecer de citar Monteiro, àquele Lobato,nascido em taubaté,ativista, diretor e produtor brasileiro. Foi um importante editor de livros inéditos e autor de importantes traduções.

"A Natureza sabe o que faz. Põe as frutas grandes no chão e as pequenas em árvores."

Monteiro Lobato, 18 de abril de 1882, Taubaté, São Paulo ; Falecimento: 4 de julho de 1948, São Paulo, São Paulo


A coisa que menos me mete medo é o futuro,nunca no mundo uma bala matou uma idéia. Loucura? Sonho? Tudo é loucura ou sonho no começo. Nada do que o homem fez no mundo teve início de outra maneira,mas tantos sonhos se realizaram que não temos o direito de duvidar de nenhum.⁠
A natureza criou o tapete sem fim que recobre a terra. Dentro da pelagem deste tapete, vivem todos os animais respeitosamente, nenhum o estraga, nenhum o rói, exceto o homem.
Difícil é amar o próximo, amar quem está longe é fácil. Tudo vale a pena, se a alma não é pequena. Mas, uma alma se apequena quando ela imagina que precisa ficar restrita e guardada dentro de si.
Na vida, quando você vem andando ou até mesmo caminhando com uma vela acesa nas mãos e você encontra com uma outra pessoa que está com a vela apagada, então você cede sua chama a alguém e as duas pessoas são beneficiadas. Afinal de contas, parte daquilo que é a partilha representa exatamente a nossa condição de nós iluminarmos mais a nossa trajetória e uma das coisas é: juntos e juntas seremos capazes do ainda dá. Uma pergunta que me fizeram muito esse ano, é o fato de que tendo uma duração longa para nossa capacidade de paciência, esse momento pandêmico leva as pessoas a terem uma agonia muito grande, impaciência. Eu estou muito angustiado, impaciente, como eu faço para sair dessa angústia? Evidentemente que eu tenho meus limites no campo da filosofia e existem outras áreas do conhecimento que oferecem ferramentas muito mais apropriadas para que a pessoa deixe aquele estado de angústia, inclusive no campo dos fármacos, não é a minha área, mas eu digo que o seguinte e talvez o que eu vá dizer agora, vou repetir dezenas de vezes, mas eu continuarei insistindo: "a única saída para que a gente persista e vá buscar e acima de tudo e não perca a vitalidade que a esperança carrega, é lembrar da frase estupenda de um filósofo americano do início do século 19, Ralph Waldo Emerson, ele tem uma expressão que é fortíssima e que dizia: "torna-te necessário a alguém", a única maneira de eu e você não sentirmos nossa vida perder tempo, esvair-se, inútil, banal, ou autocentrata de modo exclusivo é: tornar-se necessário, torna-se necessária a alguém.Assim como é de cedo que se torce o pepino, também é trabalhando a criança que se consegue boa safra de adultos.

Por um tempo eu deixei de escrever, acho que velhos hábitos mudam com o tempo. Com o passar dos anos ganharmos e perdemos, pessoas vêm e vão mais quero voltar a escrever porque oque mais um solitário como eu tem é inspiração!
Amar é saber que mesmo que nunca se veremos novamente, chorarei de saldades sempre que lembrar do seu sorriso que me encantavam, dos seus olhos que brilhavam mais que as estrelas. jamais esquecerei das horas que passávamos juntos conversando sobre tudo e sobre qualquer coisa, amava ouvir sua voz. vou chorar sempre que pensar.no quão felizes poderíamos ter sido juntos...