Escrever uma carta a uma Criança

Meu Metapoema

Escrevo por que tenho que escrever, sou obrigado a isso.
Até que, como magnetismo, meu lápis grude no papel, as palavras me maltratam e me algemam com a angústia dos meus versos mal escritos, amaçados e entregues ao lixo.
É uma dívida a ser paga
É um dever a ser feito
Uma missão a ser cumprida
Passo noites a claro com meu sofrimento permanente, que a mim é inerente, é de minha natureza.
Não sou nada, não sou artista, não sou poeta, não nenhuma coisa concreta, apenas libero em uma folha meus problemas mal resolvidos, como se contasse com cuidado os fatos para um velho amigo.
Mas eu gosto dessa dor persistente que me deixa impaciente até estar livre deste fardo.
Sou um masoquista nato.
Sempre de coração partido, me sinto punido ao escrever em um pedaço de papel rasgado os meus versos baratos e sofridos.

Na impulsividade de escrever, hoje reflito a respeito da definição da palavra família.
A definição de família segundo o dicionário Michaelis é: Conjunto de pessoas, em geral ligadas por laços de parentesco, que vivem sob o mesmo teto, particularmente o pai, a mãe e os filhos.
Mas lendo isso, pessoalmente acho essa definição relativamente errada, afinal, existem famílias que hoje já não vivem sob o mesmo teto, outras são constituídas por muito mais que um pai, uma mãe e os filhos, também podemos encontrar algumas, onde algumas pessoas sequer têm grau de parentesco.
Pensando em tudo isso, eu descobri que o significado de família, não pode ser encontrado em lugar nenhum, sabe porque? fácil, o mesmo, quem faz somos nós, independendo de outras definições ou opiniões, o importante é saber o que a nossa família representa pra nós, sem comparações ou moldes premeditados, sem nenhum tipo de regra que diga que pra ser, ou fazer parte da mesma, tem que respeitar as regras definidas pelo dicionário.
Viver sobre o mesmo teto ou ter grau de parentesco com alguém não faz necessariamente que vocês sejam da mesma família, afinal, a definição da mesma, é você quem faz.

Sono

Quando agente tá com sono
Não quer nada fazer
Nem ler ou escrever
Pode satisfazer

Quando agente tá com sono
Não quer nem pensar
A vontade é estar no quarto escuro
Em silencio se trancar

Quando agente tá com sono
Não adianta tentar
Por mais que os olhos estejam abertos
Eles vão se fechar

Quando agente tá com sono
Tem mesmo é que se entregar
Parar de lutar com o corpo
E começar a relaxar

Por não merecer- te
Diversas vezes deixei de escrever- te
Ser o melhor para ti
Eu queria conseguir
Você não sabe o que meu coração sente
Com todo o meu amor não sendo suficiente
O meu corpo que um dia se sentiu o mais calhente
Agora se vê insuficiente
E as palavras de minha mente, onde você esteve sempre presente unicamente!
Agora? Insuficiente!
Tu não sabes e talvez nunca vais saber
Pois não sei se terei coragem de dizer
Da minha vontade de ser... e não ser!

Um dia hei de escrever poesia.
Um dia falarei em versos,
usarei rimas...
serão todos minhas obras-primas...

Um dia...

Quando o coração se acalmar,
quando a paz de mim conta tomar,
quando as palavras em minha mente
pararem de gritar...

Um dia hei de poetar...

Hoje, limito-me a experenciar!

Poema Obsessivo-Compulsivo

Me julgam por não saber escrever,
me condenam por ter assassinado a gramática,
me executam, poque minha poesia não há de deixar legados,
porém, mesmo depois de morto, minha alma continuará semeando palavras no terreno de seus entendimentos,
quer queiram, quer não.

Não é fácil estar aqui, nem mesmo escrever, mas não posso deixar de dizer que eu amo muito você!
Queria poder gritar o que por ti sinto bem alto, dizer o quanto eu te amo, que quero viver ao teu lado...

Quase não consigo escrever, pois, não consigo suportar, apenas o pronunciar do teu nome e a saudade me faz chorar...
Apesar dessa tão grande distância, uma coisa me enche de paz: não importa quão longe estejas, eu te amo ainda mais!

Posso não ter fama ou dinheiro ou posso feliz não ser, mas como não ser feliz se eu amo tanto você?
Você é tudo o que sonhei tudo que pensei encontrar, se agora não é a hora tenha certeza de que vou te esperar...

Deixarei de sonhar meus sonhos só para realizar os seus, e quando estivermos juntos nós e a nossa casa serviremos a Deus!
Continuarei pedindo, não cessarei minha oração, peço pra que Deus cuide da sua vida e do seu coração.

Só você me completa é tudo o que eu sempre quis, você é o meu sorriso, o motivo de eu estar feliz!
Sei que não sou poeta nem pra tal coisa tenho vocação, mas eu tanto te amo que passastes a ser minha inspiração!

Cansei de escrever, quero te falar. É nessas horas que eu chego a ter dó, desprezo por mim mesma, são nessas horas em que o ponteiro aponta pra madrugada que eu me sinto fria, totalmente perdida dentro do meu quarto bagunçado. Sem saber a quem recorrer e muito menos o que dizer. São tantas as palavras que estão aglomeradas dentro de mim, que eu estupidamente preciso vomita-las sobre você, para que você, meu amor, sinta o gosto de como é amar verdadeiramente. E vou logo dizendo, não é esse arco Iris todo que se vê em novelas ou filmes. Amar é um baita de um clichê, e como todos sabem, causa a maior dor no coração. Por fim juntei as minhas palavras, não para lhe ensinar como é amar verdadeiramente, e sim para te dizer que eu, apenas eu, no meio de milhares de seres humanos existentes no planeta terra, te escolheu. Não me pergunte o motivo eu provavelmente não saberia te responder. Mas eu te escolhi, claramente eu te escolhi para me fazer feliz, para segurar as minhas mãos geladas nos dias frios, para me amar de volta. Simples, eu te escolhi para você me namorar, em um banco de praça, embaixo de uma arvore, vendo o por do sol, que seja, em qualquer lugar do mundo, eu te escolhi para ficar junto de mim. Mas como agente sabe, nada depende só da gente. E certamente a vida não seria tão boa comigo, ao ponto de me proporciona essa felicidade toda, de te ter aqui comigo, apenas comigo. Minhas palavras vão se aumentando, meus dedos trêmulos procuram as letras apagas do teclado para digitar o seu lindo nome. Ah! O seu nome, eu quero dar o nome do nosso filho com o seu nome e sobrenome. Desculpe-me, meus pensamentos ás vezes fogem da minha realidade, me causando muitas ilusões.
Escrevi, apaguei, reli, pronunciei, e não cheguei ao meu ponto de partida. Enfim, eu juntei pela milésima vez as minhas palavras, guardei no mais escondido dos lugares possíveis os meus sentimentos por você, para quem sabe, eu pudesse te esquecer de vez. Mas ocorreu um erro terrível. Eu não te esqueci, e toda vez que você passa por mim, eu sinto meu coração pulsar com a maior intensidade. Eu fico sem jeito, eu procuro me distrair com outras coisas, mas nunca da certo, você me olhando disfarçadamente, rouba toda a minha atenção. E eu, como sou besta, me derreto completamente por você. Por que insiste em fazer isso comigo? Me deixa toda abobada, quando está por perto perco o equilíbrio, perco até o chão sabia não? Em falar em chão, eu já perdi o meu ah muito tempo. Estou, digamos que sendo levada pelo vento. Eu to na verdade é perdida. Eu to mesmo é querendo ir de encontro com você. Te espera chegar do trabalho sentada na sua calçada, para então te dizer.

— Cara, como eu sinto a sua falta, como eu sinto falta desse seu cheiro de cigarro, desses seus beijos estralados. Enfim. Eu sinto falta das suas mãos me tocando.

Resolvi escrever mesmo sem saber, creio que é certeza
Como vamos nos unir não sei
Não me importo se o universo conspira, faço minha reza
No que depende da minha vontade farei
Imagino que seja um porto seguro
Como imaginei lendo um livro
De beijos e abraços doce
Nem queria rimar mesmo
No fim podia ser você

Pensar é uma tarefa que custa escrever pois então cada imposto é uma regra gramatical onde o conteudo é produto da linguistica estabelecida e não pela formação composta pelo comprometimento entretando existe muitos pontos que se expressam no silencio ou se calam por ti em si te ver.

Quando o ser humano esta nervoso ele muda de cor de tom de expressao assim é a gramatica quando mexem com ela,ela se expressa categoricamente e até quebra regra para manter a linguistica com ela ela até em uma musica se diz que não é dela mas continua apaixonada pois a gramatica pode conciderar o certo errado e o errado certo quando no coração dela a harmonia com a linguistica mas só amor consegue efetivar suas leituras afetivas e letras ou sinais de loucuras de amor só podem ser redigidas por seus elfos linguisticos.

Se a gramatica não perdoa-se quem tanto a lhe perdou a ponto de fazer a disculpa ou então a desculpa poetica por contra partida de um erro erotico a arte conservadora de se exprimir razões talvez seria ou é uma antropologia linguistica presente na cultura de nossas expressões.

Meu amor por você é frustrante,
É um insulto, aos versos meus,
Como escrever sobre nosso amor?
Se toda poesia parece tão besta...
Tão insuficientemente ridícula...
Como posso fazer versos para ti meu amor?
O universo cabe em versos?
Um mundo cabe em versos?
Uma vida cabe em versos?
Versos são para coisas minúsculas,
Versos são para aquelas coisas que sabemos explicar,
Eu não posso dizer que te amo meu anjo...
Porque há tempos já é mais que amor.
Não posso dizer que te quero...
Porque não é mais um simples querer.
Eu te preciso...Mais do que preciso de respirar...
Como eu queria poder te dizer...
Poder te dizer a verdade...mas toda poesia que lhe faço,
É mentira! Poesia fajuta! Porque não diz o que é verdade?
Porque a verdade não pode ser dita?
Eu queria uma poesia verdadeira...
Queria não ter de usar meias palavras,
Sem enfeites banais, sem a monotonia das poesias...
Mas como? O que eu sinto? Como explicar?
Como escrever? Catalogar? Desenhar? Cuspir? Gritar?
Como entender eu mesmo o que sinto?
Sentimento sem poesia...sentimento sem musica...
Seria ele a própria poesia? Seria ele a própria musica?
Ou seria ele meu tormento? Por não poder expressar minha poesia?
É tão fácil falar de tristeza em poesia...
Tão fácil falar de dor também...
Ate de amor eu sei falar, certo, receio, mas falo...
Agora, esse negocio...essa volúpia monstruosa e inexplicável,
Maior que a cólera de eras e maior do que tudo que já ouvi dizer...
Me perdoa amor...
Mas, disso que eu sinto não sei falar...
Desculpe-me por cada verso fútil,
Perdoe minha poesia inútil...
Perdoe-me meu amor por aborrecer-te, em desapontar-te...
Mas, do que eu sinto... simplesmente não sei falar...
Me sinto um inútil poeta...na minha poesia eu minto...
Minha vida, minha menina....
Me desculpe pelos versos sem sentido, sem beleza...
Mas o que eu sinto não pode ser escrito...
E por mais que quisesse...
E varias línguas conhece-se, e varias poesias lhe fizesse...
Sempre sentirei mais do que na poesia parece...

Frases de amor ou solidão.
Para que escrever a dor ?. Falar tais coisas que não são precisas, Para se lembrar? Se lembrar de tal solidão que te leva a um colapso nervoso ou emocional?.para mostrar a alguém? Acha mesmo que seus amigos vão se alegrar com tal sofrimento.
Pensa que escrevendo apaga a dor?
só piora as coisas meu amigo, pensa que escrever roedeira ajuda?
não ajuda, você não vai ganhar essa menina roendo.
Pensa que as frases de amor escondidas no seu celular e bom?
De que adianta escrever-las , se não pode citalas para alguém, ou se não toma coragem para falar.
Não Jugo quem escreve ,mas sim o que tu escreves.
Pense bem para não ficar como eu escrevendo o que acha nos E-mails ou nos celulares..........

Eu queria escrever-lhe tanta coisa,
mas para hoje o que me salta
é o espanto pela coincidência.

Acredito que no final tudo tem explicação,
ou ao menos uma simples ligação,
um sinal, um aviso, talvez a salvação.

Estou contente por ter te conhecido,
e por nos cruzamentos dos olhares
ter me concedido tímidos sorrisos.

Coincidência pouca, é muito,
pra quem se viu buscando a utópica completitude
em pessoas desgarradas e nos locais mais erradios.

Se eu fosse falar de amor, eu falaria de você.
Se eu fosse escrever uma palavra que me complete, eu escreveria seu nome.
Se eu fosse falar tudo que eu sinto, não daria em nenhuma linha reta.
Se eu fosse falar Te Amo, eu ia morre de tanto me cansar falando.
E se eu fosse viver, viveria contigo .

" Resolvi escrever um pouco, é o que tenho mais feito, sei que não vou ganhar dinheiro com isso, e que não posso continuar a escrever apenas, preciso parar eu sei....escuto todos os dias que sou um sonhador, que isso não vai dar em nada, muitos me acham que irei fracassar se continuar a escrever, não estão errados, sou um sonhador mesmo mas precisei escrever outra vez só assim me sinto um pouco melhor, e a noite estava estrelada e você não está comigo logo você que tambem não acreditava em meus pensamentos, mas depois acabou se deixando se levar...e me ouvia. Não tenho ninguem pra ouvir hoje. Tudo bem!!!
Eu amei-a e você também me amou, tive-a em meus braços.
Beijei-a tantas vezes sob o céu. Ela amou-me, eu também a amava..E agora?
Vejo a noite imensa, mais imensa ainda sem você...Talvez nunca mais veremos a noite juntos.
A minha alma não se contenta por ter perdido...Será que a culpa foi minha?
Onde erramos? Quem de nos errou?O que motivou esse erro? Não éramos felizes? E então o que aconteceu? O meu coração procura entender!!! Só conversamos sobre acusações e assim só conseguimos ofender um ao outro com nossas palavras duras. Será uma forma de proteção?
Nunca chegamos ao “ponto final” acho que na verdade ainda não estamos preparados...sempre deixamos uma “Virgula”. Como se com isso não acabasse nossa historia.
“Nós já não somos os mesmos.”
Já não a amo, é verdade, não como antes, e você também já não sente a mesma coisa...
Enfraquecemos, mas lutamos e como lutamos, assim como a voz que buscava o vento para tocar-lhe o ouvido para dizer para ficarmos juntos... Mas toda batalha chega ao fim, a nossa também tem que acabar.
Seu coração machucado e cansado de lutar já dever ser de outro. E não a culpo, o meu também será também! Engraçado...
É tão curto o amor, e tão longo o esquecimento.
Estou escrevendo sobre nós, porque em noites como esta tive você em meus braços,
a minha alma não se contenta por havê-la perdido.
E afirmo que;
Embora seja a última dor que permito que me cause,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.
Continuarei lembrando das noites que passamos
E vou lembrar que não a tenho. E saberei que já a perdi.
Mas você também me perdeu...
E ninguém saiu vitorioso, nossas batalhas de nada adiantaram
“Saímos derrotados, mas até na acabamos juntos”
Então lhe digo apenas mire o horizonte, mantenha teus passos bem firmes e você atravessará o desfiladeiro, onde do outro lado haverá um mundo, pessoas e uma vida nova que espera, mas cuidado com oque vai fazer pode se machucar, sinceramente que você siga em frente
e “SEJA MUITO FELIZ” é a única coisa que posso desejar para uma pessoa que eu tanto amei, e sempre que encontrar você verei em seus olhos os filhos que um dia sonhamos ter.
Que Deus esteja conosco....”

Quero Um Dia Poder Dizer As Pessoas Que Nada Foi Em Vao

Escrever é mais do que se expressar através de palavras, é mais do que rabiscar algumas coisas em um papel. Escrever é pegar a magia com a mãos e espalhá-la pelo mundo. Escrever é criar um novo mundo, um mundo do jeito que você quer. É expor seus sentimentos ocultos, seu ponto de vista. Escrever pode ser uma forma de desabafo; Escrever é dividir as suas mágoas e suas alegrias com o resto do planeta. Desta forma, não importa o quão isolado da sociedade você esteja, você nunca vai estar totalmente só. Escrever é...
Escrever é conceber um filho....Escrever é simular vida,
Respirar solidão, e colher melodia,
É distrair a alma,
E ousar a ousadia.
Escrever é revelar quem somos,
É delirar ilusões. Escrevo, pois escrever é a minha única arma, escrevo para ver eternizado uma parte de mim. sei que cada palavra escrita a punho, cada letra digitada por meus dedos, se torna um fio de minha vida sobre o mundo. Enquanto escrevo
Sinto a vida escorrer por entre meus dedos
Enquanto escrevo
Sinto-me bombardeado, de uma só vez, por todos os meus medos
Enquanto escrevo
Sinto desperdiçar meu tempo
Mas não paro de escrever
Pois é enquanto escrevo que lembranças boas me invadem.. Mas nem sempre minhas ações condizem com as minhas palavras. Escrevendo eu sou capaz de expressar palavras que eu jamais deixaria fluir pelo som da minha voz. Hoje escrevo para agradecer a todos os que foram importantes e aos poucos que ainda são importantes na minha vida, mas principalmente escrevo para aqueles que me magoaram e me desiludiram porque graças a eles hoje sou uma pessoa mais forte, sou mais corajoso, e mais ponderado...
É melhor tentar e falhar, que preocupar-se e ver a vida passar.
É melhor tentar, ainda que em vão que sentar-se, fazendo nada até o final.
Eu prefiro na chuva caminhar, que em dias frios em casa me esconder.
Prefiro ser feliz embora louco, que em conformidade viver....sem emoções!

Boa noite, ou talvez bom dia...

Volto a escrever...
Eu as vezes não sei a razão de parar ou de começar...Sei que em algum momento preciso de pausa.
Já tem cerca de 04 meses que fiquei em estado de pausa...E agora, bem agora ouvi a voz da minha consciencia.
E normalmente quando isso acontece recomeço,

Muitas coisas acontecem em nossa vida em apenas 04 meses...Alguma coisas mudaram minha vida pra sempre.
Outras me surpreenderam, outras me tocaram profundamente...De outras gostaria de apagar, mas a vida segue adiante...
E diante disso, escrevo algo que ouvi dia desses:

Sobre consciência...
Davi, era um rei da época bíblica que amava muito seu Deus...
Um certo dia Davi cometeu um grave "pecado" para aquela época...E ele tentou encobrir.
Fingindo que aquilo não acontecera.
Pra piorar a situação, ele prejudicou alguem em prol do seu erro.
Levando-o ao perigo e em seguida a morte.
Durante um ano inteiro Davi fingiu que tudo estava bem,seguiu com sua vida e seus afazeres.
Sem dúvida, pensou: " Se não encarar isso, se ignorar, não serei importunado;Não vai me afetar.
Aquele ano foi um dos piores pra Davi.Ele ficou infeliz.Ele enfraqueceu, ficou doente fisicamente e teve diversos tipos de problemas.
( - Isso é o que acontece quando nos recusamos a resolver as questões - )
A consciencia culpada nos traí...Nos machuca, nos destroe....
Muitas vezes fazemos como Davi e aí ficamos fraco, derrotados, vivendo na mediocridade.
Por causa do veneno dentro de nós!

Você pode fazer muitas coisas na vida e sair impune,pode tratar as pessoas desreipeitosamente, ou ser descuidado com sua vida...
Mas, não pode enganar sua consciencia...Ela fala com você todo o tempo.
Revise, repense...recomeçe...peça desculpas, se perdoe...Seja misericordioso consigo.
Acredite, grandes coisas nos acontecem quando ouvimos a verdade da nós mesmos.
Você se sente em paz quando a segue.

Uma grande semana pra nós,pq quanto mais nos é dado...Mais nos é exigido.
Até domingo, e se você foi escolhido prá receber essa semente...É por que tem uma razão.
Se não quiser me ler, não tem problema algum...É só pedir, e será obedecido.

Um forte abraço,

Vou ser apenas um vulto na sua memoria.
E de pensar que eu poderia escrever um livro sobre você.
Sou o esquecido, o deixado.
Sou nada,
sou só pensamentos.
Pensamentos que nao sao meus…
Nao tenho nada, apenas o que acho que tenho.
E acho que tenho só sentimentos,
mas sentimentos que são seus… mesmo assim eu queria ter algo.
Quando morrermo dizem que não levamos nada, entao acho que nada é o que eu tenho.
Nada pra quem ta morto é tudo, tudo pra quem ta vivo é pouco.
Tenho culpa, medo, ilusão, antipatia, as vezes tenho férias dos meus tormentos, raras e tão faladas férias, alguns chamam de felicidade ou amor…
Sou patética, sou hipocrita.
Mas ainda nego, e evito o pensamento de que sou em vão.

Eu poderia escrever o seu nome no céu e dizer que ele é seu.
Eu poderia fazer crianças sorrirem, guardar o som desses sorrisos e te entregar.
Eu poderia fazer com as estrelas um caminho que te levasse para onde você quisesse ir.
Eu tenho certeza que a felicidade te acompanharia, ela ama seu sorriso.
Eu poderia sussurrar para a noite te dar bons sonhos..E também para que os bons sonhos te dessem boa noite.
Eu poderia brincar com a lua, e rezar a ela que te cobrisse com a inocência dela.
Eu sei,ela se tornaria escura e sentiria frio... Mas eu posso guardá-la em meu coração enquanto você dorme,não se preocupe.
Eu poderia chamar dezenove estrelas cadentes para darem as mãos e fazer de seu dia um pouco mais longo,para que você sorrisse mais,sonhasse mais. E no fim,você poderia apagá-las e fazer das nuvens um doce para as suas palavras.
Eu poderia pedir o vento que te abraçasse e fizesse cócegas em você.

Também pedir ao Sol que tocasse carinhosamente em seus olhos. Dessa maneira eles nunca parariam de brilhar, porque o mundo precisa dessa luz.

Se você sentiu rosas e um vermelho por esses versos, setecentas e setenta e sete vezes sete desculpas eu te peço. Mas se você apenas as encontrou, desculpe pela estranheza e não se preocupe... Eu as deixei cair enquanto escrevia. Elas pertencem a mim.

A arte de escrever

Às vezes me deparo com perguntas as quais duvido saber responde-las sem mentir ou omitir, pois por mais que me ache no direito de dizer que escrever é um DOM,encontro quem os desminta e afirma que todos podem tornasse um escritor se quiser, será? Pergunto-me inúmeras vezes e me surpreendo ao pegar-me duvidando desses que acham que escrever basta somente ter em mãos lápis, caderno ou nos dias de hoje um computador para ir rabiscando e transformando cada linha em algo especial. Não acredito que um escritor possa assim ser reconhecido, como alguém que não faz nada de intrínseco, afinal para se escrever e cativar as pessoas precisamos sentir suas emoções e viver em cada um de nossos personagens seus momentos alegres ardentes, infelizes trágicos e ainda assim saber separa o real do irreal, não é possível ensinar aquilo que não sabemos e por isso mesmo não sei responder esse tipo de perguntas.

Como tornasse num escritor? Não sei, não sei mesmo, tudo que sei é que inúmeras são as vezes que me sentei diante do PC e não consegui redigir os textos que me ocorriam de vez enquanto e em meus pensamentos pareciam modelados e bastava transformá-los em letras, mas ao me deparar diante da tela de meu notebook me dava conta que minutos depois escrevendo, nada era concreto, sólido, condensado, espesso, solidificado ou aproveitável, pelo ao menos eu não estava contente com o resultado e o display de meu PC perdia o encanto não mais mostrando no fundo uma fotografia a qual poderia me inspirar se estivesse inspirada neste dia, dando vez e espaço para o programa do Word que espera de mim algo que pelo menos que ele pudesse tentar corrigir se entendesse,mas como a mim neste dia faltava inspiração,não pus ali naquela pagina de fundo branco meus sentimentos,não investi e não estava preparada para investir naquele texto entusiasmo, emoção, afeição, amor, pesar, tristeza, desgosto, mágoa e pressentimento, sem todos esses ingredientes seu texto ficara destemperados e quem comeria um pranto mesmo que aparentemente bonito mais sem gosto? Somente aquele que tem muito fome, quem tem apetite quer saborear e comer lentamente, com gosto e deliciar-se como quem estivesse entregando-se a volúpia.

Desta forma eu descreveria a arte de escrever algo que me dar satisfação, alegria, contentamento, distração e a sensação agradável de ter criado algo que faça as pessoas discutirem sobre o assunto e com isso falam e se lembram de ti, gosto muito dos temas polêmicos, pois eles têm a tendência a induz à irritação, a exasperar, à cólera. Não que eu goste de ver as pessoas encolerizar, não isto não, mas infelizmente os bonzinhos são esquecidos rapidamente e os malvados sobrevivem mesmo que na nossa ira. Ainda não sei bem como descrever um escritor, tudo que posso afirmar é que para se tornar um bom escritor é necessário uma pouco de conhecimento em relação ao tema explorado, um pouco de loucura e uma dosagem grande de amor a escrita, pois escrever qualquer um pode desde que alfabetizado e conheça a escrita, criar e dar vida aos personagens somente quem tem o DOM, pois para ser escritor não basta saber ler e escrever, para ser escritor tem que saber operar e organizar as letras como um bom cirurgião plástico, não só corrigindo ou disfarçando as falhas mais as enfeitando para que se tornem mais bonitas e agradáveis, não somente ao ver mais principalmente ao ler.

Ser escritor é ser o operário das palavras, uns optam pelo romantismo outros pela fantasia e tudo isso junto resulta em livros, muitos infelizmente empilhados e esquecidos nos fundos de uma garagem ou de um porão. Ser escritor é amar a escrita sem esperar um dia ser reconhecido pelo seu trabalho, ser escritor é viver esquecido até que morra para que sua obra renasça.