Escrever uma carta a uma Criança

⁠DERRETENDO
Não há o que escrever no fim da noite
Todas as ideias estão sob açoite
E nem mesmo com a chuva a cair
Não irá irrigar um novo sentir
Então por isso há que ser muito breve
Urso polar tão branco quanto a neve
E na escura geleira da consciência
Brecha de luz aquecendo transparência!

⁠Domingos
Aos Domingos de uma qualquer semana, aprecio escrever pela noite dentro.
Talvez porque esse Domingo seja o final ou então a preparação do início de uma nova etapa.
Escrevo e descrevo imensas memórias por vir, algumas de fazer chorar e outras de rir.
Escrever é quase como fazer aquela viagem diurna de comboio inter-regional, sentado de início ao fim o mais junto da janela possível e com a cabeça encostada ao vidro de modo a abraçar silenciosamente toda aquela paisagem exterior. Paisagem essa que apenas estagna, tal e qual este corpo inerte e prostrado ao vidro da janela, quando a próxima paragem se avista.
Através dessa janela vejo e sinto o que há além de mim, curiosamente muito menos daquilo que existe dentro de mim. Esteja parado ou em movimento, ambas locomotivas dos sentidos serão sempre um ponto de partida, de paragem e chegada independentemente de termos viajado num Domingo.

⁠É como escrever em um papel de seda com tinteiro em nankin. Suave, marcante, cuidadoso, forte, sem borroes. Comparo assim todo o tempo em que esse amor se fez.
...Não me lebro de palavras rudes, gestos bruscos, olhares indiferentes, falta de querer ou pouco interesse nas intenção. Tenho na memória o mais doce e o mais selvagem olhar. [ ... ] E amei cada um deles. A cada dia sei que há transformação nesse sentimento que mesmo distante se faz presente em momentos que não se explica. . . O tempo e as circunstâncias jamais poderão sucumbir a um sentimento tão Nobre Forte, Cuidadoso e intenso._ 30.06.24.

⁠MINHA MELHOR PARTIDA DE FUTEBOL


Procuro alguém que me ajude a escrever uma partida de futebol;
Que seja íntimo comigo como Ronaldinho Gaúcho é com a bola; não vou te dominar, só não vou te passar pra ninguém.
Que drible às adversidades como Neymar dribla em campo, e que faça uma tabela como o próprio Neymar fez no seu gol Puskás.
Nosso mátria é tipo o do Santos Fc: nascer e com o outro morrer.
Não vou te pôr no banco de reserva, nem para o escanteio, nem te substituir. Na vida, vamos até a final. Vamos jogar pelas pontas. Dar passos lentos. Não pôr debaixo do gramado os erros. Vamos jogar de terno, um segura o piano para o outro. Quem torce por nós, vai ter que sair do estádio, comprar o ingresso e voltar para nos assistir de novo.
Não faremos faltas.
Cada partida é um Hat-Trick, tipo o Bahéa:
“Mais um, mais um título de glória
Mais um, mais um, Bahia
É assim que se resume a sua história”.

...Se possível, vamos para a prorrogação.

Somos Ridículos!

Para quê escrever?
Para quem?
Se,eu sei que
ninguém irá ler...
Escrevia
para você...
Escrevia
com um
coração
puro,não havia
maldade,malícia
em meu escrever,
apenas escrevia
porque
por ti
eu somente
sentia...
Sentimentos...
Ainda os tenho
dentro de mim,
pode ser que
você os
tenha por mim...
Sei que
o amor
não se explica,
apenas o
sentimos,
em silêncio...
Pode até ser que
por não demonstrar
mais que eu
Você ame,
até mais que
eu o ame...
Somos como
o sol e a lua
o calor e o frio
o mar e o campo...
Mas,ambos tem
o seu tempo
seu espaço,
seu momento...
Ambos se entendem,
se completam e
se compreendem.
Assim também
é o amor...
Amor esse
que tenho
o bastante
dentro
de mim...
Amor esse
que alegra
o meu ser,
pois foi
Deus que
me deu
Você!
Eu sinto e demonstro
Tu sentes...
em silêncio,e
nesse silenciar
eu sei quão imenso
é o seu amar...
Mas,amamos
com um
só propósito...
Sermos felizes...
Felizes!!!

Hoje eu não sabia ao certo sobre o que escrever.
Olhei para você e não encontrei palavras, fiquei sem saber o que fazer. Alguns minutos na sua fotografia, um zoom por todo corpo , uma inspiração louca, mas hoje quem falou comigo foi sua boca.
Na verdade gritou.
Eu já estava abaixo do umbigo quando ela chamou.
E baixinho disse que eu tinha permissão para tocar, audaciosa me convidou. Quanta perfeição pra uma boca só, tão bem arquitetada, um convite tão bem projetado que nem dá pra recusar.
Desses feito a mão.
A tonalidade do pecado.
De gosto adocicado que gentilmente te leva a perdição.
Uma porta aberta, uma entrada que conduz a um corpo aceso, em chamas, dá medo.
Quando se solta, emite luz, que delicia de sorriso, brilha mais que o sol do meio dia.
Se fosse comercializada, seria um sucesso em vendas, todo mundo gostaria de levar para casa.
Ela sabe ser desejada, as vezes sem falar uma única palavra.
Que boca linda, que desejo de boca.
É uma pena que essa bandida tenha dona.

No amor não existe mal entendido
Só o dito e o mal dito
Escrever uma carta para alguém morto não é amor
É solidão
Também é solidão ameaçar ir embora
Ou mandar embora
É tão igual a morte ...

E dispensa cartas ou palavras

Falar as vezes destrói mais que o silêncio
Me faltaram palavras
Não sei se minhas ou para mim
Sobrou sentimento
Me calei ...
Como se cala no cemitério
Com austeridade
Com paixão
Com palavras

As palavras ferem além do corpo
Menos que a alma
E ficam ecoando na cama vazia
No teto sem luz
Ou no espelho da parede
Toca alguma canção distante
Quase sem palavras
Queria muito escutar poucas palavras
Mas elas não vêem
Ficam presas na garganta de quem as tem
Sendo assim fico em silêncio
E espero

⁠MIL LONGOS DIAS.

Decidi escrever para você depois de mil dias. É incrível como parece que foi ontem que paramos de conversar! Você não mudou nada, pelo menos na minha forma de pensar.

Já se passaram mil longos dias, são dois anos e noves meses, e dentro desses longos meses todos os dias te vejo na minha frente.

Todos os dias eu falo o seu nome, todos os dias você está em meus pensamentos.

Você não tem ideia do que eu faço, todas as noites saio para a rua para olhar o céu, vejo a lua radiante.

Mas incrível sair todos os dias para olhar o céu, só que não saio para olhar apenas a lua, por mais que ela seja única.

Sabe o que me faz olhar para o céu? São as duas estrelas que estão sempre juntas!

Lembra quando eu segurava em suas mãos e dizia que seríamos como aquelas duas estrelas, que viveríamos sempre juntos?

Mas hoje fico triste em saber que estou sozinho, porque já não existe o "nós".

Choro ao vê-los as duas juntas no mesmo lugar, enquanto nós estamos tentamos nos reencontrar.

POEMA PATOLÓGICO

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Resolvi escrever uma história pra ti;
para tanto evoquei o fantasma de Dante;
já montei a fornalha no abismo que abrigo,
reservei numa estante o lugar mais sombrio...
Serás livro comido por traças e fungos,
teu enredo é destino dos que não têm luz,
tua cruz é viver pra contar um segredo
que não cabe nos olhos e ouvidos de alguém...
Viverei pra que um dia não tenhas vivido,
não encontres passado nem tenhas futuro,
sejas vaga presença no escuro das horas...
Minha calma se firma na patologia
de sonhar que meu dia traz a tua noite
ou a tua versão do juízo final...

PREFÁCIO DO QUE FAÇO

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Às vezes me sinto incomodado ao escrever sobre temas como amor ao próximo, perdão, justiça, temperança... Reconheço imediatamente que, não tão depois, posso vir a contradizer tudo isso com uma prática desumana. Um não perdoar ou pedir perdão. Com a injustiça, o egoísmo e a indiferença que deprecio em prosa e verso.
Peço ao leitor de minhas páginas, que não me abandone por causa das minhas eventuais contradições. Pode até parecer hipocrisia, mas não é. O fato é que ao escrever como quem o faz para o mundo, escrevo para mim próprio. Tento me transformar em alguém melhor, e ao mesmo tempo, contagiar mais alguém.

QUALQUER POESIA

Demétrio Sena - Magé

Escrever um poema nos faz desguar
um riacho rebelde, uma foz inquieta,
no mistério profundo, insondável do mar
que parece viver pra servir ao poeta...

Ou lançar no infinito essa mágica seta
(que o silêncio conduz numa esteira de ar),
sem um alvo preciso pra chamar de meta
quem apenas fomenta seu dom de voar...

Mesmo assim, um poema nunca soa inútil;
pode até parecer desantenado e fútil,
entretanto algum verso vai ferir alguém...

Social ou político (tantos de amor),
com enlevo, ironia ou com senso de humor
tocará muitas vidas a força que tem...
... ... ...

Respeite autorias. É lei

ESCREVER

Escrever é um ato de coragem, é estar aberto a críticas, é aprender a lidar com o silêncio das editoras sérias, é saber se comportar diante dos julgamentos, é aceitar dicas dos escritores mais notáveis, é a liberdade de se abrir para o mundo, e revelar os males da alma, escrever vai além do processo criativo, é a arte de assumir riscos.

Quem sou eu para escrever o que escrevo?

Escrevo há vinte anos. Para jornais, para sites, para quem quiser ler.
Há quinze anos, vivenciei a prática: atuei em associações culturais, comunitárias, presidi grêmio estudantil, estive em movimentos sociais — inclusive na luta LGBT — e comuniquei, com voz firme, em rádio comunitária.
Trago na pele e na palavra a marca das experiências políticas e ideológicas que atravessam minha existência desde sempre.

Tenho 38 anos de vida. E esta é, talvez, minha maior formação.

Sou inquieto. Busco, pesquiso, observo, anoto.
Gosto do que é difícil de compreender — não por vaidade, mas por necessidade. Porque há beleza no que exige mais da mente e do sentir.

Não temo a sombra: ela é natural.
Não fujo do vazio ou do silêncio: convivo com eles. E sei que são territórios que só os corajosos atravessam sem desviar os olhos do espelho.

O que escrevo nasce disso tudo.
Da coragem de pensar.
Do risco de sentir.
Da ousadia de encarar o que muitos evitam.⁠

Eu perdi.

Perdi minha inspiração para escrever.
Perdi minha inspiração para viver.
Perdi você para algo que nunca vou poder ver.

O quão triste isso pode ser, perder a vontade de viver
mesmo depois de tanto querer.
O quão triste isso pode ser, perder o sonho de te
ter, e te ver crescer.
O quão triste isso poder ser, sentir que quando você
partiu, algo dentro de mim também partiu.

no fim; eu perdi o quê você ganhou.

"Hoje, eu pensei em escrever, mas não sabia pra quem.
Tentei encontrar nas minhas palavras, alguma que me fizesse bem.
Eu fujo da solidão, as vezes, procuro um alguém.
Que me liberte desse amor, que em um só olhar, me fez refém.
Eu busco o calor do Sol, mas aí a chuva vem.
Tento encontrar-lhe em outros braços, mas igual a você, não tem.
Lembrar-lhe sempre exultou-me a alma, mas hoje, já não me faz bem.
Desarrazoado, meu coração, te busca em outrem.
Parvo, desolado, ele te encontra em ninguém.
Hoje, ele tentou bater mais forte, mas não sabia por quem..."

⁠Eu observo, logo escrevo...
Escrever é uma maneira maravilhosa de transmitir percepções de forma que ressoe com as pessoas, mesmo que elas ainda não tenham alcançado o mesmo nível de entendimento. Por meio dos meus textos, posso semear reflexões e tocar os corações daqueles que procuram orientação. Utilizo a escrita para expressar minhas vivências e insights.
Compartilho pensamentos sobre a importância de viver de forma autêntica, sem medo de expressar minhas emoções e minha verdadeira essência. Procuro com minhas palavras incentivar a humildade, a tolerância e a paciência, que são essenciais para construir relações saudáveis e significativas.

A escrita é o canal pelo qual divulgo minha jornada interior e minha conexão espiritual. Assim como encontrei apoio nos escritos de outros, espero que minhas palavras possam orientar e inspirar aqueles que buscam entender mais profundamente seus sentimentos na jornada evolutiva.

⁠Hoje eu senti a necessidade de escrever, de transbordar em palavras aquilo que sinto. Ontem, permiti-me vazar, escoar as emoções que estavam represadas. Recordei-me de Viviane Mosé, que em seus poemas presos nos lembra da importância de dar vazão aos sentimentos. E foi isso que fiz: deixei que eles fluíssem.

Encontrei duas amigas queridas, com quem compartilho um amor de 12 anos. Ambas trilharam caminhos distintos, mas agora se reencontram. Apesar das marcas do tempo e dos desafios enfrentados, o elo entre elas permaneceu. É fascinante perceber como a vida, com seus fluxos e refluxos, separa e une as pessoas, quase sempre com um propósito maior do que conseguimos entender. Talvez o destino as coloque juntas novamente para que uma seja o reflexo e a transbordação da outra, preenchendo os vazios que cada uma carrega.

Ao observá-las, senti-me atravessado por suas histórias e pela beleza contida no reencontro. A essência de cada uma continuava intacta, mas transformada pelas experiências vividas. Nesse encontro, enxerguei a potência do amor que resiste, que sobrevive às dores e floresce em formas inesperadas.

É difícil para mim escrever sobre isso. Desde que desci da estação, construí um escudo protetor contra as dores do amor. Ainda assim, não posso negar: a estação continua linda. Cada amanhecer me encontra em paz, leve, livre. Mas essa liberdade é paradoxal – enquanto posso ir e vir, sinto-me, por vezes, sem saber o que fazer com tamanha vastidão. Ainda assim, é uma sensação boa, reconfortante.

Ao reler o que escrevi sobre solidão, percebo agora que a solitude começa a tomar forma. Talvez a vida nos ensine, incessantemente, que estamos aqui para curar e sermos curados. Cada despedida e cada reencontro trazem consigo lições veladas. A partida da estação me fez perceber quais trens não quero mais tomar. E, apesar de ainda nutrir certa descrença no amor genuíno, descobri que sou capaz de amar.

Reconheço o amor que passou, ou talvez ainda passe, por minha vida. Ele foi lindo – e isso basta. Ontem, durante a parada na estação, reafirmei para mim mesmo que o amor, mesmo atravessado pela dor, é belo. A dor, passageira como é, tem a estranha capacidade de nos iluminar, de nos fazer compreender nosso lugar no mundo.

Quando o amor floresce, ainda que sob a penumbra do sofrimento, ele deixa de ser dor para se transformar em calmaria. É como se, em meio ao desequilíbrio do coração, uma paz silenciosa se instaurasse. Assim, compreendo que o amor é, antes de tudo, uma experiência humana sublime: é a transformação da dor em beleza, é o reconhecimento da nossa própria vulnerabilidade e grandeza.

E assim, como as amigas que se reencontram e se completam, percebo que cada história, cada encontro, cada despedida, desenha um ciclo que nos convida a viver plenamente. O amor é, no fim, o que nos une a nós mesmos e aos outros, transbordando para além do tempo e do espaço. E na estação da vida, onde chego e de onde parto, carrego comigo a certeza de que o amor, mesmo atravessado pela dor, continua sendo o ponto de encontro mais bonito.

Escrever é Esquecer
A ⁠literatura e a arte de filosofar, independente da área, é a maneira de nos sentirmos vivos, deixando de lado as mazelas que o mundo nos impõe, criando um mundo mais amoroso em nossos contos, cálculos e versos. Tudo um dia foi rascunho, por que não escrever nossa história sem medo de errar?

Escrever me acalma, um alento para a minha alma. Gravar palavras em versos ocasionais, exprimir talvez algo mais, cantar em silêncio a poesia, fruir dos pensamentos em letargia, suplica a alma por energia, em prantos rogando a alegria, esperança de um novo dia.
Mas como ser otimista, se das vidas esvaecem a maestria, do despertar de um novo dia, na esperança de plena alegria, se desfalecendo em nostalgia, deveras sobremaneira às porfias, no desencanto qual a magia que não vos faz ver realmente um novo dia?

⁠Passarinho na natureza e a liberdade de escrever um pensamento que salte aos olhos, revoi na imaginação e cante no coração que sempre pega o caminho da poesia são coisas de mesma beleza;
pegando o atalho do coração passarinhos livres na natureza...
livre pensamento no verso ao vivo nas palavras; verso filmado na câmera da imaginação leitura ao vivo e a cores ao coração...