Escrever uma carta a uma Criança

⁠Dia de Portugal Dia de Camões estou a escrever o meu canto pode observar a evolução.

Inspirado no "Canto Primeiro Lusiadas".

Com armas forjadas, emponhaladas no ocidente,
Luiz Vaz Camões antevia o que reparte a mente lusitana.

A procura da paz.
Para nos livrarmos das Guerras de nossa gente.
Edificaram nações neste Reinos.
Ultrupassamos mares, céus e rios.
Para chegar a concensos
Dilineamos objectivos
Para sublimar planeajamentos .

Para sair com Fé,
da Guerra, da fome, da miseria, da doença.
Para encontrar esperança.
Contando as multidões.
Que há muitas soluções.

No que conserne a poesia, a religião, a politica, a cultura,a saúde,a educação, a arte, a filosofia.
A razão de ser, de estar e de existir , entre outros poréns,além terra, além mar, além Céus, além ar, e por ali além.

Encontrando e desencontrando almas de corações dedicados no viver e no amar.

Da sabedoria do grego da cidade de Homero.
A arvore plantada e o passaro.
Entuavam as sonoranidades
das liberdades
Expressas por poemas de verdades.

Em vitorias carregadas ao peito pelas conquistas.

Do conhecimento dos astros de Neptuno e das Musas.
Com desejo de conhecer melhor outros mundos, como Marte.

O sol brilha na nossa humilde essência.
Queimando pestanas
No calor ardente.
Em analises e pesquisas.
Celebrando o banquete alegremente.
Da descoberta de outro continente.
Colinizando outra gente
Unindo-nos a outra
corrente.
Para sermos patriotas e mais convergentes.
Compratiotas de uma pátria unica.

Saindo desta causa nostalgica
Monotonica dos tumultos da agonia
A favor e contra a vida.
Que nos obriga a viagens.
Para outras margens.
Quando deveriamos
Apreciar a nossas paisagens.

Lusitanos nós queremos esperança.
Mais segurança nas verdades e nas liberdades vivenciadas.

A realidade contida na cristiandade
Dá-nos fé e a força para nos mantemos fortes.

Para nos levar a hemisférios com maior perseverança.

Nossos Governantes e Lideres que tenham directizes para nos guiar.
Para tratar com o Oriental,America a Asia, a India.
Atravessem o Atlântico
Que sejam justos.
Para nascer a Europa.
Ninfa de olho grande
Que atravessa o oceano.

Plante-se arvores.
Floresça mais uma planta.
Exista amor na vida.
Contemplando alegria.
Na pátria.

Construindo infra-extruturas
Criando bases solidas para as pessoas.

Aqueles que tem o seu poiso e ninho.
Devem zelar e cuidar

O premio é o bem estar.
A saude e a conexão com supremo.
Sendo excelente em excelencia
Saindo de artimanhas e façanha
Da fantazias, das mentiras
Para adorar e louvar a sua musa divina.

O senhor!
No sonho de um Deus.
Verdadeiro e puro dos céus.
De um coração repleto glória.
Com aura da Vitória.

Disse que somos:
Descentes de Afonso.
Muitas vidas e mortes.
Enquanto posso declamo e canto.
A sublime palavra ao povo
Não iludo e não quero infortunio de meu mano.
Da África as terras do Oriente ao Ocidente aos mares de exercito a Russia Roménia até a Guerra.
Encontrando os Mulcumanos e o Cristãos
Não fazendo distinções.
Nem protestantes e Católicos.

Que muitas vezes andam em contendas.
Reza a lenda.
Que a senda que vem de a seculos.

Enquanto o tempo perdura como vento.
Regemo-nos para subreponjar catastrofes
Tumultos e tormentos.

Por:
Emanuel Bruno Mota Veiga Escrita de Emanuel Andrade

Por um tempo eu deixei de escrever, acho que velhos hábitos mudam com o tempo. Com o passar dos anos ganharmos e perdemos, pessoas vêm e vão mais quero voltar a escrever porque oque mais um solitário como eu tem é inspiração!
Amar é saber que mesmo que nunca se veremos novamente, chorarei de saldades sempre que lembrar do seu sorriso que me encantavam, dos seus olhos que brilhavam mais que as estrelas. jamais esquecerei das horas que passávamos juntos conversando sobre tudo e sobre qualquer coisa, amava ouvir sua voz. vou chorar sempre que pensar.no quão felizes poderíamos ter sido juntos...

⁠Ponto

Precisamos de um ponto pra criar uma fantasia
Uma folha de papel escrever uma poesia;

Que ponto que ponto esse que me deixa intrigado,
Um ponto em cima e outros dois pontos de cada lado.

Ponto da felicidade
E o ponto da maldade,
Feliz quando marcou um encontro naquele ponto desejado,
Angústia de quem foi àquele
ponto marcado,
E guando chegou lá nada havia encontrado.

O ponto da alegria,
De quem fez treze pontos na loteria,
Olha só que ironia!
Gastou o dinheiro com festa, na hora de receber era uma micharia.

Ponto da satisfação e o
O ponto da enganação,
De esperar a picanha no ponto e comer carne sem osso,
E era carne de pescoço.

Bater ponto de manhã e no final do dia
De pagar o aluguel
E sobrar só uma ninharia.

Quando vai bem à cirurgia!
Melhores que 38 pontos de febre da Pandemia!

Termino esse poema com os pontos da trindade
reforçando a nossa fraternidade !
Saúde, Força e União,
Graças ao Grande Arquiteto
que é nosso guardião,
Ilinminou a mente daqueles
da medicina
Estaremos todos curados
Graças a chegada da vacina!

Já não quero mais ponto, estou preferindo reticências...

A todos muita Luz e sabedoria
Fraterno Abraço
Missias

Escrever sobre os seus olhos brilhantes
É tão fácil e tão presente.
Eles estão em minha mente
Como gente.
É um amor latente
Esses olhos que olham com os meus olhos.
Meus olhos gementes
Em seus olhos ausentes
Meu amor ainda ingente
E você fisicamente jacente
Te faço sempre presente

O sentido da inspiração é a identificação,
Muito mais que digitar, escrever ou pincelar
É um ato de tocar!
O peito arde, a mente ferve até que se expresse
Ao se expressar, logo iremos nos deparar
Com alguém que precisa dessa leitura para se confortar!
Palavras que traz conforto e que causa confronto
Que traz felicidade e que mostra a verdade.

⁠Chega disto , pessoal,
escrever não é brincadeira,
se usarem só inteligência artificial
não farão na vida, a carreira
Digo isso e bem às claras,
pois vai dar para perceber
que o robô solta as palavras
que os capacitaram a ter
Robôs não tem sentimentos,
fazem tudo de modo automático,
escrevem- tipo - só engajamento
em textos frios e imediatos
Um robô da tal *artificial*,
jamais irá substituir um autor,
não fará quase nada especial
e muito menos com amor


Obs// Dirigido à quem pensa que poderá escrever bem e criar por cabeça de metal

REALIDADE INCONTESTE:
(Nicola Vital)


A arte de escrever, cantar...
Não se sobrepõe à mera metafísica,
Confunde-se visceralmente
A evolução da mentalidade espiritual.
A mentalidade possui um processo
Em que você escrevendo... Ela
Vai conversando com você
Por viés satisfatoriamente palpáveis
Por vertentes verdadeiramente reais
E de bons legados.
Há qualquer coisa de bom em mim
Nesse momento,
Em que jamais explicaria
A metafisica.
Eu posso conversar com o místico!
Ante essa mentalidade,
Explicitar o pensamento ascético
Que me proporciona à letra.
07Set2015.

ESCRITA. A ODE DA VIDA:

A bela arte de escrever.
Recorrente à beleza da solidão,
Vertente de sutil inspiração.
Manifesto de amores e atores,
Quiméricos personagens,
Precursores da paixão.
Quiçá, antagonistas da razão.
Escrever, seja talvez migrar
Ao infindo... Universo prosaico,
Que emana
Da alma do infinito crer,
Que respira a ode.
Que inspira o ser.
Vê-se à escrita, poética ou prosaica
O plasma!
O nume!
Assim diria o bardo
Em seu brado poético.
Não há alfa e nem ômega!
Quando se abre os olhos,
E respira-se a atmosfera,
Dar-se início a vida!
Ao fecha-los sem atmosfera,
Nada se consuma, a vida enfim,
Inicia-se.
Assim, à realidade da escrita,
Nem princípio, nem fim.

⁠
CRÔNICA, PAIXÃO PELA ESCRITA.
Escrever é um exercício de amor ou quase santidade. E, como os apaixonados nossas criações faz despertar o egocentrismo intrínseco ao ser.
Todos os textos que escrevo, sempre imagino que as pessoas assim como eu, também vão gostar e admirar. E no intuito de mensurar essa ideia, eu quase sempre peço a opinião dos meus próximos que na maioria das vezes, minimiza com a deprimente frase.
- Eh! Mais ou menos. [Com uma discreta torcida no nariz]. Claro, ninguém é obrigado a gosta do que eu gosto ou faço.
Mas não é de se negar que diante de tamanha afirmativa, não role certo desanimo. ai a gente coloca aquele textinho de molho em um “balde de água fria” Mas como toda mãe e todo pai nunca vai aceitar que seu filho seja feio ou imprestável. Logo o abraçamos oferecendo-lhe o calor do sentimento.
- E ai, fazemos novas leituras, colocamos a quarar no anil.
- E outras e outras leituras, para podermos expô-lo Como diria Graciliano Ramos.
- E só após, postamos para o veredito social.
- Transbordando-nos de curiosidade para saber qual vai ser a aceitação daquela obra.
- Nos tornando uma capsula de ansiedade e esperança.
E ante uma diversidade de opiniões, eis que surge uma alma que se reconhece ali naquele texto, e se declara admirador do autor, mesmo sem nunca tê-lo visto. Talvez fosse um gesto saudosista ou um instante de ínfima lucidez.
- Mas no cotidiano do autor é inexoravelmente o êxtase.
- O condimento para seguir sua caminhada com esmero e carinho.
E então se conclui que o ato da escrita é quase um sentimento de santidade. É como fazer Hamlet lá 1956, com câmeras pesadíssimas sem VT, sem cores, sem nada. Só paixão e raça.
E somente por amor verdadeiro nos propomos a escrever em uma nação em que não se prima pela leitura crítica e pensante.

⁠
SEM RÓTULO
A minha curiosidade e atrevimento ao escrever às vezes me custa responsabilidades.
Em um dia daqueles que a gente não espera, um jovem poeta me aborda pelo Instagram e para minha imensurável surpresa me faz um questionamento.
- Eu leio seus textos sempre!
Eu lhe respondi.
- Quem bom, fico feliz por isso.
E, surpreendentemente, ele me interpela.
- Eu tenho muita vontade de lhe mostrar meus escritos mas tenho medo que detecte algum erro.
Em êxtase lhe respondi
- Eu também morro de medo do seleto intelecto corretivo da literatura comercial.
No entanto, a escrita é minha, a leitura sou eu que faço.
De certo, no universo virtual eles também me lêem, embora não me comprem
O restante é só o restante caro poeta.

⁠Escrever é conceber um filho.
Encontramos prazer no fazer e no nascer
O limite do gozo é sempre o mesmo
No primeiro, no segundo e doravante
Assim como os filhos biológicos,
Amamos um a um mesmo em momentos distintos
De certo, alguns ganham maior destaque
Apenas para o mundo exterior.
Ao olhar genitor todos possuem
O mesmo cheiro e a mesma beleza.
Assim como a coruja disse ao gavião que seus filhos eram as mais belas criaturas da floresta
É o poeta para seus rebentos

⁠queria escrever um poema que despertasse
ternura
esta que dorme como um andarilho
em qualquer lugar
um poema que fizesse as pessoas
olharem para as palavras
darem um risinho e encherem os olhos
pensando nas suas avós
e que nada escrito se compara
à imagem delas dizendo ai sentei
e depois ligando a TV
para assistir a um programa qualquer
contando histórias das amigas que sobraram
sem prestar atenção na tela
as avós sendo levianas
porque elas têm essa liberdade de serem
levianas
a cultura não exige muito delas
exceto que sejam elas mesmas
velhas e detentoras
de inacreditável sabedoria
esta sabedoria das coisas mínimas
do ritmo das plantas e das colheitas
dos artifícios da casa
do funcionamento dos órgãos internos
a sabedoria do lado mais sombrio
do coração dos homens
elas sabem da morte
e desviam da morte com elegância
coisas que apenas o tempo
e apenas às mulheres
pode ensinar

Quando se demora começar a ler
O jeito é, pra compensar, escrever
Para o coração de uma amiga alegrar
E dos seus escritos poder testemunhar

Nossa amizade começou na flor da idade
Bem nos tempos da faculdade
Na UFG nós estudávamos
Mas ganhar o mundo almejávamos

O tempo rápido passou
E o destino nos distanciou
Mas a vida tratou de nos aproximar
Quando do forno saiu Au Noir

A leitura muito me doeu
Sabendo o que lhe aconteceu
Um misto de tristeza e alegria
Sem bem definir o que me ocorria

A alegria era de orgulho
Au Noir é um verdadeiro mergulho
Para as suas memórias, querida escritora
Você sempre terá uma fiel leitora

En Blanc veio sem demorar
Eu logo quis sem titubear
Qual seria agora a faceta da amiga minha?
Li, Lili, Eli, Eliane ou Elianinha?

Demorando estava a leitura
Minha amiga já na maior frescura
Este poema eu escrevia em gratidão
E ela achando que recebia um sonoro não

En Blanc é como Au Noir
De qualquer um capaz de tirar o ar
Histórias que tocam a alma
Impossível não devorar e ler com calma

É envolvente e não passa em branco
É mesmo um verdadeiro encanto
É sincero e também louco
Impossível não ficar confusa um pouco

É leve, mas também denso
Muito suave, porém intenso
Faz chorar e faz sorrir
Dá vontade de ficar e de partir

O que tenho a lhe dizer, amiga querida
É que seus livros impactam, dos leitores, a vida
Melhor é saber que é sua história
Eu a guardarei pra sempre na memória

Au Noir, En Blanc e outro tanto
Lerei todos sempre com o mesmo encanto
Impossível por seus livros não se apaixonar
O que você escreve nos faz viajar

En rose espero que sempre fique
E que nessa estrada se solidifique
Todos os dias "au Petit bonheur la chance"
Férias, Europa, estrada e romance

Deus preserve essa capacidade
E que ela só melhore com a idade
Que dias en blanc sejam constantes
E que nunca lhe falte maravilhosos instantes

Continue a viajar
Para com suas histórias nos animar
Que seja sempre cheia de inspiração
E que a Ele entregue sua gratidão

Queria ser poeta
Assim poderia poetizar
Escrever versos quem sabe até rimar
Formar estrofes até poemas
Queria poder não só contemplar
Mas descrever o teu peculiar

Queria poder poetizar
O brilho no teu olhar
O esplendor do teu sorriso
A majestade do teu andar
A ternura no teu carinho
A suavidade do teu toque

Queria poder descrever
A doçura na tua voz
A alegria em tua presença
A cumplicidade em nós
O que teu beijo faz com meu ser
O quão completas minha felicidade.

Escrever costumava acalmar meus pensamentos, mas sem você nem escrevendo fico mais tranquilo.
Toda essa ansiedade levando embora minhas unhas e aumentando as saudades.
Amar pode realmente doer, nos fazer sofrer. Mas amar também nos ajuda a viver.
Podeis viver feliz sem alguém? Será que podemos ficar felizes sem quem amamos?
Não, não podemos nos privar de coisas como o amor, mesmo com dor, o amor nos enche de alegria.

⁠O esquecimento

Ser esquecida é o mesmo que uma escritora escrever uma grande história e ninguém tenha acesso. Seja por não ter conseguido divulgar sua obra, ou por ninguém o comprar. Ser esquecido é não ser notado mesmo que você tenha feito esforços a para ser notada. Talvez você tenha que mudar tudo em sua rotina, e quando esquecida,em algum momento iram te procurar. que você já não está visível e nem presente. E uma vez relembrada já não será possível vê-la, nem ler sua história, pois ela já terá saído de edição.

⁠
QUERIA APENAS ESCREVER UM POEMA

Poeta Brithowisckys

Queria escrever... escrever algo só para ti!
Escrever palavras de ternura, de magia...
Que brotassem das entranhas de meu coração.
Queria dizer com elas o que sinto. Como me sinto,
Pressinto.
Queria explicar os probos reais sentimentos
colocando-os em cada silaba, ditongo, tritongo
formado nas palavras os meus anseios...
os meus desejos e os meus efêmeros sonhos!
Peguei uma folha de papel em branco, suspirando
Transpirando,
Supliquei ao meu coração para escrever
no tum tum do seu compasso rítmo,
traduzindo as palavras em melodia
que pudessem embalar teu coração esperançoso.
Esperneei e esperei surgir cada palavra
que de mim nascia quase engasgada
mas imensa no peito que em chamas ardia,
e ficava pequenina, diminuta, quase invisível
perdida no deserto daquela página em branco,
umedecidas agora em gotas esparsas de lágrimas

Não sabia como interpretar as palavras brotadas
que advindas das entranhas de minh’alma...
Pintei a folha de azul...cor do céu,
onde as nuvens se fazem algodões
em minha imaginação sempre que
te invento, te vejo junto a mim.
Coloquei no meio uma pequena lágrima,
que depressa se transformou em mar calmo...
Num cantinho disperso desenhei um sorriso
deslumbrante e ele logo ele se tornou sol!
Olhei para a folha, e pareceu-me perfeita...
Mas ainda pálida amarelada pelo tempo
Fiquei momentâneamente sem noção
até notar que havia na praia dos sentidos
a tua ausência e a falta indelével de ti....
No mar que parecia sereno e calmo,
havia tempestades com raios e trovões de emoções,
e o sol?... Ah! o Sol, este sim queimava meu peito de saudades...

Foi aí que pensei em escrever!
Queria escrever... escrever algo só para ti.
Mas não fui capaz.... porque não se escreve
o amor que se sente, na doçura de um beijo,
na ternura de um meigo olhar,
no aconchego de um caloroso abraço
ou a tristeza de uma iminente perda,
Ou no adeus de uma despedida sem volta
Na dor de interminável de uma saudade...
Queria escrever e descrever o amor...
O amor não se descreve, o amor sente-se!

"" Quando pensei que não conseguiria escrever mais nada, olhei ao lado e vi uma caneta.
Quando pensei que a vida se esvaia, abri a janela e vi o sol de uma linda manhã.
Quando pensei em solidão, vc veio e abriu um sorriso.
E nada mais teve sentido a não ser o de viver a vida como se nunca fosse morrer
E um dia morrer como se tudo que fiz, foi apenas viver...””

"" Eu gosto de escrever e falar de amor
de felicidade e de toda essa magia
e por falar no tema,
que me perdoe o poema
mas em nossas almas, habita a fantasia
é como se fossemos criados para o abstrato
para a euforia
pode ser que nunca tenhamos sorte ou plenitude no amor
mas que bom que existe algo raro e belo como a poesia...

Menos pressa, mais presença: a arte de escrever à mão. ✍️

Você já ouviu falar emescrita terapêutica? Para mim, meu caderno é muito mais que papel; é meu refúgio diário.

Nesta foto, compartilho um pouco da minha própria caligrafia para ilustrar algo fascinante: aConexão Mão-Cérebro. 🧠

Estudos mostram que o ato físico de deslizar a caneta ativa áreas do cérebro ligadas à memória e ao processamento emocional que o teclado simplesmente não alcança.

Escrever à mão é dar ritmo aos pensamentos e permissão para o sentir.

Se você ainda não tem o seu caderno, fica aqui o meu convite: comece hoje mesmo! 😉

Lu Lena / 2026