Textos Arte

⁠O vinho é uma arte abstrata,
Onde os olhos, olfato e palato se encontram, numa viagem sensorial, familiar e histórica,
Seu artista,
O enólogo,
Seu ateliê a vinícula,
Sua matéria prima os vinhedos,
Seu Pincel são as Vitis,
E eu uma enófila,
Transmitindo em poesia a profissão Sommelier,
Trazendo cada garrafa pronta em sensações de letra,
Amor em transcrição,
Poesia engarrafada,
Uma canção que toca o coração.

⁠A vida é uma arte cheia de detalhes, momentos felizes e outrora melancólicos, sentimos saudades dos que já se foram e até mesmo dos que aqui ainda estão porém estão distantes ou já não fazem parte de nossas vidas, sofremos mudanças sejam elas física ou mentais, um dia somos fortes, atléticos, rebeldes e imaturos, no outro já não temos as mesmas forças físicas, começamos a ter limitações, mas chega a maturidade e a sapiência.
Tudo é uma questão de ótica e tempo,
Tempo, período continuo no qual os eventos se sucedem, vai devagar meu amigo, parece que foi ontem que era uma criança brincando de pique pega, hoje aqui estou enfrentando dúvida e tendo que tomar decisões.
Aproveitem o máximo suas vidas, cada dia como se fosse o último, não tenha medo de errar pois é com os erros que aprendemos. Viva amores intensamente como se fosse o último, caso termine, aprenda com os erros e seja melhor no próximo, pois nessa vida estamos apenas de passagem.

⁠Arte de viver

Viver em paz é uma arte
Que poucos consegue conquistar
Quando teu pensamento perturba
E deixa tua alma confusa

Amor torna-se uma ameaça
No domínio da imposição
Uma batalha desnecessária
Com entendimento de poucos

Amor gostoso
Vive na harmonia
Com paz no coração
Sem peso e dimensão
De uma liberdade
@zeni.poeta

Direitos autorais reservados
Lei 9610/98

⁠Amar ❤️📝

Amar,é mais que arte
Amar é atitude,e
Se você só ilude,você
Não sabe o que é amar,
Amar é fazer acontecer, não apenas falar;
Amar,é ter confiança,
Romance e lealdade,
Amar é ter segurança
Amar é liberdade,
Amar é respeitar,
E juntos se amar;
Amar é ter cíumes,
Porque amar é ter cuidado e proteção,
Amar é dar carinho
E a quem ama,dar consideração.

⁠Dia do escritor 25 julho

Ele cria da vida sua inspiração
Dito em palavras a sua arte.
Fala o que sai do seu coração
Contos,historias de saturno a marte.

Crônicas, cordel, versos e poesias
Parágrafos de amor a sua dor
Nos faz viajar por entre fatos e fantasias
Num mundo criado pelo o escritor.

⁠Nossas folhas...

Somos livros na sútil arte de viver.
Letras combinam, palavras completas.
E que dançam ao sabor dos sentimentos.
Unem-se uma a outra, combinam seus elementos.
E assim somos lançados ao vento a procura de olhos que nos leia.

Há livros que se encontram, que combinam suas histórias.
Que tranferem sentimentos em busca da verdade.
Ensinamos, aprendemos.
Há outros que se isolam em estantes esquecidas.
Corredores extensos, pensamentos gelados.

Há outros, sensível leitor.
Seus dedos nas últimas páginas.
Reduz o tempo, limita a fala.
Inexorável se faz.
E o que antes se via em folhas unidas.
Mesmo que imprecisas.
Agora é livre, eterno, audaz.

⁠Respeitar Gramatical

⁠Clara e salgada, cabe em um olho e pesa uma tonelada, gramática é a arte de arredar as dificuldades de uma língua, mas é preciso que a alavanca não seja mais pesada do que o fardo.Respeito é fundamental, indissociável de uma relação a dois e a traição quebra o vínculo e o acordo matrimonial, denigre a imagem pública, deprime o traído e desonra o traidor.
Tudo se rende ao sucesso ou insucesso, até a gramática, pessoas que falam muito, mentem sempre, porque acabam esgotando seus estoques de verdades.

⁠A lágrimas na arte da fauna e flora.


Um palco transparente,
E verdades escondidas.
Muitos conhecem esse cenário.
E sabem para onde ele vai,
E até onde ele chegará...
Um palco,
E muitas platéias.
Onde a natureza sufocada se engasga.
E a fauna grita e chora pelo ar.
Oh! Vida de Poeta,
Poesia que murmura com a arte da flora.
Meditando,
Eu pergunto;
Que início é esse?
Que fim isso terá?
Que oceano infinito é esse nesse meu remar?
Será se perdi o remo?
Será que ainda navegarei?
Ou decido de vez me afogar ?
Será se o meu veleiro suportará essa ilusão.
Ou no fundo do mar ela já está?
Não imaginava que ia sentir,
Mas sinto.
Não imaginava que ia mudar o meu destino,
Mais ele por si próprio mudou.
Na Poesia de um Poeta qualquer,
Seje ele lá famoso ou desconhecido.
O sangue escorre sem parar mais não mancha a alma dos que não sentem o que sinto.
Quantos animais a deriva.
Quantas aves contaminadas.
Quantas plantações querendo emitir ao menos um pouquinho de oxigênio.
E pedindo socorro, estão.
Até a água peleja com sua tamanha misericórdia.
Parece que vivo a dor de cada flor e folha que caem no solo.
Poucas coisas faz a Poesia morrer e o Poeta se calar.
O emaranhado é extenso.
Existem,
Embalados narrados que faz até os animais acreditar.
Seus destinos?
A prisão e a morte.
Será?
Será se sou o único a pisar nesse teatro espinhoso onde o poder e ganância próspera ?
Abrem-se então as cortinas,
que eu quero ver para crer.
Façam algo para esse cortinado vir ao chão que até eu quero mentir.
Façam!
Queimadas absurdas em busca do ouro chamado terra e madeira para fazer o dinheiro.
Crateras enormes em busca de minérios, e desmatamentos sem freios.
Só queria um pouco mais de compaixão com a fauna e flora. Pois no caminho que ela anda, machuca até o ar dessa minha inspiração....
Como ator,
Só não quero participar desse evento destrutivo como figurante.
E muito menos como, coadjuvante principal....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Punho dos Poetas -

Nascem do meu punho versos tristes e chorosos,
sem arte nem beleza, cheios de dor e solidão,
úrdidos pelas culpas de assassinos desejosos
de matar em cada um a liberdade e o coração.

Crescem do meu punho relicários de veneno,
excesso do cansaço de um Poeta já cansado,
balsamo que mata mas não temo
porque ambos convivemos lado a lado.

Vivem no meu punho mil Poetas rejeitados
num mudo esquecimento em triste sepultura,
Eles, que os eruditos leram sem ternura
mas que leem com alento os desgraçados!

⁠
Viver é uma Arte
Viver é a Arte, a Natureza é Arte
A Arte é a própria Natureza
A Natureza é própria
A Arte é o ar da Natureza
A Natureza é Ar da Arte
Natureza da Arte é o caminho
O Caminho da Arte é a Natureza
A Natureza dá o caminho da Arte
Arte e Natureza cura
Arte e Natureza continua curando
A Cura vem da Natureza
A cura vem da Arte
A Cura surge na Natureza
A cura surge através da Arte
A Natureza traz cura
A Arte traz cura
A Natureza dá a cura
A Natureza vem da cura
O Homem conectado da Natureza está curado
O Homem longe da Natureza está doente e depressivo
A vida surge a partir do existir lado humano
A cura surge a partir de viver o lado humano
A cura surge quando estamos mais humanos
Quando estamos mais humanos a cura vem
Poema original

⁠Uma arte de se esconder...

Decisões importantes são tomadas no mais absoluto silêncio e tendo a solidão como companheira. A solidão não faz mal, muito pelo contrário, nestas horas consegue-se uma percepção totalmente diferente com relação a gente mesmo.

Solidão não machuca e nem assusta como muitos pensam. Além do mais aprendi que é um bom conselheiro em várias situações. Vejo a solidão como uma forma de ouvir a voz de Deus. Impossível não ouvir e sentir. Podemos até estar rodeados de pessoas e nos sentindo totalmente solitários, enfim, vida que segue.

Vivenciar a solidão é a arte de se esconder dentro de você mesmo, as vezes por medo, as vezes para se auto proteger, sempre haverá uma razão ou motivo. O importante é saber conviver com ela e extrair lições para se ter uma vida melhor.
Marcelo Martins

⁠Quando a arte não for mais importante
e o amor em versos não ser cantado,
quando a morena não quiser ao seu lado
seu amor,seu amigo,seu amante...
Quando não mais existir algo tocante
inspirando o coração do humano,
quando não mais existir o desengano,
quando não mais existir matéria-prima...
Aí talvez alguém vença Everton Lima,
nos dez pés de martelo alagoano.

⁠A arte, a ciência e o processo de criação que as deu origem não vêm do nada, mas são exteriorizações e expressões moldadas pelo nosso subconsciente, expressando e refletindo sentimentos e experiências acumulados pelo que vimos, escutamos e lemos. Assim, até admite-se a indagação: como não plagiar em um mundo de quase 8 bilhões de pessoas que têm um modus vivendi similar e que bebem, muitas vezes, dos mesmos conteúdos e experiências oriundas das mesmas plataformas, meios de comunicação, influenciadores e ídolos?

Todavia, a prática não deixa espaço para dúvidas: muito raramente dois seres humanos chegam à mesma exata forma de expressão, por meio de sua obra, de maneira completamente igual, seja na escrita, na pintura, na música, ou em outras formas de criação.

⁠SONHAR


“A arte de flutuar em doces sonhos
Acreditar em si, fugir do enfadonho
Crer na possibilidade do impossível
Lançar-se ao imaginário mais bonito

A fé é o impulso na luta por conquistas
A realidade, às vezes, embrutece a vida
O destino no girar dessa imensa ciranda
Sonhar é deixar viva a nossa alma de criança

O desencanto enfraquece o seu futuro
Não desista, seja forte, estude e trabalhe muito
Foque em seu ideal, brilho no olhar é essencial

Utopia e realidade, equipendentes, em seu ser
Sonhar é caminhar em solo invisível
Amar intensamente, devanear no incognoscível”

Para bem atravessar este ano 2023,
vamos procurar cultivar a arte de viver em paz,
que certamente vai deixar a vida melhor para ser vivida...

A ARTE DE VIVER EM PAZ
Marcial Salaverry

Viver em paz é uma arte,
saber vive-la é um mérito...
Seja na realidade ou na fantasia,
é coisa a ser vivida a cada dia...
Sabendo viver nossa paz interior,
já é meio caminho andado...
Para que perder tempo brigando, discutindo?
Deixando o coração magoado,
ao invés de apenas procurar a paz interior...
A melhor coisa é ignorar o que nos desagrada,
é assim que se obtém a paz interior,
esquecendo mágoas, ofensas,
procurando apenas bem viver a vida,
vivendo um pouco a cada dia...
Bem viver a vida é uma arte,
mas devemos fazer nossa parte
com arte e muito cuidado...
Cuidando bem do que é bom,
e deixando sem tom
aquilo de mau, que nos faz mal...

Marcial Salaverry

⁠Já vi a arte escolher pessoas para lhe representar no mundo com suas cores e formas.
Também já vi números escolher matemáticos para lhes representar no mundo com suas equações e estruturas lógicas e até ilógica.
Também vi a ciência escolhendo os seus para lhes representar, mas também vi pessoas que não as viam ou ouviam deixando um vasto tempo até encontrar seus ouvintes para falar-lhes ao mundo.

Lentes de um celular⁠
Nas lentes do meu celular, o mundo se revela,
Capturando instantes, a arte se revela.
Em cada foto, um vislumbre do cotidiano,
Detalhes do dia a dia, um tesouro no plano.

A câmera é minha paleta, a realidade, minha tinta,
Nas cores e sombras, minha alma se pinta.
Registros de momentos, histórias congeladas,
Na simplicidade, a magia é revelada.

Fotos, pedaços de tempo, memórias emolduradas,
Arte no bolso, na palma da mão, reveladas.
No celular, a câmera é uma extensão da alma,
Contando histórias silenciosas, com calma.

Assim, através das lentes, eu conto o meu conto,
Das fotos no celular, da vida que eu enfrento.
Cada imagem uma história, um pedaço de mim,
Na arte do cotidiano, onde o olhar não tem fim.

⁠⁠A arte de contar tudo

Passos, degraus, tempo… A arte de contar esta intrínseca mesmo naqueles não muito inclinados a área de exatas, afinal contar parece fundamental ao ser.

Crianças contam passos, contam degraus, sem contar o tempo, afinal tudo é novo e parece eterno, porém com o passar dos anos, deixam de contar os passos que contavam e os degraus que subiam? nem se fala.

“Como o simples fato de contar pode significar tanto?”
Como não significaria?

Quem conta passos, conta sua caminhada até a chegada ao lugar onde sempre sonhou estar, ou na maioria das vezes a quantidade de passos sem rumo que precisará dar ao menos até ter um norte.

Quem conta degraus, eu diria que conta com anseio ou apreensão. Anseio na subida em busca de chegar lá em cima o quanto antes e não só concluir a missão como sessar todo esforço que a subida exige. Apreensão na descida, pois apesar de comumente ser fácil uma hora isso acaba, sem contar que se chegamos ao chão esperando mais um degrau pra descer, a queda é certa!

Quem conta tempo… bem, aí as coisas complicam. Poderia numerar infinitas formas de contar o tempo, jovens costumam contar quanto tempo falta para as férias, adultos contam o tempo que falta para o 5º dia útil, agora idosos geralmente contam quanto tempo ainda têm com quem amam, talvez por isso os associamos a “sabedoria”.

Há quem conta tudo e eu diria que esses são os mais especiais! Diferente de tudo e de todos, a razão geralmente é predominante e contrário ao que muitos (e até eles) pensam, eles vivem intensamente. O medo de darem passos sem rumo os fazem parar para analisar, mas o medo de perder tempo parado os fazem correr o mais rápido possível. Tudo acontece e nada é capaz de parar, afinal o tempo não para. Sim, não deve ser fácil contar tudo, mas acredite eles sabem como ninguém, a importância de cada passo dado e degrau subido ou descido.

Por último aqueles que não contam nada, admirados por muitos, são aqueles que simplesmente vivem, e estranhamente vivem intensamente, mas em paz! Andam, param, correm, sobem e descem, pra lá e pra cá. Vivem sem se preocupar se o próximo passo será o último, à eles é preciso cuidado, pois nem tudo dura pra sempre. Espero que não percebam tarde demais.

Enfim, obrigado por me ensinar a contar novamente.

⁠Livros são portais onde almas navegam, histórias acariciam, onde corações se abrigam. A arte é o eco de sentimentos profundos em telas, palavras e notas, que revelam-se em segundos.
Melodias, como fios de um tecido celestial, tecem a trama do refúgio, um abraço musical. Cada nota é um suspiro, um consolo na solidão, onde a alma encontra paz, como em uma canção.
A melancolia, doce como um vinho envelhecido, é a tinta que colore o quadro, sutil e destemido. Na paleta da vida, sentimentos se entrelaçam, e na tristeza, a esperança, como uma chama, abrasa.
Assim, a arte sussurra segredos ao coração, recorda que, na melancolia, talvez haja renovação. Entre páginas, pincéis e acordes em sintonia, descobre-se que, na tristeza, floresce a poesia.

Sobre a arte de se auto-avaliar

Lucius foi confrontado, no "bom" sentido, do porquê de seu comportamento pessoal ( visto que causava um pouco de desconforto a outrem, mas não se importando nem um pouco com isso), e demostrou por meio de um brilhante exemplo que na maioria das vezes julgamos, sem nos auto -avaliar, da seguinte maneira:

- Então meu caríssimo, estás tu a me dizer que sou "chato" e que tenho que "melhorar" para ser ( mais ) aceito, certo? Então digamos que existissem somente dez outros seres Humanos exatamente iguais a você, sendo tuas próprias réplicas, e com as mesmas impressões digitais, manias, perfeccionismo, erros, falhas, acertos, gostos, cor, altura etc... E que vocês tivessem de conviver por pelo menos dois anos inteiros, confinados numa fazenda. Não podendo sair dela por nada. E vivendo debaixo da mesma casa por mesmo período. Responda-me: você suportaria aos teus iguais? Como Lucius previa, a resposta foi um misto de silêncio com um "provavelmente não!". E fez o outro concluir que sempre vemos no outro, o que teimamos em não aceitar em nós mesmos.

Às 11h30 in 16.12.2023