Síntese

⁠"A poesia não é crença nem ideologia, a poesia é síntese da beleza e das dores do mundo."

Uma história real pode ser a síntese de uma história inventada todos os dias!

Síntese...

Eu queria ter uma chance de estár ao teu lado
De com palavras e olhares fincar em teus pensamentos
A ganância de meus desejos
Queria te mostar com os tudetilhar do meus dedos como te quero
E que não há forma mais explícidas para te mostrar
Senão a de te beijar
E que mesmo escondido e ausênte seria intenso se deixasse
No vazio do silêncio desmostraria sem nem mais palavras
Que seria reais meus sonhos se permitisse
E com o "não" olhar teu no meu, fica distante meus propósitos
Eu não mais teria medo se teus braços envolvesse meu corpo
Se teus olhos olhasse pra mm
Seu tua boca beijasse a minha
Se podesse ser eu em tua gêne penssamento
Daí so então poderia relatar a paixão que tive
Se meus sonhos forma reais! Sim, sem questionar respoderia
Os meus braços e abraços só te abraçaria
Os meus lábios e minha boca só te beijaria
Os meus dedos e mão só te tocaria
O meu amor só teu seria...

Eu
creio
que o amor,
o amor verdadeiro,
não desfruta do poder
da síntese, de modo que
falar sobre o amor ou pior,
tentar explicá-lo em algumas
linhas, é nada mais do que dar um
começo e fim a algo que tem o interior eterno.

'SÍNTESE'

És síntese
Amor maior
Resumo e explicação...

Sorriso coerente
Parte que faltava ao coração
Brilho nos olhos...

Etimologia e paixão
Lógica e efeitos
Defeitos compreensíveis...

És perceptível
Imortalidade arraigada ao sol
Sonho de almas...

Latitude e esperança
Bonança nas tempestades
Apego e decisão...

Com suas alegrias e tristezas
É proeza suspirando mundos
Sibilante na alma...

Inclinação perfurante e calmaria
Doravante pequenino
Filho pródigo...

És esbelto
Franzino e afeto
Filho meu...

⁠Penso que tudo o que sou, nada mais é, que uma síntese de tudo o que acredito...

⁠Em síntese, a vida é apenas um lapso temporal da nossa vã filosofia , enfim nada somos!Toninho Carlos

⁠ Em síntese, a inveja é em decorrência do negacionismo da felicidade alheia.

⁠Em síntese a estória é fruto da história mal contada pelos fofoqueiros, assim
convém ficar atento.

As minhas origens são de uma síntese amável e significativa;

A minha síntese dos sentimentos nunca negligência
O coração de quem me ama;

As obras de arte em pequenos formatos são muito mais a síntese da objetividade, a expressividade da complexidade compacta encontrada para estigmatizar uma ideia como um todo do que espontâneos trabalhos de menos valor por diminuição da plataforma como se fosse uma brevidade de um menor processo criativo.
Particularmente gosto muito dos pequenos formatos, pequenos frascos, pequenas pétalas, pequenas poesias com poucas palavras. Parece me que toda grande ideia, magistralmente surge automaticamente de um breve rabisco. Como se a divina inventividade perfeita não tivesse muito tempo ocioso para muitas elucubrações,tentativas e experimentos.O que é, mesmo de forma simples geralmente já nasce feito.

⁠Na velocidade e na síntese do universo contemporâneo acredito bem mais em frases e pensamentos do que em livros.

⁠A síntese do ultimo só se encontra no primeiro.

⁠Síntese nada otimista de hoje: quem sabe a direção não sabe aonde chegar; e quem sabe aonde chegar não sabe a direção. E pior ainda: este não conversa com a aquele.

Existe o fator soma que é a síntese da nossa existência.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

⁠Síntese Nossa em Minha Sinopse

Sinto-me fraco,
Síndrome da falta,
Porto um vácuo,
Uma pausa na pauta.

Estagnado em minha lauda,
A cobertura sem a cauda.

Ouso escutar a cantoria,
Ouço executar a sinfonia,
Simpática força que culmina.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

Sou sua serifa,
Tu és minha haste,
Me mantém proporcional,
Irracional em minha arte.

Não escrevo mais
O que vem da inspiração,
Pira-me a tua tenaz convicção.

O diário está mudo,
Nada mais me diz,
Fui criado graúdo
E a grafia não condiz.

Mas antes de ontem
Se antecipou,
Hoje é a conseqüência
Do que passou

E também somou
E tão bem semeou.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

Sente-se agora,
Sinta-se com vontade,
Sossegue e levante sem alarde,
Ainda não é tarde
Para aliar, para obter, para habitar.

Sinto-me Senhor
Da minha própria sorte,
Síntese nossa em minha Sinopse.

Consome a ilusão que eu sou,
o infinito a limitar-me assim
eu tenho esse desinteresse em síntese
a tese do me deixa vagar que eu vou devagar...

AQUELA MALDITA CURVA...
Então está ali o buraco, a sintese de tudo, ali está...
você está numa caixa com flores e uma coroa...
falam, oram, se lamuriam...
falam como se você estivesse muito longe...
o teu cérebro ainda funciona,
mas está tudo escuro e você não consegue gritar;
o féretro desce sistematicamente sob a histeria de alguns,
a terra cai, é um mundo escuro
onde se vira saudade por algum tempo
na lembrança de alguns,
e fantasma na visão de outros...