Poesia Operarios em Construcao

Olha como ela passa sabendo que em tuas passadas existem rimas de uma poesia de axé. Seu coração, ouço daqui. Não bate, batuca. Tambores do Olodum, no ritmo do amor que ela se dedicou a espalhar no mundo com a tua beleza. Soteropolitana de fé. Viciada em acarajé. Em sol. Até quando o sol não vem, é praia pra ela. Salvadora de si. A bela mainha. Sem aspas, mesmo. A nossa mainha. De quem vem de fora olhar o verão. Dança.
Nos carnavais de chegadas o ano todo. Ela, sempre linda. Soteropolitana.
Ritmando pores do sol. Com esse sotaque que é a sua melhor lembrança. E ela nem sabe que tem. Brilha, sempre.
Em festa. E força. De Salvador pro mundo é pouco. Ela vai sempre além.
Soteropolitana. É mais que um gentílico. Por isso, sol se tem na Bahia.

MEL E POESIA

Ah… Que mel delicioso que escorre da boca nos beijos seus!

Que doçura felina, covarde e bandida é o amor teu,

Eu fico indomado, sedento e malvado como no dia que me conheceu.

Teu favo sagrado, amarelo dourado, veneno cobiçado que agora é só meu.



Ah… Se voastes para perto, num losango aconchegante.

Se fizestes esse espaço no peito transbordante…

Se grudássemos nossos corpos nesse líquido brilhante,

E envolvidos fôssemos ao céu de listras alucinante.



Ah… Negro-Dourado,

Tu não sabes a dor do peito meu,

Tu cravastes tua estaca mas arrancastes algo teu…

Leve consigo meu sangue, mas deixe aqui esse coração que um dia me pertenceu.

http://franklinsousa.com.br/mel-e-poesia/

Não sou intelectual
Não costumo usar belas palavras
Muito menos fazer poesia
Mas não preciso de tudo isso
Pra dizer que você me faz tão bem.

Poesia não é ditar regras,
significar palavras
e nem limitar caminhos .
Ela é Livre ...
É metamorfose de poeta !

SE É ASSIM QUE SE TRADUZ O AMOR
Se é assim que se traduz o amor,
em gestos simples e bela poesia.
Se é assim que se traduz o amor,
carinho, amizade e dedicação.
O amor sem palavras,
O amor singelo da pureza,
O amor de tamanha beleza,
O amor do verdadeiro olhar.
Se é assim que se traduz o amor,
com tanto zelo e cuidado.
Se assim podemos traduzir o amor,
ainda que em sua intraduzível reciprocidade...

Inspiração

Poderei escrever alguma poesia?
Já por dias fogem-me as rimas,
Escuto somente tristes melodias,
Fazendo-me afogar em lágrimas.

Eu teria toda essa capacidade,
De relatar a dor em versos?
Ganharia com eles afinidade,
Para unir sonhos dispersos?

Não ouve-se a voz da Esperança?
Extinguiu-se a fonte da Inspiração?
Restaria, então, só indiferença?

Mesmo vivendo anos na ilusão,
Ainda luto com perseverança,
Buscando alegria em profusão.

Quando quem me era estranho tornou-se diário e, então, poesia...
Estava eu alegre, cantante, em harmonia,
Como as cores e os perfumes,
Feito passarinho em banho de pia.

Quando quem me era diário tornou-se estranho e, então, saudade,
Estava eu sem banho, sem pia,
Continuei passarinho e, sinceridade...
Até cantava, mas sem harmonia.

Quando quem me era saudade tornou-se lembrança,
Depois memória e então nada, eu nem sonhava.
Estavam lá a pia, as cores, os perfumes...
Mas eu não cantava.

Quando quem me era nada, nada mudou, eu não sabia...
Mas me vi livre, tornei-me banho, tornei-me pia,
Tornei-me cores, perfumes, canto, poesia...
Hoje sou, em mim, a própria harmonia.

Poetizar é tentar, errar, tentar, errar, tentar...
A poesia, só nasce ao amar
A perfeita vem a se eternizar

O poeta não faz poesia,
A poesia se cria,
O poeta simplesmente a sente e a expõe
Todos nós temos poesias guardadas dentro do peito
Basta alguma situação que nos faça liberta-las

Quantas vezes a alma endurecida
rouba a beleza dos versos...
O que deveria ser poesia e rima
passa a um triste festival de vaidades...
Penso que as palavras são democráticas;
estão aí, ao alcance de todos...
cada um as expressa de acordo com o seu sentir.
No afã de ferir e querer diminuir a inspiração alheia
perde-se leveza, sensibilidade e delicadeza...
E o conteúdo que deveria ser belo, melodioso
transforma-se em algo incompreensível, repleto
de "eus" e metáforas sem cabimento.
Sou apenas "escrevinhadeira", não sou poeta
nem escritora mas, me permiti externar minha
opinião sobre o que considero "ESCREVER".
‪Cika Parolin‬

Poesia

Poesia não é arte escolhida,
É paixão incontida.
É o revelar para a ode a ser proferida.
É emoção, em versos, exibida.
É sensibilidade bendita.
É inspiração aplaudida.

Honrar a mulher é poesia,
é uma viagem plena de emoções,
é eterna descoberta da alma
que nos hidrata o olhar.

A gênese da mulher
é a solidez da verdade
de qualquer poema,
sem que fique indiferente
à ternura feminina.

Respeitar a mulher
é imensitude que intersecta
a nudez de todas as palavras
ditas num gesto carinhoso.

Amar uma mulher
é um encontro
com a vida perfeita
onde a poesia acontece
na meiguice das flores,
como quem desperta
o infinito da Primavera
abreviando o sol radioso
nas palmas das mãos.

Sobre poesia:
Definição: não tem. Quando se tenta explicar consegue-se apenas banalizá-la.
Uma quadrinha:
A borboleta ao voar / É como o amor ao chegar / Ao pousar o faz de mansinho / Nos afaga e enche de carinho.

Já é o mês do amor e de uma beija-flor
Uma poesia de festa e muita magia
No meio do ano é essa fantasia
Hoje é 12 de junho dia dos namorados
O dia do ano que é mais amado!

Ela acordou
Sorriu pra mim
O seu sorriso é todo poesia

Na mesa, tomando um café
Lendo Rimbaud
Ela acende um cigarro sutilmente

Não deixo de perceber
Detalhe por detalhe dessa guria
Quando a beijo, logo me sinto bem

Após um beijo docemente
De despedida, em seguida, ao abrir a porta
Ela tem que trabalhar, uma lágrima me cai
Porque 1 segundo sem ela eu fico oco
Eu não existo, logo morro.

Se procurar bem, você acaba encontrando,
não a explicação (duvidosa) da vida. Mas a
poesia (inexplicável) da vida.____________

° ೋ ♡ ೋ ° ° ೋ ♡ ೋ ° ° ೋ ♡ ೋ ° ° ೋ ♡ ೋ °

A poesia fez pirraça
Mudou a realidade
Vestiu-se de fantasia
Saiu toda encantada
Declamando versos na praça...

TROVA - 75

Teus olhos são brilho d'aura
Inspirando o trovador,
Poesia que restaura
O sonho do sonhador!

A minha poesia morreu
Perdeu-se pelo tempo que desperdicei
O meu coração de poeta de tanto apanhar
Recusou-se revidar "bater"
Acho que voltou a correr sangue nas minhas veias
E todas as palavras que continham em mim
Se foram para sempre
"Calaram-se"

Belas marcas das Cifras

Todo amor guarda marcas
Marcas lembram cifras em
Verso prosa ou poesia,
Poesia de certo poeta traz vestígios que roubara da Musa que um dia dele pertenceu ou talvez por
Ainda pertença , ou quem sabe por ter sido julgada e sentenciada a morte , a foice levou do poeta.

Diz um sábio filosofo que musas são eternas na alegria e principalmente na tristeza, na saúde como enxaqueca e na doença tal qual aquela sonolência
Ou talvez a insônia fantasia idílica ou amor idílico

Espero sim por tua transbordante oração
Todavia , em face demora ja começo a compreender que farei eu mesma e sozinha a oração, e por saudade a rezarei com paixão em tua intensão
____________________Norma Baker