Poesia do Carlos Drumond - Queijo com Goiabada

POESIA

Esse é meu jeito de fazer poesia
as vezes com, outras sem rima
sem pontuação, às vezes com vírgula
sem perder a razão, uso a emoção

Escrevendo sério, às vezes brinco
sendo sincero, às vezes minto

Falando de amor ou de mazela
minh'alma está contida no âmago dela...
a poesia.

(publicada no livro: Antologia V - CAPOCAM Casa do Poeta Camaquense - 2019)

MUSA DA MINHA POESIA (5)

Meu "Dom Quixote"
te criou Luzia
a musa da minha poesia

não sei se és feia
ou se és bonita
vejo em ti beleza infinita

não sei se mentes
ou dizes a verdade
vejo em ti pura sinceridade

sendo real ou fantasia
serás sempre Luzia...
a musa da minha poesia.

Pode ser clichê.
Porem eu falo.
Poesia sussurro da alma? Fato.
Pode vir de Analfabeto
Que com palavras faladas expressam seus decretos.
Pode vir dos mais maduros
Que por poesia anseiam desde Imaturos.
Pode vir de crianças
Que mesmo sem o mundo entender
Respiram poesias de esperanças.
Eu já falei, porem de novo direi.
Que um dia fiz poesia
E poesia me fez.

Eu não sou a poesia, eu vivo a poesia, ela brota de algum lugar e preenche o meu vazio.
Eu choro, eu sorrio, me armo e desarmo, eu dito e desdito o que por mim foi escrito.
Me calo, eu grito, me sinto e me desminto, me entrego, me afasto, me faço e me desfaço.
Assim vivemos eu e a poesia, nos amando, nos odiando, nos querendo e nos repudiando.

Nua e crua

Sou verbo
Sou poesia
Em cada verso
Pura magia

Sou violino
Sou violão
Em cada ritmo
Do meu coração

Sou controversos
Sou enigma
Um doce mistério
Na escala da vida

Sou café
Sou vinho
Enquanto
um amarga
o outro adocica

Sou sonho
Sou realista
De pés ao chão
Só quando o vôo
termina

No meu universo
Sou fogo
Sou mar
Sou céu aberto
Sou coragem
por amor a vida
Eu recomeço
Poema autoral de #Andrea_Domingues ©

Todos os direitos autorais reservados 17/10/2019 às 18:00 horas
Manter créditos para autora original #Andrea_Domingues

FALSAS RÉDEAS

Quando a poesia partir,
Que seja silenciosamente.
Estarei sorrindo, iludido
Pelas falsas rédeas
Em minhas mãos.

AMIGOS CHATOS


Existem os amigos chatos
que falam de coisas como
música, filosofia e poesia


Existem os amigos encantadores
que falam de coisas como
política, finanças e economia


Eu particularmente prefiro os chatos.

Cobrador não me cobre dinheiro, me cobre poesia.

Há uma poesia no busu.
Uma poesia que hiper potencializa o mp3 e as viagens literárias.
Há uma poesia no busu.

O motorista vira um deus,
O cobrador São Tadeu
E meus colegas de viagem viram anjos.

Estou te dizendo ora!
Há poesia no busu.

Um balanço inebriante que apesar do enjoou que vem e vai,
Faz dessa viagem um retiro de paz.
Há poesia no busu.

Há tanta poesia no busu,
Que aquele barulho é silêncio.
O fone de ouvido é sossego
E o fim da viagem é tristeza.

Há poesia no busu.

Igor Improta Figueredo

Simplesmente poeta

sim ... trago a poesia em mim
sim... quem lê , percebe e sente...
tenho um alvo, almejo, traço metas...
eu sou... simplesmente poeta.

Ruínas

A poesia se desfaz

Um nó se aperta

Garganta aprisiona

A sentença do sonho

Termina na angústia

Por ter amado a alma

Sereno coração segue

Recolhendo fragmentos

Soltos em suas ruínas

Amarga doces lembranças

O fim é o começo

A tragédia agoniza

Se torna tão comum

Arde em saudade

já não é o que mais dói

Quanto ao arrependimento...

Só o que foi vivido na alma.

Nos arranjos da minha poesia cantei

Nos arranjos e notas de mim
cantei cada poesia que fiz!
Ao passo vi um concerto
esplanado num canto,
de mil passarinhos!

A orquestra tocou,
as luzes do sol
o dia, coroou...

Nos arranjos e notas de mim
tambem cantei
cada verso na rima que fiz..
O pulsar do meu coração
sem voz, sem nos dois...

Fui dispersando em sua direção
na minha poesia em canção.
Na orquestra que tocou,
depois os passarinhos voaram...

Eu ...continuei quase sem voz,
sem você no meu caminho,
feito agora os sons que caem
em pétalas de raio do sol...
sobre a neve espalhado no chão!

Mas, também me espalho nos ares
e me desmancho em pétalas de flores
com desespero em meu canto te amo,
assim aqueço o meu coração em cores!

Para gostar de poesia...

Não basta apenas lê-la. Buscar sentir o que sente o poeta no momento da criação da obra é quase impossível. O que leva o poeta (ou poetisa), a escrever versos que nos emocionam? Que momento é esse o da criação, da construção da obra? Introspectivo, quase sempre sem atenção às métricas ou rimas, sem o desejo pleno de muitas vezes, ser entendido ou compreendido... o poeta escreve para si, entrega, sem segredos, o que rasga-lhe a alma ou a alegra, mesmo que passageira, traduz nas letras de sua virtude, não raro, o que se identifica com o desejo silencioso do outro que não consegue exprimir um sentimento gêmeo, mas o sente... e o que lê, admira, sereno e profundamente tocado!

Primeira poesia


Sonho espancado
Sonha destituído, desidratado,
Nenhuma ideia na mente
Nenhum gesto de honra
Enterro o emprego dum homem
Fugido dum mar de amandas

Vazio, meu se ser desespera
Inteiro, meu ser se todo despreza
Vadio, o ar corre aroma
Da fruta que morre em chama

Chama à vida o poeta
Senhor dos amores perdidos
Infiel ao homem integro
Inteiro na alma que bate
Nem sabe daquela mania
Dum padre que abandona seu frade
Ovelhas rebeldes e negras
Perguntam da vida inteira

Sou deus, sou eu, sou nada,
Já disse que não quero nada
Já me fiz coberto de palha
Me já fizeram inteiro de nada!

Ele não sabe o que é ir embora,
Me vê ao gosto d'aurora
Ao som da luz do meu crânio
Aos olhos do meu sangue jorrando
Que não se ponho em dor do meu pranto

Ve luz no desumano canto

De um nome, poesia
.
Abri meu vinho
Peguei um livro
Deixei a luz baixa
Um bloco de notas
A espera da inspiração
.
Li, uma ou duas páginas
Rascunhei qualquer coisa
Nada fazia sentido
Faltava o motivo
A inspiração que me fizesse escrever
Fosse uma música, uma frase ou refrão
.
Segui na busca da inspiração
Deixei o silêncio guiar meu coração
A um nome ele me levou
Teu nome de novo, ele me mostrou
.
Rascunhei no notas, um refrão de poesia
Nela que dizia o amor que não vivemos
A poesia era sobre ti
Poesia essa que ainda não escrevi
.
As frases foram fluindo
Num lindo ritmo
A inspiração aconteceu
A poesia enfim, floresceu
.
De um nome, fiz a poesia
Poesia da nossa história não escrita
Escrevi o amor que tanto esperei
Mas em ti, não encontrei

~ Henrique Ferreira - @dullcesilencio

© Todos os direitos reservados

Poesia no Corpo
.
Queria escrever no teu corpo
A poesia que brota do meu coração
Coração que pulsa, poesia e sentimento
Num ritmo perfeito, feito a tua respiração
.
Queria escrever
Cada verso
Nas estrofes do teu corpo a ser descoberto
Dos fios dos cabelo ao dedão do pé
Tu é pura poesia
A ser escrita
A ser lida
.
O teu corpo nu
Seria folha em branco
Com curvas, nuances, texturas e sabores
Para com os dedos ou a boca
A sós
A poesia mais pura ser escrita

.
Queria escrever
Em você
A história de nós dois
Onde o poeta encontra em ti
O verdadeiro amor
.
~ Henrique Ferreira - @dullcesilencio

© Todos os direitos reservados

Esta na alma esta magia
Pela manhã ao acordar
Surge um novo dia
A poesia a desabrochar

Trovas deste meu viver
Frases de amor ou não
Sou tão feliz a escrever
Que vivo nesta emoção

Faço poemas sem pensar
Mesmo sem me aperceber
Sou rosa a desabrochar
Sou fruto do meu saber...

Quer saber como é ser intenso?

Alguns acham isso uma poesia, algo bonito, uma qualidade. A intensidade está, infelizmente, disfarçada de um sentimento comum e admirável. Não chega nem perto disso. Demorou para que eu entendesse a causa da minha intensidade.

Percebi que, quanto mais eu buscava por conhecimento, mais fundo eu chegava para descobrir a verdade. A inteligência é cobiçada, mas não é entendida. Quando eu olhei para o abismo, ele olhou de volta. A Intensidade não é bonita. Ela é uma substância enraizada na mente de pessoas “privilegiadas” que quando entra em contato com a verdade, se torna inflamável e acaba a explodir, e você é traído por si mesmo nesse momento.

A incontrolável vontade de arrancar do peito o coração e esmagá-lo, a vontade de correr até se afogar no próprio nó da garganta, os olhos fitados no nada transbordando agonia contínua por uma simples incerteza. Não, a intensidade não é de todo bom.

VÍCIO DE AMOR

Tu és vida e alegria,
Carinho, ternura e poesia,
Tu és alma e coração,
Tu és amor e paixão.

Nos teus braços eu me esqueço,
Neles sonhos e me adormeço,
Sinto todo o teu calor,
Quando fazemos amor.

Tu completas meu desejo,
Com teu doce mel labial,
E as delícias dos teus beijos,
Nesse nosso amor puro e real.

Tu me aqueces me acalma,
Tu és, no jardim, a minha flor,
Tu enriqueces a minh’alma,
Tu és meu vício de amor.

MISTURA DE AMORES

Foi uma poesia de encantos e alegrias
Ou se cultivasse no jardim uma flor
Em que vivemos os sonhos e fantasias
Nossa mais bela e bonita história de amor.

Entendendo saber ou querer entender
Pois o teu entender é tua virtude e dom
Na complexidade de todo meu querer
Compreender ou entender é tudo de bom.

No teu sorriso charmoso que sempre acalma
És tu charmosa e linda divina mulher
Trazes a poesia no coração e na alma
És linda e adorável da cabeça aos pés.

És mulher mistura de sonhos e carências
Sorriso na alma e doçura no coração
Juntamos esses nossos sonhos e querências
Em duas metades de amor e de paixão.

E cantando-te em meus versos e poesias
Com tuas lembranças tu seguirás em paz
Mas nunca te esqueças, por certo, e que algum dia,
Foi a mim que tu querias e amaste demais.

TRAGO POESIA.

Porque p/ mim um poema,
não é só o que já esta escrito
mas também a emoção daquele
que esta por vir.