Poesia do Carlos Drumond - Queijo com Goiabada

⁠O POETA, O POEMA E A POESIA

Eu como Escritor...
Não crio imagens...
Mais ás caço...
E com elas..
Observo e faço poesias....
Essa vida que levo...
Respiro o alfabeto completo....
Uso meu olhar e junto letras...
E derramo no filtro de minha alma....
Após isso...
Me sinto um caçador...
Aos poucos....
Me transformo em um trovador...
Nutrido e abastecido com letras filtradas dentro de mim...
Uso-as...
E faço Poemas e versos...
Universo esse...
Que me pernite em ser um Poeta....
Onde a dor e o clamor...
Misturam-se com alegrias e poesias...
Nas idas e vindas...
O teclado é o companheiro...
Onde o toc...toc...toc do meu dedilhar...
Se faz em meus ouvidos a melodia não cantada...
E poesia não falada...
E o poema não definido...
Explicar em detalhes...
Não...
Isso é inexplicável...
E defino tudo isso..
Em um sabor doce e notável...
E sinto que sou o poema...
Que faço o verso..
E inspiro poesias....

Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

ENTRE POESIA E MISÉRIA

Extirpa-me a língua, os olhos,
Mas não peças que me cale!
Impossível calar-me a alma!

Nas entranhas dessa História
Vi beleza e barbárie!
Eu vi as rosas...
De Hiroshima
E também de Nagasaki.

Vi a luta de Zumbi
Das senzalas a Palmares.
Anjo preto nunca vi
Nos adornos dos alteres.
Vi Revolta da Chibata
Contra nossa força armada.
Entre os "muros do apartheid"
O sussurro de Mandela
Implorando igualdade.

Entre poesia e miséria
A palavra é o que me resta!
Então não peças que me cale!

Extirpa-me os ouvidos, os dedos das mãos,
As cores e o pincel, a pena e o tinteiro!
Mas não peças que cale.
Impossível calar-me a alma.

Temos telas de Monet
Os telões de Charles Chaplin.
Castro Alves e Pessoa,
A lírica poesia.
Não me fujam
Beethoven e a 5ª Sinfonia,
O Bolero de Ravel
E o tango de Gardel.

Entre poesia e miséria,
A palavra é o que me resta.
Então não peças que me cale!

Extirpa-me a liberdade!
Mas não peças que me cale.
Impossível calar-me a alma.

Eu vi os trens de Auschwitz
Holocausto e massacre!
Então não peças que me cale.
A palavra ainda me resta.

Dualismo Colossal!
Do mesmo orginal
O mais absoluto extremo de bem e de mal.

Jamais peças que me cale.
Mas se um dia me faltar
O esplendor das coisas belas;
Se faltar-me o espanto das barbáries,
Arranca-me do peito esta alma!
Pois de nada mais ela me vale.

Marcos Profanus

⁠Sou vento...

Sou vento...sou poesia
Ou talvez a maresia
De pensar se algum dia
A felicidade me traria
A paixão na ousadia
Do amor e da melodia

⁠
Néctar


O nectar que corre em sua boca, impressiona.
A poesia canção faz mágicas com as rosas.
Sobrepõem letras emocionadas das flores.
Anjos falantes voam e estende sobre si Impressionada,falas no cenário assim;
Deliro-me com pólen em sonhos reais
Sem intervalo me dou ao teu luxo.
Uma viajante e um amor sem fim.
Em tua alegria eu vejo colírios.
Pois delirante é isso para mim.
E inspirado em minha boca
És o beija flor que suga
Tudo que tem, em mim.....
-Ouvindo isso fico eu,
Feliz.......



Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Tem horas que a poesia parece uma criança neh./
Chora atoa ./
Chora até por uma pitadinha e açúcar para dar,
Sabores..../
Versos que são cultivados junto as flores.
Violão e composição de mãos dadas com a canção.../
Poemas para um amor. /
Acordes que reclamam por falta de declamações.../
Versos que brotam em uma alma inspiradora.....>>>>

Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠A poesia nasceu na escuridão de sentimentos e morreu nos primeiros versos, sem enxergar a luz no amor

MAX ROQUE

⁠Canção

Da onde vem essa voz
Que traz em sua melodia
A mas pura poesia.
De onde vem essa voz
Que traz com a brisa do vento...
A paz ao meu alento.
Que ouço ecoar
A canção que vem
Com vento.

⁠De alegria
De melancolia
...Poesia para a poesia...
De mor, sedução, emoção.
Tanta poesia.
Não caberia nesta guia.
Sentimento e pensamento
Poesia há.

⁠Uma Alma que chora


Sabe aquele momento que a poesia quer chorar e não saber o motivo porque quer chorar?

Sabe aquele verso que a poesia quer escrever e não sabe o que escrever?

Sabe aquele momento que o poema quer arrancar do Poeta uma inspiração e até o Poeta não está para escrever.?

Sabe aquela música melancólica que insiste em ficar nos ouvidos e ela sabe que é capaz, mais não atinge ninguém?

Sabe aquela lágrima que está nas janelas do olhar e algo segura e ela não caí.?

Sabe aquele nó na garganta que sufoca e ao mesmo tempo não é um nó?

Sabe aquele escrevinhado de ontem que era bem decifrado e hoje perdeu sua cor?

Sabe aquele paladar do passado e só agora que a boca enundou?


Não estou entendo mais nada!
Não sei porque a poesia está assim.
Parece um saco furado.
Nada á completa....

Insaciável,
Vulnerável,
Desfavorável e ao mesmo tempo é tudo insuportável...

Favorece e enaltece.
Uma alma que chora e não sabe porque está chorando.
Causa até choque elétrico.
Sei lá,
É algo que alimenta e não se sacia.
Mais também,
Não mata......




Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠E ela via poesia nas coisas
e via o mundo como ninguém...
Incompreendida? Certamente!
Mas que orgulho não ser desse mundo.

a poesia se escreve diante aos seus sentimentos,
muitos escrevem palavras vazias, mesmo que rime ou pareça bonito,
ainda sim é vazia...⁠

⁠POEMA CACHAÇA
Eu queria fazer uma poesia
que fosse cristalina como o dia
para ser consumida como o pão
Uma poesia assim
agridoce como a fruta do mato,
pura como a água do regato
melodiosa como uma canção.
Uma poesia assim,
que trouxesse beleza em cada rima,
para ser cantada no trabalho,
para ser batucada nas marmitas,
para ser comentada nas esquinas.
Uma poesia assim
comum e popular, como a cachaça,
que se bebe barato, que é de graça,
que é do pobre, do rico, do sem nome.
Uma poesia que todos entendessem,
como todos entendem a palavra amor,
ou a palavra fome.

⁠Flor poesia


É no mais doce verso que te encontro;
É na mais dolorida inspiração que te vejo;
É no mais sólido suspiro que te sinto;
É no fechar dos meus olhos que te beijo.
É na mais intensa ilusão que acordo sonhando;
É nos mais lindos sonhos que te desejo.
Doce!
Doce é esse sabor quando te escrevo.
Doce olhar;
Doce boca;
Doce alma.
Doce coração que se liga ao meu;
Doce arrepio;
Doce dor;
Doce amor;
Doce jardim.
Doce é você por ser minha,
Minha flor poesia...




Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Chora poesia, chora


Amanheci intimado,
Algemado em plena manhã.
A poesia em meu íntimo doeu.
No latejar dos ponteiros,
Posso eu chorar até rios e mares.
Vou sonhar mesmo acordado.
Se ontem me envenenaram com palavras.
Hoje vou tomar um antídoto poderoso:
- O Perdão.
Algumas palavras sempre virão.
Mas não posso fechar a boca do mundo,
Mas a minha fechada ficará.
Essa vida é um mistério.
Até pisando em solo florido sempre encontraremos espinhos.
Então chora poesia, chora...
Que o amanhã te mostrará um horizonte melhor.
Chora inspiração, chora...
Chora como as chuvas que caem do céu.
Chora refrão, chora...
Pois o Poeta que chora contigo,
Sabe tudo o que se passa,
Em seu coração.



Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Laços
Ela vive num lugar onde metade é experiência,
outra metade é poesia e bemquerênça.
Ela vive num lugar onde anjo é uma criança,
onde irmão é laço, velho é confiança.

O lugar que ela vive tudo é dividido
e logo multiplica o que foi concedido.
O lugar que ela vive é sabor de alimento
e também é aroma de lavanda ao vento.

A vida no lugar é luz na escuridão,
é sol na tempestade com mansidão.
A vida no lugar é silêncio e respiração,
leve como pluma na imensidão.

Vai, menina, dê a mão aos seus irmãos,
enlace-os no abraço e ouça a pulsação
de onde o bem é o ninho de sustentação.

(Bia Pardini)

⁠Era uma vez, um dia que amanheceu
Simples, puro e singelo
E que nos trouxe uma poesia
Um poema que versava sobre o dia que nasceu
Onde o sol brilhou pra mim e pra vocês
Como uma folha em branco
Um tecido de linho
Um pássaro num ovo em casca
Uma garrafa ainda cheia de vinho
Uma lasca de madeira que queimava
Pra acender a fogueira do longo da vida
E que logo se espalhava
Pelo dia, pela vida toda; inteira
Era uma vez uma manhã
Que não era como outra qualquer
Era a primeira
Tão pura, a ponto de desconhecer
Que de fato nem sempre a primeira
Chega a ser a mais importante
Apesar da primazia
Com o tempo ele tornou-se
Apenas um outro qualquer
Só mais um dia
Os sinais do mundo
Espalhados pelo caminho
Assim como o branco do linho, de vinho entornado
Um pássaro que alçava voo
E o galgou pra distante do ninho
O poder sutil do tempo
Uma tarde se setembro
A flor que se abriu
O olhar que se foi
Existe uma parte na vida
Que se chama nunca mais
Tempestade em tempestade fez o rio
O leito, a corredeira
Que correu do seu jeito a vida inteira
E que um dia secava
Porque nada é pra sempre
Além do nascer dos dias
No seu ciclo eternamente interminável
Onde a ausência de regras
Era a única que se seguia
Amanhece pra que pássaros acordem
Que se entreguem a formidáveis canções
Em poemas que versassem
Sobre cada dia que corresse
E que fossem ímpares aos pares
À espera de nada, nem de olhares.

Edson Ricardo Paiva.

⁠quero a poesia alta e superior
a que se eleve acima do corpo
capaz de transcender a lucidez
como se o sonho da montanha
fosse mais importante e nobre
que a própria subida à montanha
uma poesia que não obedeça
ao circadiano ritmo dos homens
uma poesia portanto sem o ritmo
perpendicular da língua no céu
cheio de uma tonalidade viva
que não seja o azul celeste
quero a poesia que incapacite
os homens ásperos da terra
incapazes da vigília letárgica
de um astro que os queime.

(Pedro Rodrigues de Menezes, "um cometa chamado poesia")

⁠procurando a poesia
terrestre e concreta
observam as mães
as mãos do poeta
cada vez mais fundas
cada vez menos visíveis.

(Pedro Rodrigues de Menezes, "as mãos do poeta")

⁠Para homenagear você mulher
Eu escrevi essa poesia.

Mulher companheira
Mulher guerreira
Mulher querida
Labuta na vida
Sem descansar

Mulher que chora e acolhe
Mas sabe amar
Mulher que canta
Mulher que encanta
Sobre ti assédio e preconceito
Estupidez e desrespeito

Mulher resiliente
Não desiste e segue enfrente
Sempre encontra uma saída
Tu és destemida
Mulher, mulher

Com visão de águia
Vive quebrando paradigmas
De dia e de noite
Chora escondido ou na chuva
Para ninguém ver suas lágrimas
O teu sorriso simboliza o brilho das estrelas
Mulher que cintila
Por dentro e por fora
Sem dormir acorda
Com o alvorecer da aurora

Falam muito em direito e igualdade
Mas não respeitam sua dignidade
A mulher tem nobreza
Tem brilho, tem beleza
A mulher é evolução
É mudança é transformação

Quando a névoa ofusca teu doce olhar
Um raio de ouro em sua mente brilhante
Ultrapassa a alma
E segue avante

Muitos acham vocês incapaz
Mas você mulher, tu é capaz
No céu tem um Deus
Que coloca sobre ti a paz
Eu acredito em você mulher.
Autor:

Poeira na estante
Saudade de um instante
Poesia no coração de Dante
Amante da vida
Sentimento em filtros
Sementes em vidros
Amores em vozes na cabeça
Dores que adormeça
Amor, não vá, a dor pode nos matar
Sei lá
Só quero escrever e não mais falar
Tudo acaba antes de começar
Desde o início eu tava la
Sem chances, mas com tade
Deus nos traz tempestades
E navegamos sobre ares
Saudade de um sentido do pôr da tarde
Reis e majestades
Fizemos artes sobre os olhares
Meu amor acordou tarde
A vontade se fez cedo
Acho que nosso mundo não tem enredo
Medo, saudade, saí atrasado, por isso hoje volto mais tarde, mas trouxe paz no olhar e histórias na sacola e endereço na sola
E carinho pra quem quiser me amar