Poesia Danca de Mario Quintana

⁠O AMOR É POESIA

Ele não era um poema
Era um simples verso
Mas ela declamava-o
Com tanto amor
Que lia-o e relia-o
Demorando-se nas palavras
Com a profundidade das letras
Por acreditar
No poder da poesia
No fim ela era o poema
Que ele tanto gostava de ler.

⁠LUTO

Minha poesia fez-se pesar dum amor ido
Uma dor no sepulcro onde saudade sente
Lembrada, suspirada, sentimento sofrido
Evocado da recordação, mas tão presente

Oh, versar, porque és tu, tão imperador?
Minha prosa vive a sonhar nos desvarios
Dos beijos, dos carinhos do amado amor
Num desejo de inteirar os versos vazios

Estouvada poética, carente de venturas
Não vês que o meu estrago é tão duro
Rasga o coração, e farto de amarguras

Cá fico a olhar e imaginar um atributo
Para então versar a este amor tão puro
Mas, o verso se traja de nostálgico luto!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
30 setembro, 2021, 11’08” – Araguari, MG

⁠MINHA POESIA

A minha poesia já não é mais triste
Que chorava as agruras de outrora
Pois no meu verso a ventura existe
E o agrado, mora na estrofe, agora

Cada versar de dor, outro arrojado
Apagando as sensações sangradas
Não mais quero verso abandonado
Que sejam as emoções iluminadas

Em muitas prosas sozinho versei
Numa cena em vão, triste cenário
Porém, outra poética ao verso dei

E deste modo rompe nova fantasia
E todo o amor de antes, necessário
Aqui se encontra na minha poesia...

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
Setembro 30/2021, 13’50” – Araguari, MG

⁠Saliente



De repente,
A poesia enobrece..

Num piscar de olhos,
Sua reputação se tonaliza.

Os versos,
Se sustentam.

Decorar, é sua missão.
Ilustre animal qualificado.

Impetuoso e salta no mangueirão.
Bicho malcriado e indolente.

Petulante e arrogante..
Agressivo ,imprudente e prepotente.

Nos cascos parece ter dinamites
Apreciador de sua força,
Se faz de indelicado..

A delicadeza,
Passou por ele distante...

Seu pseudônimo, é saliente..
Simpático ,belo e sem coração.

Valentia destemida.
Seu couro ,
É de grossura excelente..

Ahoooo valentão sem chifre.
Em festivais suas costas te dá garantia..

Peão de verdade não joga as tralhas na pia.
Quem montar em seu lombo
Leva de troco esse poema como resposta e ganha nesse rodeio uma estadia..

Mais tragam os ortopedistas e os cardiologistas que o tombo pode ser bruto ou razoável dessa fera tão, indomável




Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Um pouco de poesia e vida 23

Quem importa com a chegada da morte.
Se o percurso existe luta.
Ainda que em prantos e sangramentos, sem a sorte.
O procedimento de uma labuta.
Enquanto a sociedade contempla status.
A identidade do povo embriagada na luxúria.

Muitas escolas e lares.
Desenhando pomares.
Mas a real, amarguras.
Inveja, ódio, tempos, vingança.
A promessa, a terra, usura.

A conquista, o feito.
Se acontece, de qualquer jeito.
Na força, na ciência, na pressão.
Opressão, a mente sofre, a dor no peito.
Jogo de paciência e calma.
Famílias indiferentes a famílias.
Massacra o corpo, risadas tuas aos meus prantos.
Mas juro como canto, inocente na fauna.
Roubastes as profundezas do bolso e do riso.
Mas não entrego a dignidade de minha alma.

Giovane Silva Santos

⁠Um pouco de poesia e vida 21

Quão maravilhoso e perigoso.
O tabuleiro da história.
Relatos tantos, escondidas tantas memórias.
A identidade do Brasil.
O corpo que resistiu.
A quem antes de Cabral residiu.
Qual a verdadeira história do índio.
E o negro, homem bicho, bicho homem no navio.

Qual as relações das correntes.
As de ontem, as de hoje, quem vê, quem viu.
Meu pastor e meu padre nada fala.
Os sinais, as frequências, as vozes.
A ansiedade e a depressão coagida.
Escravos da nova vida.
A pobreza submetida.
Quem tem a coroa da ciência.
Quem causa doença.
Tronco sem medida.
Aiai meu lombo.
43 anos de quilombo.
Brasil, desde Cabral, arrombo e violência.

Giovane Silva Santos

⁠Um pouco de poesia e vida 22

Quem sabe, quem detém.
Não se trata de segredo.
Sim, enredo.
A minha vida e a do povo também.

Registros de vidas.
Mesmo antes de Cabral.
O índio que aqui entrou.
Datas, registros e canal.

Espiritualidades e religiões.
Tecnologicamente, cientificamente.
Vai se moldando as multidões.
Qual o teor das vacinas.
Das partículas, ondas, sinais e frequências.
Na veia viajando.
Segredo e engano.
Quem revelará, libertará esse jogo profano.

Giovane Silva Santos

⁠RECOMEÇO

Pensava eu, não mais versejar o amar
E a poesia vazia de tão doce melodia
Pensava eu, a viver com a poética fria
Mas a prosa, ousou novo prazer brotar

Cada verso, agora, o afeto é impresso
Após tantas as sensações fracassadas
Vejo o versar em prosas apaixonadas
É poética de uma paixão eu confesso

Ó poema tão repleto de tanta ternura
Trazendo agrado a quem já foi sofrido
Dum remoto tempo de ilusão e agrura

Que dizer eu, deste canto de sensatez
Que na inspiração adiante tem sentido
Ao enrabichado que ama mais uma vez...

© Luciano Spagnol poeta do cerrado
01, outubro, 2021, 18’00” – Araguari, MG

⁠SONETO VÃO

Poética que passais pela poesia
De amor, porque não vos fixais
Que passais tal a breve fantasia
De um sonho, para nunca mais!

Ou o tal agrado que supor viria
Em um poema luzidio, e iguais
As sonatas com suave melodia
Porque na rima paixão não traz?

É sem sentimento, de dor coberto
Uma inspiração inútil, sem noção
De um pobre coração tão deserto

Sinto sequer o acorde, a emoção
Tudo supérfluo, tudo tão incerto
Estranha prosa de um soneto vão!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
02 outubro, 2021, 18’55” – Araguari, MG

⁠TOMO

Tão longe me leva a poesia
Alevanta a alma e o desejo
Só emoção, donde me vejo
Inspirando agrado e alegria

Vezes me perco na porfia
Da ilusão, outras me rejo
E sempre afeto eu almejo
Criando na prosa fantasia

Vós, poesia, cá no cerrado
Meu alento, minha fiança
Do coração o meu assento

Se haveis, amor postulado
Dar-lhe-á para a confiança
Pra assim, eu ser sentimento...

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
03 outubro, 2021, 17’17” – Araguari, MG

⁠Misericórdia
ficarei sempre com a poesia,
ela me deu colo e me pôs em contato
com a inspiração...
E quando meu coração
assiste este filme da "solidão"
aos gritos com o silêncio,
eu me recolho ao meu interior
e encontro AMOR
no seio da poesia...
***

⁠Um pouco de poesia e vida 24

Da vida, qual o rumo do destino.
Cartas marcadas.
Quem desvendará as ciladas.
Arapuca armada.
Brasil, gente, povo, família, eu menino.

Da cor, da indiferença, do exemplo quem já sofreu.
Vive as circunstâncias.
A intolerância.
Poder, dinheiro, arrogância.
Cientificamente, tecnologicamente.
Tenho dito frequentemente.
O jogo político e religioso.

Saulo continua no rumo de Damasco.
Olha que ele veio até Macarani.
Que diga minha dor, meu lombo açoitado.
Vejo o povo ferido.
Levando alma de mendigo.
Eu pergunto, o que estes Saulos tem visto em mim.
Perseguindo, coagindo e acusando.
Sujeito profano.
Morro eu, ou cais tu do cavalo, isso terás fim.
Minha alma e meu sangue, misericórdia Deus tem de mim.

Giovane Silva Santos

⁠ELE ou ELA era só Poesia, mas um não sabia LER!...

Que pena, quando estas coisas se dão;
Seja ele, no haver de um, ou no outro haver;
Por tanto de ambos, se ir por tal perder;
Só por em um faltar: Tal sensação!

Que pena tal se dê, por Tal faltar;
Talvez, por já ter deixado morrer;
O Ser que a ela, tão bem, sabia ver;
Por só nesse tal Ser, a tal se dar.

Pois quem neste viver, não saiba ler;
Por seu querer, ou por querer não ter;
Em si, Quem lhe permita a Tal Visão!...

Anda cá por andar, por sem Tal Ver;
Anda cá por andar, por sem Viver;
Anda cá por andar, por na ilusão.

Com mágoa por tais;

⁠☆
Sou tomado de alegria,
motivação a granel,
propagando poesia
num galante carrossel.

Pedr0 M.

⁠'O PODER DA POESIA'
Nao sei de onde saiu
Mas a poesia veio ao meu encontro
Me lembro bem como foi...
Estava eu inquieta
acabou se a espera quando
Quando te encontrei
Numa bela primavera !
... Sentir poesia, é a vida de um poeta !

É um sentimento que não se descreve, por mais que escreve um poeta se enche de letras todas embaralhadas ,
As vezes desalinhado
componhe suas linhas com rimas sentindo se extasiado,
*Um poeta é
simplesmente um ser pela vida apaixonado.
poeta um ser sensivel que nao escreve
Apenas sente a poesia e escreve com fé alma e coraÇao !
A poesia as vezes é uma grande oraÇao
Ao se lembrar de um amor , amigo, ou a propria naÇao !

A poesia
Nao tem como elucidar
Na alma de um poeta
Tao grande amor e imensa alegria,
Segue o silencio da vida...
Mantendo dentro de si sempre viva a poesia.
Mas ...
O que faz forte um Poeta é o
Não é a fantasia mas o poder da poesia !

Maria Francisca Leite
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Amor e poesia se interdependem...
A poesia dá vida ao amor,
e o amor é a vida da poesia...

AMOR... A POESIA DA VIDA
Marcial Salaverry

Será o amor a poesia da vida,
ou será a poesia a vida do amor?
Poderá haver amor sem poesia,
apenas rotina de cada dia,
faltando o toque de romantismo...
Poderá haver poesia sem amor,
será algo sem calor...
E isso é algo que atesto,
pois mesmo uma poesia de protesto,
tem o amor pela justiça...
Poderá haver vida sem amor,
vive-se, seja como for...
Será uma vida sem sentimento,
causando muito sofrimento,
se nem a Deus souber amar...
Poderá haver amor sem vida,
dando-nos uma sobrevida,
se nosso amor partir para a eternidade,
levando nossa felicidade...
Mas sempre o amaremos...
Poderá haver vida sem poesia,
será algo meio que sem alegria,
sempre algo faltando,
nosso viver não se completando...
É uma questão de gôsto...
Poderá haver poesia sem vida,
são aquelas poesias falando de ódio,
de preconceitos, de racismo...
Melhor não le-las, e esquece-las...
Amor... Vida... Poesia...
Conjunção perfeita...

Marcial Salaverry

⁠Esta é a mais bela poesia:
Ver o Rei numa estrebaria;
Esta é a mais bela poesia:
O Deus onipotente
Dependente do colo de Maria,
Esta é a mais bela poesia!

SER
Se um dia o som for o silêncio cante com a alma, pois ela entende a poesia e a sonoridade daquilo que não podemos ver e nem ouvir, mas que certamente conseguimos sentir.
Além dos olhos, além do toque, além de todos os sentidos, nos conectamos com o que é infinito através da alma. O que não se pode explicar, nem pontuar ou definir, existe no tempo e na imensidão daquilo que infinitamente nos multiplicamos a sermos, e os que virão sempre virão e os que se foram sempre estarão lá em algum lugar da nossa memória, da nossa alma.
Pois, podemos ver os olhos, mas não definir seu brilho, ouvir a voz, mas, não podemos desenhar a sonoridade, podemos comer mas o gosto cada um terá diferente. Somos seres únicos e infinitamente plurais e mesmo sem saber quem somos, o que gostamos e aonde iremos, nos somos e queremos. Queremos o melhor para ser melhores, sem parâmetros e analogias, somente o melhor que achamos ser.
⁠

⁠Saiba que a poesia cura
consegue afastar o tédio
e sendo de essência pura
funciona como santo remédio !

⁠Me desculpem os pais (poesia)

Nasci em uma família matriarcal e matrilinear, aqui homem não tem vez! Mulheres sendo tias, primas, filhas, avós, tias avós, bisavós, noras, cunhadas: são mães de todos.

Não falo em feminismo, porque aqui em casa quem manda é mulher mesmo, a mãe é nosso objeto de devoção familiar e religiosa.

Às nossas grandes mães rendemos homenagens e temos gratidão, levamos presentes, flores e perfumes. Estejam elas assentadas no mar, nos rios ou no sofá de casa: aqui elas são divindades.
Minhas mães, no plural mesmo, são as raízes da Velha Árvore da Vida, que se fincam profundamente até o útero da terra e de onde retiram todo o nutriente que alimenta seus frutos: a família.

Mães ancestrais, mães devoradoras, mães imaculadas, mães protetoras, mães do céu, mães guerreiras, mães d'água... Mães.
Me desculpem os pais, mas é que aqui em casa, Mãe é Deus.