Poesia Completa e Prosa

Natal, a poesia é Jesus!

Natal, comemoração cristã no mundo
Muitos festejam sem saber o sentido
A poesia natalina é Jesus o amor profundo
Que faz rimas para afagar o iludido

Natal, muitos exploram esse dia
Tudo festa, tudo é alegria e
Tornam se puramente comerciais
Perdendo o significado dos versos espirituais

Nada contra os festejos, os presentes,
Famílias unidas, reconciliações e as reflexões,
Mas se Jesus não for lembrado
E não for o centro, são sonetos de ilusões

Jesus veio ao mundo não foi para julgar
Ele chegou com o propósito de nos salvar
Como seria bom se o Natal fosse continuamente
Para que muitos mudassem sua estrofe e a mente

Comemorar o Natal sem lembrar de Jesus
No meio de comes, bebes, mimos e folia
Seria semelhante ir assistir a uma orquestra
E chegando lá não tivesse a sinfonia. Elias Torres

Soneto de esperança

Quando pego a caneta pela mão
E eu risco a esmo em um livro de poesia
Não sei que pensamento me alucina
Rabisco inconsciente “Amadeus”. Não!

Recuso a ti em mente, se te recuso
E volto ao meu recluso pensamento
Mais grita e se expande o sentimento
Já me vejo diante do teu vulto.

Balanço as mãos ao vento e só me admira
Que esteja em frente a mim sempre mais nítido
No espelho do banheiro em que me via

Amadeus não é o amor de uma vida
É um consolo para um semblante aflito
A espargir água santa na cortina.

PORQUÊ LER POESIA?


Poesia só serve pra isso:
Tirar a gente
da gente e jogar
no mundo.

Depois…

Tirar a gente do mundo,
e guarda a gente
bem mais

F
U
N
D
O

na gente de novo.

Assim, os olhos dos
poetas são distantes
de tanto ir pro mundo e descer
mais profundo…

Que um dia de tanto




D
E
S
C
E
R
rasgará a alma
para fazer
poesia com
Deus.

POESIA DO EXÍLIO

W.W. MATTA E SILVA
_O ESCRITOR ESPIRITUALISTA _
GARANHUENSE,
TORNOU-SE PÁGINA VIRADA?

O berço deixado, caiu na estrada
No Rio de Janeiro fez casa, tenda.
Na caridade desmanchando contenda
Sabedoria, tirou: porque a vida é jangada


E sem rumo não chega, quem se deixa levar
A rota da fé, só o íntimo é timão
Não vive na paz, quem não tem coração.
Foi na caridade que serviu a ajudar.


Escritor de diversas obras religiosas
De cunho afro-brasileiras e míticas
É estudado em suas obras volumosas.
Dos acadêmicos, recebeu positivas criticas


Tornou-se por mérito referencia
No fundamento esotérico umbandista
Com preparo argumentou com ciência
Abrindo caminho para linha doutrinista


Sua inteligência, abaixo da humildade
Na aflição e na doença o povo atendia
Guindo como podia: os pequenos da sociedade
Atraindo também, os cultos da época que vivia


A fama que trouxe consigo, não o tirou
O sacerdote da fé; do prumo da razão
A disciplina, estudo e caridade o guiou
Simplicidade, amor e trabalho sua missão.


Assim, foi chamando pelo saber profundo
Que sem todos, não somos nenhum
Semeando na prática como de um
se faz quatro, correr o mundo.

Um poeta perguntou-me
Onde fica a poesia ?
No mar dos olhos teus
Onde canta o sabiá ?
Na voz da tua boca
E as cores de onde vem ?
Do meu e do teu olhar
E quem passeia no teu rio ?
Eu e tu a sonhar
E quem é festa todo dia ?
Nos dois no mesmo lugar
E quem te leva nas estrelas ?
Um rapaz inocente
E de onde vem esse cara
Das ondas a vagar
E porque dança na lua ?
Porque canto e rio sem parar
E de onde vem o teu sorriso ?
Vem das flores, do céu e mar !

Há tanto entre o céu e a terra,
que até a minha simples filosofia se encerra!
Minha poesia se enterra e brota firme pelo chão,
quem enterrou minha poesia no coração,
não imaginava que ela era semente,
que alimenta-se na mente
e voltava ao coração!
Volta e brota da terra tocando os ares na imensidão!

A POESIA E A ALMA

Eu não gosto de ler poesia à noite, quando todo mundo está dormindo. Gosto de ler poesia de dia, quando todo mundo está acordado. Poesia é uma arte alográfica, não pode ser simplesmente lida, tem que ser declamada. O texto torna-se poesia quando declamado. De quando em quando, declamo para os outros, mas, na maioria das vezes, declamo para a minha alma. Quando a alma ouve poesia, ela se alegra, fica mais leve, tem vontade de prosseguir, de viver. Poesia faz bem à alma.

ALITERAÇÃO DO NOSSO AMOR

A poesia nos juntou
Com palavras de testemunho
Cada escrita tua prometeu
Queres estar sempre comigo
Hoje tudo mudou, e muito
E pode seguir um caminho ou atalho
Mas minha vida ficou toda em seus lábios
Toda contigo

A Literatura nos aproximou
Sinto meu coração adolescer a simples aparição de tua fotografia
A vida minha com teu amor , floresceu muitas silabas conexas as suas formando derivações de amor

A linguagem tua adoçou a minha.
Num idioma cifrado, sublimando a qualquer tentativa da compreensão,
Naquela caixinha de meus canto de antigos lamentos
Você adentrou direto a fenda
E obliterou , através do blondor púbis meu tormento de muito tempo.

Teu Soneto despertou de súbito
A mulher escondida e esquecida
Uma explosão de ti em mim ficou
Pulsou, inebriou e marcou
Te peço com a alma límpida, que se lembre sempre
Ter jurado em mim ficar ,
E que não acabaria jamais
Que amanhã é para sempre.

O teu verso selou minha rima
Dentro de minha pele
Continua, constante e cadente
Verso e rima sentem amor latente de tuas mãos as minhas
Na imensidão de Miriades de
Sonetos, prosas e rimas
Da tua Literatura a minha
Sigo tentando entender
Teu paragramatismo de homem em minha aliteração de mulher
Esse é o nosso amor .
_________ Norma Baker

O DIA QUE A POESIA APAIXONOU-SE PELO POEMA
( baseado em fatos reais cujas provas ainda não foram reveladas desde 2015 )

Era uma vez ..... Ele e Ela
É o amor que a trilha a aventura
e agora ela não sabe mais o que fazer
passa as noites esperando a doçura dele
Como um beijo dele a enlouquecer- la

Ela sente sensação de uma adolescente
Que nem sabe mais como namorar
Mas uma verdade ela tem em mente
É que sente vontades e desejo de embrama-lo

Lembra ela, do dia que o conheceu
Numa poesia de amor profano
Muito linda e delicada a escrita que leu
Resolveu traduzir do Português para o Italiano a poesia dele
Ele ficou feliz e logo agradeceu como um Maltes

Desde então ela passou a ler com maior dedicação e atenção as diversas formas literárias que ele escrevia
Vezes ele escrevia sobre o amor em rima
Outras escrevia sobre a filosofia de Platão
Que poeta inteligente pensou ela que admirava filosofia como causa e questão de ética

Descobriu que ambos tínham muito em comum
Desde as origens as ideias e a forma cifrada
De senso comum do ético, da norma, com algumas reformas sobre comum
Até eram muito cortejados por fans das formas e normas

Dia ela escrevia e a noite ele a lia
Noite ele a lia e escrevia para ela ler
Um deles respondia e o outro replicava
Muito Fascinante esse jogo intelectual do casal , fenomenal
A leitura sempre a disposição de todos
Cuja compreensão e interpretação
Era Diversa de leitor para leitor
Todavia intrínsecas e subliminares
Mensagens de decifráveis e singular
Compreensão somente dos titulares autores
Das fascinantes escritas

Dia e noite... Noite e dia.....passam rápido
O senhor tempo não da trégua
Os poetas já se precisavam para escrever
Um vicio a principio se instaurou
Ate que um dia uma poesia de amor ele riscou por ela
Em resposta ela declarou um poema de amor para ele
Como explicar que a poesia dele apaixonou-se pelo poema dela?
Bem, essa ja é outra estória , talvez uma narrativa que não teria fim... Afinal que tamanho tem o amor, que cor tem o amor?
E finalmente, para que fim quando o tema é o AMOR?

______________ Norma Baker

Reflita sobre essa poesia

Deus é real em meu viver
Está repreendido a incredulidade
O Pai Celestial protege eu e você
Adore a Ele de verdade

Jesus Cristo é a salvação
Receba o Espírito Santo,
Tire as mágoas do seu coração
Respeite aos semelhantes

O Soberano lhe considera importante
Ele te usa e vai lhe usar ainda mais
Reflita sobre a poesia neste instante
Uma alma é preciosa demais

Findo a mensagem agora
Faça o bem abundantemente
Agradeça ao Altíssimo a toda hora
Viva os dez mandamentos

A poesia nos uniu

Não procurei mas te achei
Nas entrelinhas da poesia
nos versos,
na linda poesia de amor...

Me apaixonei nas palavras
Carregadas de sensibilidade,
na reflexão dos sentimentos
na forma delicada de se expressar...

Não precisei te procurar
mas você estava ali
era só esticar a mão
e te tocar...

Anjopoesia

Uma coisa.

Uma coisa, que uma vida não explica.
Por amor, uma poesia tão bonita.
Liberta os mais puros sentimentos.
Desencadeia um turbilhão.
Amores guardados, não usados.
Da eterna aventura que persiste.
Em saber que voce existe.
Temos tudo em comum.
Realidades e respeito.
Fortalecem nosso amor.
Entendimentos sem cobranças.
Ficar contigo na lembrança.
E quando te encontar.
Sentir seu dorso quente caliente.
Um campo de flores seu aroma.
Este frescor de ti.
Me sacia.
Até respirar de novo.
Seu leve toque que é só meu.
Que esses momentos nunca terminem.
Sem um beijo seu.

Junior Mansi.

A magia da poesia.

A magia da poesia é entrar na vida as vezes vazia.
Conceber de momento e livrar do lamento.
Encher de versos, aproximar mentes.
Acordar um coração dormente.
Instantes interminaveis de amor.
Em verso prosa e louvor.
Musas imperiosas lindas e ardentes.
Despertam incansavelmente.
Para meus versos ouvir um clamor.
De esperança de afeto de amor.
Pra quem tem paixões esquecidas.
Palavras tão bonitas.
Nunca findam.
Emergem.
Um tom desvairado vem se unir.
Pra quem estás desesperado.
Um elixir.

Junior Mansi.

Poesia uma composição.

Poesia uma composição.
Sentimentos e razão.
Elevam a mente.
Dizendo exatamente.
Coisas do coração.
Que viram ideias.
Histórias, evidencias.
E se propagam.
Memórias que não se apagam.
Inspiraçao de onde vens.
Mensagens, personagens.
Pensamentos ressoam.
Imagens ecoam.
A nos encantar.
Lindos versos a nos rondar.
Reflexões a nos guiar.
Vivendo a nostalgia.
De quem sabe amar.
Aflorando em emoção.
Libertando da prisão.
Tendo sentidos.
Universos parecidos.
Uma forca interior.
Retirando a dor.
Compreendendo.
Acontecendo.
Enganando a razão.

Junior Mansi

vivendo numa cidade aonde a poesia é cantada nas esquinas
morrendo na bolha de consciência, sobrevivendo a infinidade de tormentos
a musica se faz em cada guimba jogada ao relento
palácios e casebres dividindo o mesmo espaço físico, dividindo a mesma calçada
navegantes de mares calmos, navegantes de aqueronte
iluminados pelo laranja, vivem perante ao vermelho de seus olhos, de seu corpo
soterrados e escavando, na desesperada procura por um céu estrelado, contemplam o frio do chão.

Dedica-me no fim.

E bem no fim
Antes que houvesse tempo de te perceber
Dedica-me a poesia em forma de canção
A mais bela que se pode ler

A tua doce inteligência misturada com sabedoria
Transforma os pantones em quatro cores
Os símbolos decifraveis
Dando adeus a minha antiga melancolia

Tuas roupas sem sentido outrora
Faz olhar-te com admiração
A bela paisagem torna-se comum
Acho que me rendi agora

ADIAR

Adiar alegrias é como guardar para mais tarde toda poesia que o coração ousou sonhar.
Adiar alegrias é juntar cada grão de qualquer triste realidade e permitir que virem miragens para nos assombrar.
Adiar alegrias é deixar de observar a anunciação que faz o dia, um espetáculo bom ou ruim, mas que ainda nos deixa vivos aqui.
Adiar alegrias é negar-se por inteiro e deixar os remendos da rotina dominar, é pautar-se pelos medos, e estranhar-se no espelho de si mesmo, buscando uma fuga que inclina a alma para qualquer lugar.
Adiar alegrias é retornar para qualquer dia, repetindo a triste sina sem alternação.
Adiar alegrias é não viver para colher o dia, é deixar de se encantar e se entregar a monotonia do tempo que nos rouba nossa juventude audaz.
Adiar alegrias é perder o momento, é sepultar a semente ao vento e depois querer colher no ar.
E no adiamento dos risos, só restará lembranças vazias e uma “embarcação naufragada” que a duras custas ficou abandonada, esquecida, suspira e ainda é inspirada e reflete sobre as cargas sustentadas, trazidas e levadas pelo porto do coração que se perderam, mas apenas no”alto mar” da distração.

Katiana Santiago

Poesia cantada a reggae
Ao escritor

Obrigado meu Deus, pelas palavras concluídas;
Foram várias tentativas de letras pensativas,
de alternativas;
Palavras positivas, outras negativas;
Poesias e canções criativas;
Histórias, religiões, culturas nativas;
Paixões, amores, pessoas ativas e passivas, imperativas e afetivas;
Eu tentando ser poeta ou compositor,
buscando perspectivas;
As minhas nuvens de pensamentos
avia muitas linhas com interrogativas;
Mais logo me veio uma luz, afastando
as vibrações depressivas.
Agora estas palavras são inspirativas, construtivas;
Vidas não são perfeitas, as vezes invasivas,
mais são evolutivas.
Obrigado meu Deus, por estas palavras expressivas.

“A vida é uma bela poesia
Escrita passo a passo
Com ponto inicial,
Com vírgulas, acentos
e acertos, pontos de continuação.
A vida é um belo som de
Violão com notas afiadas, afinadas,
desarranjadas, com cordas quebradas,
Ainda assim, dando um tom.

A vida é uma bela viagem
começa na terra natal, vai à vila,
à pequena cidade ou à Portugal
veraneio ao Rio de Janeiro
E inverneiro em Paris.

A vida é assim, uma bela canção,
um passeio na praia, um vento frio,
um arrepio sentido depois de um abraço
lindo, um balanço no quintal, um barco à vela
no meio da lagoa.

A vida é bela no rabisco de uma folha
de papel amassada, com uma singela declaração
de amor deixada propositalmente
ao destinatário que achá-lo.

A vida é bela numa conversa casual,
uma xícara de chá numa catina qualquer
no final da tarde, numa reunião entre amigos
nos risos largos por razões simples.

A vida bela é assim, vivida verdadeiramente,
simples, sem exagero, sem pesos, sem vergonha,
sem medos, com pedaços e inteiros.”

Profissão poeta



Pensei em viver de poesia
mas nunca ouvi falar que ser poeta era profissão
e nem que escrever versos pudesse ser ofício de alguém.

E se ser poeta e escrever versos compusessem uma profissão
- a de ser poeta - quanto ganhariam?
Qual seria sua remuneração?
Ele teria os mesmos direitos trabalhistas que os outros trabalhadores?

Teriam direito a fundo de garantia por tempo de serviço,
vale transporte com seis por cento de desconto em folha,
vale refeição e alimentação,
plano de saúde e dentário,
participação nos lucros da empresa e festa para funcionários no natal?

A ele pra que serviriam esses benefícios?
E se tivesse direitos exclusivos devido ao estresse do exercício de seu ofício
quais seriam?
Subsídio lápis, subsídio papel com linhas e margens, auxílio borracha?

Já imagino até a cena:

O poeta na linha de produção de poesias
os milhares de versos se entrelaçando na esteira e ele pensativo,
tentando dar conta de todo aquele volume de ideias encaixotadas
seguindo em sua direção, uma a uma incessantemente.

Todas aquelas palavras desconexas, se acumulando no chão ao caírem da esteira
formando à revelia de sua vontade poesias sem sentido
em poemas disformes, sem métrica, sem rima.
Mas pra quê rima, métrica, forma, título...se a poesia pode ser livre?
Se você pode ser livre também!
Livre dos rótulos, das formas conformadas e das fôrmas sociais.

Arrumei um emprego informal!
Agora sou poeta, mas não em tempo integral, só quando quero.
É verdade que não tenho carteira assinada, nem INSS
mas ando feliz a beça com esse meu novo ofício.