Estav Contando as Estrelas no Ceu
Miranorte
Psiu! Escuta!
O velho rio está contando o que ouviu
Choro calado
Rastros de lágrimas
Restos da luta
Do irmão Xerente que com o seu povo partiu
Enquanto as flores tão belas de sucupira
Forravam as terras “de alguns”, ou então “gerais”
Valiosos troncos viraram cercas, viraram móveis,
Viraram casas, canoas, lenha e muito mais.
Tão sertaneja era a vida que fluía
Às margens de quem corre com tamanha persistência
Capaz de transportar saberes,
Os segredos e os martírios
Cedendo aos filhos desta terra a divina providência.
Enquanto o sol erguia homens de outras terras
E o progresso o Providência atravessou
Ergueram ponte, abriram asfalto e o velho rio
Correndo livre um novo povo levantou
Gente alegre, sonhadora e muito forte
Viu escorrer por entre os dedos a pureza
Do velho rio, hoje cansado e maltratado
Mas que por compaixão de Deus é a riqueza
Da ex-fazenda intitulada “Sucupira”
Mas que por outros rumos e por outra sorte
Abriga os filhos desta terra tão querida
Que nós saudamos com o nome Miranorte.
As flechas do subconsciente atingem constantemente o consciente vindas do inconsciente, contando pra ele que as prioridades da nossa vida demonstram a importância das demais coisas!
Amor, tava andando na beira do mar
Contando as horas pra você voltar
Nem vi o tempo passar
Ó, meu guri, vamos sonhar
Você pra mim me faz pensar
Na noite em que você chegou
Pra me acompanhar
"VOCÊ definitivamente não precisa sair contando para todo mundo o que faz ou o que planeja fazer. Nem todo mundo vai ter a mesma visão que você está tendo para a sua vida, e sendo assim nem sempre irá receber apoio ou sorrisos. É preciso aprender a se conter um pouco mais, se calar para o mundo e se abrir mais para Deus, e assim você vai limitando as interferências, as frustrações e as justificações e obtendo mais conquistas."
Mais uma vez estou aqui, contando as horas para poder dormir, ao adormecer, quero sonhar com você,no sonho quero te abraçar, te apertar e nunca mais te soltar, quem dera para sempre esse sonho durar.
Todo mundo morre. Contando que alguém mantenha o sonho vivo, esse sonho não morre nunca. Quando você decide manter o sonho vivo, não importa o quanto você sagra, nem se as lágrimas secam, você tem que continuar! Isso significa não desistir!
Meus dias comigo
tem sido uma saga
Do levantar ao deitar do sol
Contando inspirações e expirações
Entre uma taquicardia e tremores
Lágrimas e sorrisos
Procuro encontrar
a saída desse labirinto
Algo me distrai...
Silêncio se faz
E logo se desfaz
Os sons das borboletas no estômago não me deixam
É hora, agora
Encontro marcado comigo
Inspiro, expiro
O corpo cansa e então descanço
E os dias passam
Mas eu não passo
Marco compasso
Dos dias comigo
PÁSSARO PRISIONEIRO
Na prisão dessa gaiola,
Que tento às vezes escapar,
Vou contando minha história,
E faço dela o meu lar.
É no triste canto do meu canto,
Feito um pássaro prisioneiro,
Eu canto meus desencantos
Eu canto dias inteiros.
Canto como um canarinho,
Que canta com seus encantos,
Para enxugar, com carinho,
Gotas tristes do meu pranto.
E pra disfarçar esse pranto,
Eu, apenas, represento,
Pois o canto que eu canto,
Não é canto é lamento.
Se eu canto quando estou preso,
Distante da natureza,
Sou o poeta e escrevo,
Para disfarçar a tristeza.
Mas no dia em que eu voar,
E dessa prisão escapar,
Quero, docemente, viver,
De mãos dadas a passear,
E cantar só pra você.
Esse é o meu sonho de um pássaro,
Sonho sonhos de ilusão,
Mas hei de encontrar meu espaço,
Dentro do seu coração.
E cantarei o tempo inteiro,
Sem tristeza e sem temor,
Pois lá serei prisioneiro,
Apenas do seu amor.
Olhando logo cedo, depois do almoço, o pedacinho de um programa contando a historia de determinado cantor sertanejo, com musica de fundo triste e tudo pra gente chorar de vez, o apresentado disse que ele sofreu Bullying na infância, que antigamente não tinha nome, era humilhação mesmo. Lembrei de um episódio acontecido quando eu era menino, de dois Ricardos, colegas de sala, que numa ocasião, na ausência da professora que teve de ir ao banheiro, resolveram mexer com Madalena, usando termos pejorativo (apelidos), brincadeiras de mau gosto, como se diz, seguida da risadagem dos outros. Pois bem, daqui a pouco Madalena, fustigada ao extremo, desesperou-se e, aos prantos, pegou a garrafinha de suco, que levava pro lanche, e tentando acertar eles, num dado momento a tampa abriu e o liquido saiu e molhou o quadro negro (não sei por que negro se o quadro era sempre verde). Aconteceu que na hora a professora ia chegando e parou na porta e perguntou a ela porque fez aquilo... Madalena se queixou dos Ricardos. A professora em vez de repreender os dois chamou foi a atenção dela, unicamente, e disse que ela é que não sabia "brincar". E mandou-a pegar um balde com sabão e lavar o quadro imediatamente. E assim, Madalena, fez, choramingando, sob a vista de todos. Quer dizer, sofreu Bullying dos Ricardos e da professora (um deles inclusive conhecido também por “careca”, condição essa de nascença, sem um fio de cabelo na cabeça, vai ver que aproveitou e descontou). Não achei certo isso, fiquei com muita pena dela. Era a mentalidade na época, cultural.
O meu melhor amigo, é aquele que me mantei entretido me contando uma boa história. Que nos dias triste me alegra e me deixa motivado vivenciando em suas páginas uma boa leitura. Um bom livro é muito mais que um amigo, ele é seu fiel companheiro.
De uma hora pra outra eu só tinha você em meus pensamentos, dormia contando as horas pra te ver de novo, sentir teu beijo, teu cheiro, sorrir contigo, ter comigo aquele abraço apertado me envolvendo a saudade é diária
Vontade de viver tudo outra vez, porém mais intensamente...
"Cês tão gastando letra enquanto a favela chora
com push line indecente, e só contando história
passando informação pra quem já tá informado mas
não passa informação
pra quem não foi alfabetizado"
Palavras me alimentam
Como o poéta que sou
Escrevo versos e rimas
E os contando eu vou
Nesses pequenos versos
Vou contando a minha história
Fascinada por palavras
Falando de dias de glória
Mais como qualquer ser humano
Por sofrimento eu passei
E pouco a pouco
Cada um eu superei
Fiz da minha tristeza
Minha cima
E da angústia
Minha rima
Com cada palavra
Minha melanina
Onde é que o mundo pode nos levar nos contando estórias e nos cortando a consciência? O fanatismo e suas paixões, creio eu, pois são as estruturas da prisão.
O conhecimento é o único modo de liberdade.
Nilo Deyson Monteiro Pessanha
Distraídos com a película de horror, estamos sempre contando com a felicidade do último biscoito num pacote que já saqueamos completamente.
algumas das minhas lembranças viraram contos e saíram por aí, contando suas proezas. já outras, enclausuradas, se escodem no infinito das minhas memórias. feridas de lutas desiguais, se acovardaram, ficando em silêncio, agarradas umas às outras como se defendendo das coisas ilusórias que sofreram..//i
Lembrando de uma história ouvida uma vez durante uma viagem de ônibus de um passageiro contando sobre um determinado amigo cozinheiro de um restaurante no tempo que trabalhavam juntos. Dizia ele que ele tinha uma prática curiosa, nem tanto ética, criminosa até, mas era assim que ele fazia, quando um cliente não se agradava de uma comida dele e reclamava ao dono, feito no dia do suco em que o cidadão se queixou ao proprietário do estabelecimento que o suco estava sentido, ou seja feito com frutas podres. O patrão chamou o cozinheiro responsável para ouvir diretamente a queixa, ao qual se defendeu dizendo que não, era impressão estavam frescas, boas. No que o cliente que tem sempre razão ficou mais revoltado ainda aumentando mais a voz: tá dizendo que sou doido! Que não tenho paladar! Pois é... Ele foi humildemente e resignado preparar outro. Durante a confecção do novo suco ele cuspiu dentro, escarrou, cutucou o nariz e outras nojeiras que dava na telha e voltou com o suco no capricho! E ainda esperou o cliente que tem sempre razão provar e perguntou se agora tava bom. O cliente vitorioso e senhor de si exclamou: Agora sim! Esse sim! Tá uma delícia. E como se diz vingaca é um prato que se come frio, ou suco que de bebe bem gelado as vezes. Tudo é modo como se fala com os outros, o tom de voz.
