Contexto da Poesia Tecendo a Manha

⁠CRÔNICA AMOR ANIMAL
Ontem, às primeiras horas da manhã, o sujeito viajava de moto vindo do trabalho após três longos dias de plantões ininterruptos aonde trabalhava e, ainda na BR 104, na altura do quilometro 87, um cachorro magro e rabugento totalmente distraído ou quem sabe, de proposito atravessava a pista de rolamento e o motoqueiro não muito perito no que fazia e sem muitas alternativas Bummm.
Quase parado por ter tentado uma brusca frenagem, colidiu com o vagabundo que escapou ileso. Apenas alguns berros Ai ai ai ai...
Entretanto o nosso protagonista não teve a mesma sorte e foi de encontro ao rígido solo asfáltico.
- Ao chegar em casa todo rasgado.
Roupas e joelhos bem ralados e machucados, logo sua mulher lhe indagou.
- O que foi isso homem?
- Nada, apenas ati em um cachorro e quase morri!
Com a cara de assustada ela torna a perguntar.
- Nossa, não acredito, matasse o bichinho?
E o sujeito meio sem jeito resmungou.
- pasmem, que amor animal o seu?!
E, ela, agora com cara meio de tacho abre um pálido sorrido de desculpas.
- Por fim, dias após, os protagonistas se encontram por coincidência no mesmo lugar.
O motoqueiro até hoje vive a usar unguento em seu joelho ralado e seu malfadado coração.
-O cão vagabundo?
Feliz à beira da pista a latir sem casa e sem marca.

⁠Série minicontos
⁠
CHÃO DE GRIS
Naquela manhã de março se fazia outono no hemisfério sul.
Sob a sombra do cajueiro em frangalhos o sol nas bancas de jornal refletia o verde oliva a sucumbir a clorofila de uma nova primavera.
Dos amantes, passantes e brincantes.
O pasquim flutuante sobre o carmim do asfalto anunciava um mau agouro:
Em seu reino tupiniquim nascia um rei torto.Quando acordei estava morto.

⁠MANHÄ DE DOMINGO
Sobre a mesa redonda adornada com uma velha toalha de renda vermelha
Um prato de sobremesa com arroz branco e uma pequena poção de Strogonoff.
Um sachê de algodão estéril
Dois esmaltes de cores preta e laranja.
Algumas lixas de unha e outros acessórios para adornar as unhas do mais velho.
Missangas enfeitavam as bonecas passadas da netinha.
À minha frente um copo de cristal cica amealhado de cerveja me dava inspiração.
Uma garrafa plástica de refrigerante indaiá sabor limão discretamente desamparada.
O óculos de grau redondo fechado ao centro da mesa
Paralelamente o chaveiro com a chave do carro que mais tarde levaria todos deixando a saudade e o sonho de um novo reencontro.
Era assim o domingo da vovó

⁠Era noite de junho,
Já é manhã de fevereiro.
Era doce,
Agora é azedo.
Foi vivo,
Mas não há luz no corredor.
Era poesia,
Deixaram papéis na pia.
Declarações de amor feitas às pressas com guardanapos usados.
Nem a maçã de Eva continha tamanha maldição.
Vinho vira vinagre,
Me armo com o que sobrou dos abraços,
Inevitável clamar um milagre,
Por que ainda ouço seus passos?
Era entrega,
Hoje é punição.
Foram poucas horas,
E eu não sei quantas mais ficarei aprisionada no eterno talvez fracassado.
Era uma corrida contra o tempo
E hoje suplico para que a ampulheta cesse sem embaraço o fluxo dos grãos.
Um dia foi vida,
Hoje melancolicamente é poesia.
Um dia fui eu e você,
Hoje sou eu e alguém que estou usando para te esquecer.
Era Brasil, hoje é Estocolmo.
- De Brasil a Estocolmo

"Samba de um Coração Silencioso"

Naquela manhã de fevereiro, o Rio acordou coberto de purpurina. O vento carregava restos de serpentinas e risos embriagados, enquanto Clara caminhava pela orla de Ipanema, os pés ainda marcados pelo salto que abandonara na noite anterior. Tinha vindo à cidade para escrever sobre o Carnaval, mas o Carnaval escrevera nela uma história que não saberia terminar.

Foi no Arpoador, enquanto o sol nascia tingindo o mar de mel, que ela o viu pela primeira vez. Rafael estava sentado na pedra, dedilhando um cavaquinho como quem conversa com o vento. A música era doce e triste, um chorinho que se misturava ao barulho das ondas. Ele usava uma camisa aberta, a pele dourada como se fosse feita da própria luz do Rio. Quando sorriu, Clara sentiu algo desabar dentro de si, como aqueles prédios antigos de Santa Teresa que se deixam engolir pelo mato.

— Você é estrangeira? — perguntou ele, em um português arrastado que a fez rir.
— Metade. Minha mãe é carioca — respondeu, mentindo sobre o frio que sentira no peito ao ouvir sua voz.

Nos dias seguintes, o Carnaval os engoliu. Dançaram na Lapa debaixo de arcos iluminados, onde o suor e o cheiro de cerveja se misturavam ao aroma de pastéis fritos. Rafael ensinou-a a sambar, as mãos dele firmes em sua cintura, os olhos brilhando mais que as lantejoulas de seu cocar. Clara vestiu-se de baiana, rodopiou até perder o fôlego, e em cada esquina ele aparecia com um sorriso e um copo de caipirinha gelada.

— Você é minha estrela — dizia ele, enquanto subiam os degraus de Santa Teresa, vermelhos como um coração aberto.
Ela não perguntou quantas outras "estrelas" haviam brilhado para ele naquela semana.

As noites eram quentes, mas havia algo frio nas pausas entre um samba e outro. Rafael falava de Salvador, de um amor que deixara lá, com a mesma voz suave com que falava do mar. Clara ouvia, fingindo que as palavras não doíam. Escrevia em seu caderno: *"O Rio é uma cidade que ri até de dor. Talvez por isso eu me sinta em casa."*

Na terça-feira gorda, enquanto o Cristo Redentor se cobria de névoa, ele a levou a uma rua deserta de Santa Teresa. As máscaras de Carnaval penduradas nas janelas pareciam rir deles.

— Clara... — começou ele, segurando suas mãos como se fossem de porcelana.
Ela interrompeu-o com um beijo, doce e apressado, como quem tampa um vulcão com um dedo.

— Não — ele sussurrou, afastando-se. — Minha alma ainda dança com outra música.

O bloco "Cordão da Mentira" passou naquele momento, com seus tambores abafando o silêncio. Clara riu, porque no Rio até a tristeza tem que ser disfarçada de folia.

Na manhã seguinte, ele partiu sem avisar. Deixou apenas um bilhete no café da pousada: *"Até mais, estrelinha."* Ela rasgou-o, misturando os pedaços às pétalas murchas que cobriam a rua.

Na despedida, enquanto seu avião sobrevoava o Pão de Açúcar, Clara abriu o caderno. Escreveu: *"O Carnaval é um amor não correspondido. A cidade te abraça, te beija, te faz sentir única... e no dia seguinte, te esquece. Mas talvez seja assim mesmo: o Rio não é de ninguém. E alguns amores são como o samba-enredo — brilham por uma noite, e depois viram cinza."*

O avião virou, e ela jurou ver, lá embaixo, um vulto de camisa aberta tocando cavaquinho na praia. Mas era só a imaginação, ou o jeito que o Rio tem de nunca deixar ninguém partir inteiro.

⁠Ao entardecer o sol
Se foi
E a pergunta fiz?
Será que vou te vê
Brilhar de manhã cedo?
Ou só vou te perceber
De novo quando tiver indo embora?
Ao entardecer o sol se foi
Será que vai ser necessário
Esperar nascer
Para dar novos impulsos na vida!
Ou esperar ir embora
Pra se querer voar!
Esperar, esperar
O sol chegar
Esperar, esperar
O sol ir embora
E como consequência
Esperar, esperar a roda da vida girar

⁠Um dia desses eu era acordado pra ir a escola pela manhã. Um dia desses eu podia tudo. Aham. Um dia desses eu completava 18 e cometia meu primeiro erro. Um dia desses eu lutava por uma profissão. Descrevo. Um dia desses eu era o valentão, brigão. Um dia desses a vida me pregava uma peça. A beça. Um dia desses eu cometia mais um erro. E outros erros. Um dia desses eu achava que era punição. Um dia desses eu vi foi lição. Aprendizado. Um dia desses eu notei o quanto sou abençoado. Iluminado. Deus obrigado, por minha família. Essa que sonhei um dia. Filha, um dia desses...
Te Amo ❤️

Uma manhã de quarta-feira
Uma tranquilidade que não tem preço
Poderia estar aperreado
Mas tenho o tempo
Para fazer o que me amarro

Qual o preço da felicidade?
Seria o mesmo da liberdade?
O que adianta ter tempo e liberdade,
Mas não consegue se livrar da saudade

Toda energia que tenho
Deve ser em prol dos meus anseios
Para realizar o que desejo
E estar perto de quem eu tenho apreço

Por isso, amar é ter aquela pessoa especial
Com quem eu possa dividir o meu tempo.

⁠"Feliz Sábado 🙌🏻
Início o dia agradecendo pela manhã abençoada que Deus me permite recomeçar... Tudo é possível quando acreditamos que nossa capacidade de vencer é grande demais para alcançar nossos objetivos ... Que venha boas energias".

Amém 🙏


-Eliana Batista

"Que Deus abençoe sua manhã, seus esforços, sua dedicação e sua linda família... Ser grato é esperar que Deus abençoe, ame e proteja o que é seu... Não a nada melhor que ser grato todos os dias...
Você pode vencer o medo... Você pode enfrentar o que for... Com Jeová Deus você não temerá... Não terá que se esconder... Porque você sabe que tem seu amor... Olhar com fé é ver além do escuro... Se olhar com fé você não terá o que temer... Seja forte com Jeová e continue a perseverar".
Viva pela fé!

Tenha um dia cheio de amor, esperança e gratidão.

⁠Que a pura luz da manhã preencha tua retina

Que a suave bruma da manhã refresque teu caminhar

Que o singelo olhar da criança seja teu Norte

Que o brilho de amor dos Anjos torne teus pensamentos serenos

Que teu dia transcorra suave e belo

E que ao cair da tarde ,

Teu espírito, grato e tranquilo

Possa perceber a grandeza da vida

E que tudo neste dia valeu a pena!

Inverno em Acrópole

Dia frio, manhã distante do inciar remoto. O que temos é uma versão privatizada da modernidade e já em meio ao inverno, com sopro gelado, mais uma tentativa de homicídio, espiritual, volto ao início para incitar o cabresto, que montado à hegemonia de um setor flagelado em meio famigerado do não famígero.
Em tempos cinzentos de céu azul, porém frio, nasce o inverno em nossa estação. Se não ao inverno, a primavera não seria tão agradável: se não experimentássemos algumas vezes o sabor da adversidade, a prosperidade não seria tão bem-vinda e, estaríamos estacionados em uma estação perigosa, talvez familiar, como a primavera ou o senhor verão.
⁠Hoje, a esfera pública se resume a um "palco onde se confessam e se exibem as preocupações privadas",e adverte contra as “comunidades-cabide", momentâneas, declara “o fim da era do compromisso mútuo”, alerta que “não há mais líderes, só assessores". E concluí: "Uma vez que as crenças, valores e estilos foram privatizados, os lugares que se oferecem para a reacomodação, lembram mais um quarto de hotel, que um lar vazio abaixo daquela ponte".

Meu Jardim

Num dia excessivamente nítido e claro ao raiar de uma manhã amada, dia em que dava a vontade de ter trabalhado muito para nele não trabalhar nada, e me entrevi, como uma estrada por entre as árvores, como por galhos de galhadas que nos tocam o rosto e ao meio de um arbusto perdido em meio ao tudo e no meio do jardim terrestre, no meio mundo do mato terreno, oque talvez seja o grande segredo, aquele grande mistério de que os poetas falsos falam. Mas que não há um todo a que isso pertença e que um conjunto real e verdadeiro é uma doença das nossas ideias.

Digo de mim, sou eu
E não digo mais nada.
Que mais há a dizer?

⁠Renascer

A cada manhã
O mundo é novo para mim

E nos finitos detalhes
Nascem e morrem

Os

Afetos e Desafetos
Designados e estigmatizados
Por
Padrões sem cores

Pode haver
Tempos mais belos

Mas
Este é o nosso

Criando e ofuscando
Nas lutas sem classes

É no desespero
Que aflora
A criatividade

Ainda é tempo
Mesmo
Que o tempo todo

Minha nudez
É
Absoluta

Numa perplexidade
De criança

⁠O Monólogo do Abstêmio

São oito horas da manhã de um domingo,
‎Os raios de sol invadem a cozinha pela janela,
‎Uma paz enorme me toma,
‎Como que quando fechou os olhos pareço flutuar,
‎
‎É como se eu estivesse nos braços do Universo,
‎Como um abraço,
‎Me sinto tão completa agora,
‎Tão feliz,
‎
‎Uma força motriz,
‎De dentro para fora,
‎Enfim, consigo me enxergar,
‎Respirar,
‎
‎Sem a face escondida pela máscara do vício em álcool,
‎Sem a depressão que só passava no fundo de um copo e num comprimido de Rivotril,
‎Comprimido era meu ser, minha alma,
‎
‎Num engano intrínseco,
‎Em passar um pano,
‎Em fugir da realidade ao invés de enfrentá-la,
‎O álcool era minha bengala,
‎
‎Velha, quebrada e que no final o resultado era o chão,
‎As perdas imensuráveis,
‎Os vexames inomináveis,
‎Que agora ficam só na lembrança,
‎
‎Sim, tenho que me lembrar,
‎Porque para aquele buraco,
‎Nunca mais quero voltar,
‎Essa liberdade que agora sinto,
‎
‎Eu voltei a respirar...

⁠medos

tens medo de quê?
do fim?
o fim se põe com o sol
Nasce reiterado no arrebol
do manhã
morre, nasce, morre
os desejos, pela alma escorre
no amor, alegria, no tempo corre
os sonhos expirando
renovando
tristura chorando
dúvidas falando
és o outro, és o mesmo
até não teres temor de morrer
assim, serás duradouro...
... eterno...

© Luciano Spagnol (poeta do cerrado)
Anápolis, 13/01/2013, 08'53"
*paráfrase Cecilia Meireles

MATUTINA (soneto)

Na manhã matutina do planalto
Vagueia o horizonte tão rubente
Numa dança de cor em contralto
Cintilando o azul do céu nascente

Ultrapassa os jardins do asfalto
Sem esquinas, nuvem ausente
No espetáculo como ponto alto
Riscando o cerrado num repente

E o vento chia, é julho, tão frio
Brasília de curvas retas, feitio
Sereno, num panorama pleno

Rompi o dia em arauto gentil
Ipês floridos, de sertão bravio
E amanhecer nunca pequeno

© Luciano Spagnol
Poeta do cerrado
2017, julho
Planalto central - Brasília

AMANHECÊNCIA

Na manhã do cerrado, a amanhecência
O sequioso sol escorre numa enxurrada
Dissolvendo a noite numa transparência
Do azul visceral do alto céu da esplanada

O dia flana no horizonte com paciência
Onde a luz sem um pouso certo, calada
Suga o primeiro brilho, adiante essência
Da mão de Deus traçando a madrugada

Deglutindo o breu, o espasmo nascente
Beija o dia virgem do alvorecer inocente
Devagarinho qual uma gentil namorada

O pólen do raiar se espalha tão ardente
No enxuto sertão do chão árido vigente
Num espectro mágico e Deia iluminada

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Agosto de 2017
Cerrado goiano

MANDRIÃO

E, já de dia, a manhã então me pedia
Que do leito preguiçoso eu acordasse
Eu, com o corpo tardo, morboso, dizia:

Não pode! não vês que a alvorada nasce?
O dia ainda, nuvioso, e sem luz a porta
A alma dos sonhos roga que não afastasse

Há! Como pode ser assim: tão fria, morta?
Mais um pouquinho só, neste sono sagrado
Que diria a preguiça, dirá que não importa?

Não, ela me vê, exausto, torpe, cansado
E todo pelo agasalho dos lençóis macios
Confortavelmente assim perfumado...

O sono, madrugada, corta com este frio
Espera! Até que está preguiça desapareça
Aconchegue-se comigo, ele está vazio

Sobre os travesseiros deixa-me a cabeça
Adormecido, como a pouco embalava
Espera, só um pouquinho, por que a pressa?

E ela me contagiava, mandrião. E eu ficava

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
16/07/2019, 05’55”
Cerrado goiano
Olavobilaquiando
pra um amigo paulistano

⁠TRAGÉDIA

É a tragédia, bardo, desta vida
neblina que na manhã embaça
solidão com desleixo sem graça
que na agonia sem dó é erguida

É gemido que na dor favorecida
por tristuras n’alma em carcaça
um choro, um sonho de fumaça
sulca ufana, e devora destemida

É reza, enfim, que na pobreza
da fé, numa carência generosa
olha aos céus com certa frieza

Mas ter desilusão, tão gulosa
na alegria, é prosa sem defesa
ao fado traz frustação furiosa

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
12/ outubro, 2020 – Triângulo Mineiro