Ruído
Sorria e não verão seu sangue escorrer. Suas lágrimas serão um ruído surdo no meio do vazio que é viver.
Deixarei a porta destrancada
mesmo que jamais venhas...
Estarei atenta a qualquer ruído!
A menor possibilidade da tua chegada
faz-me ficar mais bonita, manter a casa perfumada,
o fogo aceso, vinho e taças - ao alcance das mãos.
Amor também é expectativa... do que, talvez, nunca será...
Cika Parolin
IRONIAS DA EMBRIAGUEZ:
Ouço um silêncio que provoca ruido
Que encomoda os meus ouvidos.
A escuridão cambaleia e se claria diante dos meus olhos.
Avanço sentado e o cérebro perde- se no horizonte.
Sinto adrenalina que sufoca e deixa- me abeira da morte.
Procuro no ar estabilidade e equilíbrio.
Vejo objectos dançando e sinto um calor frio,
Percorrendo o meu abençoado e baptizado corpo,
Por um líquido que só me faz ver, em cada objecto, um copo
Baloiçando ao som do vento e atirando espuma ao ar,
Que chama meu paladar a provar.
Puff!! Solto suspirros fortes
Que deixam leves minhas narinas e minha boca,
Perco a gravidade,
Flutuo e só paro onde a liberdade é minha forca.
Vejo tudo, em minha volta, se inclinando,
Caindo e sobre mim se desmoronando.
Minha cabeça gira em quadrado e tira- me a sensatez.
O álcool me doma e ficam só ironias da embriaguez.
Ruído
Ao ouvir o ruído lacrimoso
Da desalegre chuva que chora
Senti-me beijado por todo o lodo
Da angústia que me invade agora.
Não sei como explico,
Só pra mim isso importa,
Neste momento solitário fico
E a chuva traz-me a vida morta.
Cada pingo é uma lágrima,
Cada lágrima uma lembrança,
Há, pudera outra vez criança.
Não é apenas o ruído externo ou o estridente silêncio que nos perturba; a alma, quando desassossegada, ressoa-nos totalmente desafinada.
Há uma paz infinita no coração do ruído...
silêncio,
inércia,
falta de movimento,
nenhum momento...
e ele só quer dormir,
fugir pra longe,
pra um lugar
onde
seus pensamentos não alcancem
o amor perdido,
não vivido,
desperdiçado...
como era bom tê-la ao seu lado.
Não se deve temer um simples ruído, quando a causa dele é desconhecida.
Um dia, um ladrão, fugindo de uma casa onde roubara uma sineta, foi morto e comido por um tigre que vivia no alto da montanha. Tombando-lhe da mão, sua sineta foi agarrada por algum macacos, que de vez em quando faziam-na soar.
O povo da cidade, tendo descoberto que um homem fora morto, e ouvindo constantemente o repique da sineta, dizia que o demônio cruel, em sua cólera, o havia devorado. E fugiram todos os habitantes da cidade.
Certa mulher, entretanto, teve a intuição de que a sineta era tocada apenas pelos macacos, e foi ter com o rei, dizendo-lhe:
- Se me deres adiantadamente uma grande soma de dinheiro, farei com que o demônio se quiete.
O rei deu-lhe um tesouro, e ela, depois de fazer reverências para um certo quadrante da Terra, modelou ídolos, desenhou círculos, e adquiriu grande fama de santidade. A seguir, preveniu-se com frutas apreciadas pelos macacos e, entrando na floresta, espalhou-as por ali.
Os macacos, percebendo as frutas, largaram a sineta para se apoderarem dela e devorá-las ansiosamente. A mulher apanhou a sineta e foi ter com ela ao palácio do rei, recebendo os cumprimentos de todos os que ali estavam.
> Um ruído, apenas. É por isso que dizemos: não deve temer um simples ruído, quando a causa dele é desconhecida.
Destino
Sou como uma folha ao vento
que passa sem fazer ruído
nem lugar definido.
Pousarei em algum momento
num lugar desconhecido.
Para novamente levantar vôo
e partir, sem deixar sinais
de que alí estive.
Até que um dia desapareça,
como por encanto,
assim, como tudo na vida.
Ontem despedaçado
Sinta o ruído de espanto
Entrando e matando sua curiosidade
Os meus olhos mentem
Meu olhar reflete sua fragilidade
O fim não está em cada fio de cabelo branco!
Quando digo que meus olhos mentem, eles mentem e mentem tanto
Sou a garota que se esconde
Enquanto a primavera grita
Que se perdeu completamente
De toda a beleza da vida
Eu sou a fria lágrima
que se esconde atraz de seu sorriso
Eu sou aquele tempo perdido
O ontem despedaçado
O outono reina sobre os homens. Até nos momentos de grande paz podemos ouvir o ruído dos corpos abandonando a árvore... Quando mergulhamos no sono da treva, e as lâmpadas acendem nosso rosto, principiamos a pisar as pedras, para que a lua nos pise, e nossos corpos feridos iluminem as almas do Outono. Ventos frios e sóis estranhamente luminosos amadurecem os frutos que serão alimento da terra dadivosa... O Outono reina sobre os homens. Na vida mora o convite do sono... E, no entanto, há flores e estrelas brincando de ciranda nos parques da noite.
O tempo que confere voz e ritmo à natureza, silenciou a paisagem urbana.
“Ouvir o ruído das pinceladas nas paredes envelhecidas” - talvez nossos sentidos só consigam perceber o passar do tempo através das camadas de tinta – a jornada do olhar, a arte percorrendo passado/criação, presente/percepção e futuro/imaginação.
Olhar, fotografar, editar, criar, expor. O processo percorre o tempo.
O olhar que atravessa a lente, frágil sentido humano, deseja enxergar através das paredes, mas não o faz, adota um critério oposto ao usual: em vez de conceber a arte com elementos da realidade em termos de imaginação, revive a realidade como se fosse arte. O processo percorre o tempo.
O tempo como contexto da constância, os blocos de concreto, a imobilidade ao ver o tempo passar, a intransponibilidade das portas e janelas que detém o controle entre o transparente e as várias camadas de imaginação. Um novo olhar e o processo percorre o tempo.
Atravessar o pensamento, sem mecanismos, sem previsões, a imaginação do artista ao retratar o momento, e mesmo o planejamento que determina a precisão do clique. O processo percorre o tempo.
Por um momento, pensei num filme no cinema, que é composto de uma sequência de imagens paradas. Mas porque são projetadas sucessivamente em alta velocidade, temos a impressão de movimento contínuo.
O tempo passa ou o processo percorre o tempo.
Sempre tive a estranha sensação de que o tempo não passa, nós é que passamos, nos movimentamos.
A sensação de que o tempo foi mais uma dessas grandezas filosóficas criadas para preencher o espaço, outro gigante inexplicável e infinito.
Platão disse que o tempo passava, o infinito não.
Afinal, não fomos nós que criamos o tempo, para medir algo imensurável? Criamos divisões, espaços direções, como criamos uma bússola, Norte, sul, leste e oeste não são infinitos se desconsiderarmos limites?
Seria o tempo a bússola do infinito?
Por um momento então imaginei meu próprio corpo, que depois de ganhar camadas de tinta, num processo chamado passado, passa a perdê-las, entre o presente que já se foi ao piscar dos olhos, e um futuro que nunca chega, porque quando chega é o fim, para então ser o recomeço.
Perdendo camadas de tinta, talvez exponho minha história, como os edifícios contam pelo que passaram ao se deteriorarem. Camadas e camadas de tinta, e percebo que de concreto só que o que foi vivido, e de incerto as questões que esse pincelar, pictorizar, desencadeiam na imaginação. A imaginação, é afinal, o futuro. O processo percorre o tempo.
A fotografia, como arte, é a nova chance da paisagem, o recomeço. Norte e sul podem ser infinitos, se servirem apenas para apontar a direção e não para definir onde chegar. O tempo, bússola do infinito aponta a velocidade, não o fim. O processo percorre o tempo.
A dor, o ruído, a luz se mistura, toma forma. É um lugar que eu conheço tão bem... A minha prisão. Minha casa .
Som da água de rio está me fazendo falta!!!
Quanto ruido tem por aqui...aproveitando que o sono já se foi, me vou também!
meu caminho é
contorcido
retorcido
distorcido
amanhecido
cheio de ruido
bem batido
muito comprido
com fruto colhido
ao máximo curtido
tudo eu que decido
um tanto doído
meio caído
provido
outras vezes sem sentido
vou com o coracao munido
cheio de obstáculo surgido
achado e perdido
lindamente florido
a minha missão eu tenho cumprido
subido e descido
qtas vezes forem necessários
por Deus benzido
e nele tenho vivido
e ao mesmo tempo morrido
a cada dia sofrido
mas valeu a pena ter insistido
e meu objetivo ser atingido
e eu mais uma vez ter conseguido
e concluído
o que aqui eu vim fazer!!!
Não posso lhe ver,
Não tenho como lhe ver,
Ao ruído que me inclina, amor, ardente.
De outros estranhos círculos, tão fortes, que não se vão e não se sentem, que repartem a cabeça, o peito, para deixar-lhes sobre a corrente. E dançar pelo meu corpo, amor desfeito.
Dizem, amor, que estou gravado no gelo, que aperto os dedos e morro sozinho, sem uma flor, olhando o céu e a água.
Porque espero sabendo que flutuas do outro lado do ar. Enquanto ascenso ao sol e quero observar-te, amor do rio, descuidado.
Agora estou envolto pelas chamas que crescem com o tempo, mal dormidas, mais altas, e sustentadas na água. E se queimam os galhos do meu cabelo que passam sobre o vento, estranho amor, violento.
A música, em suma, tem não apenas ordem – o ruído de um motor também tem. Ela tem significado: aponta para algo que vai além dos elementos sonoros que a compõem. A distância entre ouvir sons e apreender uma melodia é a mesma que há entre ouvir palavras e compreender o que dizem – ou, pior ainda, entre compreender o mero sentido verbal das frases e reconhecer a que elas se referem na vida real.
