Punhalada
"Realmente algumas palavras que você falava me feriam,eram como um punhal,e a cada punhalada eu sofria e você nada sentia."
O grau de importância ou hierarquia interna só era, às vezes, reconhecida pelo tamanho do punhal de sangria, pequenas espadas sem boldrié na guerra cangaceira.
SEM ELE, SEM NÓS
Não eram as brigas, eram as palavras
que como um punhal afiado feriam profundamente
Não era o cansaço, era o descaso
capaz de fazer qualquer ser humano
sentir-se nada diante de tudo
Não eram os beijos era a ausência de paixão
que os tornavam insípidos e sem razão
Não era a cama, era a falta de desejo
que transformava em suplício um ato tão sublime
Não era eu; também não era você
era a falta de amor, que nos provou que sem ele
jamais poderia existir nós.
CRISTAL TRINCADO
Ocaso é punhal afiado dilacerando o coração apaixonado. Não há em ti ou em mim, traços de um romper. Foram os momentos, as circunstâncias de caminhos bifurcados e trincados em um tempo. Os dias ensolarados e as noites com luar, serão os reflexos de nosso passear de mãos dadas pela vida a sonhar. Trançamos uma linha paralela, para andarmos lado a lado e jamais separados. Fragmentados na fragilidade transformados em cacos estilhaçados no chão, que não servem para nada. Há fendas e brechas aparecendo as trincadas que na queda espatifou. Abeirar-se no ápice de todas as emoções afloradas, sem termos desabrochado nos jardins com aromas etéreos. Minguamos nas linhas paralelas e por mais que venhamos percorrer lado a lado, os olhos não mais enxergam a beleza que o outro refletia na retina dos olhos da paixão. Sumimos aos poucos com o nevoeiro de todos os desenganos, andaremos em outras linhas retas com as curvas de outros caminhos, não mais sendo aquela paralela que fazia de nossos dias a vida ser mais bela.
Encravo o meu punhal na tua pequenina porta,
encravo-o com todo gás, com toda força,
e ao realizar essa completa invasão
descubro que a tua pequenina porta
guardava e resguardava um imenso salão.
"Eu não sei o que dói mais...
Se é a mentira cruel que em forma de punhal se enterrou no meu peito, porque você mentiu o tempo todo, e agora sua máscara caiu.
Se é a confiança que foi perdida para sempre, porque não tenho mais como acreditar em alguém que sempre me enganou.
Se é o veneno da traição que você me fez, porque não há antídoto pra dor de ser humilhada e traída por quem sempre amei.
Eu não sei o que dói mais...
Os meus olhos que não enxergam mais honestidade em você,
O coração que está dilacerado com tanta tristeza,
Os pensamentos tão confusos devido a grande decepção que sofri,
O vazio imenso que a solidão me trouxe com a sua ausência.
Eu não sei o que dói mais...
Só sei que hoje é tudo dor,
Tudo virou solidão,
Virou tristezas,
O amor entrou em crise
O conto de fadas virou drama
O príncipe se transformou num sapo
A menina sonhadora morreu
Dando lugar a Mulher amargurada."
(Roseane Rodrigues)
Punhal
O amor quando descrente se faz distante.
A verdade dita entre os dentes com voz hesitante,
fere como punhal de flores com lâmina de diamante.
Por pior que seja, se faz necessária.
Mas antes tome um drinque e se prepare,
Pois para quem ama a dor pode ser extraordinária.
Já que a lâmina quando quente, corta fundo e cauteriza
Evitando que se alastre o veneno
Que mata o corpo e a alma agoniza.
Para incisão dolorosa, não existe forma cautelosa.
Escolher palavras por medo de magoar,
pode mais ferir do que poupar.
Então não evite, mesmo se puder evitar.
Se tiver que ferir, que deixe sangrar.
Mas o que fazer quando na dúvida, a dor é latente
fere mais que a lâmina ardente
que até se pede veemente
fere o corpo, mas salve a mente.
A verdade para quem conta, como fogo, queima a garganta
Para quem ouve, no momento pouco entende e mais espanta.
Mesmo que não seja completa a surpresa, contada de verdade, traz ao bolo a cereja.
Com o tempo que enseja,
Sabendo dos detalhes, de forma mórbida só reclusão e a dor almeja.
O mais incrível é que ao algoz só o primeiro golpe compete,
O que corta fundo e rasga a carne é nossa imaginação que incessante se repete.
Como reconstituição de um crime por outro cometido,
em cinema 24 horas exibido,
Já não se trata da verdade e sim a mescla do que foi
Apimentada com a nossa dolorosa versão do “como deve ter sido”.
A criação da nossa versão dos fatos é na verdade, a causadora da pior dor.
Apesar de não ser de fato a verdade, é o que enche o peito de rancor.
Como agulhas pontiagudas, que quanto mais espeta,
Com a nossa própria mão encrava no peito o punhal na medida certa.
Então se é para cortar que corte fundo,
Se for para contar que seja tudo,
Se for para ir que seja agora
Se for para perdoar que não seja da boca pra fora.
Pois a dor mal cicatrizada, com o tempo o coração devora.
Então nessa noite, quem tem coragem chora,
Quem tem medo de não resistir, com a escuridão se apavora.
Pouco importa se a madrugada durar um ano ou uma hora
O importante é que quando enxergar a nova aurora
Que o sol brilhe e a esperança leve essa dor embora
Ficando só a doce lembrança do que de bom foi vivido, na felicidade de outrora.
Se você sentiu muito medo de passar por essa dor,
Tome logo a providência e se vacine contra o amor.
TROVA - 164
A ingratidão é punhal
Que não mata, certamente,
Mas fere, faz tanto mal
Quando apunhala a gente!...
Vivo entre a cruz e o punhal,
Vivo entre o certo e o que seria justo,
Vivo entre o santo e o sagrado,
Vivo entre o bem e o gostoso,
Vivo entra o doce e amargor de um desejo,
Vivo entre os bons e os maus olhares, sobre nós,
Vivo entra o céu é o inferno,
Vivo entre o desejo de você e a vontade,
Vivo nesta eterna luta de amar e te adorar estar com você.
Viver assim é preciso pra te deixar ser feliz
Bendito Punhal
Teu sangue
Já me lavou
Tua santidade
Me contaminou
Estou no processo doloso
De assassinato do ego
Mantenho os olhos
Fixos naquela Cruz
Que a tua graça, tomando a minha mão,
Em meio às lágrimas e contorções da minha natureza
Gentilmente,
Insiste em fincar mais profundamente
A cada dia
No enganoso habitante do meu peito.
dói, fazer pelo próximo e levar um punhal traiçoeiro, feito a cobra congelada que colocada dentro de casa ao lado da lareira depois morde o seu socorrista e simplesmente diz: "esta é minha natureza". Então diante desta resposta, resta apenas ser de nossa natureza excluir qualquer sentimento a estes que chegam e mesmo àqueles velhos que se acham donos da verdade e da razão, entregar-lhes o cetro de deus(minúsculo mesmo - pois este não é o DIVINO CRIADOR) e deixá-los simplesmente se enforcarem, ou se afogarem no mar que acham estarem abrindo pra fazerem a passagem, eis que o Divino há de julgá-los e o mar em meio a travessia há de fechar-se e assim, a justiça divina há de se fazer. O Hoje poderá ser a glória deles, Mas o amanhã será a colheita, e os espinhos do caminho, serão os frutos que terão, sem dúvidas de que não há salvação a eles por terem tanto ferido o seu próximo, e principalmente aqueles que só estavam a servir-lhes com o bem.
Italo Leonelo Junior Italo Leonelo D Leon Junior
A pior punhalada é que não corta nem sangra; é a que rasga silenciosamente a nossa confiança na integridade do outro.
Vc não sabe o que é sentir saudade
É uma punhalada na alma que deixa uma dor que não passa
É um desejo violento e humilde de dizer te amo quero teus beijos quentes e suaves,sentir seus braços me aquecendo nesse frio que não tem fim
Colar-te junto a mim por toda eternidade
Para que nosso amor venha nos da frutos e mais frutos de alegria
Sinto saudade por que não posso sentir raiva
Porque o que eu realmente sinto...
É amor..
A gente se decepciona com pessoas que jamais imaginou se decepcionar, toma punhalada nas costas e mesmo assim, continua acreditando que existam pessoas de verdade. Considera como prioridade pessoas que no fundo não te consideram nem como colegas, entrega confiança a quem só merece desconfiança. Esse é o problema, abrimos as portas da nossa casa e do nosso coração a estrangeiros, e no final como qualquer estrangeiro, elas sempre vão embora. Algumas partidas são inevitáveis e completamente necessárias para que a vida prossiga.
Lança da morte, punhal ferido...
De espinhos numa flor, sem medo,
Sem temor, amor que abraça-me...
Que foge comigo, devassa-me os sentidos
Entranha-se na pele, como um grito colorido,
Voz rouca de um eco que acompanha-me
Esquizofrênicos sentidos de lembranças
Feitos de vozes, gritos, gemidos, suspiros
Que iluminam de esperança as lágrimas caídas,
De uma quimera fora do tempo esquecido,
Vivido de dor, fogo interno neste inverno antigo..!!!
