Porta Janela

⁠' O PERFUME DA ALMA '

foi naquele dia a nossa primavera
cheiro de flores na brecha da janela
Quando você tocaste o meu corpo
Tórrido desejo, sentindo o teu suor

Pétalas ao vento, a voar pela janela
maior sentimento a coisa mais bela
Encantamento, emoção e nostalgia
A sentir naquele dia, enorme alegria

Eras o atavio do lar, aroma das flores
A clarear o amor, no céu e suas cores
Primavera estação, sublime e florida
Perfuma nas vidas, a emoção contida

Em Certas flores também existem
A imensa diferença, ampla na sorte
Umas perfumam mantendo a vida
Já outras Outras adornam na morte

São lembranças perfume da alma
E que sempre nos abrem as janelas
Vou te aguardar meu amor meu colibri
Na primavera a seguir, eu te amo e não
Desistirei de ti !

E são as lembranças o perfume da alma
A nos trazer olencias das flores de palma
Vai; e Colhe o perfume de tua primavera
sentindo o olor de flor e mistura de canela


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⁠Na sala, ouço minha filha falando:
- Mãe, a lua tá bem em cima de nós!
Fui até a janela, olhei e lá estava ela linda!
Respondi:
- É D'us falando que está com a gente...
Boa noite

⁠Veja da janela o mundo que criamos, pobre garoto. As flores do jardim estão mais vívidas como nunca. Foram regadas com sangue inocente, sangue velho e jovem. Elas alucinam nossas mentes com um perfume belo e mortal; são a representação do nosso egoísmo e escolhas vazias, que tanto feriram ao mundo e a nós mesmos. Vê, pequeno, minúsculo garoto?

⁠Sentindo a Vida

A vida nos trás uma janela.
Olhar cada momento, é difícil, para quem não tem poesia no coração.
Cada imagem que nossos sentidos captam, é único, pessoal e, indivisível.
Podemos tentar colocar em escritas o que sentimos e pensamos.
Porém, só será uma escrita, em um livro.
ELE nos fez, cada um de nós, únicos.
Que beleza a diversidade do olhar, do sentir, do poetizar ou desprezar, a suavidade e a beleza de cada momento que vivemos.
Abro meu coração e percepção, para entender quem está ao meu redor.
Faço um exercício enorme para não julgar, ou criticar.
Posso até torcer pensamentos de análise, mais nunca recriminar.
Cada ser tem a estrada própria, e por ela vai responder.

⁠Eu olho para janela
Do universo infinito
E não tenho medo dela
Porque tudo é tão bonito
Não tem fim nem tem começo
Como posso entender
Perfeição que nao tem preço
Sem correntes pra prender
Na infinita viajem
Eu faço um tour demorado
Eu olho pro meu futuro
Respeitando meu passado
Pois tudo é só um pensamento
Com eterna sintonia
Tudo vibra num momento
Momento de alegria

⁠Mestre, o que o Senhor fala é uma ordem ou um pedido? — Abra a janela do Espírito e terás a resposta.

⁠Abro uma janela social e sou levado por um turbilhão. Como joaninha perdida na ventania, assim sou lançado numa ânsia coletiva pela visibilidade e validação.(Walter Sasso)⁠

⁠A janela

"Je laisse la vie, comme les fleurs laissent la mort!
Les fleurs laissent la mort jolie,
La décoration des fleurs est unique,
Qui fait la mort jolie? sinon les fleurs?
Les fleurs embellissent, ensorcellent!
Elles sont la beauté de l'enterrement.”

Ao som das estações, fabricam-se ossos e costumes,
Estátuas e revestimentos culturais.

Há dias tenho tido lembranças de outras lembranças,

Tenho conjurado sonhos irreais em pesadelos,
E tenho tido pesadelos conjurando sonhos.

Possuo dois cérebros: Passíveis,
Conjurados um contrário ao outro.
Pela plenitude fictícia de nunca estar certo,
Tendo por prazer real, nunca se saber quando é que se está louco.

Com alguns retratos, eu escondo partes de uma parede despojada,
Expondo pequenos espaços a serem preenchidos pela imaginação.
Ah, esse pequeno mundo que arquiteto debruçado na janela.
Eu vivo em paredes que só existem dentro de mim.

Observo distante, esses quadros anacarados a vela,
Passo as horas tal qual um relógio velho; atirado-me ao chão.
Sob a escuridão de mim, oculto-me neste escárnio quarto,
Fico imutável na depravação imaginária dos pensamentos.

Escrevo sobre tudo, sem ter nunca conhecido nada.
Aqui redijo! – Como quem compõe e nada espera,
Como quem acende um charuto e não o traga,
Apenas saboreia-o por mera desocupação.

Escrevo, porque ao escrever: – Eu não me explico!
Como quem escreve, não para si, não para os outros,
Escreve; porque tem que escrever.

Transcrevo em definições um antinomismo de mim mesmo,
Depois, faço algaravias conscientes da imperícia consciência.
Nada é mais fétido do que a minha ignorância erudita.

Há três horas; – Sinto diferentes sensações,
Vivo a par disto e daquilo; – E sempre a par de nada,
Estou repleto de preocupações que não me preocupam.

Calmamente, inclino-me para o mundo de fronte à janela,
Observo que por pouco observar, eu tenho a visão da praça,
Diante dela, tenho também a visão de um pedinte violinista.

Inclino-me para dentro de mim e tenho a visão de um homem,
Que hora é homem e hora são as minhas sensações,
De que tenho sido um homem.

O meu mundo é o que posso criar da janela do meu quarto,
Esse coveiro desempregado da minha senil consciência,
Um túmulo escavado por falsas descobertas arqueológicas,

A terra anciã é o amparo às minhas espáduas sonhadoras,
Preceitos juvenis? – Todos mortos! E hoje são somente terra,
Mas estou cansado; acendo outro charuto e me afasto da janela.

O silêncio dos meus passos conforta o meu coração,
A fumaça traz lembranças que me fazem sentir,
Ainda que eu não saiba exatamente o quê.

Sou indiferente aos lugares que frequento,
Tenho sido visto por muitos, mas tenho visto tão poucos.
Ah, ninguém me define melhor do que eu mesmo.

Caminho de fronte ao espelho: A tentar definir-me,
Certeiro de que ao derradeiro fim, não terei definição alguma.
Exceto, a falsa definição de que me fizeram os tolos.

De volta à janela,
Vejo a esperança exposta em uma caneca e um violino.
As mãos que sustentam a caneca, cansam antes das cordas.
Os homens passam e rejeitam ajudar com um mísero centavo.

Ah, cordas que valem menos do que o som que proporcionam,
Ouço-o e por ouvi-lo, eu observo os espíritos desprezíveis,
O meu cansaço distorce as melodias que essa alma compôs.

Diferencio-me e jogo-lhe alguns centavos:
Ah, uma esperança surge nos ombros cansados.
O violinista volta a executar melodias nas cordas senis,
A pobre rabeca se torna um estradivário valioso.

Eu sou um escritor, mas, não sou ninguém.
Agora esse violinista; talvez seja alguém.
Talvez escreva melodias que muitos ouvirão,
Ou que ninguém, talvez!

Dentro de um raciocínio lógico eu o defino ao definir-me.
Ele é a esfera do infortúnio. – Eu sou a pirâmide do êxtase.
Intercalamos entre o que está por vir e o que está presente.

Reacendo o charuto, fecho os olhos e ouço a melodia,
Desta janela vivo sendo outro, para evitar ser eu mesmo.

Eu poderia sentar a praça e observar, de perto, o violinista;
Tudo que vejo da janela me deixa com os olhos em lágrimas.
Aqui de cima o mundo é admirável, mas não consigo explicar-me.

Que faço eu? – Que faço eu ainda aqui, debruçado na janela?

⁠ ⁠Folha ( haicai)

Vi pela janela
Gotículas de orvalho.
Uma folha se move.

⁠Aquelas gotas de chuva riscam o vidro da minha janela como lágrimas exteriorizadas das minhas dores humanas.

Cai miudinha de saudades daquela tarde chuvosa com lembranças vivas em minha memória.

Há...tudo ficou em câmera lenta e ao mesmo tempo, perturba, causando insônia com a distância entre meus sonhos e minha realidade.

Dúvidas possíveis e os delírios de saudades em cenas reais de lágrimas, risos e choros naturais.

Sem perceber, derramo uma lágrima de realidade e as palavras voam pela janela das coisas ditas e só me resta a poesia.

Poesia essa que vem
desdobrando-se como memórias da minha própria vida.

⁠Os olhos são as janelas da alma, já o amor é o olhar pela janela em direção a outra alma. Que nossos olhos vejam sempre o que há de melhor na vida.

⁠O QUE VEJO DA MINHA JANELA...

Vejo tanta vida lá fora
Não me canso de olhar nela
Vejo uma estrada longa
No final uma cancela.

Vejo minhas lembranças
Um pouco embaralhada
Na mistura dessa saudade
Que vem toda atrapalhada.

Uma hora é só de tristeza
Na outra esplode de alegria
Emoldurando meus sonhos
Numa festa de poesia.

Autoria Irá Rodrigues.

⁠Refletida no vidro embaçado da janela, as linhas que marcavam meu rosto se revelavam como nunca, um baú de recordações: uma nostalgia de tudo o que sou. Hoje, ainda tenho muito a dizer, mas, talvez, não precise de tanto enquanto meus abraços e versos continuarem tão cálidos. Contemplando a garoa cair, numa manhã fria de outubro, atípica assim como eu, percebi que me acomodei nesta pitoresca deformidade d’alma: do riso espontâneo às lágrimas de saudade ou vice-versa.

⁠"A Janela de Deus está aberta, você está sendo convidado para entrar em sua presença, e desfrutar de sua gloriosa dádiva, dada aos mortais."
(Trecho do livro Eternidade)

⁠Seria ínfimo de que os olhos
São como a "janela" da alma
Nem todos conseguem perceber
É mais cabível se fosse a "porta"
Pois permite até encontrar
Além da alma
Um caminho libertário.

⁠Com você enlaçado
na minha cintura,
Muitas Azulzinhas
na jardineira da janela,
As estrelas e a Lua
em serenata romântica
celebrando o amor,
É algo que venho
querendo, escrevendo
É prevendo o teu desejo,
é o famoso eu quero,
e sei que você por
mim continua querendo.

⁠A nova idade me faz considerar as belezas da vida pela janela do conhecimento enquanto ainda há tempo.

⁠Vejo os teus olhos em pombas que por trás da minha janela espreitam, fascinadas já não bebem água drenada pelo a/c do quarto como se lessem o meu pensamento, desejo fervente de comer carne rígida de pomba, abro a janela e azas batem em voos altos para o desconhecido, brincadeira, voltam à janela e matam a sede. Um dia estarão agarradas a minha mão e as tratarei com delicadeza e com muita paixão.

⁠Transitório

Vejo da minha janela
O planeta estilhaçado
Onde reina o desamor
Com cada um pro seu lado.
Não vejo mais caridade
Somente atrocidade
Num mundo contrariado.

Santo Antônio do Salto da Onça/RN
23/11/2023

⁠Sou como um pássaro que pousa em tua janela. Não quero nada além de alguém que me ouça cantar.