Poeta Viver Sozinho Solidao
Poema inacabado
É Poeta,
És Tu!
Sua poesia solitária nas iniciais de uma escrita qualquer.
Surgem versos improvisados, há alta hora da madrugada.
Tuas asas se fundem com a dela, uma dor e uma cratera.
Abandonado...
O poema encetado se perdeu e ficou para trás.
Em breve, o Sol irá nascer e mais uma vez ficará exposto ao tempo e uma poesia inacabada se diluirá.
O que era para ser doce, azedou!
Daquela alegria ingrata, carrego o que me restou:
Saudade e amargura sentida de mais um verso que não se findou...
Sofrido e gelado é o tempo onde meu coração ficou.
Mas ele é gentil, e me fez olvidar a dor, trazendo-me de volta um Amor que nunca acabou.
Por isso me declaro á ele.
Um solitário,
Inspirador......
Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa.
( 016 )
AO MESTRE COM CARINHO
( Homenagem ao poeta Jenário de Fátima )
Um dia ele segurou em minha mão
Pra me ensinar fazer lindos sonetos
Fiz de sua companhia um amuleto
literalmente tirei os pés do chão...
Sei que por Deus sou um ser eleito
Um anjo bom caiu no meu jardim
Exalando um cheirinho de jasmim.
Trazendo rimas em versos perfeitos
Sorristes ao ver, quão boba eu ficava.
Quando a ti mostrava esses versos soltos
Versos livres, de tão livres eram tortos...
E de olho bem abertos eu sonhava
Aprendendo que nesse mundo virtuoso
Uma tela fina separa corpo e não alma!
Joelma Maia
Devaneios de uma alma
Germina na mente do poeta,
Fatos...
Acontecimentos que enriquecem a compreensão de quem os vê e os lê.
Enebriam os apaixonados.
Envaidecem os artistas e pintores literatos.
Para os que compreendem o real valor da arte, não se trata de campetições e sim, o fato de ter nas mãos o dom de criar e amar o que produz.
Precisa é sua arte,
Tornando-o um forte condutor de ilusões e verdades.
Porque arte, é isso!
É conceber;
É traçar idéias;
É simplesmente amar.
É entrar em devaneios pintando e se lambuzando de ilusões em seu próprio,
formato...
Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa.
O eu poeta
Um poeta expressa sensações
O poeta tem ilusões
Um poeta, nas mãos, tem magia
O poeta, no mundo, tem agonia
Um poeta fala e é assistido
O poeta, quando fala, não é ouvido
Um poeta tem sempre a palavra certa
O poeta gosta de descoberta
Um poeta hipnotiza com a conversa
O poeta, em seu universo, se dispersa
Um poeta brinca com a língua e o coração
O poeta brinca com repetição, canção e isolação
Um poeta gosta de ser sempre criativo
O poeta, para rir, não tem motivo
Um poeta vive beijando o espaço
O poeta, na mente, tem embaraço
Um poeta cativa coisas, pessoas e o mundo
O poeta fica triste a cada segundo
Um poeta ver poesia em cada lugar
O poeta não tem nada pra falar
Um poeta, as vezes, é engraçado
O poeta tem um olhar alvoroçado
Um poeta é inverno, outono, primavera e verão
O poeta é MPB, rock and roll, axé, forró e baião
Um poeta nem sempre é mestre ou doutor
O poeta, quando não sente frio, sente dor
Um poeta foi quem escreveu
O poeta sou eu.
- O Poeta, a caneta e o papel -
Estranha relação,
dificil; impiedosa
cheia de memórias; silêncios
como os espinhos de uma rosa.
Coisas por dizer
nunca por sentir
dificeis de esquecer
que fazem desistir.
O Poeta decadente
a caneta gasta; triste
o papel roto de existir
a Alma morta ... persiste.
Impera a solidão
a distância e o vazio
e sofre um coração
jaz morto sobre o rio.
Manual do Poeta
Amiga ilusão,
Minha digníssima esposa inspiração;
Tintas sobre minha cabeça
E pincel em duas mãos.
Dom!
Dom de fazer;
Dom de olhar e criar;
Dom de chorar sem saber o porquê;
Dom de juntar letras e criar palavras;
Dom de ver, sem saber o que está vendo; Dom de ler e metaforizar;
Dom possuído;
Dom aguerrido, sem ser entendido.
Versos do Amor;
Versos da dor;
Versos melancólicos;
Versos que vem e
Outros que nem existem.
Poemas das fontes;
Poesias das flores;
Frases que emergem brotos,
Palavras com seus compostos,
É pra quem tem o que não sabem que tem.
Fome, ganância em abundância.
Competência para morrer e ressuscitar.
Viver e não saber o que está vivendo;
Viver dentro da órbita sem portas e comportas.
Natureza verde e amarela,
Azul do céu que reflete no mar e faz qualquer um voar.
Sangue circulando;
Coração dilatando e estourando as veias e vai rasgando peito adentro.
E por cuidados do Criador....
Ele murcha como uma flor.
Manual do Poeta,
Que flui a todo segundo e
que não acabará nem aqui e nem ali.
São refrões,
São canções,
É melodia que irradia;
É o manual do escritor,
Que não há quem decifre seu fim
E nem o seu valor.....
Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa
ninguém jamais alcançou o perfeito raciocínio do poeta e os que tentam se perdem nas suas próprias pobres egoístas conclusões
#TECELÃO
Sim!
Sou um poeta...
E aos todos digo...
Antes que a noite chegue...
E que mate a luz...
Desde quando o sol vai à forja...
Até quando a lua no céu cavalga nua...
Desde quando a terra dá e tira...
A sonhar estou atento...
Em um mar sem rumo certo...
Quando me vagueio...
Vejo todo um mundo num grão...
Tenho o infinito na palma da mão...
Não duvide daquilo que vê...
Jamais saberá das respostas...
Não as dou...
Bebo a vida a longos tragos...
E só amando...
Tenha certeza disso...
Me embriago...
E sendo assim tão simples e feliz...
Caminhando sobre as estrelas...
Faço assim em meu jardim...
O que sempre quis...
E num dia depois do outro...
Sem pressa a alcançar...
Vou bordando a todo tempo...
Meu destino...
Até Deus chamar...
Sandro Paschoal Nogueira
facebook.com/conservatoria.poemas
O poeta se inspirava com as palavras, e as mesmas se preparavam para serem admiradas
Passava horas rimando e interligando ortografia
Para uma hora ou outra se dispor da poesia
Contemplava o amor não correspondido
Esperando com que o amor lhe deê ouvido
Cantando suas prosas, o poeta harmonizava
Mas não perdia a sua glória de alguma forma de entregava
Como era claro, ser o dono daquelas palavras
Deixava as suas mensagens entendidas e muito claras!
eu poeto
ele poema
poesia sem ledor:
é verso sem gema
é poeta sem amor.
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
Palhaço...Poeta...Criança...
Todo palhaço tem um pouco de criança: Ele brinca,pula,canta, dança...E ri até mesmo do que não existe . Mas na verdade O que ninguém sabe É que todo palhaço é triste. Às vezes ele leva alegria ao picadeiro E chora no camarim. Às vezes ele é um tipo de anjo mensageiro Que entre a alegria da brincadeira anuncia o seu próprio fim. Chega às vezes,ébrio de dor, e senta-se em frente ao espelho transformador...Pinta o rosto... Põe na lapela de seu surrado paletó uma flor... calça seus grandes e esquisitos sapatos...- Tudo preparado com amor. É aplaudido,vaiado graciosamente, ovacionado... Faz o público rir e pedir bis. Ali no palco ele é amado... más o que ninguém sabe é se ele realmente é uma pessoa feliz. E sempre que vê um sorriso no rosto de uma criança vai-se embora toda a dor que o atormenta. E a cada piada renova-se a sua esperança para acabar com os problemas que ele silenciosamente enfrenta... Quando vai para casa,do palco sente saudades - E quando está no palco sente saudades da família. UM palhaço é um maquiador da realidade Tal qual um poeta. Hora uma pequena e distante ilha, hora uma grande cidade Cheia de luzes,movimentos,cores e complexidades... Ah ... Palhaço -poeta - criança!... Agora, passado os dias, cansado de tudo, já não esboças mais a mesma alegria, já não brinca, não pula, não canta, não dança... Pois estás imóvel,frio, eterno e mudo!...
Preso dentro de mim a um poeta, que me sussurra tragédias dores e angústias, são de amores não vividos, e não sentidos, grita dentro de mim este poeta arrependido, enchorradas de tedios chora e ri e se desfaz em plantos, louco em tolice aos gritos se embriaga de velhas lembranças, louco preso este poeta se vê com o veneno nas mão, chora a dor dos amores não vívidos, disposto a ensserrar assim a vida de quem a ele o prendeu, seus amores não correspondido e por ele não vívido,
Ahh que sorriso intrigante...
Ahh que olhar fascinante....
Que me deixa um poeta galante...
Fixado em escrever para essa pérola cativante que deixa meu coração gratificante, em saber que mesmo distante, existe uma garota marcante e brilhante....
BOM DIA precioso diamante....
Era um poeta que sonhava em ser santo. Era um poeta que ao alto elevava o seu canto. Era um poeta solitário,sem casa,sem manto... Era um poeta que quase ninguém via. Era sempre poeta - mesmo nas tristezas e loucuras de seus dias. E a sua vida era uma fantasiosa poesia . Algumas vezes escrevia torto, meio que sem jeito, mas com um toque de magia as palavras emanavam da eterna dor que sentia em seu peito. Gostava de passar horas e horas na solidão de seu pequeno e simples leito. E o poeta insanamente ria...ria...ria... E cada gota de seu sangue que escorria tornava tudo a sua volta ainda mais perfeito. Sonhador - olhou uma última vez a lua,as estrelas,a rua... Sentiu em seu coração um aperto. O seu mundo foi ficando ainda mais estreito. Naquela noite esfriou,ventou,chuveu... Sentiu um amargor na boca. A vista escureceu. E ninguém... ninguém apareceu... E ali em seu cantinho simples e apertado com apenas uma caneta e uma folha ao seu lado o poeta finalmente tornou-se em um ser grandioso e alado!...
Era um poeta que sonhava em ser santo. Era um poeta que ao alto elevava o seu canto. Era um poeta solitário,sem casa,sem manto... Era um poeta que quase ninguém o via. Era sempre poeta - mesmo nas tristezas e loucuras de seus dias. E a sua vida era uma fantasiosa poesia...
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