Poeta

⁠Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso, pois foi o escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.

⁠um poeta não sabe chorar
um poeta não sabe demonstrar
um poeta não sabe falar
o poeta só sabe escrever
quer saber o que um poeta esta pensando?
seus poemas deve ler
pois somente lá ele sabe viver
é onde seus sentimentos conseguem transbordar
um poeta é saber por palavras mostrar
tudo aquilo que gostaria de falar
um poeta é conseguir escrever
tudo aquilo que gostaria de saber
ou para fora botar
um poeta tudo sabe guardar
mas ao mesmo tempo
nada consegue esconder
pois todos conseguem o ler
pois seus poemas mostra
tudo que queria guardar
sem ninguém nunca imaginar

⁠Duas faces, nasce um poeta renovado.

Um dia é intensidade
Demasias e flores
Vorazes primaveras
O inverno ou outono
São estações adversas
Complexidade da vida.

⁠Não sou o poeta
que escreveu que
nossos "destinos
foram traçados
na maternidade";
Foi o amor de verdade
que nós sentimos
quando nos vimos
pela primeira vez,
e que tem crescido
fortíssimo mês a mês.

⁠Na alma de um poeta
Há um grito de esperança
Onde o gosto a vida estar,
No amor é que se tem a ganhar
O que informar pra luz do iluminar
Ao desenho do eu para sonhar
A sombra do pensar
Guardando o poema
A quem quer poetar,
E que vislumbra o poeta
Quando quer pensar.

Sou poeta do interior
Sou poeta da vida
Sou poeta do amor
Entre Campo e Poesia
Escrevo minha vida
Transformando em rimas
A alegria e a dor.⁠

Eita poeta sensacional!
Gaba bom nas poesias,
Cada rima é um "carinho na alma"
No coração de quem as⁠ aprecia.
Um excelente cordelista
Que encanta por todo canto,
Alegrando quem está em pranto,
Acalmando quem se estressa
Como admiro Bráulio Bessa,
O Nordestino de Alto Santo!❣️

⁠Ser Poeta.

⁠Não escolhi ser poeta!
Nunca foi uma opção.

Mais fácil escrever o que me mata.
Do que me matar em meio tanta solidão!

Nunca foi uma simples canção.
Você que não ouviu com atenção!
Meus pedidos de ajuda, implorando perdão.

Eu não sei amar, ou, o que é o amor!
Porquê tudo que eu amo ou tento amar sempre me traz dor.

E eu ainda não encontrei razão para viver! porém é mais fácil escrever do que fazer alguém sofrer.

Dias que eu ando sem saber aonde vou chegar.
Me encontrei na poesia e na arte do saber cantar.

⁠O poeta
Dizem que somente poetas que vem beleza na tristeza
Mas eu como um humilde poeta vejo beleza na vida
Em cada palavra que escrevo
Em cada pessoa que amei
Nunca foram só palavras
Vivo a vida de forma sincera
Intensa demais
Que poucos na vida talvez saibam entender
Ser poeta é amar a cada segundo
Muitas vezes sem ser recíproco
Mas amar de um jeito tão puro
Como nunca amou antes

⁠O CANTO DO POETA
Enquanto canta o ávido pássaro espanta
A tristeza triste de estar na inglória gaiola
Se se debate e se machuca e se esfola
Ainda ferido ensaia o cortejo e canta

O “dono” se esmera em encantos e planta
No rosto uma imagem de alegria pachola
Relembra os tempos de infância na escola
Enquanto contempla a morte e se encanta

No fundo da terrível cela inviolável e santa
Ruge ou canta ou geme ou chora e se consola
Um canto malcontente e pálido se levanta

E como em último e gélido suspiro se agiganta
Observa o rosto do insensível homem e se desola
Um sentimento terrível de que nada adianta.

Avanildo Moreira (Poesia Reflexiva)

⁠❤
⁠"O coração de quem escreve não
se explica.
É como se o poeta fizesse amor
com suas palavras."
❤

⁠O verdadeiro poeta, tal como os artistas em geral, não utiliza o seu intelecto para explicar fenômenos da existência, mas para criá-los.

Este, que não foi
um grande poeta,
viveu sua vida
de forma incompleta;
viveu a pensar
em normas e metas,
e a vida, ligeira,
passando entre as frestas…

⁠O amor transforma qualquer homem em poeta.

⁠A poesia é a arma do poeta.

⁠Assim como a espada é a arma do guerreiro, a poesia é a arma do poeta.
A primeira atinge o corpo, a segunda, penetra na alma.

⁠#ALTURAS

Vagueia o poeta em sonhos...
Fita o céu, em reflexos, das mais variantes cores...
Lá onde os violoes choram...
Louvando a vida e os muitos amores...

Se um sonho se ergue...
Outro sonho cai...
E nesse eterno vai e vem...
O tempo passa e vai...

Desgraçado do poeta pobre...
Cujo em vida o túmulo o cobre...
Não amou...
Não foi amado...
Pela vida passou...
Ignorou e foi ignorado...

Em redoma ilusória...
Fechou-se em falsa glória...
E agora que o amor se foi...
Ninguém há de contar sua história...

O luar no céu se apagou...
As estrelas todas tombaram...
A terra abriu sua garganta...
E o poeta foi engolido...
E agora aqui, no que lhe digo...
Esse vazio medonho me espreita...
O poeta que um dia também sonhou...
Agora jaz na sarjeta...

Estrela d'Alva...
Imaculada e pura...
Faz-me novamente sonhar...
Erga-me às alturas...

Sandrinho Chic Chic

facebook.com/conservatoria.poemas

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⁠"Poeta é passarinho gorjeando sentimentos, pousado nos galhos singelos da árvore de inspiração, semeando versos e prosas nos campos do coração..."

⁠O coração do Poeta



Disseram a mim,
Que as cordas de um violão, são o coração do Poeta....
Decido toca-lo para entender se a frase em questão, é falsa ou é verdadeira...

Os dedos são indecentes e sem juízo.
Quando eles as dedilham, levantam lágrimas e encantam sorrisos...

Instrumento feito por alguém!
Quem?
Ah! Não interessa nesse momento, deixa pra lá, vou por aqui, em busca do além...

Na continuação, vou descobrindo alguns dedilhados...
A palma da mão escorrega nas linhas e no braço..

As linhas são esticadas, e as notas musicais se camuflam no enredo elaborado....
Dizem também, pra tudo o Poeta encontra um jeitinho...
Faz parte da alma de um escritor...

O que é desconhecido, de repente é nomeado.
Seu nome é, Violão, o tal vilão enfeitiçado...

Quem te fez eu não sei.
Agradeço a quem te engenhou....

Com as feridas do meu coração maltratado, descubro os seus sinônimos e os seus significados...

Depois que te descobri oh! Violão, meus dedos nunca mais foram dedos, se tornaram garras...

Por sorte, minha alma sangra noite e chora de dia...
Meu peito é um portão aberto, onde te toco em céu aberto...

Violão,
Se és sensível como se mostra,
Sou mais que isso.
Sou teu amigo, e acho que de mim, você também gosta..

Se tua felicidade é ser tocado.
Imagine eu quando te acomodo nos meus versos improvisados...
Imagine....

De fato,
Suas cordas são mesmo o coração do Poeta.
A frase citada, é verdadeira, e pela descoberta que fiz, nunca foi falsificada....




Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Quadro de Poeta



Horas, insanas horas.
A fio ,a pavio, não me enxergo, mas eu olho...
Sentimentos que tomam contas,
Me sinto em um quadro quadrado ou redondo...
Pregado na parede, olhando do lado do cômodo, e um relógio que devagar vai girando...
Logo ao amanhecer, nas primeiras horas, vejo a janela clarear...
O reflexo do sol, emite uma luz que não dá para meus olhos enxergar..
Mas sei,
Sei que ela está la fora, e não sei quando vou nela contemplar...
As primaveras passam, os outonos passam, o inverno, se faz presente.
E um verão que está para chegar...
Com o meu eu e o meu coração fixados,
Outra vez,
E outras vezes, contínuo sendo esse, uma mera foto, uma arte, uma ilusão fotográfica...
Minha alma, o meu eu, uma redação em verbos,
Só ainda não sei, se é colorida ou um retrato falado...
Dois inexistentes na parede, a sonhar.....




Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa