Poesias de Poetas Famosos

Sonhos dos poetas...
Deitados ali,
estão os sonhos dos poetas
que em seus versos,
fazem pousar borboletas
e cantar os pássaros
que de asas podadas,
já não podem mais voar.
by/erotildes vittoria

Os teus poetas e filhos....choram...
Que Portugal é este....que país é este....
Que deixa fugir os nossos jovens....
Não nos deixam dar pão aos filhos...
E aos velhos cada vez mais sós ....
Tirando-lhe as próprias migalhas....
Não pronuncio nomes detestáveis..
já chega quando os leio nos jornais....
Miseráveis..... que deixam morrem na prisão...
os rouxinóis...como tristes papoilas....
De tristes...e corruptos....
Ficam como salvadores e heróis da pátria....
Pátria - para os últimos heróis......
Que teimam em ficar...lutar...lutar...
Dos que morrem por ti......meu querido Portugal
Ninguém é mais poderoso no mundo.....que a união...
A todos aqueles que tenham sofrido e vejo sofrer.....lutar.....
Lutar para limpar esta pátria...de miseráveis oportunistas...
Nem num instante pleno desta vida....fugir sem lutar....
Mais para morrer que de viver.....sem paz...sem pão..
Os teus poetas e filhos....choram...choram de dor..
Meu querido Portugal......lutar sim.......desistir nunca..!!!

Alguns poetas versam pra serem vendidos
Eu sou escrevo pra tentar ser desvendada
Eu sou poeta-tipo-problema-de-lógica
E os meus versos não tem lógica nenhuma

Homenagem aos poetas

O poeta pode ser,
Da prosa, rima ou cantor.
Mas sempre se faz valer,
Dos cantos que vem do amor.

Qual poeta não quer ter,
Alguém para lhe inspirar,
Um amor, um bem querer,
Um céu azul e um verde mar.

No cintilar das estrelas,
Vêm os versos desfilar,
E mesmo sem poder vê-las
O poeta vai rimar.

Tudo isso vem da alma,
A beleza e inspiração,
O poeta traz com calma
Do fundo do coração.

Todo Poeta é doce,
Em seu sorrir e falar,
Porque se assim não fosse,
Não ensinariam amar.

POETAS

Poetas, poetas, poetas...
Quantos poetas no mundo!
Sentindo o peso nos ombros
De amar um amor profundo.

Poetas, poetas, poetas...
Quantos poetas no mundo!
Feliz são todos poetas
Ou quem não é um segundo?

Digam-me, então, os poetas,
Com seu olhar mais fecundo,
Se agraciada é a meta
De ser poeta no mundo!...

“A Poesia é um ‘reino encantado’ para os poetas que têm medo do escuro. Porque Poesia é claridade, levitação, oxigenação da alma, mesmo que as vezes seja pedra no sapato das contundências. Quando leio Poesia, preencho questionários e renúncias de abismos. Quando escrevo Poesia, voo a libertação dos sensíveis crivados de dor. Mas, quando me inscrevo nelas, elas então sustentam minha sensibilidade, nutrem minhas irrazões de zelo filosofal, e, por fim, de alguma forma me ilham desse triste vazio que é a própria existência humana”
Silas e suas ‘siladas’
“A poesia é o álbum de figurinhas carimbadas de minha alma, a história em quadrinhos do meu espírito, o hidrante mágico de meu inferno mental, a ilha de edição de minha cela de Existir.

Silas e suas ‘siladas’

"Poetas, pintores, filósofos, escritores... Todos, inquietos viajantes de mundos abstratos por onde passeiam suas almas em voos solitários, se perdem e se distanciam da louca realidade das coisas concretas. Como assustados pássaros, vagueiam fugidios a desenhar matizes de incompreensíveis aquarelas”. (Mauricio A Costa, em 'O Elo Invisível' - O Mentor Virtual II - Campinas-SP)
Lançamento em breve...

( Poetas somos todos nós)

Sou poeta, da dificuldade, da periferia.
Enrolo versos pra te trazer amor, alegria.
Sou poeta marginal,
Poeta coisa e tal
Poeta sem grana,
Poeta sem fama
Poeta pra dar encanto a algum coração...
Meu legado, ilusão
Minha herança, um quiz.
Mas não sou um poeta triste
do meu jeito sou feliz
Pra te ver sorrir, quem sabe sonhar.
Irei até onde a sina me levar
Sou poeta.... Poeta de versos simples
Mas de paixão, poeta das madrugadas,
De muita fé e solidão
Rimo sonho com componho
E mão com coração
Só não rimo minha sorte
Por que essa não tem um norte
Que me tire a emoção..

Dizem que os poetas são solitários....
Talvez sejam....
Talvez não...quem sabe.....
Caminham nas palavras...
Nos desencontros do mundo....
Calabouços de dores iluminadas.....
Albergadas na eternidade do tempo....
Pedras.......fragas....
Onde as palavras germinam flores....
Flores belas.....
Perdidas no deserto da alma.....
Silêncios escondidos...
Máscaras sem existência....
Palavras deitadas ao vento...
Pelos dedos .......
Da mão....onde morro.......
E renasço nas cinzas...
Cansada escondida.......
De luzes iluminando recantos...
Escuros.......profundos.....
De medo.
Penumbra de pranto
Nas margens de um poema...
Escrito com dor ...e alento.....
Na perfeição..
Da mente...às vezes...
E tantas vezes perversas...
Espelho de retalhos........
De um corpo confuso....
Construido e ancorado...escrito.....
Na magia de uma dor...de um lamento...
De murmúrio.....
Onde me pedem a perfeição das palavras..
Dizem que os poetas são solitários....
Na perfeição das palavras.....
Talvez sejam....talvez não...quem sabe.....!!

Sou herói sem causa, sou sól sem calor.
Eu sem voce mais nada sou que a lua sem poetas, sem casais.

Mais que tudo, necessito de voce.
A sua voz e a sua luz põe vida em meu méro existir.

Eu acho até que não sei onde vou parar se voce ficar um tempo assim sem passar.

No mundo sem o ar eu posso respirar, mas sem sua presença eu sei vou acabar.

Dentro da noite
Escura se escondem
Navios mercantes,
Ilusionários e poetas
Sonhadores que amam
E dormem.

NOTÍCIA DE JORNAL



Em uma troca de versos entre poetas desconhecidos, uma poesia perdida atingiu um transeunte bem na cabeça, do lado direito da cabeça.

De acordo com relatos de testemunhas... qualquer um poderia ter sido atingido. Uma vez que, milhares de pessoas passam por dia no local, e quase sempre distraídas.

No entanto, um jovem negro, aparentando ter entre - 12 e 14 anos - com semblante calmo e um pouco acima do peso, foi socorrido pelo serviço móvel de urgência e emergência e encaminhado para o [HGPP] - Hospital Geral de atendimento às vítimas de Poesias Perdidas.

Na cena do ocorrido, além de caneta e papel, foram encontradas dentre outras...várias cápsulas de poesias deflagradas de diversos calibres.

Apesar do grande susto e após ter sido medicado, por apresentar um súbito quadro de delírios racionais com seguidos episódios de contemplação do mundo sensível e falas aparentemente sem sentido e desconexas, o garoto passa bem. Inclusive, já teve alta poética, mas (in)felizmente nunca mais será o mesmo.

Nosotros, Poetas

Nosotros, Poetas, somos prisioneros de las noches de Luna,
Soñadores que sueñan despiertos en las madrugadas solitarias,
Contempladores de estrellas frías, sueltas y sin par.

¡Ah! Nosotros, Poetas...
Perdemos la cuenta hasta de nuestros días,
Componiendo versos y reversos,
¡De vidas felices y de vidas vacías!
Somos dominados por pensamientos de alas,
Hacemos vuelos rasantes y atravesamos mares y océanos,
¡Despertamos hasta los diamantes!

Nosotros, Poetas, somos como locos,
Llevados en los brazos del viento a volar,
Para longitudes y altitudes extremas.
Entregamos suspiros y besos,
En renglones de dulces poesías.
Somos enamorados y hasta exagerados,
Poetas poetantes, del arte de amar.

Deitados ali,
estão os sonhos dos poetas
que em seus versos,
fazem pousar borboletas
e cantar os pássaros
que de asas podadas,
já não podem mais voar.
by/erotildes vittória
do meu poema - Jardins seminus

Somos todos poetas.
Poetas das dores e lamentações.
Um colocam no papel outros no coração.
O poeta é que coloca os sentimentos para fora.
Sem ter medo de se expressar.

O AMOR

O amor é uma mentira
Bem contada em verso e prosa
Por poetas, loucos e bêbados
Tolos inventores de estórias.

O amor é ilusão da escória
Que da sarjeta espera ter notado
Seu sonho de receber uma rosa
De quem só espinhos lhe atira.

Por isso é que o ódio impera
Pois é sentimento de verdade
Tendo a todos como arautos

Que vivem a fazer guerra
Por dinheiro, honra ou vaidade
E venerando Marte em seus autos.

⁠Punho dos Poetas -

Nascem do meu punho versos tristes e chorosos,
sem arte nem beleza, cheios de dor e solidão,
úrdidos pelas culpas de assassinos desejosos
de matar em cada um a liberdade e o coração.

Crescem do meu punho relicários de veneno,
excesso do cansaço de um Poeta já cansado,
balsamo que mata mas não temo
porque ambos convivemos lado a lado.

Vivem no meu punho mil Poetas rejeitados
num mudo esquecimento em triste sepultura,
Eles, que os eruditos leram sem ternura
mas que leem com alento os desgraçados!

⁠Numa Pátria de Poetas Desterrados -

Numa Pátria de Poetas desterrados
só se vê deambular gente proscrita
corpos frios em pedra funda,
voz dorida, cor do fado,
assim vivem tantas vidas ...

Eu lamento ser desterrado
também eu gente proscrita
minha cruz é pedra funda
minha voz calou o fado
e até minh'Alma está perdida ...

Dizem que a vida não acaba!
Que é eterna e não tem fim!
Mas que mentira tão piedosa!
Pois há gente que nos mata
com palavras, de uma forma fabulosa...

É solene o meu cansaço
é pesado o meu lamento
dou à vida o que não tenho
pois no peso do que faço
está a morte de onde venho ...

Poetas unidos pela arte do versar

⁠Há quem diga que o poeta
É um sonhador solitário
Que tem em suas mãos
O dom da inspiração
Mas será que o devaneio compartilhado
Roubaria seus sonhos idealizados?
A poesia é pretexto de quem sabe amar
E desse amor
compartilha boas ideias e devaneios mil
pois quanto mais doamos e andamos de mãos dadas
Pelos caminhos da arte
Mais inspirações nos chegam.
No poema cabe tudo
Menos o fio do egoísmo
Que separa
Os amantes das letras
E das palavras.

⁠As palavras são vistas pelos poetas sólidos...
Como a essência da vida
Um organismo com propriedades ditas
Ou um objeto dinâmico fora de contexto e/ou circulação
Mas mexe com o campo magnético ou um simples sentimento do coração;