Madasivi

⁠Tem coisa que nasce assim,
Com singeleza atrevida,
As duas almas que vivem em nós,
São alimentadas pela arte vida,
Venustidade sem fim,

⁠Na afoiteza para o amanhã,
Sobram certezas que amenizam,
O furor de uma realidade indominável,
Que os bafejos de paz abrandam,
Com astros e abraços de noturna lã,

⁠Há pouco,
Pouco demais,
E o tempo não teve tempo,
De fazer a casca desenvolver,
Por cima deste sentimento,
Cortado com as frias,
Lâminas curvas da foice inevitável,
Da existência,

⁠É agora que,
A realidade fica insuprível,
Muito mais doída,
Pela irônica e tão temida,
Possibilidade da falta não dissipar,
Diante dos pequenos instantes,
Que sua ausência grita,
A inexistência,

⁠Em momentos triviais,
Precisamente como este,
De um silêncio visceroso,
É que sinto plenamente materializado,
A imensurável insuficiência que insiste,
Em existir,

⁠Esse ligeiro desaparecer,
Que a memória devora,
Faz daquela presença,
Que parecia eterna,
Que tudo preenchia,
Exaurir,

⁠Como não sabes,
Ainda,
De tudo que traz um bem,
És sinônimo,

⁠Não há dúvida tão certa,
Que paire,
E depois ecoe,
Que sua existência,
Será um eterno presente,

⁠Como o luar,
Do Golfo Pérsico,
Que acende a escuridão,
Do árido deserto,
E de um ávido coração,
Que sempre te admirará,

⁠Suas loucuras,
São as minhas,
Minhas pretensões,
São as mais duvidosas,
Não poderia ser diferente,

⁠Diante deste mundo maluco,
Portanto,
Sou mais um louco,
Que elogia,
O Doido de Roterdã,
E todos os possíveis insanos,
Que pensam,
Que suas mentes são,
Eternamente sãs,

⁠A casa de outrora,
Era mais que mágica,
Imobiliada de fragrância de vida e canções desprendidas,
Sem ponto, poucas vírgulas,
Mais eteceteras e reticências de toda sorte,
De inolvidáveis momentos,
Era lar dentro de uma casinhola,

⁠A casa inesperadamente,
Muito depressa mudou,
Sem alaridos,
Com dissimulada e tacanha obscuridade,
Súbito perecimento inexplicável,
Que estamos fadados,
Execrados, amaldiçoados,

⁠A casa de agora,
É mortiça, a lucidez faz dela inabitável,
Cada canto moribundo está sombreado,
Todo móvel tem lembranças fantasmas,
O silêncio não é inocente,
O sentimento é uma densa fumaça,
Que impregnou a estrutura da alma desta casa,
Que não é mais lar, mas pedras sem graça,

⁠Escher revela o que está e não está de nossa ilusão,
Euclides e a pluralidade unida com precisão,
Schrödinger e a caixa do instante exato da incerteza,
Bach e seu cravo temperado mastiga as mazelas do mundo de rudeza,
Dante muito além da religião do verso,
Claudel esculpe o cinzel do universo,
Amor cientificamente artístico,

⁠Sem fim pode ser,
Aquilo que me prende por um instante,
Como a criança dormindo,
Com aparência de contorcionista,
Que me faz lembrar uma obra de Arte Renascentista,

⁠Num instante tudo para,
O que fica em movimento é a sensação,
De que a beleza está sempre de atalaia,
Para surpreender,
Como as estrelas numa noite destampada,

⁠Escrever nunca agarrou tanto minhas mãos,
Como raiz em terra boa,
Escrever ânsias que já foram tão escorregadias,
A mente continua dando letras, palavras, frases,
Como frutas no pé,

⁠Escrever o que não vale ser lido,
Basta só escrever,
Mas as mãos estão assim,
Sem forças para fugir,

⁠Como a claridade,
Expressa,
Que assombra a escuridão,
Tácita,
É a convicção da ambiguidade,
Fecunda,
Que amua o coração,
Tristura,
Como a de agora que lateja saudade,
Falta,

⁠Meus dedos sentem,
O que mais importa,
Escorre,

⁠Um desperdício,
Abismo que arrepela,
Quem só tem dor,
Que dor,

⁠Parte da vida está inacomodável,
Parte que não pode ser ajustada,
O sentido sangra e escorre cruel,
E bem sei a tal da causa desamparada,

⁠A esperança é pura impotência desprezada,
A alegria é como um veloz relampagueio,
De repente meu desejo é uma voz calada,
Gritar, rasgar, desaparecer é o anseio,

⁠Sem porquê, e sem quê, resta esquecer,
Somente deixar estar aqui dentro,
Parte da vida fica por esmorecer,