Poesia sobre Arte
A Alegria de Amar!!!
A arte de viver fica mais bela quando nas páginas trocadas da vida nos deparamos em encontros com seres maravilhosos que nos irradia a alma, com seus simples gestos de afetividade transformando nossos dias em constantes raios de sol a nos iluminar. Nossa caminhada se torna mais leve, sutil, com cor de céu, sabor de fruta, cheiro de flores! O meu caminhar estar assim, depois de te encontrar. Está alegre, amando você!
Clemilda Gonçalves
A Arte é algo inexplicável que podemos ver
Nela se expressa sentimentos e nosso ser
Por meio de grafiti musica e pintura
Eu crio coisas e embarco rumo a aventura
Sobre a arte da conquista:
Não é certeza, é ousadia. Nasci teimosa e assim vivo por aí. Faço de conta que é a coragem que me move. Vou fingindo que as pernas não estão trêmulas e que tenho a certeza daquele caminho e daquela escolha que fiz. O mundo quase acredita. Mal sabe que a minha cara fechada forjando coragem leva por dentro uma prece desesperada e sincera, de que Deus me segure no colo se eu der com a cara na porta outra vez. Não é a coragem, é a insistência. Sei que ele está do meu lado, e mesmo não o vendo, ouço seus sopros de vento, e sei que se fosse a sua voz ele estaria dizendo: vai com fé, menina, pode seguir porque Eu estou aqui.
seu corpo é uma obra de arte,
sua face desaparece no horizonte,
nessa tristeza, tudo está abstrato,
numa sintonia omoplata,
quero abraçar mas está tão frio,
feche os olhos relembre
que musica este na sua vida inteira,
nem tantos desejos seja uma última
brisa que tocou os gritos na escuridão.
NADA INCOLOR
Arte ingrata que não desata e engata
E conquanto, em desalento,
A órbita elipsoidal dos olhos me arde,
Busca exteriorizar o pensamento,
Mas Como, quando e onde ?
Que em suas fronetais células guarda!
Tarda-lhe a Idéia!
A Inspiração então em apneia
E ei-lo a tremer, rasga o papel, violento,
Como o soldado que rasgou a farda e desertou,
No desespero do último momento ,
Ah finalmente a cor chegou e frisou forte ,
De certo o papel amarrotado dá má sorte,
Tenta chorar e os olhos sente enxutos!...
É como o paralítico que, à míngua cor da escrita não advém
Da própria voz e na que ardente o lavra
Febre de em vão falar, com os dedos brutus, para escrever,
Para falar, puxa e repuxa a língua,
E não lhe vem à boca uma palavra!
Finalmente falar nem convém,
A inspiração passou de apneia a refrão,
Alegria, que maravilha,
Beleza De cor em cor, nada lia, via escrevia,
Não faltava mais nada agora ao soneto que inteiro firmado na mente,
Mas desfeito e de cor em cor, que dor do autor,
Cuja caneta esfumava e nada se lia por absoluta ironia a tinta na caneta tinteiro escorria e não mais o autor escrevia
Arte ingrata que não desata engata
Pior quando empata feito um tapa e acaba no nada
Conceberam a mim a arte de escrever,
ler,
crer,
ser,
crescer dentro de mim,
transformando-me em algo incabível ao poder de se imaginar,
algo imbativel, o poder de se criar.
A BAILAR
Feliz amor
A grandeza da arte
Te faz cantar
Com beleza
Na vida
A bailar
Canta, canta
Dança, dança
Sem medo
Num maravilhoso ego
Que te faz brilhar
Joga sua isca
Vem me cobiçar
Canta e dança
Na beleza de amar
Canto em júbilo ao vosso ventre, a glória da felicidade;
A arte é o milagre rigoroso da mais branda composição;
A ousadia dos indelicados é a ausência dos suspiros docemente concertados;
Confesso-me-ei tão imenso o amor nascente por ti;
No entanto, quero um acidente sentimental que no qual, entrelace os nossos corações;
Ressurge
Qual dom, qual tom imprimira
Em versos, quartetos e tercetos,
Imitando a arte dos sonetos,
Ressurreição conseguira
Como a Fênix, das cinzas renascida
Do recôndito de seu ser, acorda a alma
Da mulher, da mãe, da eterna calma
Por tempo dormente, esquecida
Ei-la que surge, tímida e lentamente...
Das trevas da literatura, despertada
A luz de um poeta inspirou-lhe a mente
Do ego saciado, pelo elogio
Da lembrança dos tempos idos
Veio o poeta, acendeu-lhe o pavio.
Louvo o Altíssimo por notar tal poema;
Pois só o Criador de inspiração suprema;
Molda essa arte com precisão;
E presenteia a Terra com sublime visão.
Flui dos olhos tua bela escultura;
Ninfa, diva, musa e inspiração...
Qual nascer de sol no dia de verão;
Traz luz ao mundo a toda criatura.
Fonte melifica replena ternura;
E toda formosura reside no teu ser;
Algo em quimera que a meu ver...
Faz primavera todo alvorecer.
E o nascer das rosas vem de ti, Eulália.
Como dália num gentil florescer.
Queria falar sobre a minha arte que não é vista como contemporânea!
Mas sim como alguma bobagem sem importância!
A arte de declamar, a arte de recitar que embalava os doces devaneios de uma menina, não esmaecera com o tempo, apenas adormecera em profundo sono, num tempo rude que suga a vida e que dela rouba a alma. Não pudera o tempo ido desencantar-lhe, nem as mazelas lhe findaram o que tinha no íntimo. Na insustentável sofreguidão do ser, busca incansável a sua maneira de ser, a sua maneira de estar no mundo, em consonância com sua essência.
Lembra-me com saudade, subir ao palco e cheia de graça e uma incontida emoção, desfilando em versos a mais pura forma de homenagear, que fazia inundar de lágrimas os olhos daqueles que viam naquela arte, a mais pura forma de demonstrar amor.
E a menina cresceu e lá se vão muitos anos passados. Não mais subiu em palcos e nem sequer mais recitou, mas lá estava ainda adormecido o gosto bom de gostar, de ver estampado em versos, na expressão da poesia, as inquietudes, anseios, amores, paixões, alegrias e tristezas do ser.
Quanto mudou o mundo, quanto as pessoas se distanciaram, quanta modernidade. O mundo que era real destoa da realidade. Não mais se encantam com a poesia, quanto outrora, com a mesma fidelidade de sentir a intensidade dos sentimentos. Mas a menina de outrora ainda se emociona ao ver que ainda sobraram aqueles que não sucumbiram ao tempo. Ainda se emociona quando no mundo virtual ou real, depara-se com as poesias que povoaram a sua alma e sua mente na infância.
Mentir é uma arte podre, mas é uma arte.
E como todas as outras, não é para qualquer um.
Quem domina essa arte nunca é descoberto.
Vive nos mais altos patamares, com os mais belos carros, rodeado das mais belas mulheres...
... Eles estão no poder, sem saber o que é suar para conseguir dinheiro, o maldito dinheiro!
VIVER
Viver é uma bela arte.
Pois que saibamos dar uma demão de
Sapiência e praticidade a este quadro.
Faz-se a arte, mas não se faz um artista!
Dá-se a vida, mas não se dá um dom!
É a inspiração divina num óleo sobre tela
guiando a paz que chega em forma de aquarela
no coração da vida!
O tempo é o condutor de minha vida
Uma obra de arte em constantes retoques
Um relógio que só vai parar
Quando o destino der o apito final...
mel - ((*_*))
E você acha que amar é simples!?
Existe uma inconsequência na arte de amar, afinal não damos a mínima para pessoa amada até que ela ou ele seja desejada ou desejado por alguém, neste momento aprendemos que sem a pessoa não sabemos viver...
A arte de amar
Amor,afinal, o que é? O amor é não é o sentimento que rasga corações, ele é o sentimento que depois que quebra, junta cada pedacinho do coração de alguem, mais se você pensa que foi o amor de alguem, ou melhor a falta de amor de alguem que quebrou esse coração, não foi não, esse coração foi quebrado pelo seu próprio dono que não soube amar...
O amar é um ofício, um ofício que poucos dominam, na verdade é muito difícil achar alguém com a habilidade de amar, sabe aquela ilusão? Sabe aquela pessoa que você chama de "o amor da minha vida "? Ela não é exatamente NADA, ela não significa NADA. Mais sabe aquela pessoa que você esnobou? Sabe aquela pessoa que você disse "Ai, não vamos dar certo, blá-blá-blá, somos muito diferentes"?Ela é a pessoa certa, afinal, como costumo dizer "Quebra cabeças não se completam com peças iguais ".E o que tiramos de conclusão? A arte de amar é para alpoucos!
Nu arte
“Sob a tela do universo
cantando-te em versos
com pincel e aquarela
Deus fez de tua nudez
a veste mais bela”.
