Poesia sobre Arte

Amor e dor,
Pintura e escultura.
São presentes na vida
Como uma dor sem cura.

Uma chama ardente
Que rápido se mistura
Um amor ausente
Na vida é uma tela sem pintura.

Sabe as batidas desse coração?
Percebe a melodia sem-noção?
Ela pertence alguém mas nem essa pessoa sabe.

Ela não obedece a ninguém,
Nem ao próprio músico, dançarino desafinado,
Apesar de selvagem, essa harmonia em especial é perfeita,
Pois é pura e real.

Não se mente para este artista,
Porque este compositor não tem filtro, não refreia o instinto,
Ele só segue o pedido do contratante,que nunca encomenda só recebe.

Ele rodeia sussurrando sem cautela,Seu nome,
A palavra mais temida que não se pronuncia em vão,
Pois não se brinca com o coração.

CONTRASTE

Se é contraste...
Assim como nas telas,
E nas artes;
Percebe-se, olhando os detalhes:
Como o branco, o relevo;
Como o preto, as sombras;
Se é neutro, sem opinião!
Se é amados por poucos,
Odiados por muitos;
Se é em um tempo admirado,
outrora contrariado;
Se é hoje aplaudido, amanhã desonrado!
Se é a mente brilhante, depois tudo apagado;
Se é músculos e performance,
Se é em pouco tempo, mirrado!
Vive-se tempos de lutas,
Vive-se tempos de perdas, insanidade;
Vive-se tempos de vitorias,
tempos de ganhos, de celebrações!
E cansado, fica -se sossegado!
Se é o amor!
Se é a ódio!
Se é a paz, se é a guerra!
Se é a palavra, se é o diálogo...
Se o silêncio, o premeditado!
Se é a certeza, se é a dúvida!
Se o esclarecimento, se o desentendimento...
Se é o tudo, e o nada...
Se é o contraste da vida!

Saudade só arde quando encosta na pele
Ela queima, ela rasga e não sossega enquanto não fere
A lágrima lavou o rosto, mas não tira o gosto da solidão
Tá pronto pra experimentar
O que é perder um amor que estava na sua mão?

Sem direção, subidas e descidas nas lacunas da rotina,
se expressão uma pura emoção,
caminhos se deparam sobre tintas,
pensamentos abstraem a ideia do mistério,
jogadas na vida com formas e grafias,
surgidas de sua melodia.

Não deixe de aproveitar as múltiplas possibilidades de arranjo que as palavras permitem. É isso que torna a mensagem especial: a intenção por trás de cada palavra.
Qualquer assunto pode inspirar uma obra de arte, desde que o autor consiga transmitir a emoção estética. As palavras estão aí, à disposição de qualquer pessoa.

Sobre a sinceridade

Alguns comportamentos bons podem não ser sinceros. Por exemplo, quando você está irritado, o seu impulso muitas vezes é de ter uma atitude grosseira. Mas você pode controlar a sua sinceridade pura, natural, antes do controle, que entendo como algo instintivo e sem o controle racional. Algo como um impulso livre, como uma natureza sem ruídos. Como o ato real dos performers. Hoje ouvindo Nina Simone percebi que é preciso mexer nos ouvidos para conseguir ouvir as músicas dela. O corpo quase treme ao ficar em contato por muito tempo com as obras dela. É mais fácil para o corpo ouvir músicas mais simples, porque o corpo não treme. Estar em contato com a arte exige uma disposição do corpo. O instinto é uma mãe que levanta um carro com as mãos para salvar um filho. Isso existe. Acontece. É arte também. Arte é sinceridade. E por isso os quadros dos grandes artistas, as músicas dos gênios... são atemporais. E por isso alguns textos podem ser lidos para sempre que serão atuais. Algo como "eu sou a verdade e a vida". A verdade existe e ela às vezes não é percebida porque o corpo que ouve está bloqueado, ou não aguenta sentir... ver a pintura, a escultura. Se você não aprecia uma boa arte, fique atento, provavelmente a cegueira está fora do quadro, da música. Aprimore seus amores pela natureza e terá a permissão de sentir a sinceridade

''Enquanto esperar grandiosidade nunca enxergará a realidade
é nas coisas mais simples que estão as pequenas alegrias
e essas pequenas alegrias são as mais sinceras e verdadeiras''

Faça do sorriso de uma criança resgatar tua esperança
faça do olhar do idoso a sinceridade e confiança no outro
faça da fragrância das flores lembrares de seus amores
faça de tua vida uma obra de arte infinita.

O amor não tem face


É apenas uma sombra
Aquilo que se empresta
E se quer o dobro de volta
É a caricatura que nos faz sorrir
Sem se ver olhos, sorriso, nariz

Momentos...
Às vezes em tormentos
Desenhar detalhes à parte
Sem manchar o papel
Face oculta, leve, suave

Trazendo em cada traço
A mais pura arte
Artistas Frida Khalo
Van Gogh, Michelangelo, Pablo Picasso.

Um segundo efeito da educação e do controle dos instintos é a capacidade de apreciação estética. Quem já praticou por tempo suficiente uma arte clássica sabe que, para captar todas as qualidades estéticas de um objeto de arte, o nível de controle dos instintos é incalculável. Ao olhar um objeto que o impressiona esteticamente ao máximo, um instinto não educado imediatamente se volta para as sensações de prazer causadas e perde o objeto.

Como quando se ouve uma música que é muito tocante: se os instintos não forem treinados, a atenção desvia-se da música para os sentimentos de prazer; se for uma obra excelente, somente o sujeito com os instintos altamente treinados é capaz de assimilá-la como um todo; outro sujeito no primeiro movimento já está olhando pra si mesmo e não está mais olhando para o objeto.

Coração traidor

As paredes do meu coração
Ainda têm os rabiscos ardentes
Quentes, ferventes
Que imprimistes quando
Eras pequeno na arte de amar
E nem tiveste zelo
De não derramares todas as tintas
Que ficaram espremidas e exprimidas
Em borrões de variadas cores
E temores e dissabores.
Não decifrados pela
Minha indecisão de entrar ou não na tua história
E captar toda a fragrância
Dos teus desenhos na memória
E reter pra mim toda a essência
Dos teus gestos
E manifestos
Que eu fiz questão de fingir que não estavam lá escritos
No teu olhar
E na tua dor
De me ver partir
Sem ao menos nos permitir
Chorar de amor.
Choro agora o que não pode mais voltar
O que não posso mais vivenciar
Por que só nesse momento
Lamento
Sei que eu te amava lá.
Ah! Coração, que só me prega peça
Tolo! Traidor da tua dona
Por que não atinaste em tempo
Que meu amado verdadeiro só podia
Ser mesmo o primeiro?

Eu quero,
Emudecer-me no fechar dos olhos
Calar ainda mais o meu silêncio
Me abraçar e abraçar num canto escuro o vazio
Sem vento, nem ar, nem chão,
Só cama;
Com a coberta que esquenta meu corpo rígido
Pensar em não pensar mais nada
Me esconder num quarto todo meu
alinhar-me nu
Com a minha carne exposta sob a mesma
Lágrima de alguma angústia qualquer
em estado vaporoso imperceptível;
exorcizar meus medos;
Calafrios de decepção;
Com uma respiração que dá vertigem;
Apertar a própria mão como se fosse dar um soco;
Tremendo como se estivesse no frio do Alaska ;
Socializar mais com o universo doloso,
onde o tempo é gasto e a vida é frágil
e perguntar se eu sou eu ou se eu acho que penso quem sou,
Admirar o nada que me rodeia a todo instante
e fazer de tudo isso uma luz,
que irradiará meu ser pensador só para não falar "pensante".
Onde o tempo tem segundas intenções sobre mim.
não sei se agradeço ou se choro pelo encurtar do tempo;
Parece que faz mais parte o direito de ir do que vir,
pois quanto mais anos, menos anos.
E assim, lá se vai mais tempo em minhas palavras e nos meus 3.0 de rebeldia.

A melhor justiça, que pode ser feita pela maioria, é a de cada um ter uma pedra não mão ao invés de martelo.
Lapidem-a!

O LATENTE E O MANIFESTO

Quem sou eu?
Tudo o que dizem que sou?
Ou o que reconheço em mim?
A quem pertence a veras de si?

Meu rosto eu pintei
Disseram que eu menti
Mas só porque eu nasci de um jeito
Nele devo permanecer até o fim?

Eu também nasci ignorante
Devo então morrer idiota?
Ninguém evolui parado
Que mal há em melhorar os fatos?

Esqueceram de um detalhe
Isso no meu rosto é arte
Que ora esconde a naturalidade
E ora expressa minha personalidade

Mas uma coisa eu aprendi
Se me aceito como sou
Posso então mudar
E não sou responsável
Por expectativas alheias

Ser autêntico nada tem haver
Em provar aos outros o que se é
Mas em conhecer a própria verdade
E aceitar-la com idoneidade


(20/03/2016)

Miragem

Pelas ruas sem destino
Vago, vago...
Vago e esbarro no vazio

Na busca incessante
Obra de arte esquecida
Na quinta avenida
De uma esquina qualquer

Cruzo a fronteira
Levando a certeza
Que apenas foi o reflexo
Dos meus devaneios
Em seus desertos

Fico pensando no quanto que a vida é uma icógnita, e as coisas nela simplismente ancontecem sem uma lógica, sem um "por que", sem uma maneira definida para acontecer...
A vida gosta do inesperado, do incomum, da incerteza (para que a permite ser assim).
E como eu sou uma fanática a vida, ela meio que já percebeu e gosta de aprontar dessas comigo...
E você foi uma dessas artes que ela quis pintar em mim. Mas pense numa pintura bem bolada, com cores suaves, porém, vivas. Traços leves, porém, marcantes. Uma arte rara. A melhor que a vida me pintou... E foi assim que você pintou em mim.

Poetizar:
Ato de transborda-se;
Ato de transforma-se;
Em versos diversos
E de versos em versos
Mostrar-se sem obrigação
A mais pura libertação

Não terás filhos

Não terás filhos - disse-me Deus - senão os livros!
Não casarás... senão com tua arte.
Não legarás... senão a humanidade
O que te torna humano,
Mas sem ser ufano nem profano.

Para escrever basta acessar o que há de mais profundo suas verdades, medos, crenças, lembranças, inseguranças e esperanças. Para ser escritor basta libertar sua sensibilidade e deixar que ela te conduza.
Aprendi que escrever pode ser libertador, porque não depende de dom e sim de vontade, a arte está dentro de cada um, ela não é limitada pela cultura, condições sociais, não é só para escritores, pintores e artistas, nascemos para sermos e fazermos o que quisermos basta pensar, imaginar e realizar.

OCTOPUS

exilou-se o artista
e percebeu seus tentáculos

abrangendo a Metafísica
(além da técnica do pincel)

as ideias chegaram em tropel
pois pintar não é só um desejo
a inspiração
não é só uma flor em um jardim

é uma alienação
é um octopus que navega na sua alma
talvez Kim seja um Minotauro
– um ser mitológico de olhar metafísico
exilado no labirinto do mundo

Isabel Furini