Poemas de Saudade de Poetas Portugueses

⁠O falso amor dos poetas

Aprendi a me forçar para engolir a dor
Quantas vezes já desejei a morte?
Não vivo a procura do amor
Pois nunca tive muita sorte

Minha mente insiste em me aprisionar
Não acho o mapa do meu corpo
Quando tudo isso vai acabar?
Será a morte o meu conforto?

Eu me perco muito rápido
E demoro pra me achar
Viver é quase que um delapido
Sem chorar, sem reclamar

Não sei se vivo pra morrer
Ou se me mato pra viver
Se digo o que eu queria dizer
Ou se me lembro de esquecer

Sei que não sou a melhor pessoa
Mas a pior também não sou
Minha mente vive muito atoa
Mas em paz sinto que estou

E você até tentou me amar
Vivia dizendo que sou linda
Que é fofo o meu jeito de andar
E que quando sorrio, fico mais linda ainda

Eu não posso te julgar
Na verdade, te compreendo
Não é fácil me amar
Nem eu mesma amar-me tento

E ai se eu pudesse...

Se eu pudesse pegar um machado, abrir minha cabeça e tirar você de dentro
Se eu pudesse estar no mesmo lugar que você e fingir não ter sentimento
Se eu pudesse não me matar, só matar o que está aqui dentro
Se eu pudesse virar pó e ser levada pelo vento

Mas quem sou eu para poder. Ou para tentar?
Quem fala de amor, raramente sabe amar.

⁠Poetas contam em versos seus segredos.
Revelam seu passado,
Descreve seu presente,
Idealizam seu futuro.
Faz o triste sorrir,
E o alegre por amor chorar.
Entre rimas e frases,
Poesias e reflexões,
Nos presentes com lindas canções.

⁠QUEM NUNCA?

Me desculpe a poética e os poetas
Se meus versos nos contos são iguais
Com prosa e prioridades tão formais
Com saudades de outrora, inquietas
Pois, minhas sensações são repletas
De narrações, e cadências musicais
Do coração, como ilusórios cristais
Um clássico, com emoções diletas

Deixai a literatura com seu lirismo
Não roubemos o amor do emotivo
Deixai-o com seu sentimentalismo
Há mutação, pois, nada é definitivo
Em cada prosa, em cada verbalismo
Quem nunca? De estórias foi cativo!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
03/09/2022, 17’04” – Araguari, MG

⁠Nasci da estranha
noite dos Poetas
num mundo que nunca
me entendeu,
uma infância distante
onde minh'Alma arrefeceu!

⁠Nos românticos Poetas
a Lua perpetua
Amar, Amar de Terra em Terra,
Amar, Amar de Rua em Rua ...
E na loucura da Noite
esse Amor abrevia
até ao Nascer do Sol,
até ao romper do Dia.

Lua Pálida que vai tão alta
nas raias da morte,
frígida ou cálida
nas asas da solidão,
de face livida seráfica,
esquálida, perdida
que se esmalta e recorta
num infinito tão finito,
na imensidão do Coração!

Lua funda tão profunda
que m'inebria de Poesia,
rara calma suavidade
que meus lábios acarinha ...
Toma minha Alma tão sozinha,
será tua, sempre tua,
sê tu minha, sempre minha,

Pálida Lua!

⁠Palavras: Exilio dos Poetas -

Quando da Pátria que somos,
nunca fomos, despatriados,
exilados no silêncio das Palavras,
Palavras nunca ditas mas escritas, sentidas,
vivemos na renúncia de famílias sem voz ...

E por lá, distante das raizes que nunca fomos,
até a rima das palavras nos engole nesse exílio!
E as gentes, grades ambulantes que nos cercam!

E fico só, porque só eu fico, só eu me resto,
só eu me vejo!

⁠Uns, apenas enxergam. Outros, tudo sentem. Estes? São poetas. Aqueles? São sentidos pelos poetas que os transformam em versos.


O poeta sabe que na arte da inspiração há uma ação que pira, mas não é ira. É apenas uma expiação.

⁠Aviso -

Vós que vedes os poetas
sentados em esplanadas
filhos negros dos ascetas
irmãos tristes da idade
almas pobres, condenadas,
incógnitos, sombrios, p'la cidade,

sabei que, a sua magra ilusão
seu nostálgico sentido
seu pecado sem perdão
fruto de árvore, proibido
é rasgar o horizonte
como encanto e castigo ...

Porque é castigo ser Poeta!
É ser rei sem ter castelo
ser corrida sem ter meta ...
Ser pajem, ser aia ou donzela ...
Ser poeta é indiferente,
é ser louco, é ser belo,
pintura negra numa tela.

E fechem-lhes as portas ...
Não os olhem no olhar ...
Não lhes aceitem as demoras ...
Seu pensar é nada ...
E em nada se resume ...
Dizem querer amar, amar ...
É mentira, loucura, queixume ...

Mas algo tendes de aceitar!
Respeitai sempre os novos laivos
de poesia que eles trazem no olhar ...
Sede prudentes no entanto,
e afastai-vos sempre desses goivos,
quando algum deles vos fitar!

⁠POESIA " INCÓGNITA NO ABISMO "

Do abismo da ilusão
Onde vivem os poetas,
Na loucura da paixão de
Um cadáver adiado ao
Lado do tempo, uivam os ventos

A lua cheia em estado de demência
Emiti na atmosfera energias
Românticas de dramas
E tramas, onde o poeta
Se engana em se perder
Estando achado...

Enquanto que embaixo dos lados,
Uma rocha firme imprime
Pegadas lentas nas terras
Que ainda o vanto no
Tempo não varreu...

De tudo ao poeta vivo
Que valeu, ficou aquilo
Que não morreu na
Intenção dos passos
De uma ação tão pouca
Por tanto tão muito
Ainda de vir...

Nilo Deyson Monteiro Pessanha

⁠E então, não dormem os poetas, esses canalhas..
não dormem e já não sonham..
há na cama, em letras garrafais, um aviso “é proibido sonhar”..
E então, escrevem os poetas, seus versos pela noite imunda..
Escrevem para os galos e para os sapos.. porque é nesses inúteis cantares que a natureza anuncia sua poesia..
d.

⁠Atores


...Sim! Somos poetas atores. Pois nem sempre estamos bem, mas Deus nos ama! Ele às vezes parte o nosso vaso para fazer um novo. O vaso somos nós. As vezes a nossa tristeza é um resultado de Deus partir o vaso.Mas ele sempre está conosco! E vai reconstruir o nosso vaso até estarmos na sua vontade!...

⁠Não me peça
conselhos de amor,
Por favor, não insista,
eu apenas sou poetisa,
E poetas não sabem dar
conselhos de amor;
Todo o poeta só sabe
nesta vida é viajar.

Eu sou poetisa,
e conselhos de amor
eu não sei dar;
Tenho a minha própria
vida para cuidar,
E no amor do outro
ninguém deve se meter.

Uma coisa certa
posso te aconselhar:
Sempre que invejar
o amor do outro,
Você pode perder
a chance de perceber
o teu amor chegar.

⁠Poetas e poetisas
amem suas fantasias com a
beleza do primeiro amor.
Com e em todo seu esplendor
Degustem de todo mel que brota
do coração abrindo-se como
uma flor.
Jamais as tragam a realidade,
pois
se lhes fizerem uma pergunta
real, a resposta será:

Por que pergunta a mim
se sou igual a você.

Com seus ídolos, ideais,
e fantasias,
não traiam a doçura da poesia.

Buscando a realidade em suas
fantasias.

O que todos escreverão se
perceberem
que estão plantados no mesmo
chão.
E somente aos pássaros foi
dado o dom de voar.

⁠Não fala mais de amor
porque os poetas não amam mais,
não tem a palavra,
a força necessária
para a leveza da poesia.

Não busca nas tardes
o conforto triste dos romances,
ou das canções que nos embalaram naqueles dias.

Deixa que assim seja,
o que quer que seja.

Não fala mais de amor nesse tempo ríspido,
do toque áspero,
desse poema que nasce da resistência,
e do conflito.

Não fala mais de amor,
porque as histórias de amor,
ferem o coração
na insistência de senti-lo.
E eu que sinto,
todavia não falo de amor,
porque não sou poeta,
que para falar de amor,
é preciso muito mais do que isso.

⁠Évora tão perto -

À quina do Geraldo
na Praça dos Poetas
situa-se a Igreja de Santo Antão!
A Fonte e as Arcadas,
as calçadas tortuosas,
tudo cheira a solidão ...

E há pombos nos beirais
que voam de mão em mão,
há esplanadas soluçantes
que dão assento por ali,
ao corpo, ao coração,
ao cansaço dos passantes ...

E cai o Sol sobre a Igreja!
Entardecer meigo e doce
nesta terra de suavidade ...
E ninguém leva o que trouxe
pois na Praça da cidade
nada é como se fosse!

E seja sonho ou realidade
há magia ao Luar
quando desce a luz da Lua
e passe quem passar
sentirá quanta saudade
há nas pedras pela rua.

É que aqui parou o tempo!
Cada rua é um deserto
cada canto uma demora
e o desejo é imenso
pois quem tem Évora tão perto
nunca mais quer ir embora ...

⁠O coração fica quente
quando a alma recebe um afago
como aquele que os poetas sentem quando ficam intensamente inspirados.

Olhos castanhos...
Com um brilho que nem um dos mais brilhantes poetas conseguiria desvendar.
⁠Quando os vi pela primeira vez,
Jurei que estava frente a constelação mais radiante do universo;
Não, não é uma metáfora ou algo assim;
Há algo neles, algo que grita a vida,
De uma forma que me faz voltar a querer a viver.
Em você encontrei denovo,
Encontrei a vida,
E voltei a enxergar,
O quão radiante ela pode ser.

⁠Filósofos, poetas e pensadores disseram...
" ninguém é uma ilha".
Eu afirmo, somos micro ilhas em descobrimento, em expansão, em busca de outras e jamais isoladas.

⁠Poeta escreve Ficção
A literatura é invenção
Um mundo de criação
Poetas usam como estimação
Criam tipos de conteúdos
Como se fosse Realzão
Na verdade é a ficção
Da literatura artística são tudo invenção
Palavras agradáveis lindas que chama atenção
Sou um dos autores da literatura e uso a ficção

⁠A natureza é um dom precioso,
Que nos foi dado por Deus,
Mas como nos ensinam os grandes poetas,
Ela é frágil e precisa de nossos cuidados.

Gonçalves Dias, poeta da natureza,
Ensinou-nos a amá-la como uma mãe,
E preservá-la com todo o nosso coração,
Para que ela possa sempre nos acolher.

Já Machado de Assis, com sua perspicácia,
Alertou-nos para o perigo dos incêndios,
Que podem destruir toda a sua beleza,
E deixar em sua esteira só cinzas e desespero.

Brasília, cidade das mil belezas,
É um exemplo vivo de como a natureza,
Pode ser preservada com amor e cuidado,
E ser um símbolo de uma nação forte e próspera.

Mas é preciso agir com consciência,
E garantir que os incêndios nunca aconteçam,
E que a preservação seja uma constante,
Para que a natureza sempre nos abençoe com sua exuberância.

Que possamos seguir o exemplo desses autores,
E agir com amor e preservação,
Para que a natureza e Brasília,
Sempre sejam um símbolo de nossa nação.