Poemas de Saudade de Poetas Portugueses
Nós poetas que temos no coração um milhão de versos e palavras
mas que provavelmente nunca serão faladas ou cantadas
Nós poetas que não sabemos amar pouco e tudo vira motivo de poesia
e sempre que vemos objetos ou pessoas criamos na mente uma nova fantasia
Nós poetas que sofremos com a dificuldade de falar o'que sentimos
acho que é por isso que pouco dormimos
Nós poetas que ao invés de dizer “ah isso aí foi coisa de momento”
nós dizemos “ por você eu nunca senti tão lindo sentimento”
Nós poetas que dedicamos vários versos pra você
mas provavelmente você nunca vai saber
Nós poetas que nos escondemos em livros e poetas
mas nunca sabemos qual é a palavra certa
Eu normalmente escrevo sobre mim e minhas vivências
mas as vezes penso se os outros que escrevem como eu passam pelas mesmas experiências
De qualquer jeito ninguém liga né? São só versos insignificantes
mas às vezes fico me perguntando como são os outros poemas
e algumas outras questões instigantes
Cada vez me questiono mais e represento isso letra por letra
Esse aperto no peito e esse nó na garganta tem me prendido
mas aqui eu não me sinto nem um pouco perdido
Hoje eu não vim falar de dor ou do amor mas vim falar de nós todos
que teremos nossos poemas e rimas enterrados com nossos corpos
Nós poetas que vemos lindas noites estreladas
e fazemos versos sobre nossas atitudes estranhas
e que nunca sequer serão faladas
Sinfonia da Natureza
Na beleza, versos se entrelaçam,
Poetas criam versos da natureza,
Nas flores, nos rios e no céu,
A inspiração surge num doce véu.
Rabisco
A solidão chama
Os poetas,
Para acender
Uma chama,
Em sua cama,
Se levanta,
Para compor,
Seus traços,
Esse abraço,
Em seu regaço,
Me amasso
Feito papel rabiscado.
Quantos corações poetas vivem apreendidos em corpos racionais?
Quantas mentes racionais mataram corações poetas?
Quanto de um poeta vive na razão de uma mente?
Quanta razão existe no coração de um poeta apreendido?
Quantos poetas libertos existem sem uma razão?
Quanta razão há em ter razão e viver sem poesia?
Quanta poesia morta ainda vive em seu coração?
Poetas cantando ser apenas uma metamorfose humana...
Porém se acaba imerso em tolices!
Aquelas mesmas, perseguidas por ideais de glamour e fama...
...o algo que perseguimos uma existência TODA.
Primavera, estação que me encanta!
Ela traz-me beleza, perfume e cor.
Inspira poetas com trovas e canto,
Adornando os dias com seu esplendor!
Poetas não amam, poetas declamam.
Fazem cenários, constroem fantasias,
Pintam amores em telas vazias.
O verbo amar, em suas mãos, é moldado,
Mas será que já foi vivido, ou só sonhado?
Diz que ama, mas será que sente?
Ou o amor é um eco, distante e ausente?
Declama o desejo com precisão,
Mas o coração pulsa ou é mera encenação?
Queridos poetas!
Em presença angélica, fiquei sem fôlego, Um encontro que me elevou além do
mundano.
Eles, criaturas de essência divina, Desafiados pelas ruas pedregosas da terra.
Pés de nuvem, olhos de luar são incompatíveis com o concreto eo ferro.
Sua beleza é para os céus, não para aqui, uma beleza que me deixou sem palavras.
Tive o privilégio de contemplar um, e vocês me perguntam como ainda estou de pé?
Na verdade, são eles que enfrentam a dificuldade,
Pois suas formas não são feitas para nossas ruas terrenas.
Seus pés leves não podem pisar em calçadas duras da terra.
Poetas são seres de luz,
Que transformam a dor em poesia,
Que transformam a tristeza em beleza,
Que transformam a vida em poesia.
Poetas são artistas da palavra,
Que pintam com as letras do alfabeto,
Que criam mundos e universos,
Que transformam a vida em poesia.
Há de vir o dia
em que os poetas vão se sentir livres.
Nesse dia, as pálpebras de suas retinas
não vão umedecer.
O dia em que a poesia dormirá,
sem lugar para se reter.
Já que a poesia busca a liberdade, e liberdade...
... é morrer.
Se sou poeta, a culpa é dos poetas que li e que se tornaram minha inspiração.
São eles os culpados pelos meus versos poéticos, aqueles que me ensinaram, de Drummond Vinicius a Lispector, passando por Coralina e Cecília.
De Pessoa a Bandeira, todos são uma escola de poesia para mim, sem esquecer Patativa e Suassuna e o meu admirável Mário Quintana.
Conceição Maria de Jesus Alice Ruiz.
Ah, Castro Alves e Manuel de Barros, para fechar a conta. Afinal, são tantos poetas e eu sou apenas a sombra desses grandes nomes aprendendo com eles a fazer poesia...
Nesta arte tão sublime,
De palavras estridentes,
Há os poetas do regime
E os que são independentes.
Nasci da estranha
noite dos Poetas
num mundo que nunca
me entendeu,
uma infância distante
onde minh'Alma arrefeceu!
Nos românticos Poetas
a Lua perpetua
Amar, Amar de Terra em Terra,
Amar, Amar de Rua em Rua ...
E na loucura da Noite
esse Amor abrevia
até ao Nascer do Sol,
até ao romper do Dia.
Lua Pálida que vai tão alta
nas raias da morte,
frígida ou cálida
nas asas da solidão,
de face livida seráfica,
esquálida, perdida
que se esmalta e recorta
num infinito tão finito,
na imensidão do Coração!
Lua funda tão profunda
que m'inebria de Poesia,
rara calma suavidade
que meus lábios acarinha ...
Toma minha Alma tão sozinha,
será tua, sempre tua,
sê tu minha, sempre minha,
Pálida Lua!
Palavras: Exilio dos Poetas -
Quando da Pátria que somos,
nunca fomos, despatriados,
exilados no silêncio das Palavras,
Palavras nunca ditas mas escritas, sentidas,
vivemos na renúncia de famílias sem voz ...
E por lá, distante das raizes que nunca fomos,
até a rima das palavras nos engole nesse exílio!
E as gentes, grades ambulantes que nos cercam!
E fico só, porque só eu fico, só eu me resto,
só eu me vejo!
Uns, apenas enxergam. Outros, tudo sentem. Estes? São poetas. Aqueles? São sentidos pelos poetas que os transformam em versos.
O poeta sabe que na arte da inspiração há uma ação que pira, mas não é ira. É apenas uma expiação.
Aviso -
Vós que vedes os poetas
sentados em esplanadas
filhos negros dos ascetas
irmãos tristes da idade
almas pobres, condenadas,
incógnitos, sombrios, p'la cidade,
sabei que, a sua magra ilusão
seu nostálgico sentido
seu pecado sem perdão
fruto de árvore, proibido
é rasgar o horizonte
como encanto e castigo ...
Porque é castigo ser Poeta!
É ser rei sem ter castelo
ser corrida sem ter meta ...
Ser pajem, ser aia ou donzela ...
Ser poeta é indiferente,
é ser louco, é ser belo,
pintura negra numa tela.
E fechem-lhes as portas ...
Não os olhem no olhar ...
Não lhes aceitem as demoras ...
Seu pensar é nada ...
E em nada se resume ...
Dizem querer amar, amar ...
É mentira, loucura, queixume ...
Mas algo tendes de aceitar!
Respeitai sempre os novos laivos
de poesia que eles trazem no olhar ...
Sede prudentes no entanto,
e afastai-vos sempre desses goivos,
quando algum deles vos fitar!
