Poemas a um Poeta Olavo Bilac

Não me chame de poeta.
Não sou uma dedicatória da história, sou a cria dos próprios pensamentos, os papéis lambem e degustam dos meus pensamentos!
Todos nós somos poetas, em afirmação sim senhor!
Poetas, e quando digo isso tenho certeza absoluta, na alegria ou na tristeza se põe as mãos em uma caneta sai dali a poesia. Dane-se que não tenha rimas, se você entende o que quis dizer no seu momento, interpreta e se liberta, é sim poesia.
Fim.

E disse a minha LINDA ESPOSA: - «Sou do meu POETA»

Como podias, Linda Amada minha;
Minha não seres, Tu; ó minha vida?!...
Vida tão Linda e minha Bonequinha;
Ó minha Linda Amada, tão Querida!

Como podias, minha Linda Esposa;
Minha não seres, se nós somos um?!...
Rosinha Linda e Esposa tão formosa;
Pois sem teu Ser, eu seria um nenhum!

Nenhum, pois sem Ti, e sem os meus Filhinhos;
Eu estaria perdido nesta vida;
Que a mim foi dada; para cá viver!...

Pois não sentir por cá, vossos carinhos;
Que tão tenho, graças a Ti Querida;
Tornaria, o meu viver; num morrer.

Com a alegria, de VÓS vinda;

"Homenagem ao Poeta Muçulmano Fernando Carim"

Alma é tudo que se faz

Tudo a que nos dedicamos

Sejam ateus, muçulmanos
Perseguidores ou profanos
No espírito a alma jaz
Todos contém uma alma
Uma crença, uma seita
A alma é a receita
Para se trabalhar a calma
Não precisa religião
Basta ter um coração
E praticar a bondade
CARIM é majestade
Quando se fala de amor
Ele ora com fervor
Por toda humanidade
É homem muito sofrido
Mas esbanja atitude
Pormenores, amiúdes
Para ele são extintos
Tudo que faz, não minto.
É muito mais soberano.
Ele tem o seu espírito
Orando anos pós anos
Alimentado por Deus
Conhece a lei dos judeus
Conhece a lei dos aflitos
CARIM esteve diante
Da angústia de Jesus Cristo
Das misérias de uma guerra
Onde o amor se encerra
E a morte é constante
Seu peito tem cicatriz
Sua vida está marcada
Mas CARIM fez barricada
Pra se proteger da dor
Homem de Deus dedicado
Benevolente e bondoso
Referência do seu povo
CARIM é alma e amor.

MARLETE ALVES(Poetisa de Aracajú-SE)

Não me considero poeta
Escrevo o que a minha alma dita
E o meu coração sente em poesia

Todo Homem Apaixonado
Ou se torna Poeta ou Romântico.

Uns Escrevem o Sentimento.
Outros agem com Emoção.

Mujer
Flor de laranjeira
Olhos de coruja
Coração de mãe
Natureza divina
Poeta escurecida
É ela
Mulher

REGÊNCIA (soneto)

Como quisesse poeta ser, delirando
As poesias de amor, nas rimas afora
O beijo, o abraço que o desejo cora
A solidão assediou e trovou nefando

Vazios estros, de voo sem comando
Sombrios, que no papel assim espora
Os versos, sangrando e uivando, chora
Implora, num rimar sem ser brando...

Estranho lampejo, assim compungido
Que dói o peito, sem nenhum carinho
Quando a prosa era para ser de paixão

Então, neste turbilhão me vejo perdido
Onde o prazer se faz tão pequenininho
Vão... e a desilusão é quem regi a mão!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
10 de março de 2020 - Cerrado goiano
Olavobilaquiando

Poeta louco, poesia delirante

Cada dia vejo uma feição.
A cara da poesia várias.
A pureza e sutileza emoção.

Também a eterna variação.
Frenético compasso.
Entre desatar o embaraço.
O grito, cai no laço.

Armadilha gostosa.
Poesia traiçoeira.
É o encanto dela gente.
Imperfeita maneira.

Preciso ser capacitado para amar.
Pois a bagagem de desatino reprime.
Sou pertencente a esse regime.
De louco a delirante.
Poeta e poesia.
Fantasia.
Alegoria.
Não posso contar esse segredo.
Pois até eu tenho medo.
Uma loucura todo dia.
Eu queria, será que ela contaria.
A louca revela, sou eu poesia.

Giovane Silva Santos

As líricas objetivas não me entendem
Sera que poderia o poeta da razão
cantar sobre perdão
e falar sobre como o doi o amor?

REVERENCIAR
(Bartolomeu Assis Souza)

Ser poeta é buscar a estética, a beleza,
murmurar segredos,
acariciar sensações...

É mostrar o espetáculo do coração
Do qual muitos participam,
mas não o percebem...

É acreditar no absurdo, ter fé...
É reverenciar, enaltecer o sublime,
caricaturar o horrível...

É tornar o triste em risível...
É transformar a náusea existencial dos incrédulos,
em absurdo místico-artístico...

É andar por caminhos desconhecidos
É ter um sentimento na alma,
nem triste, nem alegre, mas paradoxal...

É buscar dentro de si, o que se perdeu...
É ser um pedaço de outros, formando um EU.
Ser poeta é reverenciar o IMPOSSÍVEL...

Amém!

O Poeta sem pensar
Apenas por sentir
Fez uma troca com a vida:

"Morro de Fome.
Mas,
Não vivo sem amor."

Severino.

100 anos do nascimento do poeta João Cabral.

Meu primeiro contato com a obra de João Cabral.

Meu primeiro contato com a poesia de João Cabral foi por volta 1996 quando encontrei em um sebo o livro " Museu de tudo",depois através do cordel do fogo encantado com a poesia recitada em shows da banda.
Confesso que não gostei de primeira da poesia do João,achei chata e difícil.
Por isso mesmo foi um convite ao desafio de colocar luz sobre a visão do que o poeta sentiu ou quis dizer.
Me desafiei lendo e relendo e ao ponto que o fazia,passei a amar,e respeitar a obra e compreender a grandeza de João Cabral.

Todas as homenagens prestadas por conta do aniversário de cem anos de seu nascimento, são mais do que justas, necessárias pela contribuição de sua obra para a língua portuguesa e cultura brasileira.

Belo Horizonte 11 de janeiro de 2020

Onde tudo começa?,
pergunta a noiva impaciente
ao esquivo poeta:
no branco ou no preto,
em que letra do alfabeto?
O astronauta procura nas estrelas;
a musa, na maré triste.
Eu, que amo as manhãs
sem compreende-las,
creio que tudo começa
onde nada existe.

Eh! Poeta

"Eh! Poeta.
Eta! Vida.
Vida de poucos.
Na nossa terra
A gente morre cedo
Porque vive muito".

rima rica o cacete
prefiro a plebe dos verbetes
só vou ser uma poeta de reputação
e moça de boa família
o dia que acabar com esse amor a rima

sem explicações concretas
posso exagerar no visual
sair pela estrada
em uma via marginal

aí vou cair na gandaia
com as palavras
não importando o artigo

podia me especializar
em orgia
com os significados
e as insignificâncias

mas chega de intelectualidades e
elogio aos sentidos
que isso me dá uma puta ânsia

Sou poeta.
Mas antes de ser poeta
Eu simplesmente sou,
Eu existo
E a razão de existir
É por causa do amor
Que é meu alimento.

Revelação II

A poesia ao poeta consome
Não some até causar
A permanente fome
De amar

A morte do poeta

A vida do poeta só tende a terminar
Se por descuido e apesar de tudo,
Ele deixe de amar.

"Epílogo"

Poeta de mão cheia
e bolso sempre vazio...
Adulado por mil tapinhas nas costas,
açodado por aplausos e elogios.
Na alcova, em cima da cama,
descansa enterrado vivo
sobre os fósseis amontoados
das capas de seus próprios livros.

Poeta; o heterónimo da ALMA

Poeta, é Da Alma, ser heterónimo;
Para o que há Na Mesma, cá assinar;
Nunca por Dela Mesma, ser sinónimo;
Mas por Dela tão ter, em seu julgar!

É ser, um mensageiro, que a falar;
Em verso, gosta de dar seu dizer;
Sem nunca a prosa, desconsiderar;
Mesmo à tal não tendo, em seu escolher!

É por cá, não poder ver coisas tortas;
Daí tanto as apontar, em seus versos;
Pra às mesmas, tentar erradicar!...

Devido a tais serem coisas, tão mortas;
Como tais são pra nós, aqueles berços;
Em que tão nos gostamos de deitar.

Com alegria;