O Poeta e a poesia

⁠⁠Pediram-me uma poesia autoral sobre mãe. Digo a vocês que não sou poeta; seria muita, mas muita pretensão de minha parte, abraçar e/ou adotar esta condição artística-filosófica.

Mas se fosse para eu associar poesia à mãe, diria que:

Mãe é sinônimo de amor que é sinônimo de poesia que é sinônimo de mãe; fim.

⁠Cada Poesia está para o Poeta
como cada Consciência está para a Alma, por isso,
cada Poeta está na escrita ao seu nível de Consciência!

SENHOR

Todo poeta quer ser dono duma poesia
de amor, que seja sua de forma intensa
sua em toda a sorte, sem ter a dispensa
sua inteiramente, e tão sua na parceria
Que qualquer inspiração lhe pertença
redigindo versos de sedução, de magia
matizando as rimas com gentil quantia
e, assim, ter a encantada recompensa

Todo senhor quer essa poesia tão sua
onde cada poema solevante e evolua
em um sentido ato, que seja, entono
E, enquanto não se tem a essa prece
dum desejo do poeta que se esquece
que nem de seu coração é seu dono!

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
28 de maio, 2022, 06’15” – Araguari, MG
paráfrase Giuseppe Ghiaroni

⁠POESIA " SARCASMO COM TEU PAVOR "
Poeta Nilo Deyson Monteiro Pessanha

De que forma você vê a beleza debaixo
No rosto de princesa, príncipe ou ateu?
São como os teistas, são como os teus!
Toda beleza não se perdeu!
Esqueceu?

Lembre-se da regra da vida:
A coisa mais bonita não pertence à você;
Vai vai, saí para não de pavor morrer;
Se te assustas com aquilo que agora vês,
Para que pensas que te serve o amor,
Se não para agradecer ao universo pelo ciclos vividos, pelo seja bem vindo, e depois, aceitar o fim do simples adeus.

A beleza de uma caveira,
sem sarcasmo é poder nela contemplar o pavor do fim de uma falsa ilusão da beleza, o amor porém, é eterna, segue a alma e o espírito para eterna-idade-nas estradas pelo infinito universo; e o que fica é o resto de um cadáver adiado lendo.

Nilo Deyson Monteiro Pessanha

⁠POESIA " BODAS COM A MORTE"
- Poeta Nilo Deyson Monteiro

Minha morte nasceu quando eu nasci.
Ela me seguiu não conseguiu e não morreu,
Viveu; tu és minha doce prometida partida para
Meu silêncio de outras vidas que morri.

Nem sei quando serão nossas bodas de tantos
Séculos que me acompanha no fim, de longe em longas idas e vindas de um eterno retorno pelo desertar, abandonar e ficar em quem nesta minha versão me ficar,
me importar.

Contempla, oh morte minha matéria,
Linda né? Os vermes que à ela espera no dia não vivido em que exagera propaganda de que depois da morte da vida morre para
vida que vive.

Tamanho afeto pela morte me faz sentir felicidade por ter existido sem pressa, na profunda busca do ser diante do nada;
Danada que sabe a data, a hora, porém,
Não estarei quando vier, nem estarei em um caixão, estarei nas minhas obras, em livros, em alguma mão.

Nilo Deyson Monteiro Pessanha

Estrelas na poesia

Ó bravo poeta
Tú és semelhante a uma estrela.
A cada poesia o teu brilho só aumenta!
Pode até não mudar a tua posição na constelação.
Porém o teu brilho não se pode ofuscar.
Na constelação das estrelas poéticas
Existem posições diferenciadas!
Os poeta principiantes que são aqueles que estão bem abaixo na constelação poética.
Tem aqueles moderados
Que estão no meio da constelação.
Que tem em sua bagagem grande brilho conquistado pelo seu poetizar.
Também existem os veteranos.
Que ocupa o tomo da constelação!
São eles que tem o meu sincero respeito e admiração.
A experiência da vida lhe proporciona este lugar!
Nada mais justo por ali eles estarem.
Ó bravo poeta qual é o teu lugar?
Ó bravo poeta...
Eu não sei qual o teu lugar
Na constelação poética!
Pois não te reconheço pelo lugar que ocupas, mas pelo brilho que saí de dentro de ti.
Não se preocupe com o lugar que ocupas, mas sim pelo brilho que saí de ti
Pois sempre serás uma estrela á brilhar na poesia

©Meire Perola Santos

⁠"Estrela sem noite, poesia sem poeta,
Filme real,Solução no olhar,Primavera todo dia.
A mulher é como cada dia que nasce, um após o outro.
Renasce todo dia pra brilhar."

#Diainternacionaldamulher

Natanael Bonifácio

⁠POESIA
Alucinante dialogo poeta, coisas e objetos.
Viagem fantástica...
Ao universo subjetivo.
Sonhos e emoções.
Verdades e mentiras
Loucura ou razão?
Não é propriedade do artista
É patrimônio imaterial, universal!
A gente apenas formula para os leitores
Inspirado em coisas, pessoas ou objetos.
Deem-me uma flor do campo!
Para que eu plante e com esmero. Hoje.
Porque a primavera que nascera ontem
Morre agora num discurso delirante.

⁠A poesia e o poeta

A poesia chega ao poeta e diz:
- Escreva-me oh! poeta, escreva-me.
Escreva-me como se eu fosse a sua última poesia.
Escreva-me! Vai...escreva-me.
Escreva-me como seu fosse a sua última canção.
A sua última composição.
A sua derradeira inspiração.
Escreva-me como se não houvesse o amanhã para nós dois.
Escreva-me e extraia de mim, o mel que te alimenta.
Escreva-me como se eu fosse o céu que te sustenta, os acordes que te alivia e as ervas que curam suas tormentas, escreva-me...
Escreva-me arrancando de ti os bagaços que te faz tão infeliz.
Escreva-me com sua grafite ou com qualquer pedaço de giz..
Escreva-me com sua determinação me causando surpresas..
Escreva-me como seu fosse para ti, ao menos um alguém.
Escreva-me com a tua imaginação que vem do além...
Escreva-me com resultados e não com problemas...
Poeta!
Eu sou a poesia...
Escreva-me antes que chegue nossa hora.
Você não sabe do nosso amanhã..
Entre eu você.
Mas provável que pode ser você, de não poder mais, me escrever...
Então, Escreva-me.
E depois, leia-me...

Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠E A POESIA DISSE AO POETA

Ao poeta disse a poesia: “Vai infante,
e rime tua inspiração, tuas jornadas
cante, e que o teu canto seja avante
poético, com narrativas apaixonadas
Vai, prose com teu verbo sussurrante
de amor, tal o rubor das madrugadas
do cerrado, ardente, de belo instante
alucinante, com manhãs encantadas

Apóstolo do fado, e da doce emoção
desfie a tua estória com terna calma
à mercê do romantismo e do coração...
Trove o sentimento e os seus diversos
fascínios, todos tantos, vindos d’alma
e então, ver suspirar os versados versos.”

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
18, abril, 2022, 16’48” – Araguari, MG

⁠poesia antes da escrita

A poesia veio antes da escrita, existe tanto semianalfabeto um poeta e tanto, daqueles que gramática nenhuma poderia botar defeito e nenhum "dotô", falaria mais bonito. A poesia é alma, poesia boa mesmo é do tipo cantiga no mato, na roça com a vó, ou buscando a lenha pra acender o fogão. Poesia também já veio numa "borná", com um lápis e uma folha de papel de pão. Poesia já veio até no "calcanhar", já veio no joanete que contava muita história no tempo do frio. Não se nasce alfabetizado na língua dos homens, mas. Pode-se nascer alfabetizado na língua do amor e da poesia, portanto, pra ser poeta, basta-o ser.

MARIA, O AMOR SEMPRE VENCE!
 
(Livro: Amar Até Dizer Chega)

Sou Poeta
apaixonada
por versos
e rimas ...
Sou uma
explosão
de emoção
e poesia!


⁠

⁠ POEMA MARGINAL

Poeta,eu? Eu não !
Meu poema não tem poesia
Não tem bandeira
Não tem corrente
Não tem escola

Tremula no meu terreiro poético
o mastro nú. Pau de sebo.

Meu poema é cheio de falhas
Meu poema é vazio
Meu poema mente.
Discretamente como o moço
lúcido no ponto do ônibus.

Meu poema não tem sentido
Não tem boca
nem ouvido

Vai como um rio sem direção
à margem da cidade acesa...

do livro "Licença Para a Vida " Editora do Escritor

⁠Não é o poeta que faz a poesia, ela é quem o faz. Apesar dos pesares - em todo momento bom ou ruim - ela está junto a ele, num laço apertado envolvendo sua alma que não consegue calar.
Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso porque foi escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.

⁠Poesia é a arte, o poeta é apenas seu tradutor. Não pode fugir disso, pois foi o escolhido.
A poesia não tem explicação, não pode ser definida e cada um a sente de uma forma.

Sou poeta do interior
Sou poeta da vida
Sou poeta do amor
Entre Campo e Poesia
Escrevo minha vida
Transformando em rimas
A alegria e a dor.⁠

⁠Assim como a espada é a arma do guerreiro, a poesia é a arma do poeta.
A primeira atinge o corpo, a segunda, penetra na alma.

⁠O Poeta e a Poetisa


Imaginei a poesia, e fui buscá-la;
Imaginei teu olhar, e fui encontra-lo;
Imaginei uma longa estrada, e percorri léguas.
Me imaginei como um poeta, e fui escrever ta alma.
Nessa caminhada, imaginei um feitiço, e o destruí com a ira de uma palavra.
Nesse momento, minha alma de poeta, ecoou...
Tu, de longe me sondastes.
Dois sonhadores, uma poesia e um poema.
O poema, eu, e a poesia, você e uma composição se formou.
Os versos que estavam camuflados, se manifestaram.
Conectados, a melodia escondida se espraiou....
Dois vagalumes, duas luzes no palco se acenderam.
O meu coração na sua mão, o seu, nas minhas...
Tua inspiração se juntou com minha imaginação...
Pela força da ilusão, dois apaixonados se fitando e cantando, e todo povo presenciou.
Quando penetrei em teu olhar, nossas vozes se tornaram numa só união.
Na magia da música, o acordeon chorou, a bateria bateu palmas, e o violão do violeiro se destacou...
Nossos olhos nesse cortinado estampado, não seguraram as lágrimas,
dois compositores, dois vocalistas que toda plateia adimirou.
Pediram bis e aumentaram o volume,
os microfones abalaram a microfonia sinfônica..
Sacudiram-se as arquibancadas, com os telespectadores nos exaltando....
Depois do show em um quarto de hotel,
E o Poeta com sua Poetisa, em sonetos se amaram.......







Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Sou o poeta que não sabe lidar com a dor da poesia
Cada verso mostra um pouco da minha alma vazia

⁠POESIA ( I )

O poeta pinta em palavras
Às vezes vivas
Naturezas mortas
O Poeta esculpe em versos
Às vezes em jardins
Estátuas pálidas
Em pedras nuas
Telas transparentes
Exposta a própria alma
Inepto vivente, louco
Ou nada disso
O Poeta diz o que sente
Inventa o que não sente
Diz o que pensa
E diz sem pensar
Flerta com a sabedoria
E ela às vezes flerta com ele
A inteligência, a lógica, a razão
Em sua magnitude fazem reverência
À simplicidade do poeta