Nao Ha Passageiros na Nave Espacial Terra
Detento da vida, escravo do amor
Veredas percorridas em letras e cor!
Não há sentido em nada enfim,
Que fuja daquilo que reina em mim:
As palavras, o som e a cor que desenham
Esse eterno jardim!
Sua felicidade é contagiante e há muita gente "vacinada" contra esse vírus! Não se desgaste: os imunizados que se retirem!
Há quem diga que quando alguém ama, não sabe “passar o sentimento para o papel”.
Há quem diga que os poetas não conseguem amar, mas somente escrevem...
Se assim o fosse, haveria indício de que todos os poetas morreriam infelizes e com certeza todos os meus papéis ficariam em branco.
Não se preocupe de como vai ser o amanhã porque sempre há uma mãozinha de Deus em tudo para te ajudar
Não há sofrimento individualista.
Não há sofrimento por culpa da própria pessoa.
Se você é feliz é porque as pessoas te fazem feliz.
Se você não é culpado é porque as pessoas aceitaram suas escolhas.
Há tempos, não amara assim...
Foi devastador, lhe pegou desprevenido...
O brilho dos olhos o conquistou e o sorriso...
Ah! O sorriso... Nunca viu coisa parecida...
Amou aquela mulher, como se o amanhã não lhe coubesse.
Viveu e sorriu por infindáveis sete meses.
Foram os mais intensos meses de sua vida...
Se deu, se provou, se assegurou, se justificou, se duvidou... Mas, nunca se arrependeu!
Amo- te devotamente em segredo...
Sigo...
Porque assim a vida é...
Ávida...
A vida...
Intensa....
Sempre...
Adeus amor...
Vá... Se liberte... Me liberte... Viva... Sempre ávida...
Para quem não sabe o que mais provoca inveja há outra pessoa eu posso lhes garantir que basta apenas uma coisa, a sua inaceitável e inusitada Ascenção social.
Não confidencie seus segredos há qualquer um, pois existem segredos que confessam as nossas maiores intransigências.
Tenho trabalhado muito e há anos não tenho tempo para ficar doente, talvez a necessidade seja a melhor vacina contra o ócio.
Não há mais o que relatar, ou até mesmo dizer, é tudo tão platônico, tão sem sentido que não convém meu ânimo à me dar capacidade para tentar mudar.
Para jogar palavras fora, sabendo que não haverá ouvidos, muito menos valor. Então que seja assim, porque eu e você, jamais seremos nós mesmo.
Tudo mudou desde então me tornei um tanto calculista, não fria mas com meus pés no chão.
Se gosto?___Ora sim, ora não.
Se desejo?___ pra que?
Para eu ter momentos baratos, felicidade de minutos? Não !
Prefiro estar sozinha, sem confusão, sem fofoca sem nada a ter que me exaltar.
Hoje estou bem, sem estar apaixonada, e paixão quer lágrimas, não estou pronta, cansei de chorar, me entregar.
Agradeço à você hoje porque no ontem você foi a minha força quando fui fraca.
Não que eu diga que nunca me amou, gostou de mim. Mas sim pelo fato que hoje estou bem, satisfeita, com minha mente vazia.
Você me fez bem, me deu capacidade para eu me levantar.
E hoje não digo que me levantei sozinha, sim com a tua ajuda.
Obrigada!!!
Não lamento por não ter dado certo,... Apenas uma experiência a mais.
Como já disse, não há mais nada a se falar, a se relatar à não ser mais uma vez...
Obrigada!
Saberá que este relato ao ler será relacionado à você...
09/11/2009__________________06h26
Há pessoas que por não quererem expor de forma explícita suas raivas, na espreita ficam aguardando uma oportunidade e aproveitam para atacarem seus supostos oponentes, sem saber que nestes ataques aparentemente privados, suas reações às expõem de forma publica ,pois logo são identificadas suas intenções por meio de suas palavras.
Não há que confundir solidariedade com caridade. Solidariedade é coletiva: diversas pessoas em favor de alguém ou de uma causa. Já a caridade é solitária, obscura, silenciosa. Envolve apenas duas pessoas, o doador e o beneficiário.
A vida é cheia de escolhas, mas há escolhas que não deveriam ser vistas como escolhas, sim como obrigações. O caracter!
Cada Um, Cada Um
Quando há sentimentos
Tem que ser verdadeiro
Sentimento de posse
Não é bom pra ninguém
As pessoas só querem
É o que lhe convém
As pessoas só precisam
De mostrar que estar bem
Imagine você viver
Uma vida que não escolheu
Cada um leva sua cruz.
Resolve os problemas teu
Mau os seus já estão resolvido
Se mete em problema meu
Quer-se viver pra agradar
Sem preocupar com felicidade
É um viver sem querer viver
Perdeu sua identidade
Não sou movido,
Pelo o que os outros pensam
Cada um cuida do seu
A vida tem que ser assim
A onde existe exaltação do homem, não há obra do Espírito Santo .
Deus jamais vai dividir sua glória com homens ou instituições. Só existe um Deus !! A obra do Espírito Santo se apaga quando o "eu" é agraciado , O orgulho "impede" o agir do Espírito Santo.só existe um "EU SOU "....
O pintor de paredes
Um dia, há várias décadas o amanuense
pensava em ser pintor. Não, não é de parede não;
até porque de parede já o era e naquela espera de pintar
tela, também meditava naquilo que acreditava. Em sua falta
de modéstia meditava em Rafael, Da Vinci, Van Gogh, enfim como
deve ser um poeta sonhador. Numa confortável tarde, num profun-
do relaxamento, após já haver pintado mil telas, ouviu uma meiga
voz: Escreva meu filho, essa é a sua missão, o pintor retrucou,
mas; meu Senhor, “ um quadro fala por mil palavras”, ouviu-
se a tréplica, levanta-te daí vagaroso ser, pois, acabo de
me compadecer de ignóbil ser sem querer me abor-
recer, quando um quadro fala por mil palavras
não se lavra para qualquer ser, esse ser há
de ser quase iluminado, como esse aí ao teu
lado. Ao meu lado? Pensou que fosse o seu cunhado
o qual passava todo empertigado, o cara era meio enjoado.
Ah… Qual era o assunto mesmo? Ah… Sim sobre o cara que
queria pintar e bordar o sete. Porém, o pintor era teimoso e
manhoso, passando a mão num cinzel foi quebrar pedras
para disfarçar a insensatez da sua morbidez como se bu-
rilasse os céus, porém, naquela virtual besteira, sobre uma
esteira ao esculpir tanta poeira não a resistiu. Mas aquela ben-
dita poeira o fez desistir ao invés, êpa, ou em vez de resistir?
Ah… Só por essa vez, ou por esta vez, agora sou escritor, faça-
me o favor, que se lasque o português, ele que fique lá na sua
padaria todos os dias com seu freguês, somente desta vez.
com o circunflexo e tudo, seu português barrigudo. A medi-
tação foi a sua salvação, foi de lá que veio a
amorável imposição. A musa o tomou pela
mão e o fez escrever ao lado duma tela para sair
daquela megera rejeição e partir para uma nova
era qual não era a sua menor intenção, ou era?
Lembrou-se do seu quadro chamado: Pantera
Negra, enquanto em sua testa formava uma nesga,
quando o pintor acordou, acordou que uma no-
va era chegou, então pintor-poeta pensou, a-
gora vou escrever poesias, tentando sair da
pintura, qual tortura o fez escritor estético
com teclado cheio de pinceladas enxoval-
hando o monitor de uma dessas máquinas
modernas com tinta azul claro, como di-
ria Pablo Neruda a um Carteiro qualquer
em seu poema raro na intenção de que
dali saísse um salvador Dali
esperando Gala e Pablo Picasso
dentro de tempestuosa Guernica violenta.
Ah… o pintor já estava esquecendo de Victor
Brecheret empurrando uma manada numa praça
da São Paulo da Garoa um “Monumento às Ban-
deiras”. Daí pra frente passou a escrever até que
perdeu o senso tornando-se dependente do vício.
Até o velho negro felino do poeta ficou boquiaberto,
já, meio digitalizado com qualquer editor apropriado.
Aí, meio contrariado o poeta resmungou: Que se dane
a orelha de Van Gogh e foi escrever todos os dias suas
poesias!
Pode?
O vício da arte é um problema muito sério!
MUNDO MÁGICO DAS ARTES.
