Machado de Assi Poema a Carta

MEUS PENSAMENTOS

O ANDARILHO

Poema escrito por Wanderley Lagreca

VAGANTE, SEM RUMO, LÁ VAI O ANDARILHO...
PÉS CALEJADOS NA RUDE FAINA.
INSISTE, CALADO NAS ROUPAS MALTRAPILHAS
IGNORADO NO MUNDO SOMBRIO
SEU LAR ... A NATUREZA
A SOMBRA DA ÁRVORE, SEU REFÚGIO
MEMÓRIAS DE VIDAS APAGADAS
VIANDANTE EM NOITES MAL DORMIDAS.
SIGA ANDARILHO...
O SOL CAUSTICANTE
ESTRADAS EMPOEIRADAS,
LEMBRANÇAS PERDIDAS.
A TURBULÊNCIA DO SEU MUNDO INSÓLITO,
O AGASALHA NA RUDEZA DESTA VIDA !

Uberlândia, Novembro 2015

E se eu fosse feita de papel, eu queria que em mim fosse escrito um poema que falasse de vitória, de amor e de glória.
E se eu fosse feita de papel, eu queira que em mim estivesse escrito com letras garrafais e vermelhas: esta é uma mulher que não se permite abater, eis aí uma verdadeira grande guerreira .

No Meio do Livro

(Parodiando Carlos Drummond de Andrade)

No meio do livro tinha um poema
Tinha um poema no meio do livro
Tinha um poema
No meio do livro tinha um poema

Nunca me esquecerei desse alumbramento
que impactou, deveras, a minha vida
Nunca me esquecerei que no meio do livro
Tinha um poema
Tinha um poema no meio do livro
No meio do livro tinha um poema.

Centro Espírita Jesus de Nazaré

De: Jô Bragança

Poema de gratidão

Aqui Jaz minha dor
Enterrada junto com minha solidão
Dilacerada com as
antes minhas, perturbações.

Aqui vive
Reina minha gratidão
Aquece meu peito
Adoça minh' alma
Resplandece o amor
antes nunca percebido
em meio as batidas
do coração

Aqui jaz
Minha falta de inspiração
Meu gesto triste
Minha desilusão

Aqui vive
Reina e cresce
Todo dia, toda hora
Em toda força divina
Minha vontade de fazer rima
Minha alma poética
meu olhar musical
Minha vontade de fazer alegria
Minha eterna gratidão

Aqui jaz meu egoísmo
Meu orgulho
minha falta
Minhas trevas, escuridão


Aqui vive
Meu cérebro convicto
Minha fé e toda minha mansidão
Depois que aqui entrei
Me resumo em gratidão


Jô Bragança

Na arte nada limita
Sou poema que desconhece distância
Já que o virtual aproxima,
Sou verso longínquo de relevância
Comungando a mesma rima.

Na arte nada limita,
Sem fronteira demarcada,
A cultura se unifica
Para ser admirada.

Poeta virtual eu sou
Não me ausento da escrita
Este gênero me conquistou
Poesia é a minha favorita.

Poema: Pela janela do meu quarto

"Solitário em meu quarto, deitado em minha cama, em meio à escuridão da noite, olho pela janela e nada vejo, além do tempo passando diante dos meus olhos, sem que eu nada possa fazer. Como um trem desgovernado, o tempo passa cada vez mais depressa, levando consigo cada lembrança, cada dor, cada mágoa e cada sonho idealizado, porém, não realizado. Caminho até a janela e olho para o céu estrelado. Quantas estrelas simbolizariam os sorrisos que já dei ou as lágrimas que derramei ao longo de todos esses anos? O fato é que o tempo não para! O ponteiro do relógio não cessa! Seguimos percorrendo a estrada da vida. Uma estrada de incertezas, onde nada é concreto e nem tudo é o que parece ser. O que ainda encontrarei neste caminho? Não olho para trás, pois tudo que ficou lá já não me importa mais. Será que ainda encontrarei boas surpresas? Será que ao alcançar o fim dessa estrada, terei a sensação de dever cumprido? Será que terei feito tudo que planejei e realizado pelo menos metade dos sonhos que idealizei? Tudo é uma constante incógnita. Em um mundo cheio de incertezas, vivemos cada dia como se fosse o último, correndo contra a maldição do tempo, buscando vencer os obstáculos da vida, levantando-nos mesmo quando nos sentimos quase sem forças e continuando a seguir em frente, a cada vez que caímos. E se essa força se esgotar antes que você alcance o final dessa estrada? E quando você sentir que não é mais capaz de seguir em frente? Não se preocupe. Para quem tem fé, essa energia é inesgotável. E enquanto sua força de vencer, for maior do que sua vontade de chorar, você terá mil e uma razões para seguir trilhando seu próprio caminho."

POEMA QUE NADA DIZ

Marcial Salaverry



Com um beijo no teu coração,

neste email em que nada te digo,

simplesmente me obrigo

a dizer que te amo,

e minha amiga te proclamo,

e por algum motivo, te chamo,

mesmo sem querer te beijar,

e tampouco sem querer te amar,

mas com beijos inexistentes,

e amores impertinentes,

nada te digo, pois contigo

não me intrigo,

e em silencio melhor me ligo...

Certamente nada leste,

pois não me escreveste...

Assim com mente certa,

nada se acerta,

e se nada nos dizemos,

nada respondemos...

Afinal, o que foi que lemos?

Por que separados?

Sim, porque juntos...

E sem nenhum porquê,

vou-me já...

se é por falta de adeus,

digo-te até logo...

Teu olhar é meu
É meu teu olhar
É poema teu riso
É quente,
Me faz sonhar !
Tem cor que me ganha
Arranca meus saltos
Jogando pro alto
Anda comigo
Descalços na areia
Rolando...
Amantes...amados...
Nós dois a cantar
O vento
A Lua
De mãos dadas correndo
Perdidos no tempo
Vivendo segredos
Juntos nós,
Na mesma estrada
Caminhos
Caminhamos nas flores
Seguimos os pássaros
Livres
No mesmo canto
Sonhamos
Os mesmos sonhos
Falamos a mesma língua
Respiramos o mesmo ar !
27/05/20917

ASSIM É O AMOR VIRTUAL
Marcial Salaverry

Um e-mail
Um poema
Um papo amigo
Pensamento de amor
Imaginação a mil
Abre-se a alma
Sugestiona-se a mente
Fica demente
Apenas algo de mente?
Medo do conhecimento?
Melhor só na imaginação...
E o coração?
Vamos tentar?
Será bom assim amar?
Apenas o imaginar

Poema: Sinais

"Você já parou para pensar que buscamos diariamente encontrar nossa felicidade? A grande ironia é que na maioria das vezes, quanto mais procuramos, mais decepções encontramos e mais infelizes somos. Nos frustramos inúmeras vezes. Porque isso acontece? Várias histórias ao longo de nossas vidas, porém com o mesmo final. Desilusões, decepções e consequentemente sofrimento. Será que o erro está mesmo em todas essas pessoas a quem entregamos nossos corações? Pessoas a quem nos dedicamos de corpo e alma, incondicionalmente? Talvez o erro esteja em nós mesmos, por buscarmos essa tal felicidade tão incessantemente, sempre nos lugares errados, nas pessoas erradas e das maneiras erradas. Por criarmos expectativas demais e depositarmos tanta esperança em uma única pessoa. Talvez o que nos falte seja uma dose de percepção. Percepção para olhar à nossa volta e reconhecer os sinais. Nosso maior erro é a pressa e a ansiedade por querer tudo ao nosso tempo. As melhores coisas da vida acontecem por acaso, sem que precisemos buscar por elas. Surgem quando menos esperamos, das formas mais inusitadas possíveis. Justamente nos momentos em que já nos vemos sem esperanças e sem propósito de vida. Que sinais são esses e como reconhecê-los? Isso é subjetivo. Depende exclusivamente de você. Os sinais são diferentes para cada um. Porém, lembre-se: Sua felicidade pode estar mais próxima do que imagina. Olhe ao seu redor, perceba quem lhe faz sentir bem, quem se importa realmente contigo e busca realizar os mesmos sonhos que os seus. Esteja aberto a novas possibilidades, novas aventuras. Esqueça completamente o passado que lhe fez sofrer e não acrescentou em nada na sua vida e liberte-se, arrisque-se. No final das contas, poderá encontrar não apenas quem você sempre procurou, mas também quem sempre esteve à procura de alguém como você."

Poema:
Deus ,que seja feita a minha vontade.
Meu coração se encheu de vontade de ir ao encontro dela, olhar nos seus olhos e com o romantismo de em um poeta proferir a ela as mais belas palavras , pra dizer o quanto a amo, em seguida lentamente sentir seus lindos lábios tocar os meus, respirar profundo podendo sentir seu doce cheiro , cheiro este que ao entrar pelas minhas narinas , promove em mim a liberação de dopamina, eis a razão de ser viciado nela e no seu cheiro. Que vontade tenho de estar junto a ela e tocar no seu corpo e ela no meu, porque a cada toque que trocamos um com outro, gemidos inexprimíveis ressoam, tal como habilidosos músicos tiram de seus instrumentos, nossos encontros é uma verdadeira sinfonia, Ai que vontade, de poder com ela ver o nascer do sol, o entardecer e anoitecer, ai que vontade de descansar minha cabeça em seu peito e ela no meu , ai que vontade de ouvir a sua voz ,dizendo lindo, pretinho, nego, ai que vontade de poder ver o brilho dos olhos dela, dizendo pra mim o quanto me deseja, ai que vontade de poder enxugar suas lagrimas, de contemplar seu sorriso e conter sua fúria, ai que vontade de rolar com ela no tapete da sala, ai que vontade de poder deitar ao seu lado e contemplar seu doce sono, Deus que seja feita a minha vontade , porque ai que vontade que tenho dela.

Notas Maternais

Começo esse poema com um DÓ
Dó de quem não sabe como é bom
Ter alguém que só com o próprio som
Consegue fazer a dor desaparecer.

Será raio de luz ou um SOL?
Dou a RÉ e paro pra pensar
O que eu poderia te dar?
Presentes? Estrelas?
Então lhe dedico esse poema.

Se eu fizer o MI seria para mim
Então o transformo em um "ti"
Pois hoje só penso em você
Já que um dia não é o bastante para dizer
Tudo o que você merece ter.

O que me lembra LÁ atras
Época de infância
Que só você me dava a esperança
De que tudo ia melhorar .

Que dó, nem todas as notas pude citar
Mas não seria o bastante para falar
O quão importante você é.

E que essa nota que criei
Represente tudo que pra você dedicarei
"Ti" amo Mãe.

POEMA SEM NOME

Pra que colocar nome no poema
Destes sem sentimento, em vão
Que só maltratam o dito coração
De saudades e cheios de dilema

Poema com rima sem a emoção
Não precisa de nome nem tema
Apenas e só van palavra estrema
Sem gosto, gesto, e ou expressão

Sua métrica é sempre um problema
Versos livres e nenhuma conclusão
Vocábulo chulo no seu vil teorema

Então, por que nome nesta ilusão?
Poema bom, traz amor no fonema
E lhana paixão saída da inspiração...

© Luciano Spagnol
Poeta do cerrado
2017, junho
Cerrado goiano

Estante
O poema “A Arte de Perder” de Elisabeth Bishop nunca fez sentido para mim, desde o primeiro dia em que o li. Sempre questionei. Talvez por puro egocentrismo ou falta de maturidade, eu não sei. Passei os últimos anos da minha vida acreditando que eu podia ter tudo, que nada podia fugir de mim, que o que eu tenho eu não deveria perder.

Busquei insistentemente não perder nada. Nenhum instante, nenhum minuto sequer, nenhuma chave de todas as portas que eu abri, nenhuma parte de todos os estilhaços que caíram ao meu lado. Se eu perdia, corria pra achar. Se quebrava, corria pra remontar. Quantas noites juntei cacos, pedacinho por pedacinho, colando, remendando. Olhava a estante de longe e pensava: pronto, já dá pra colocar no lugar de novo. Ninguém vai reparar que quebrou. E voltava pra minha vida.

A verdade é que chega uma hora que você olha para a estante com mais cuidado. Com outros olhos. E isso acontece tão raramente. As vezes dura segundos. Você olha, talvez com a intenção dócil de tirar o pó. Pra ver se ainda está ali aquele porta retrato que caiu e você arrumou, dar uma folheada naquele livro que uma vez você emprestou, ouvir o DVD daquela cantora que você amava, o molho de chaves daquela casa antiga que agora está alugada e todos os vasos que já caíram e você colou.

Uma vez – e não faz muito tempo – lembro que joguei tudo no chão. Tudo. Minha estante inteira no chão. Tudo quebrado. O que não quebrou, rasguei, cortei, amassei. E me senti péssima depois. Um dia, voltei na sala. Refiz a estante, arrumei o que tinha quebrado, costurei, colei, remendei. Coloquei tudo no lugar. E o tempo passou.

Mas olhando agora, para minha estante, comecei a ver que não preciso guardar nada disso. Que tem coisas que não servem mais. Que não fazem parte de que sou hoje. Os vasos não ficaram tão bonitos como eram antes. Sim, foram charmosos um dia, mas olhando pra eles agora, posso ver cada remendo. Ao me lembrar dos cortes que fiz para juntá-los, penso até que valeu a pena. Mas hoje, hoje são somente vasos remendados. O retrato não precisa ficar a mostra por que já amarelou com o tempo. O que foi bom, simplesmente foi. Não é mais. Como a canção que hoje já não faz sentido. Como a árvore no fundo daquela foto que hoje não existe mais.

Se eu entendi o poema? Não. Ou ainda não como deveria. Há uma caixa cheia de coisas novas na sala. Mas o medo do novo é destruidor, não é? O novo, por mais que seja cheio é vazio se pararmos pra pensar. O novo não tem passado. Não tem história. O novo acovarda até os mais corajosos. Somos, bem lá no fundo, guerreiros que relutam para aceitar uma nova espada. A gente sabe que a caixa está cheia de novidades, mas não tem força suficiente para ir até elas.

Mas hoje, exatamente hoje, dia dez de outubro de 2013, olhei para as caixas repletas de coisas novas na sala. E mesmo assustada, mesmo com minhas mãos se desviando, meu corpo contestando e meu coração aflito, comecei a abri-las. Sim. Passa pela minha cabeça começar a montar outra estante e deixar essa que já existe como está. Mas não posso, não é? Preciso aprender a perder. Entender “a arte de perder” talvez ou finalmente.

Então, sentadas, eu e Elisabeth Bishop, nessa minha sala, tomando um bom vinho, rimos juntas olhando para minha estante. Cheia de histórias, de lembranças, de vasos inteiros, outros remendados, de fotos amareladas, de cartas que nunca foram enviadas, de belas canções, de sapatos com solas bem gastas, de chaves de casas por onde não entro mais, de relógios com marcador parado.

Me pergunto, em silêncio: por que eu acho que não entendi o poema ainda? Por que eu acho que não faz sentido desfazer de tudo isso? Mas afinal, é meu? Ou tudo é passageiro o suficiente para não precisar de estante?

Poema: A figura

Um homem... Só é um homem.
Quando exibe sua sensibilidade austera.
Masculinidade...
Um homem... Só é homem.

Se souber viajar no templo de uma mulher.
Olhar,
Fisgar o seu tempo.
Segurar os ponteiros do relógio.

Olhar...
É sempre o olhar.
O olhar pode ser espaçado,
Enviesado. Mas é o olhar.

Mas o olhar enfrentado!
Há de ser insinuado,
E Jamais lhe será escapado.
O homem... Só é homem.

Quando souber viajar no templo de uma mulher.
E o olhar é sempre o olhar...
Sempre tem o desejo de mergulhar...
E ah! se não fosse o teu olhar.

Um homem...
Só é um homem,
Quando bebe na fonte,
Toda sua liberdade.

Letras perdidas de um poema esquecido...
Frases longínquas num amanhecer qualquer.
Sou eu,
rabisco desordenado do inusitado,
rubrica do querer aflorado,
singulto de um coração que chora e sente...
Como se desvencilhar da solidão, Algoz que me condena?
Como retratar o belo, qdo teu rosto na lembrança encena?
Como orvalhar a flor,
pétala por pétala,
adubando/nutrindo o sentimento?
Nutrir,
querer,
desejar e ter,
verbos que se misturam/entrelaçam com os adjetivos que a ti são destinados:
bela,
linda,
diva de meu mundo,
sacerdotisa de meu sentimento...
22.09.13
JRicardo de Matos Pereira

"Que sejamos autores, todos nós, cada qual com seu poema, sua rima,seu lema...Que sejamos protagonistas de nossas vidas, que não abdiquemos do impossível e nem nos alardeamos pelo que é visível...
Vamos ser meio a meio: Metade sonho , metade lucidez.
E se for mais convincente, usemos a maluquez de quem sabe que cada artifício vale muito mais que detalhes.
E vícios, e inícios...
Sejamos protagonistas de nossa opinião. Certa ou errada, a gente vai...
E que tudo isso não seja mais do que viver a vida, e sem complicar,
sem esperar demais
Sem mais...
Com tudo
Mesmo, absurdo
Audaz"...

O POEMA

Talvez um delírio, inculto e quente,
Paixão de intenso clamor, impuro,
Um displicente calor que perduro
No insensato mundo em que sente...

O desconexo, o cauto, o conjuro,
Que se implica a vaguear entre a gente:
Luz que boêmia, ao sol poente,
Dum indescritível sentir obscuro!

Mas que vigora, e que me intensa
De demência grata e de bendito amor!
Que flui, o estreito da minha sentença

Doce, e leve, e altiva que impera,
Em que na existência me faz esplendor
Ao estouvado astro em que vela...

Um poema que caiba em mim e eu, nele...
Uma canção que “de(cifra)” em mim e eu, nela...
Um vento que me leva daqui e eu, brisa!
O sol que brilha em mim e eu, girassol!
O inverno que esfria meus pés e eu, “hibernando outono”!
O verão queimando em mim e eu, “primaverando”, em você, no mundo, nos encontros e encaixes!

Poema a mãe

A palavra mãe e única tal como,
Mas utilizado por todos,
Mas tu sim es única
Neste mundo cheio de mães
Boas e más para mim tu es….
Não a palavras.

O ser mãe não implica só responsabilidade
Mas como também o amor
Tu nisso nunca falhaste.

E agora veio aqui
Só e unicamente para de dar
O meu coração
Sei que isto não passa
De um papel inútil e insignificante
Mas o que interessa são as palavras
Que o cotem
E o amor transferido para ele
Assim passa a ser um papel com amor
Como uma rosa branca vista de manha
Ou uma pomba branca a voar pelo seu preto
Com isto desejo-te o feliz aniversário e
E o que o amor e esperança não de faltei.
Feliz aniversário.