Escrevo e parece que não Leio

⁠Acordo sozinho. Leio e escrevo sozinho. Fumo sozinho. É uma rotina pacífica, silenciosa e amarga. Ainda não me decidi se isso é ser livre. Estou em dúvidas. Essa liberdade tem um gosto terrível de solidão e tristeza.

⁠Não leio na cama, mas é nela que escrevo os melhores momentos dos meus dias, e noites.

Quando eu leio tudo o que escrevo, sinto o desejo de escrever mais e melhor.

⁠⁠Escrevo mal, mas leio bem ao ponto de redigir.

⁠To' tentando levar uma mensagem boa, e me baseio no que leio.
Ai depois escrevo, escrevo, escrevo. Tem dia que fico o dia inteiro
Não não chegue primeiro e nem vou ser o ultimo mensageiro
Me baseio em quem, se eu era uma causa perdida?
Em Deus em Cristo e nas orientações que foram deixadas na bíblia

⁠Eu não leio;
Apenas lhe escrevo;
Nada mais anseio;
Em minha mente apenas seus beijos;
Eu já não mais me entendo;
Tu para mim, és tudo que desejo;
Aos meus braços agarrados;
Nossos lábios colados;
Assim vejo nós conectados.

⁠"Não escrevo e nem leio mais textões.
Não tenho mais tanto tempo.
O tempo que me resta,
tenho que sorve-lo em grandes goles,
para que nada mais se perca"
Haredita Angel
18.11.22

⁠Eu quase não leio, eu escrevo meu livro.

⁠Escrevo sobre as notícias que leio.
A cada dia, a ficção é superada.

Estou absolutamente cansado de literatura; só a mudez me faz companhia. Se ainda escrevo é porque nada mais tenho a fazer no mundo enquanto espero a morte. A procura da palavra no escuro. O pequeno sucesso me invade e me põe no olho da rua. Eu queria chafurdar no lodo, minha necessidade de baixeza eu mal controlo, a necessidade da orgia e do pior gozo absoluto. O pecado me atrai, o que é proibido me fascina.

⁠Com certeza eu nunca vou me esquecer de você. Umas das coisas que existem nesse mundo que mais me fazem lembrar de você é o pôr do sol. Aquele tom alaranjado é o meu Rivotril. É a coisa mais linda olhar o pôr do sol indo em bora e sentir dentro do peito quem ama.

Há um tempo não muito distante, eu bebia por beber, lia porque era obrigado (não lia) e escutava música por escutar. Dizem que estou envelhecendo. Hoje bebo pelo sabor, leio e ouço Bossa Nova.
Puxa! Deveria ter nascido velho.

Leio pelas entrelinhas,
Presto atenção nos detalhes,
Meus olhos insistem em mostrar...
O que ninguém mais vê.

Ele lê Carpinejar, eu leio Vinicius de Moraes. Na verdade, ele nem é de ler. Lê quando não tem nada pra fazer e quer falar bonito no facebook, parafraseando, sonetando distante. Longe de ser o cara que eu sonho. Mas sonhar pra quê? Se eu viajo vendo ele falar sobre as teorias de Newton e questionar o cálculo da curva da parábola. E falar sobre a mecânica dos fluídos do equilíbrio estático estudado pela hidrostática. É bonito que só o jeito que ele fala. Quando fala, porque é de poucas palavras. E eu entendo, ou quase, porque ele é irritantemente mais inteligente. E eu nem sou de rasgar seda pra ninguém. Demorou um tempo pra eu admitir que ele é realmente tudo isso que eu to falando. E ele é. O rapaz tem 46 cromossomos sozinho. Ainda por cima trata bem a mãe, a avó e todas as mulheres da família dele. Minha mãe diz que homem assim dá bom marido. Mas não é príncipe encantado, não. Fala grosso, fala alto, olha feio, puxa pelo braço. Tem atitude, chama responsabilidade, admite quando erra (e erra muito). Coisa de homem em extinção. É o baixinho mais invocado que eu já conheci. Às vezes me dá medo, porque gente quieta demais é perigosa. Ele é fogo, e eu sou pólvora negra. A gente se explode. E não é de "pegar fogo" no sentido poético da coisa, é de tiro trocado mesmo. Toma lá dá cá. E ele do alto da sua serenidade, fica todo irritadinho quando eu falo com sarcasmo e cheia de mistério que tenho meus segredos também. Fala que no começo gostou do meu jeito discreta e séria; pra dentro, um pouco indiferente, com ar de quem apronta. Mas foi só no começo. Enquanto se mostrava, esqueceu que eu era igual. Um pouco menos, é verdade. Menos inteligente, menos cromossomos, menos homem, mas igual. E enquanto ele lida com a ideia, eu to em outra. Porque ele parece o homem perfeito, mas tem uma fraqueza. Todo mundo tem, eu sei. Mas eu descobri a dele. Me senti meio Dalila cortando o cabelo de Sansão.

Hoje acordei
Assim
Meio poeta
Meio louco
Para o louco
Leio poesia
Já o poeta
Esse não
Tem jeito
Não há
Remédio
Que o
Cure.

Leio, penso, inovo!

Hoje esta estranho, tudo que leio parece que reflete ou o que estou pensando, ou o que estou sentindo, parece que a sintonia das almas criou um sinfonia e posso ouvi-la até além mar... Sincronicidade! Adoro esta palavra...

Acostumado a um itinerário
acidentado e sem cor traçado
pela vida, leio e viajo por meio
de mãos alheias.

No limiar dos pensamentos que
voam raso, equilibro-me. Arranho
sonhos vivendo cochilos de eternidade.

Sonhar é reconhecer a
fronteira dos corpos.
Discernir este real abstrato
que na vida pede passagem.

Ao sonhar trapaceio a existência.
Já que viver é a real ilusão.
Mas os sonhos
não respeitam regras.
Os sonhos são
o que realmente são.

⁠Ler não
Faz mal.
Leio.
Mal faz
Não ler.

Leio o mundo como único, cheio de graça, de Graças. Contemplo com encanto os caminhos que a vida me determina, aprendendo com deslumbre, este admirável mundo.