Correntes

Sonhos presos nas correntes...frias ..geladas.....
Onde mergulho nas águas do pensamento...
Atingido o fundo de um rio...rio distante...
Profundo na alma....
Enlaça perdido de um pobre espírito....
Sonhador.....sonhador com actos puros...
E talvez singelos......
Que a vida obriga-nos a ser sérios...
Iluminados pelas noites banhadas......
Pelo brilho da lua.....
Olhos de um momento....momento desaparecido....
No meu pensamento......onde são poeiras ao vento....
Velha música...velha melodia.....velha sinfonia.....
Como uma gota de água .......num mar sem fim....
Poeira no vento.....numa tempestade....
Que desaba sobre a terra......onde nós recusamos ver....
Talvez eu seja uma Princesa.....talvez seja de verdade....
Sem familiares reais....sem títulos de Nobreza....
Sou uma princesa porque alguém um dia me disse....
Perdida no mundo....sem encontrar o caminho...
Sonhos presos nas correntes....nas águas do pensamento...!!!

Um rio de perfumes inundou minha alma
das águas correntes, nunca devem ser paradas
alegria que transborda, refresca e revigora.

E o amor que chegou até mim,
agora encanta e reluz em ti.

Estou preso nas correntes do inferno que eu mesmo criei

TRAUMAS
Tinha pesadelos nas noites; ouvia arrastados de correntes, gemidos, o estalar de chicotes... levantava-se aturdido, corria até o rio e mergulhava. O guandú também era assustador, conduzia ‘presuntos,’ era uma espécie de faxineiro, de uma sociedade suja e implacavel; mas no firmamento tinha o brilho da “rainha”, batizara assim aquela estrela mais brilhante; e rezava com as mãos estendidas em sua direção: “salve rainha, mãe de misericórdia, vida doçura, esperança nossa...” Tinha a pele da cor da noite, e aquilo às vezes, ou quase sempre, era um obstáculo até para as coisas mais simples, como conseguir um emprego; mas, herdara aquele terreno da vó Nancy e cultivava uma pequena horta; vivia relativamente bem, claro que com bastante esforço e trabalho. Vó Nancy mencionara várias vezes o sofrimento de seus antepassados, sabia que de alguma forma, seus pesadelos tinham algo a ver com aquilo; sabia que sua bisavó benedita tinha sido escrava, abusada pelo seu amo, tinha dado a luz a um menino louro dos olhos azuis, Atílio, de quem herdara o nome, que no seu primeiro ano de vida foi tirado da mãe. Devia esquecer seus traumas, devia deixar tudo isso no passado, mas nos seus pesadelos, encontrava-se sempre fugindo pelos matos, caçado impiedosamente por cães farejadores que latiam ferozes. Como fugir disso? Eram frequentes os pesadelos, Maria isabel vinha ao seu encontro com o lampião na mão, preocupada com suas saidas repentinas no meio da madrugada, na volta do rio que ficava a menos de cem metros, então iam lá no fundo do quintal, onde tinha uma capelinha e faziam uma oraçao pra santa Anastácia, a partir de então, a noite transcorria tranquila. Na manhã seguinte, até chegava a achar graça das piadas que os vizinhos faziam; mencionavam um lobisomem na beira do rio a banhar-se, ou um escravo em fuga pra algum quilombo; seu rufino afirmava que no casarão malassombrado funcionava na época da escravidão, um quilombo, grupo de escravos fugitivos e rebeldes. Atílio já tinha estado ali e sentira um certa energia, algo de extranatural, queria voltar novamente mas não tinha coragem de ir sozinho; na noite do último pesadelo fizera uma promessa a santa Anastácia se não mais tivesse aqueles pesadelos... Na tarde do dia seguinte reuniu alguns moradores e fizeram orações no casarão, acenderam uma vela de sete dias, as noites transcorreram tranquilas, a partir de então, mas na quarta noite acordou sobressaltado com gritos, levantou-se e percebeu que o casarão pegava fogo, alguns moradores já tentavam em vão debelar as chamas, se juntou a eles mas, por si só as chamas já estavam apagando; algumas paredes já tinham caido. Hoje funciona ali uma pequena capela de santa Anastácia onde realizam-se novenas. Nunca mais pesadelos, Atílio ainda percebe, assim quase como uma visão do que se passou há muito tempo, negros na noite, uns correm, outros jogam capoeira, uns banham-se no rio, tem uma cantoria...suas culturas, suas religiões. Atílio cuida da horta e agora também do milharal, nunca mais pesadelos e quase nenhum tempo para traumas.

Deixaram a Cruz em camisetas, bonés e paredes, e em correntes como simples pingente. Deixaram de falar sobre ela. O risco de nossas crianças não conhecerem o real sentido da cruz de Cristo é muito grande.

Vivo presa no jardim das lembranças e amarrada pelas correntes da paixão.

"Eh, bem, se os governantes podem usar contra nós rifles, correntes e prisões, nós devemos, nós os anarquistas, para defendermos nossas vidas, devemos nos ater às nossas premissas? Não. Pelo contrário, nossa resposta aos governantes será a dinamite, a bomba, o estilete, o punhal. Em uma palavra, temos que fazer todo o nosso possível para destruir a burguesia e o governo. Vocês que são representantes das companhias burguesas, se vocês querem minha cabeça, tirem-na!"

Líderes lutaram por multidões .porém os mesmos libertos insistem em colocar novamente suas correntes.

Nos devaneios que planam sobre as correntes de ar da ilusão, me vejo olhando para o infinito, riscando os céus com as pontas das minhas asas.

mas correntes do amor
sou apenas a agustia,
nunca pedi minha alma...
todos estão mortos
mais ainda chove la fora...
nada pode ser tão obscuro,
que minha lagrimas puras
simplesmente se perderam
no profundo do oceano.

A vida é como um oceano, em que as vivências são as correntes. Por mais que tentemos seguir a nossa própria rota, elas permanentemente influenciarão a nossa navegação.

minhas correntes são os domínios do meu sangue,
não acredite em tudo ouve sobre olhos mortos,
sentimentos penados por tanto sono que já perdi,
meus segredos vertem na minha pele...
tento chorar mais não consigo...sou frio como morte,
que me tocou quando você morreu,
não nos despedimos não entendo porquê?
a vida estranha deixou você ir sem me beijar pela ultima vez;
tudo que me disse a vida tudo parou meu sentimentos,
por muitas vezes deixei o amor me guiar e ouvia voz da razão,
nada mudava então por nada deixei as magoas tomar formas,
nisto percebi que vida é um paradigma sem sentido,
porque perdi todos que amei de jeito que só profundo
dos meus sentimentos diria que frio de minha alma,
seja um reflexo do que realmente sou,
olho para passado não mudaria nada pois o sofrimento
tomou formas dos quais perdi a direção de quem sou,
mesmo tenho profundo sentimento de perder tudo,
não seja importante pois vida cheia de passagens,
estreitas ou descidas ou subidas ingrimes...
como minha escuridão seja apenas minha solidão,
consumida pelo meu silencio e sem aquele ar
de inocência que perdi quando deixei sua vida ir;
por mais que queria que tudo fosse um sonho
perdido no tempo, meus conflitos continuam muito vivos
nas profundezas da minha alma, parece poético,
mas, realidade a dor nunca passou só deixou um espaço
do qual nada existe ou existirá algum dia.
por celso roberto nadilo
fronteiras da minha alma

A maior parte dos seres humanos,vive presos, não em celas ou correntes,mas sim, nos limites de suas mentes alienadas.

O diabo promove todos os dias um arrastão de almas para a ignorância espiritual, onde suas correntes contra o bem da família e da sociedade são para a morte física e espiritual.

Me sinto livre
Sem fronteiras
sem muros
sem cercas
sem correntes
sem ataduras
sem olhar pra trás
vendo somente o horizonte
à minha frente
de peito ao vento
rosto ao sol
cabelos ao ar
coragem pra enfrentar
o novo......
Com a alma plena e a calma serena..
Está será minha sina... meu alento..
Meu jeito... meu aconchego...
LIBERDADE... vou ao teu encontro

Agora entendo porquê Deus me deu correntes,
no lugar de um par de asas.
As asas, eu fiz nascer.
As correntes, são para de vez em quando me prender.
Voar sem as correntes, seria fácil demais.
Se eu for muito longe, estarei perdida

Nem paredões, nem grades, nem correntes, o que nos prende é a ausência da liberdade de pensamento.

Minha alma suspira como correntes das águas.

Se ao meu corpo, amarrarem. correntes se quebrem, meu escudo é a fé que tenho por ele. Defendei-me. São Jorge Mártir, protegei-me, Ogum.

"Correntes que mantem sua mente sobre controle, como mentiras sussurradas ao vento, nada mais que apenas um dueto cantado por vozes cansadas..."(Rhive Scolin)