Ampulheta

Dizem que tempo é dinheiro, mas o tempo é preciosidade como a vida, e tal como a areia na ampulheta, vai se esgotando naturalmente até ser extinta.

⁠O tempo vai passando,
como líquido que goteja...
vai escoando,
como areia na ampulheta...
Abre a porta,
vai embora
e, de forma cadente,
não espera por ninguém!

Compreendeu a razão
de viver o presente
de forma mágica e urgente?

⁠"O tempo pode ser areia numa ampulheta...
O tempo pode ser o vento que passa por entre as folhas marcando as estações ...
O tempo pode ser sentido pelo amadurecimento em relação a vida...
A passagem do tempo é inexorável!
E será através do Tempo que seremos modificados e conquistaremos nossa LIBERDADE!

Difícil é sonhar ser rio e se saber ampulheta.

a vida e como uma ampulheta uma hora ela vai caindo, mas arrumando-a ela volta ao normal e gradativamente,o processo vai e volta, feito uma sanfona tocada pelo um sanfoneiro.

Quem dera se ao virar a ampulheta eu tivesse todo o tempo de volta.

⁠Se estivermos dentro
da ampulheta existencial,
o quanto de areia já ultrapassou o funil?
Isso conta? Se não conta,
o que conta, então?

Envelhecer
A verdade é que não podemos fazer retornar a areia que cai pela ampulheta do tempo, nem somos carrapichos para grudarmos nas bordas desta enxurrada que se chama vida. É preciso deixar-se levar...
Cheguei à conclusão que saber envelhecer é a obra-prima da sabedoria. É um dos capítulos mais difíceis da arte de viver se não aceitarmos o deixar-se levar...
Então, já estou aceitando e amando minhas limitações, são partes de mim, componentes da minha história.
E procurando descobrir todos os prazeres que este período da vida pode me reservar – e olha, já vi que são muitos. Surpresas? Que venham…

⁠A vida do homem, sem nenhum propósito, é como uma pequena ampulheta, onde o pó desce em pouco tempo.

Pegue um cadáver, creme-o e o coloque em uma ampulheta, porque não há nada melhor que um morto pra dizer que um dia nosso tempo acaba

⁠Ainda fico esperando o meu passado passar, no derramar da areia de uma ampulheta, o resultado é que o meu futuro está muito longe, a conclusão é que eu demoro para ter experiência e me conformo porque meu juízo é o de ontem.

Persiste o teu perfume

floral em mim,

O tempo não perdoa,

ele é ampulheta;

O toque de doçura

faz o diferencial,

Os grãos de areia

dançam o minueto,

Persiste o desejo,

eu jamais o esqueço.



O meu arfar praiano

é o meu feitiço,

Lembrarás de mim

perdendo o 'juízo',

O teu coração é meu..., confio;

Em dias de Sol

e noites de frio,

Aqui em Balneário Barra do Sul

- eternizo.



Você é como as dunas

que mudam de lugar,

O teu coração não resiste

em me levar,

Ele bate sempre forte

de tanto me amar,

Em Salinas será

para sempre o teu lugar,

Está aqui o beijo doce

capaz de te adoçar.

A minha poesia viverá

para sempre em ti,

E jamais os meus versos

hão de se apagar,

O teu beijo pode alcançar

outras moças,

Vive a certeza que você

não deixará de me amar.

PERENAL

Indago-me, serei eu um sonho ou sonhador,
deste clichê de um déjà vi?
Mesmo sob o crepúsculo dessa caixa de pandora,
Quando em trevas a face tão pálida da lua me encanta.
Neste covil desfigurado por demônios sem asas, a imperfeição criação testemunha sempre abismada o reluzir da senhora soturna.
Enquanto o ser tumular gira sua ampulheta, eu me pergunto qual;
Qual meu proposito neste ergástulo enfermo?
Por certo serei eu um receptáculo abastado de desolação condenado à mesmice?
Neste anuviado vale sepulcral de esfinges mortas
Tudo parece o sonho de um cardíaco lívido...
Serei eu um mero fardo preenchido de lamuria?
Sinto-me provido de vida, como o suspiro de um defunto, um escárnio aos olhos da morte?
Ou um perenal protagonista deste limbo inventado?

O sono pesa minhas pálpebras de chumbo.
Morfeu me puxa os pés enquanto meus dedos
automáticos escorrem pelo teclado.
É hipnótico.
Um mais-que-um-vício.
Meu cérebro corroído por taturanas vermelhas.
Imagens, palavras: ir-e-vir-e-ir-e...
Dormir é desconectar.
Desconectar é viver.
E viver não é preciso.
Naveguemos, pois, Pessoa.
Amanhã retumbarão culpas.
Outra jornada A la recherche
du temps perdu.
Mas vá!
Melhor que os bispos da Universal,
melhor que o ópio da zona baixa.
Ou não?
Acabarei mesmo por me entregar.
O peso é demasiado.
Dos dias-e-noites,
do chiaroscuro intermitente
na janela.
Um vento negro apagará meu senso.
Levará o sonho para dentro de
minhas narinas corroídas,
das minhas orelhas moucas.
Dormirei, enfim, para
novamente girar a roda do destino.
Do meu destino apoucado
de alegrias pela areia
amarga dos anos.
Que já vai um pouco além
da metade da ampulheta
da vida.

M? Não sei. Você é que mudou um tanto, amigo.
Se distanciou mais e mais do seu passado.
Ela continua lá
junto daquele cara que conheceu
mas que agora já não é mais o mesmo.
E assim é: estradas e encruzilhadas
e novamente estradas.
Pessoas se encontram, partilham coisas,
caminham juntas algum tempo
e, depois,
cada qual segue seu rumo
na ampulheta descendente dos minutos,
dos dias, dos anos...
Destino: sinuoso sendeiro onde deambulamos todos
na direção dos braços da inelutável morte.

Nós somos mentores do nosso próprio tempo, o destino nos dá a respectiva quantidade de areia necessária em nossas âmbulas...
Alguns perdem a vida olhando o encher de uma, outros percorrem o mundo antes do esvaziar de outra.

⁠Como um Punhado de areia assim é a vida, ninguém conta seus grãos, quando a experiência já não soma tanto; tambem nem importa saber quanto se gasta ou quanto se tem, o que de fato vale é ser amigo de alguém, prosear, cantar e sorrir de coisas boas dos tempos de menino.

⁠O amor não correspondido é o pior tipo de amor que uma pessoa pode experimentar, porque é como uma ampulheta: só uma das partes se enche enquanto a outra se esvazia.

⁠Sou um inteiro,
Impossível me doar em partes,
Então, me dôo,
Enquanto a vida me dói,
Constrói, destrói e reconstrói,

Como se à cada decepção,
A minha arte delicada,
Novamente despedaçada em mil partes,
Reformulada em mosaicos,

Estilhaços de tempo,
Momentos,
Cada vez mais colecionáveis,
Ampulheta quebrada,

A areia se espalha,
Entra nos olhos,
Lacrimejando as perdas,
Pelos motivos mais bestas,

Onde estará a verdade?
Sem vaidade?
Sem véu,
Sem mentiras...

Um ser completo no meu,
Assim então, nos transbordamos,
Em artes de noites mal dormidas de prazer,
Café da manhã na cama com poema e cafuné,

Sabe bem como é?
Eu não,
Mas, sei que existe,
Já te dei vida na minha imaginação.
Porquê não?

⁠DIA DE SANTOS
Santo ou não, aqui meu pranto
Lágrimas que são saudade
Que irrigam o que planto
No exemplo eternidade
É lembrança em cada canto
Eis a lei da humanidade
Ampulheta vai gastando
Esperando a Divindade
Vir cobrir-me com meu manto!