Coleção pessoal de WebsterFreires
Todo dia é um dia a menos, e temos que perceber isto. O tempo nos escapa e escorre pelas mãos; ele é alheio a nós e às nossas vontades. A areia corre pela ampulheta numa roda-viva que um dia acaba. Irredutível, segue sempre à frente, sem dúvidas ou meias certezas. Amanhã, talvez. E depois? Ninguém sabe!
Me flagro a caminhar pelo avesso do tempo, entre uma lucidez extrema, metade torpor, metade sonhar. Não intento lapidar a saudade pela ausência, nem toda a nostalgia pelo relembrar, tampouco, em todas estas noites escuras e vazias, te escrever à pele; apenas sou, inadvertidamente, esculpido e lapidado por todos estes.
"Acima de tudo, deve-se querer tanto até que este mundo ceda e, se ainda assim não for o bastante, deve-se querer até o fim dele."
Meu bem, eu não sou destes.
Não sou destes que se escrevem em linhas bem traçadas à pena livre e certa a mão direita; não sou destes que se fazem sol, eu sou chuva, que te molha e te segue de segunda a segunda. Meu bem, me ouça, sou um rascunho ainda inacabado, refletindo teus olhos. Sou um desenho rabiscado em papel pardo sem motivos nem inspiração, apenas por vontade. Não sou destes que se fazem multidão, prefiro por andar sozinho. Não sou destes que dizem amar e te acenam com a mão e nem olham atrás o caminho. Não sou destes feitos sentimentos. Eu sinto tudo e nada, um nojo, prazer e dor, amor em pinceladas. Não ache que eu sou o fim, sou o recomeço. Sou o inverso do verso que todos acham algum sentido, sou a música inacabada sussurrada em teus ouvidos, sou o céu em cinza tão perfeito.
Escrevo o que queria ter dito e não disse, ou ainda, o que disse entre o não-dito e o querer dizer. Escrevo o silêncio numa folha em branco. Escrevo o arrepio à pele já conhecido. Escrevo o Tempo pelo não-tempo, escrevo a vida a arder na pele e o sentir a arder na vida.
Tenho andado com um medo danado. Um medo danado destas coisas que nos arrebatam, o não-sentido de tudo que é certo e ainda o sentir de quando nada é errado. Este silêncio intermitente sem teus olhos que já nem me assusta, mas uma batida à porta que me é pavorosa. Quem sabe seja você com a bagunça que sempre trás; quem sabe. Quem sabe não seja nada, mas eu ando com um medo danado.
Não se trata de quando você irá encontrar o amor. Ou onde ou não ele deve estar. Não se trata de quanto tempo ele irá durar, se um mês, um ano ou uma vida toda. Não se trata de você amar em demasia, pouco ou pela metade. Se é recíproco ou não. Trata-se de você amar, simplesmente, e permanecer atento a ele. Ele pode está à esquina.
Desconheço e não vejo nenhuma parte minha nessa geração que dia após dia aprende a não amar, ensinando uns aos outros a indiferença, e gritando a exaustão que o amor é desengano e sem nenhuma valia. Sim, ele é um risco. Mas a maioria das coisas dessa vida são perigosas!
Se eu me afastar, nem queira..
Não espere me encontrar
noutras retinas,
noutras esquinas,
noutros olhos de lágrimas
que não serão minhas.
Se eu desencantar, nem me impeça..
Não se faça ressentimentos,
nem lamentos,
nem por um dia ao menos
tente pesar este mundo
sob tuas promessas.
Que belo seria! Se todo olho que se enxerga, contemplasse o íntimo da alma de cada um. O precioso tesouro que há no outro. Além dessas embalagens, copos e corpos.
