Vivo pra Mim
Pra morrer de amor basta estar vivo..
e viver dele ? será morrer pra si mesmo..
e viver para o outro. .???
Eu não vivo de metades , partes , pedaços, migalhas ... restos ... eu mereço o mundo , mereço tudo , eu mereço ser feliz por inteiro ... não aceito dividir , parcelar , emprestar , não aceito compartilhar..amor não é egoísmo..longe disso ...mas oque é meu é meu e eu sou assim .. não tenho a mente aberta pelo menos nessa parte não mesmo ...se tu me assumes na tua vida que venha de cabeça, alma e coração pra mim ..sem rodeios , sem mentiras, sem enganações, sem mi-mi-mi, sem máscaras... e sem outra pessoa.. nao divido nem meu lanche com ninguém vou dividir meu homem? Nunca !!!
Não nasci Santa... não vivo de hipocrisia .. nasci pecado , nasci atrevida , nasci tentação.. nasci pra revirar pensamentos , nasci pra causar , pra passar feito ventania .. nasci pra arrasar corações, arrancar suspiros, olhares , causar impacto mesmo .. nasci competitiva ..fazer o que se sou de sagitário! Livre, leve e solta !
Amei , amei tanto ... amei de um jeito tão intenso .. que de amor eu não morro ... de amor eu vivo ... de amor eu respiro ..de amar eu sou mar , sou ar , sou eclipse ...
Quando tentam enterrar um Cristão Vivo,
ele brota com muito mais poder,
para mostrar que Cristo,
tem muito mais poder!
Você é alma enquanto está vivo! Quando o espírito sai do corpo, a alma morre junto — não vai passear pelo céu nem reencarnar em outro corpo!
A alma é você, agora! É o corpo vivo com o fôlego de Deus. Sem espírito, a alma deixa de existir. Não fica vagando por aí!
Morro, mas fico vivo.
Perco o físico, não o espírito.
Queima-se o livro, não o escrito.
A cada anoitecer, morro!
A cada amanhecer, revivo!
Sempre um morto vivo.
Passando a cada dia
Uma página desse livro.
Vivo e morro, morro e vivo.
O sopro da morte
Outrora me deu vida
Corpo e alma, tudo é metafísica.
O corpo biologicamente tem vida
A alma espiritualmente se eterniza
Fazendo da morte o trânsito da vida
Plantando uma árvore,
Escrevendo um livro,
Fazendo um filho, a problemática fica resolvida.
Luto é sofrimento em desperdícios,
Sintomas físicos e psíquicos,
Compartilhado entre familiares e amigos
Morro! Mas nunca vou morrer.
Transcendendo o superior ser,
Ente-querido, eternamente vou viver.
Poema - Improviso Romântico
Segura o meu improviso
Quem sabe faz ao vivo
Já dizia o Faustão
Faço esse textão
No se vira nos 30
Se quiser, printa
É de minha autoria
Obrigado Senhor, pela sabedoria.
Bora se conhecer
Na pizzaria, pode ser?
Eu pago o lanche
Me dar uma chance?
Ei? fica comigo?
Tudo que consigo
É rimar o que sinto
Com as tintas até pinto.
Você é perfeita
Por Deus foi bem feita
Virou wallpaper na tela
Não é novela
Mas é minha favorita
A razão da minha vida
Meu sonho de consumo
Sim, te assumo.
Deixa eu ser o teu homem
Te dar meu sobrenome
Se precisar, nós até casa
Se eu te conquistar com essas palavras
Vou te valorizar com atitude
Essa será minha virtude
Te ofereço esse improviso romântico
Que virou um cântico.
A VIGÍLIA DO SILÊNCIO VIVO.
Do Livro: Não Há Arco-íris No Meu Porão. Ano: 2025.
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.
Há imagens que não se oferecem ao olhar, mas o convocam. Esta é uma delas. Não se trata de um retrato, mas de uma presença suspensa entre o visível e o indizível, como se a própria matéria hesitasse em existir sob a luz que a toca. A figura feminina emerge não como corpo, mas como um enigma antigo, daqueles que a memória reconhece sem jamais ter conhecido.
O olhar que se ergue em sua direção não implora, não acusa, não seduz. Ele aguarda. Há nele a serenidade dos que já atravessaram a perda e, mesmo assim, permanecem fiéis à delicadeza. Os olhos não refletem o mundo, mas o absorvem, como se todo o peso do tempo houvesse encontrado ali um abrigo silencioso. A expressão não pertence à juventude nem à velhice. Pertence àquilo que sobrevive às eras e insiste em permanecer sensível.
Nos braços, a criatura que repousa não é apenas um ser vivo. É símbolo. É o frágil confiado ao eterno. O animal repousa com a solenidade de quem reconhece o sagrado sem compreendê-lo. Há entre ambos uma comunhão anterior à palavra, um pacto silencioso firmado antes da linguagem. O gesto que o sustém não é de posse, mas de guarda. Não há domínio, há responsabilidade.
A luz que envolve a cena não ilumina, consagra. Ela não vem de fora, mas parece exalar da própria quietude que os envolve. É uma luz antiga, quase mineral, que lembra a poeira dos séculos e o ouro gasto dos ícones esquecidos. Tudo ali sugere recolhimento, como se o mundo tivesse sido temporariamente suspenso para permitir aquele instante absoluto.
Nesta imagem, o tempo não corre. Ele contempla. E ao contemplar, revela que a verdadeira beleza não clama por atenção, apenas permanece. Há uma melancolia serena que não dói, apenas ensina. Uma melancolia que compreende que existir é sustentar a fragilidade do outro sem pedir nada em troca.
Quem observa sente o peso suave de uma pergunta sem palavras. Que espécie de silêncio é esse que nos reconhece? Talvez seja o mesmo silêncio que antecede toda verdade profunda. Aquele que não se explica, apenas se sente.
E é nesse ponto exato que a imagem deixa de ser vista e passa a habitar quem a contempla. Porque certas visões não foram feitas para os olhos, mas para aquilo que em nós ainda sabe sentir sem defesa.
