Versos de pensamentos

- Te quero hoje e agora , sem versos soltos ou conversas fiadas , sem horas marcadas ou "tenho que voltar logo para casa" , te quero comigo ,só isso , vem , não demora ...

Poeta eu nunca fui muito menos escritor.
Nos meus versos simples,
só sei falar de amor.

"Que a fonte de uma poesia ou pensamento seja a alma do poeta escrita em versos."

⁠Naquele atalho rumo a Jú
Espalho versos sobre Jú
Cantigas lidas para Jú
A Preferida, amo Jú, amo

⁠O Escritor não é um Deus! Ele também derrama suas angústias nos versos, sem pudor, sem medir palavras... É, sem dúvida, um fingidor! É quem mais sente, e quem mais sabe disfarçar seu genuíno sentimento.

⁠E levamos numa existência, sabores, versos e perfumes de lembranças, e seguimos rumo ao coração das coisas, para acalmar intensões e incendiar as rimas das vontades.

⁠Ainda bem que temos poetas que nos abraçam com seus versos...

⁠No universo dos meus versos sempre encontro em você a minha melhor poesia.

⁠Se não se encontrar nas linhas e entrelinhas de meus versos não pense que te esqueci, apenas não quero que saiba da minha saudade...

⁠No livro de minha vida passeiam-se versos lembrados nas ruas do vocabulário da realidade.

Na matéria de cordel
Observo a maestria
Encanto me com versos
Lendo a cada dia
Inspirando meu ser e
Abraçando a poesia.

Entre versos há expressão, entre linhas ouve-se a canção.

A felicidade é uma poesia cantada em versos de amor!

Últimos versos

O sol ainda é belo
Mas é despedida
A luz escorre tímida
E o horizonte chora.

Versos desconexos
surgem de repente,
querendo ser aplaudidos
pela plateia.

Te leio, te escrevo,
te encontro em meus versos.
Porque és para mim
a minha poesia preferida.

"O amor romântico ficará de lado por um tempo em meus queridos versos".

Pude escrever vários versos
Pude pensar várias vezes
Pude sorrir diversas vezes
Pude escutar centenas de vezes
Mas só pronunciei palavras as vezes
Foram proferidas por impulso
Mas estavam cheias de sentimento

Eu colho versos,
eu colho paz.
Eu colho flores para te dar.

somos boêmios
de, John Steinbeck.
Bradamos pelos becos
os versos rebeldes de O Uivo,
de Allen Ginsberg.