Um Estranho Impar Poesia

Fluxo de poesia constante;
Torrente de palavras necessárias,
Insubstituíveis.
Escrevinhar até os dedos pularem de cima do teclado e saírem caminhando mundo a fora.

PAPÉIS PICADOS.

Hoje quero fazer uma poesia supostamente linda.
Como caminhar descalço a beira mar.
Como canção que não se fez ainda.
Como neve descendo ao luar.

Quero vê-la nascer de forma natural.
Como o calor dos corpos ao se amar.
Como um beijo de desejo matinal.
Como amantes ao se completar.

Quero festejá-la com papéis picados.
Com sorrisos estampado nos rostos.
Ver todos os protocolos quebrados.
Quero que todos tenham seus desejos expostos.

Quero abraçá-la em plena praça.
Gritar o amor para todos os lados.
Fazer-te agrados e te deixar sem graça.
Demonstrar amor muito exagerado.

Poesia: No jardim

A brisa que sinto agora.
Resfria minha alma.
Desperta a minha calma.
Disfarça a minha dor.
Conhece meu desejo.
Compreende minha força.
Em meio as flores...
Em meio as cores...
Sintoniza a minha poesia.

Adoce a tua alma com poesia
Que todo o belo que vistes
Aquecerão teus dias frios e cinzentos
A tecerem fios de esperança.

A poesia invade os espaços
E reflete na imagem que vejo
Gravando em meu olhar
A paisagem que ficou em mim...
Delicadeza.

Poesia póstuma

Falo em primeira pessoa
Mas já não me encontro mais aqui
Mas falo de dias que vivi!

Recordo-me da minha infância
Pés descalços brincando na rua
Rua de terra, poeira suor
Chinelo de dedo enfiado nos braços
Quebrar as correias nem pensar!

Mas o tempo passou muito rápido
Como um estampido no ar
A adolescência veio, mas também foi embora
Assim como as chuvas de verão!

Com o tempo, constitui família
Tornei-me pai, avô
Esse é o ciclo da vida!

Hoje o dia está nublado
Chuva fina vai e vem!
Cheiro de vela
Uma coroa de flores no canto
Me pergunto que mal tem?

Não teria mal nenhum
Se quem estivesse deitado naquele caixão
Não fosse eu!

Tudo é poesia

Escrever o que sinto e sentir o que escrevo
É traduzir em palavras tudo o que vejo
E tudo o que vejo são poesias não escritas
Escondidas nas entre linhas do cotidiano

Milhares de olhares que se cruzam na multidão
E que permanecem no anonimato
Todos os dias,
Pra mim é poesia

O canto dos pássaros
Que se misturam com as buzinas dos carros
Árvores que disputam o espaço com os prédios
A cidade se tornando mais cinza...
Também é poesia

O belo e o feio
O sagrado e o profano
O Divino e mortal
O culpado e o inocente
É poesia!

As frases que se formam feito arquiteturas
Que se edificam na areia
Mesmo sem obra que a faça,
Torna-se poesia

E o prazeroso se faz infinito
Não pela semântica do discurso
Que também é poesia
Mas pela tradução feita pela alma

Amo escrever o que sinto
E mais ainda
Sentir o que eu escrevo
Isso é poesia!

Última poesia

De todas a mais bela e mais triste
A mais pesada e intensa de sentimentos
Carregada de uma tristeza ímpar
Tristeza essa que me mata por dentro

A cada dia morro ao poucos
Digo isso porque sinto
Os dias são mais cinzas, negros e torpes
E neles não encontro mais motivos

Tudo isso só me deixa insensível
Deus me livre
Eu nunca fui assim!
Na face o sorriso se esvai
Inspirações hoje custam a vir

A alma sangra,
Chora e se culpa pela frieza mais que fria
Dias maus, pessoas más
Que assim vão abreviando os dias!

E eu me abrevio desse mundo
Com o meu eu lírico
Afundado em ruínas

Mesmo assim
Levanto-me dos escombros em frangalhos
Para escrever a minha última
Poesia.

A poesia é feita para sentir, e não para ler.
O poeta derrama na folha aquilo que sente.
E não vem ao caso se esse sentir é imaginado ou vivo.
Se, ao deitar os olhos em uma poesia, o leitor for capaz de sentir as palavras, então ele também se torna poeta daquela poesia. Por vezes até mais do que aquele que escreveu inicialmente.

-Razões Da Poesia


Enfim chego ao final,

E então concluo

Que o escritor é imortal.


Pois mesmo que tudo passe,

O que fez não será em vão

Pois estará em algum coração.


O sentido de escrever?

Este não há,

Simplesmente, é!


A razão do poeta?

É a mesma do respirar,

É essência do seu ser.

Poesia calada

Virás me abraçar
Inevitavelmente, virás

Talvez seja na noite
Ou mesmo no dia
Mas ainda que sem aviso
Chegarás
E me tomarás em teus braços
Num aconchego fatal
Sem lástimas ou soluços
Deixando fluir apenas
Uma lágrima sorriso
Do partir silencioso

Virás resoluta
Sabendo me encontrar
E para onde levar
Toda a poesia calada
Que de mim não saiu
As palavras guardadas

As tantas que fiz
Ressoarão no ar
E se perpetuarão
Nos olhos que as lerem
Quando mais não me virem
No abraço que virá

Serei então eu
A poesia calada
Por vezes declamada
Certa da hora chegada
De noite ou de dia

Virás resoluta
Sabendo me encontrar
E para onde levar
Toda a poesia calada
Que de mim não saiu
As palavras guardadas

Queria tanto proteger
Esse lindo sonho teu,
Minha poesia transcrever
O que ninguém entendeu!

Entender o amor
Que transborda nas águas da aflição.
Prever um mundo sem dor,
Sem mágoa no coração.

Sem perdas,nem separações.
Tanta briga,falta de perdão,
Discórdias,calúnias e decepções
Tudo isso estraga a união!

A união deveria nos fazer brilhar,
Como as estrelas do céu a encantar.
Produzir uma nova aliança a confirmar,
Para no meu coração a tua luz habitar!

A vida é poesia onde não se conhece o próximo verso, rima ou pontuar que dita o ritmo da estrofe. Não importa se ela é triste, feliz, amorosa, sombria ou se obedece métrica ou não, será sempre compassada em sentimento.
A vida é poesia por ser incerta, e por ser poesia, a vida é bela.

Aquele que se encontrou na poesia ,encontrou a sua linguagem de vida, podendo ser de dor, companhia, amor, ódio ou solidão…mas nunca em um mesmo “tesouro” juntos caminharão…
Não é só o amparo, se quer aquilo que não se tem: o “subjetivo aprisionado” desse mal ou bem que falta, todo mundo tem guardado…
Nas ruínas e fortalezas nas represas mais profundas que a alma ousou aprisionar.

Pintada por Deus

Dentre nuvens e ventos
O amanhecer da poesia
Pintando o verde das montanhas
Com os raios de sol.

A neblina enigmática pelo Aeroporto
E o mar enaltecendo o Porto
Sob o singelo toque das mãos de Deus
Um doce Pão de açúcar.

Do encontro aos céus
A vista do paraíso
O coração na alma
Sem palavras diante de Cristo.

Na travessia pelo Aterro de encontros
O povo de Bota Fogo
Entre clubes e um bom futebol
A paixão nacional.

Perdida entre árvores e flores
Do gentil encanto da natureza
Um momento único da prosa e da poesia
Caminhando juntas pelo Jardim Botânico.

Sento-me de mão dadas
Reflito sobre o sentimento do mundo
Ao lado do maior poeta de Itabira
Na maravilhosa Praia de Copacabana.

Percorro pela linda Ipanema
Cheia de graça e de inspiração
Ao som do mar e dos ventos
Deixo o meu coração.

Cadê o amor que andava do meu lado?
Cadê a voz que cantava?
Cadê a inspiração?
A poesia?
O soneto?
A canção?
Meu verso sessou
Perdi minha cria
Porque não escrevo mais?
Há quanto tempo não rabisco este papel?
Perdi o céu...
Mas onde o perdi?
No caminho?
Nas lutas?
Ou no romance perdido?
Se for meu está comigo
Se for teu está contigo
Se é do coração...
Só no encontro te encontrarei.

Guarulhos, 11 de Fevereiro de 2013.

"Carta Aberta para Rose"

Hoje não tem poesia, tem apenas o poeta, a escrever uma simples carta.

Vou falar sobre a rosa. Ou melhor, vou falar sobre a Rose.

Não precisei viajar o universo para conhecê-la. Nem tão pouco enfrentar monstros ou perigos mil.

Apenas precisei ter paciência.

Sim...

Muita paciência, pois esta rosa é arredia e arisca.

Se Bobear com ela, irá se espetar em seus espinhos.

É de sua natureza ser: Selvagem... Indomável... Aquariana...

Para os outros, ela não passa de um botão simples de flor, mas quando se ganha o seu coração.

Passa a ser uma linda flor. Passa a ser uma linda rosa ou Rose...

A cada ano, ela ganha uma nova pétala, e a cada ano que passa, ela fica mais bella...

Rosa, Rose. Rosa rose. Rose Rosa...

Sou amigo da rosa. Sou amigo da Rose.

Tenho um caso sério com a rosa... Tenho um caso sério com a Rose...

Tenho um amor pela rosa... Morro de amor pela Rose...

E assim, continuo em minha louca jornada...

Sentindo o perfume da rosa... Ganhando os beijos da Rose...

Sentindo os espinhos da rosa... Ganhando os puxões de orelha da Rose...

A saudade só é bonita na poesia
A saudade da poesia é aquela que tem data para acabar
Aquela saudade romântica
Saudade platônica

Tem gente que tem saudade de nem sabe o quê
Tem gente que tem saudade do que nunca existiu

Eu apenas tenho saudade de você
Saudade que existe
Saudade palpável
E ai, como dói essa maldita saudade!

Arriscando na poesia

Por simples ausência
De quando em vez arisco-me na poesia.
Lanço-me sem receios no único abismo encantado que me fascina!

Momento que viver sem chão,
Parece-me um porto seguro,
Compacto, intenso!

E para que não seja em vão,
A macheza de lançar-me ao vento,
Numa correnteza invisível que me anima,
Não fito a direção do encantamento,
Mas encantado sigo a minha sina!