Trem
Difícil respirar
Sinto me subindo
Tão cheio de amor
E o coração explodindo
Boca seca, mãos tremendo
Meu coração a você estou cedendo
Agindo estranho
Não sou mais eu
Danço por ai
Como elfo plebeu!
E finalmente chegou a hora desse bobão
Sentir o que e amor de verdade no coração!
Dasveis dá uma baita sodadi
pra modi sinti sodadi...
Uai, u qui é sodadi?
Sodadi é um trem bão divivê, uai...
SODADI DA SODADI, uai sô...
Marcial Salaverry
Iscuitando o prosiá doceis,
mi baxô no coração,
uma baita sodade do meu sertão...
Ieu ficava contemplando o anoitecê,
Vendo o céu escurecê...
Baxando o luá nu meu sertão...
E agora, vendo lá longe o passado,
neste caminho que tenhu andado,
nesse meu passado
que não vorta nunca mais.
Bem no cumeço da vida,
vejo uma cruzinha caída
bem no arto do espigão...
Foi a Joaninha,
que era a única vizinha
que eu tinha lá no sertão.
Niquiqui raiava o dia,
correndo nois dois ia
lá no corguinho brincá.
Prantemo um jardim,
cheio di linda frô,
qui eu cuiia, pra modi presentiá,
minha quirida Joaninha...
No tronco do veio ipê
Nois juremo de si querê
E inté fizemo um siná.
Pra modi quando nois dois crescesse,
e nosso ombro ali batesse,
nois havera de si casa.
Mai, Deus num quis ansim,
i nosso amô teve fim...
Eu já tinha quinzi anu
quando a disgraça aconteceu.
Um boi marvado pegou a Joaninha,
e pinchô ela nu chão,
matando meu coração...
Peguei ela nus braçu,
vi seus zóio se fechano
e ela foi p’ra mim falano:
Chore não meu cabôco,
ieu só vô passiá juntinho di NossuSinhô...
Foi longo esse passeio,
esperei tanto, ela não veio...
Achu qui di lá gostô...
Nuncamai vortô...
Ieu fiquei sem meu amô...
No tronco do veio ipê,
onde noidoi juremo de si querê,
fiz prela uma cruz...
Naquele tempo eu não sabia
que quando uma gente morria,
num vortava nunca mais.
Joaninha, adispois cocê foi embora,
eu parti pro mundo a fora,
nunca mai otro amô incontrei...
Pra cada moça qui zoio,
mi alembro docê...
Essa raiz da sodade,
ficô no peito prantada,
pra modi num saí nuncamai...
Pruque amô sincero e puro
iguá ao nosso, eu juro –
nunca mais tornei encontrá!
Marcial Salaverry
Poema inspirado em fragmentos de lembranças de um poema de dominio popular
que ouvia quando criança... numa roda de viola em algum lugar do sertão...
Estamos todos a bordo de um trem que viaja em alta velocidade por um trilho, e que nos levará a destinos que não sabemos. A maior parte das pessoas encontra-se no último vagão... olhando para trás!
A vida é como uma viagem de trem e cada um para na estação do seu destino, tenha uma vida justa e ética e garanta uma estação tranquila e feliz.
A DAMA CANDIDA:
Ela virá tal qual trem
Que as paralelas trilha
Fugaz, viril como sempre vem
Insana, em sua palidez marmórea brilha
A lápide seu refugio
Epitáfio a própria identidade
Anoite indumentária... Negra qual Vesúvio
Hostil, sem carisma ou piedade
De semblante pálido, olhar galhardo
Ela brada e rir, sem sentir-se vai
E consigo leva seu maior finório sem deixar recado
Qual vento se vai sem deixar vestígios
De volta ao seu “Paraíso” fúnebre
Como se frenesi, te chama ao verdadeiro equilíbrio.
Segura teu filho no colo
Sorria e abrace teus pais
Enquanto estão aqui
Que a vida é trem-bala, parceiro
E a gente é só passageiro prestes a partir
O Trem das Cinco e Quinze
Na Suíça, os trens são pontuais como o bater de um relógio de cuco. Foi às cinco e quinze da tarde, precisamente, que ela entrou no vagão carregando uma mala de rodinhas desengonçada e um livro sob o braço. Ele já estava lá, sentado próximo à janela, com os olhos perdidos nos Alpes que desfilavam como pinceladas brancas e cinzas. O sol de inverno, baixo e pálido, fazia o lago de Zurique cintilar à distância, como um espelho quebrado.
Ele a viu primeiro tropeçar no degrau do trem, recuperar o equilíbrio com uma risada abafada pelo cachecol vermelho. Ela se sentou diagonalmente a ele, dois assentos de distância. Entre eles, apenas o silêncio alpino e o leve rangido do trem nos trilhos. Até que, em algum momento após St. Gallen, ele perguntou, em um alemão hesitante, se ela sabia a que horas chegariam a Lucerna. Ela respondeu em inglês, com sotaque francês: "Você fala como quem decorou as frases de um manual ontem à noite". Ele riu, confessando que era brasileiro, um arquiteto em fuga de um projeto mal resolvido no Rio. Ela, por sua vez, era belga, pianista, voltando de um concerto em Viena onde havia tocado Chopin para uma plateia de casacos de pele e suspiros contidos.
No vagão-restaurante, dividiram uma garrafa de vinho branco suíço tão seco quanto o humor dela. Ele falou de linhas retas e concreto; ela, de escalas menores e metrônomo. Quando o trem atravessou um túnel, a escuridão os uniu mais do que a luz: naquele breu repentino, suas mãos se encontraram sobre a mesa de mármore, e nenhum dos dois soube dizer quem havia se movido primeiro.
Em Lucerna, desceram juntos, embora ela devesse seguir para Bruxelas e ele para Milão. Na plataforma número 3, sob o relógio que marcava sete e quarenta e três, ele lhe deu um cartão de visita rabiscado com o número de um hotel em Veneza. Ela lhe entregou uma partitura improvisada no verso de um mapa de trem, com notas que subiam e desciam como os trilhos que os haviam levado até ali. Prometeram escrever, ligar, encontrar-se na primavera. O beijo foi breve — um sopro de vapor no ar gelado —, mas suficiente para que, anos depois, ambos ainda se perguntassem se o gosto daquele momento havia sido de vinho, neve derretida ou simplesmente de *quase*.
Ele seguiu para o sul, onde o concreto de seus projetos ganharia raízes. Ela voltou ao norte, onde as teclas do piano a esperavam, frias e pacientes. Escreveram-se por um tempo, cartas que levavam semanas para cruzar a Europa, até que uma delas se perdeu no correio de Berna, e a outra, por orgulho ou cansaço, nunca foi reenviada.
Anos mais tarde, numa estação em Genebra, ele reconheceria uma melodia ao piano distante — *Nocturne op. 9 nº 2* — tocada por mãos que já não usavam anel. Sentado num banco, deixaria o trem das cinco e quinze partir sem ele, paralisado pela doce crueldade de um destino que os reunia apenas em segundas estrelas, estações erradas, e em todas as versões não vividas daquela tarde nos Alpes, onde o amor foi tão preciso quanto um horário de trem, e tão fugaz quanto o vapor de seu hálito misturando-se ao frio.
Mulher no Rochedo
Quem anda no trilho é trem de ferro, você água que corre entre pedra.Um dos melhores segredos da vida, é fazer degraus com as pedras em que tropeçamos,fiz a escalada da montanha da vida, removendo pedras e plantando flores, em alguns casos, à colhia, e no mais, acolhia no albergar de mim.Não quero saber em que língua a ópera será tocada, desde que seja em uma língua em que eu não entenda, é mais difícil vencer hábitos ruins do que despedaçar rochas.Tal como o espaço vazio numa pintura, o tempo em que nada acontece tem seu propósito.
Fluxo de massa e encaixes de encaixantes, possíveis enclaves em diácleses ortogonais. Uma falha normal, basculamento de blocos, matacões e calhaus, que matam homens.
Trem de Ferro
O fascínio
Que tem
O trem
O apito
Que tem
O trem
No brilho
Da memória
O balanço
Que tem
O trem...
Os dias
Só vendo
O trem
Que partia
Um dia
Se vendo
No trem
Que partiu
Regionalismo Mineiro
Apito
De trem
Que
Lá vem
Apito
De trem
Que
Envem
Apito
De trem
Faz tremer
Trem
De saudade
Passageira
Trem
Que não
Vai passar
Descarrilhado
Natureza
Pra ser
Natureza
Precisa
De quatro
Estação
Trem de ferro
Esse trem
Só de uma
Só uma
E tá bão
Café com pão
Café com pão
Café com pão
Muita força
Muita força
Muita força
Vou depressa
Vou correndo
Que só levo
Pouca gente
Pouca gente
Pouca gente
Pouca gente...
