Textos Escritos

Meus livros são escritos no silencio
e divulgado pelo vento...
sobre a opressão...
que não define o silencio...
gargalhadas dos opressões
transcende meus pensamentos,
entorno do vazio clamante
sonhos aspirantes
sobre esses clamores
entendo que tudo passou como o vento,
as sombras num ar de esperança...
os vultos se dão entre magoas,
o desespero em aflições...
passagem torna se fim...

SOU PURO AMOR

Traços mal escritos,
rimas inacabadas,
sutis pensamentos,
versos incertos,
poemas abertos,
desejo concreto,
quem sou?,
vidas sem certezas,
movidas por amor,
canções de tristeza,
natureza da dor,
primo por beleza,
tocando com calor,
indo em frente,
sigo meu caminho,
na presteza,
da delicadeza,
com todo sabor,
conquisto o meu lugar,
entrego tantas flores,
desenho muitas cores
refletida nos teu olhos,
sou puro amor!!!

'RELATIVIDADE'

No espaço curvado, qual o sentido das rugas? E o silêncio dos artigos escritos, da relatividade aparente? Cabelos grisalhos esplainando as linhas dos dias distorcidos, veemente. Tempo branco como neves derretidas, neófitos por descobertas, curas, contrapartidas...

Retina encoberta, reflexão da visão nas novas originalidades criadas. Noites no sótão à procura de respostas. Talvez a fórmula da vida escritas em funções matemáticas. Das deflexões tão sonhadas que chegara nas pernas, nas falas, nas relações 'bestiadas'...

Dos eclipses cobertos de nuvens, surgiram as verdadeiras vertigens. No cálido clarão opaco das lentes ficara o cientista, filósofo, químico, físico, matemático. Sedentos por novas saídas. Extraordinários heróis fungicidas. Perdidos nas erudições do ontem, do hoje, do amanhã, das causalidades não ditas...

Desperdiçando Tempo...

Um dia desses estava lendo um dos escritos de Roberto Gaefke e parei pra pensar " Na tal Felicidade"...
É bem verdade que muitas vezes corremos atrás do vento... passamos tempos e tempos à espera de um acontecimento... de um sinal, até mesmo de um milagre...
Às vezes isso é apenas fase...
Triste é quando se torna crônico... quando abrimos mão de enxergar o óbvio... e fazer do momento que se tem, o melhor que pode ser...

Triste quando desperdiçamos a grande chance de fazer nova todas as coisas... ficamos à espera do dia perfeito... da pessoa perfeita... relacionamento perfeito... do eu perfeito... coisas que jamais iremos ter ou ser, porque simplesmente vivemos em constante transformação...

Ao ler aquele texto tão verdadeiro... acordei pra algumas coisas...
Coisas que às vezes a gente esquece... coisas que deixamos passar...
Como ele mesmo diz...
"A felicidade que me desculpe, mas eu quero mesmo é viver contente"...

Esperar pela felicidade é uma boa desculpa para se acomodar, ao invés de buscar soluções para hoje...
Nos acomodamos num emprego que não nos satisfaz... em relações falidas... em medos e inseguranças quanto ao que somos ou temos...
Deixamos de dar grandes passos por medo de errar... transferimos culpa por não saber o momento exato de largar a cumbuca, como o macaco que abriu mão da liberdade, por medo de perder a banana...

Às vezes somos escravos dos nossos próprios pensamentos... e neles é que moram os verdadeiros vilões... aqueles que não nos permitem seguir a diante... porque estamos sempre em busca da "tal felicidade"que só vem cercada de condições...
Na verdade o que vale é o hoje... o agora... esse exato momento, porque o amanhã é uma incerteza... e o passado é apenas uma história pra contar...

Às vezes desperdiçamos tempo e energia com coisas que não edificam... e mais uma vez abrimos mão de ter um momento especial...
O que verdadeiramente importa não é onde você vai chegar... mas, o caminho que você percorre até lá... pois, é no meio dele que você se descobre forte, frágil, criativo, curioso, esperançoso... fiel e determinado...

É nele que você encontra anjos... é nele que você também se torna um...
Os caminhos escolhidos pelo homem que determinam seu sucesso... são suas escolhas e a forma como encara os desafios...
Por isso, alegre-se com suas conquistas diárias... viva o hoje com intensidade sem perder nenhum detalhe... pois, o tempo perdido é algo que jamais recuperamos...
E acima de tudo, não se culpe pelos erros... cresça com eles...

O fracasso muitas vezes é um mal necessário, pois, homem precisa perder para aprender que não é senhor de todas coisas...
Há universo cheio de mistérios está à sua espera...
Comece agora a desvendar e verá que há muito por fazer, e terá toda razão do mundo pra se sentir importante e especial...

A felicidade nada mais é do que soma dos momentos felizes que você conquistou...
Portanto... não espere mais... e acredite em si mesmo... pois, esse é o primeiro passo...

Poesias sem Destinatários


Poesias sem destinatários
Amores utópicos sendo escritos
Um tiro no escuro, sem rumo, buscando o futuro
Imaginação a mil esperando um novo amor para antes de tudo
Ser sentido
E só depois escrito

Poesias sem destinatários
É como atuar
Sentir ilusões e assim documentar
Nada quente
Apenas a fria letra exposta sem real significado
Somente palavras no meio de tantas outras

Poesias sem destinatários
Sem função
Sem amor
Sem originalidades
Coração calado.

Afinal, todas estas poesias escritas sem um endereço não passam de textos que serão lidos sem suspiros apaixonados, perdendo assim sua principal função. Virando mera ‘’arte e cultura’’, sendo apenas ‘’rima’’ de um povo que esqueceu seu real significado.

Vaidades de uma tomboy

Ela é moça de opinião
Defende a liberdade
Com escritos têm afinidade
Possui reflexos de bondade

Não gosta de fazer estardalhaço,
Mas não mecha com ela
nem com seu maço;
Ela pode derrubar o isqueiro em você

Não há regra que
prenda a liberdade dela
Não há padrões nela

Brinca de ser donzela
Mas seus modos a contradizem
Afinal, saias oprimem

Teste sonoro

Poesia não são
tomos de escritos científicos,
é raciocínio crítico, é se inserir em algo
maior que a vida que se dissolve
em sociedade que se dissolve em tom
Zé ensaia como um japonês ensaia
e se dissolve hein? que se dissolve
ensaio maior que a vida
dissolvida vi vi dadá

Meus ideais transcendem as crenças de alguns homens. Meus conceitos vão além dos escritos rabiscados por pessoas improváveis, registros tidos por grande parte como verdades absolutas. Minha forma de viver não possui muitas regras, ela abrange uma liberdade exorbitante, rompe as barreiras e, em alguns momentos, se contrapõem à filosofia de vida de outros. Todavia ela está sempre a respeitar, e a tentar evitar, lágrimas de sofrimento, feridas em corpos, mágoas em almas e/ou quaisquer outros que ajam de modo maléfico para com o próximo.
Distancio-me de teorias e pensamentos supérfluos, praticados e defendidos por grande massa humana refém da alienação. Faço uso do bem maior deixado pelo Criador. O amor é a matriz primordial que rege os meus feitos, minha alma vivifica-se e se alimenta das vertentes benévolas que ele origina.
O amor não é apenas o sentimento pelo qual os meus rastros seguem, ele compõe as leis da minha vida, é a minha única religião, aquele que sustenta todas as formas que eu possuo de crer.

O POEMA

Não há beleza alguma em meus escritos
São versos taciturnos, cheios de " nadas"
Apenas uma forma de sangrar distinto
Nestas noites de Morte, nada translada.

Nem sei se almejo a leitura do amigo
Sobre meus rascunhos feios e malditos
O corvo cá vigia, come e dorme comigo
E da fé, não sobejou nem mesmo o rito.

Estranhos sonham meu riso de outrora...
Eu sigo mendigando palavras pro poema
Fragmento de um riso caído na memória.

Quanto à poesia, a ressuscito do terror
Da existência forçada, onde pena a pena
Não sou poeta. Sou o resto da minha dor!

Anna Corvo
( Pseudônimo de Elisa Salles)

POETAS ESCRITOS...
Poderia me contentar com todos os escritos de Shakespeare,
poderia só recitar Pessoa,
Drummond,
Quintana,
Neruda,
Coralina,
Lispecto,
Castelo Branco...
Mas se ainda encontro,
tanto papel em branco...
E ainda existem ignorantes...
Então por mim haverão poemas...
Missão que tenho.
Se Caetano,
Renato Russo,
Almir Sater e
Mano Brown não pensassem assim,
Não teríamos ouvido o amor sussurrar mais próximo do ouvido e não do coração.
Quanto poema tem a razão...
Nem ouviriamos
as pessoas valorizando as relações, conpreendendo que na vida essa é a missão...
Muito mais poema tem a emoção...
E ouviriamos?...
Que a vida é quase que na verdade um vagar poraí que não precisa de pressa é só ir...
Não.
E menos ainda que:
" Malandragem de verdade é viver..."
Essa vai pro coração...
E olha que triste iria ser,
se quem só se influência por uma verdade cantada não pudesse disso tudo saber,
e quem não quer saber de nada além de ler?...
Como seria se aqueles corajosos não se pusessem a escrever?...
Loucura essa também do meu viver....
Repalavriando tudo oque alguém na vida ainda vai te dizer,
bobagem pro poeta é uma rima controvérsia,
o que encanta aos outros,
pro sábio é a chepa da festa,
mais fulgar e desnecessário que a blasfêmia do profeta.
Mas sábio não é poeta,
tanto saber tira a permissão do rever,
que é necessário pra versos relevantes nascer...
Poeta não é sábio,
na verdade é louco alucinado, sorrindo pro sol dourado,
sem notar seu próprio corpo escaldado.
Tem ainda aquele que escreve por birra,
pra disser que tem a mestria,
há como queria!....
Mas sem o saber e sem a técnica,
eu poeta;
só escrevo as letras sentidas...
Ão ainda de ser corrigidas...
Essas linhas...
Que já foram um dia escritas,
mas que ainda não são vividas, homens não querem viver poemas, coisa de louco é isso,
morte de poeta é alegria,
menos um poema de fantasia, assinado por um alguém que muito sofria e de ilusões vivia...
Na verdade ser poeta exige alguma maestria...
Um verso sem sentimento causa muita euforia, quase tanta quanto a cafeína na cabeça de quem escreve de noite e de dia...
Poetas escritos,
sem vocês eu não vivo,
Hó poeta bonito,
seus poemas não fazem sentido,
mas leio pois sei são todos sentidos.

Seu menino, esse negócio
De plagiar os escritos
É coisa feia danada
Digo com sinceridade
Que toda parede tem olho
E todo mato tem ouvido!

A Cola nem na escola
É coisa de preguiçoso
E de mal intencionado
Até a professora sabia
Que algo ali estava errado.

Copiar muito pior
Pois você não é carbono
O bom leitor vai dizer
Que nesse angu tem caroço

Você pode até dizer
Que isso aqui é porcaria
Mas nasceu dos meus miolos visse?
Não é pra sua serventia

Peça licença primeiro
Não copie minhas poesia
E nem texto e nem nada
Largue dessa mania feia

Lhe aviso,
Quando eu morrer,
Venho morder o seu dedo
E azucrinar seu ouvido

Deixo seu cabelo em pé
Um poeta doido varrido
Aponto você com meu dedo
Aviso aos porteiros do céu

Lá vai ele o plagiador
Sem futuro e mascarado
Não tem consideração
É um la lau pegue ele!

Vive morto dentro das calças
Ou de saia, ou de vestido
Copia as coisas dos outros
E tibungo: coloca o nome

Sujeitinho sem miolo
Esse tal de plagiador
Não sabe criar uma virgula
Inda dá uma de doutor
Tome tento plagiador!

Revejo

Sentado em minha poltrona, posta bem
perto do lume, revejo os escritos teus
que ainda guardam teu perfume.
Coisas lindas me dizias, e eu com muito
amor as guardava.
Eram o alento que eu tinha quando o teu
amor me faltava.
Um dia, sem palavras partistes.
Com a esperança da volta, fiquei.
Os dias longos de espera, as noites tristes,
vivi.
Ainda hoje olho o que ficou, seguro
contra o peito estas folhas, que sustentam
o pouco de ti, que me restou.


Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E

Todos os textos desta coleção foram escritos entre 1991 - 1993, exceto alguns pensamentos.

Autorizo este texto para música religiosa, sem exclusividade.

Eles não desistiram

Eles viram a morte bem perto, mas eles não desistiram!
O amor era tão forte pelo Mestre
O amor era tão forte pelos irmãos
O amor era tão forte pela verdade
Que eles não desistiram!
Caminharam pelos desertos
Passaram fome e frio
Nas cavernas residiram
Mas eles não desistiram
O amor era mais forte que a morte
Que eles não desistiram!
Ouviram o rugir dos leões
Sentiram o calor das fornalhas
Mas eles não desistiram
O amor era mais forte que a morte
Que eles não desistiram
Sentiram a vida findar
Sentiram o sangue correr
Mas eles não desistiram!
Mas eles não desistiram!
Mas eles não desistiram!

Espelho de Defeitos

Vivo frases que ainda não foram ditas, vivo textos não escritos que ainda vão retratar o que passei.


É curioso fazer alguém na vida ter algum “Sentido” e depois de muitos momentos vividos e juntos ter “Sentido”


Se você perceber as palavras “Sentido” são iguais, mas as frases que as possuem dão um rumo diferente


O egoísmo nos fazem únicos na vida de alguém, que atire a primeira pedra quem discordar que a particularidade é algo que queremos só pra si, sem agregados


O amor nada mais é que o egoísmo compartilhado. À Afetividade é o veneno dos impuros desprovidos de carinho e o desafeto e a melhor saída para os desiludidos.

ABRINDO GAVETAS

Revirando a gaveta do passado
hoje, eu me deparei com seus escritos...
Bilhetes, cartas e aquele gosto, fraseado.
Em todos eles, você estava lá!
Você estava lá, sob escrito, em todas
palavras que você me escreveu.
Estava lá, na beleza ortográfica!
Na sensibilidade do sotaque...
Era você, era você n'aquelas paginas.
Bastou eu olhar para recordar,
bastou eu vê e sentir você, eu até ouvi
o seu sorriso me cadeando...
Bastou eu vê e ver você com seu carinho,
na fala, no cheiro...
Na visão que a minha recordação exala.
Bastou eu vê, e ver você com seu jeitinho
... Na micagem, na saudade
n'aquele gargalhar gostoso...
Aquele amar de verdade!
Você estava ali n'aqueles escritos
rascunhando as paginas da minha saudade.
Antonio Montes

“Por uma felicidade que não cabe nos versos escritos no papel, eu arrisco colocar mais uma porção de amor, mais um gesto de ternura, mais um sorriso sincero, mais um olhar de bravura. Para o lado amargo da vida basta mais uma porção de doçura, e para a sua dor meu bem, o amor continua sendo a cura.”
__Goreth Maia -

Por mais que muitos fatos estejam escritos temos o livre arbítrio para mudarmos alguns, e poderemos começar agora.Quando tudo estiver bem, enfeite de ternura e gratidão esse momento. Se não estiver bem, agradeça e reflita a origem do que está acontecendo. Não mudamos o passado, mas aprenderemos com nossos erros e acertos a construir um futuro mais bonito.
Luiz Machado

Ainda bem que você jogou fora os versos de amor escritos por mim. Ainda bem que jogou as minhas verdades do coração ao vento. Ainda bem que não aceitou minha saudade. Ainda bem que não respondeu as minhas mensagens. Ainda bem que não atendeu e muito menos retornou as minhas ligações. Ainda bem que Deus não ouviu minhas orações, quando eu pedia que meu amor tocasse seu coração. Ainda bem que não vivo nesse seu mundo sem amor, é pequeno demais pra mim. Ainda bem...

Me deixe no sossego. Não venha até a mim com palavras conquistadoras, pois conheço muito bem esse seu tipo. Coração entrou na casa da paz e não está interessado em conhecer mentirinhas para ficar momentaneamente feliz, porque de gente sem amor o mundo está cheio. Não venha querer desfrutar de minhas emoções se não tem coragem de mantê-las. Não venha me perturbar se você é egoísta e só tem sede por seus desejos. Me deixe nessa tranquilidade, pois prefiro a leveza do meu coração.

Quando nascemos ganhamos um título, e então cada página é um dia... Alguns ja foram escritos e cada novo dia é uma página em branco pronta pra ser escrita e desenhada... com a tinta vivaz, a vida!
Cada sonho, cada conquista, os obstáculos a serem transpostos, as formas que encontramos para triunfar sobre o medo... são parágrafos que se desenrolam no decorrer das páginas... As páginas da vida!
Somos todos escritores e estamos constantemente escrevendo, a melhor, mais instigante e mais fabulosa história de todos os tempos.
Seja sempre sincero com a sua essência, sintonize e sincronize o que há de melhor em você com o universo, e então você será um escritor de sucesso. Sua história irá inspirar outros escritores, e alguns irão até te plagiar.

RASTROS DE POEMAS

Revisitando meus escritos Antigos e inglórios Tais quais pergaminhos Encontrei tanta coisa Estranha Até teias de aranha E amarelidão no papel Letras de datilografia Palavras do primórdio Tudo revelando o tempo Passante, passado, passeante De fato tudo passou Eu não sou mais o mesmo Hoje gosto de pão com queijo E veja até de cerveja... Do amanhã não sei nada ainda O que sei apenas é que a poesia mora e sempre vai morar em mim Ela pulsa latente, de forma irreverente, não me deixa ficar ausente E assim eu sigo rente eu e a poesia, de mãos entrelaçadas, deixando um rastro de poemas.