Textos de Teatro

"Viver é uma breve questão compreendida entre aceitar ou aceitar. Espectadores do teatro do acaso, resta-nos aguardar, uma a uma, as surpresas das coisas que vão vindo. E como se tivéssemos todo o tempo do mundo, temos de esperar – e pacientemente. Na sala de aula do professor tempo, entramos todos sem saber e já quando estamos por aprender, somos convidados a ir embora."

Sabe... hoje estava a pensar. Como ás pessoas tem a capacidade de fazer de sua vida um teatro, mudando de personagem a cada coisa que acontece, a cada pessoa conhecida, mudando com cada um, ou com coisas que acontecem. Sendo um personagem diferente com cada situação. Fazendo mal para si mesmo com essa atitude, pessoa sem carácter, sem índole, criando um monstro dentro de si, que cresce a cada personagem que inventa, tornando suas mentiras cada vez mais monstruosas. Mas tenho uma certeza por fim, que não devemos ter pena dessas pessoas, que não são poucas. Devemos rezar por elas,para que,mesmo que não encontrem o caminho, que não possam ferir outras com suas palavras maldosas. E acredito que por mais que se possa ter muitos personagens nessa vida, que ele torna a fazer um teatro, não existe mentira, nem pessoa, que se possa esconder a verdade por toda a vida!

Se muitos pudessem ver o teatro oculto do nosso espírito, não ficariam a exigir que nossos atos navegassem nos mares serenso da prudência. Se pudessem, ainda, devassar as cortinas que escondem nossas inquietações mais intimas veriam que a razão da emoção é a maior verdade de todas as verdades.

O julgamento desse suposto "Mensalão" pelo STF, está me parecendo mais com um "TEATRO DE FANTOCHE", cujo final parece terminar com uma grande gargalhada dos Réus inocentados pela Suprema Corte, e, consequentemente, com um choro interminável de todos nós brasileiros que esperávamos exatamente o contrário.

... Somos atuais, não encenadores, atuantes de um teatro, lotado de videntes, numa bola de cristal, o mundo em sua esfera perfeita, coadjuvantes nas promessas do amor; ele mais não tens me prometido, me prometera, no passado, porém hoje não se extinguem meus sonhos em translação, talvez haja uma revelação em cada composição...

No fundo muitos estão cansados desse teatro de ilusões que vivemos hoje. Perdemos muito tempo nos iludindo e iludindo os outros, na verdade somos escravos da era da tecnologia, onde tudo se tornou virtual, líquido e remoto; nunca o ser humano esteve tão perdido e incerto do que quer. Perdemos e sentimos falta do concreto. Tudo é volátil.

Teatro não serve para nada, pensam alguns, e literatura é elitismo, pensam outros, e na verdade não pensam, porque é no teatro e na literatura que encontramos a transgressão possível e a provocação necessária. O mundo não anda fácil nem digerível. É homem-bomba explodindo em festas de casamento, é corrupção pra tudo que é lado, é muito desamor travestido de prazer, é uma urgência de ser feliz que impede a construção da felicidade mesma, que é mais vagarosa. Para onde estão indo todos nesta correria? Não sou a única que ainda vive, em certos aspectos, na era da pedra lascada, mas corro igual, porque se parar, me atropelam. Regurgitar: vomitar. Fagia: comer. Então regurgitofagia é simplesmente expelir o inútil e voltar a se alimentar do que precisamos. E do que precisamos? Anote aí, é pouca coisa: silêncio, arte e amor.

Imagine um filme,uma novela, um teatro, somente com seu protagonista. Imagine como seria se não existissem os vilões,os engraçados, os não muito importantes, aqueles que são companheiros em todos os momentos, e os que são falsos ao extremo. Uma só pessoa não faz história. É preciso somar. Somar almas,somar sorrisos,somar brigas, desculpas, choros, alegrias, momentos de crise, de comemorações... Soma de momentos, pessoas e sentimentos! A vida é sempre mais, nunca menos! Do mesmo modo que na ficção, nossa vida não teria o menor sentido sem aqueles que estão ao nosso redor. O par romântico, a família maluca, os amigos, os companheiros de trabalho... Então, obrigada a todos que de alguma maneira somaram em minha vida no ano de 2013. Obrigada pelas risadas, pela companhia, pela amizade, por existirem! Obrigada por fazerem o meu ano valer a pena, e por participarem de mais uma etapa da minha história.

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

O tempo do teatro é o do eterno retorno, é nietzscheano, é o tempo do amor. (Quando você está na cama com uma pessoa, você não tem "tempo". Você sai do tempo, entra num outro.) É a mesma coisa com a arte. Não tem sentido ficar nesse tempo de agenda. Aí você sai do teatro e não foi modificado, ficou no tempo linear, o do Ocidente, do relógio.

Vivo o teatro, vivo ele como se fosse meu mundo, sou normal, sou humano, passo desapercebido na multidão, mas tenho uma dádiva, sou ator. Na verdade não me sinto normal, não me sinto humano e no palco sou capaz de tocar profundamente uma ferida não cicatrizada na alma, sou capaz de ver gargalhar aquele que já não senti graça na vida, sou capaz de fazer chorar aquele que desprovido de emoções, sou capaz de mudar o rumo de histórias, de fortalecer o que já perdeu as esperanças, de incentivar o medroso, de fazer amar o decepcionado, de fazer simplesmente sorrir, de fazer simplesmente pensar, de não fazer nada, aparentemente, eu vivo um mundo que quisera Deus deixar o humano viver por um momento. Eu vivo o teatro, e o teatro vive em mim. Viva o teatro, não viva o teatro viva, viva o teatro de viver.

"As máscaras dos santos não santificam; escondem. No teatro social, muitos vestem o manto da fé para alimentar o ego, não a alma. Banaliza-se o sagrado quando a espiritualidade vira ornamento e não entrega. A hipocrisia se disfarça de virtude, e o nome de Deus ecoa nos lábios, mas não arde no coração."

“No teatro neoliberal da educação, o professor é personagem explorado e o mercado é quem dirige a cena. Não há instituição educacional que compreenda melhor o educando do que o CEEBJA. Foi nesse espaço que pude vivenciar situações singulares, que me proporcionaram uma compreensão profunda sobre o verdadeiro significado de ser educador e gestor. Ser diretor de uma instituição como essa é conviver diariamente com múltiplos educandos, vindos de realidades, histórias e universos sociais diversos, o que exige sensibilidade, empatia, compromisso e constante capacidade de mediação entre sonhos, desafios e possibilidades.

Tudo mentiras. A religião é um teatro dos horrores usando a imaginação desses com estórias lúdicas e metaforicamente, para com psicologias manipular todas as mentalidade com deficit cognitivos ou tríade oligofrenica estando infantis carentes de uma poderosa figura paterna e também doentes com as já descobertas 300 psicopalógicas.

⁠Eu acredito que existe os Deuses do teatro, uma força espiritual que esteja conectada as artes. E até aqueles atores, que embora não estejam mais aqui na terra, continuam permanentes nos teatros. Mas, na realidade lá é o palco, o altar sagrado, dessas almas que nunca deixarão de amar a arte.

Neste imenso teatro chamado vida, diante a um mundo cada vez mais complexo, fica cada vez mais difícil, saber qual papel você está desempenhando, diante a tantos artistas reais, alguns iniciantes, outros medianos, poucos excepcionais, a grande maioria canastrões, que corroboram entre si, na criação de cenários e contextos falsos, que iludem, julgam e conduzem os que não estão representando, sempre em prol de segundas intensões que se traduzem em poder, prazer e dinheiro.

Sejamos senhores do nosso destino, e nos permita viver e sentir os prazeres e alegrias desse teatro da vida que não se tem chances de fazer ensaios. E sobre o olhar atento, criterioso e protetor do Criador dai glórias por todas as experiências fascinantes vividas que no trem do tempo parte e jamais retorna.

"A minha vida é uma peça em um teatro antigo, onde aquilo o que falo não tem convencido nem mais a mim, o vazio toma conta e a fome já não existe mais. O ato principal expõe a minha surdez que não permite sequer me deixar levar ao canto da sereia e a falta de visão que omite que de nada adianta regar uma flor com a raiz seca. A ausência de um publico mostra que aqui não é mais o meu lugar e renuncio esse espaço nesse cenario sem sentimentos úteis e de alma tão podre. Esse teatro já registrou muitos shows de horrores e o ultimo ato é um drama de quinta. Não haverá uma nova temporada ao fechar das cortinas. "

Todos têm defeitos. Mas apesar das falhas, precisamos ir a luta, subir no palco do teatro da vida e fazer nossa cena e entender que não existem pessoas que nascem para o sucesso ou que nascem para o fracasso. O que existe são pessoas que lutam pelo que querem e não abrem mão da conquista e outros que desistem logo cedo de lutar.

⁠Antigamente eu tinha um teatro: bonecos de pano presos por cordões pulavam minha cama controlados por meus dedos. Riam, choravam e até sofriam porque eu lhes dava movimento e alma. E, aos olhos de todos, eu era um grande artista. Aplaudiam-me. Um dia, não sei como explicar, dei alma demais a uma boneca miudinha que puxou os cordões de baixo para cima e passou a guiar meus instintos, meu cérebro. Com o tempo, empolgou também a minha alma. Hoje, no teatro da vida, sou um boneco de carne e osso controlado por uma boneca de sete aninhos que dirige agora minha vontade e já já a própria vida.