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A vulnerabilidade, em parte, está em declínio. Uma sombra estranha que me cerca, aguarda-me, me persegue, ainda que eu corra, me esconda, ela sempre estar-me-á cobrindo. Gritos apavorantes: “socorro, alguém me salva!” Pura, pobre garota, ninguém te ouve, ninguém te vê. Se questionam: o motivo de tanto sofrimento, por que tanto sofrimento? Não tentem compreender, não suportariam o peso da verdade. Verdade essa que causa mágoa, que destrói, que esvazia.
O mais lindo de um poema,
é quando ele pede pra ser escrito!
Ele vem me falar tão manso,
mesmo que por dentro
eu esteja aos gritos.
“O único caminho para uma vida virtuosa é o sacrifício.
Infelizmente muitas pessoas que optam por levantar bandeiras hoje, demorarão para acordar e compreender que a conquista vem com sacrifício, não com “gritos”.”
Tu que dormes à noite na calçada ao relento...
Sem abrigo...
Abraçado à solidão...
Recebendo carinhos do sofrimento...
Tu que estás em casa só...
Dos parentes e amigos esquecidos...
Que verte lágrimas quentes...
Beijadas pelo vento...
Tu que tens o coração...
Corroído pelo ciúmes...
Que resmunga por onde vais...
O látego dos seus queixumes...
Tu que debruçada nas janelas...
Vez ou outra por detrás das cortinas...
De olhar assustado...
Segurando a língua e as intrigas...
Tu que pelas manhãs e noites frias...
Vaga por bares e boemias...
Procurando preencher o vazio...
Daquilo que nem tem mais sentido...
Tu que cultivas a secura...
Sufocando a ternura...
Vês o tempo indo célere...
Dias e dias...
Luar após luar...
Tu que andas nas sombras...
E que a fome da alma conhece...
Que sofre e não esquece...
O mel de um dia, outrora...
Em que foste feliz...
E sem saber como...
Deixou passar a ventura...
O fel tu agora prova...
Porque bem assim quis...
Estava tudo pronto para receber a felicidade,
e tu não fostes...
Sonhaste e não lutaste...
Os amantes foram e se deram...
A vida aconteceu...
Agora tu praquejas...
Blasfema aos céus por erros teus...
Percebes que sois finito?
Pobre espírito...
Desatas a chorar...
Range os dentes sufocando os gritos...
Há mortos inda que vivos, vivem...
Me convenças de que ainda existes...
Não serei como tu...
Que da vida perdeste o encanto...
Que agora em lamentos...
Sofre pelos teus muitos enganos...
Caminho por onde vou querendo...
Já que nem os mortos como tu...
Apontam -me os dedos...
Sandro Paschoal Nogueira
Pensamentos escritos em uma das melhores fases da minha vida. O ano era 07/02/98
Meu medo
Gostaria de perder o meu medo de correr até você. Mas onde fui me meter? Me desprendi do que tinha para achar um coração feito de pedra. Toda vez que vejo você, tento me esconder, mas quando nos encontramos, parece que não consigo me soltar e toda vez que você vai embora sinto sua falta, quando eu grito pelo seu nome, não há resposta nenhuma, quando estendo a mão, não há nada pra encontrar, quando durmo me desespero e choro. Nossas vidas acabaram de começar e para sempre segurarei você firme em meus braços, pois nao consigo resistira ao seu encanto gata. Farei de tudo por você sem esperar nada em troca. Para mim não existe lugar algum se você não estiver lá, o tempo todo de todas as maneiras. Não me importa saber para onde estou indo, você pode me levar ao céu, é como estar perdido num paraíso quando estou perdido em seus olhos. E se por acaso eu não puder achar o caminho de volta e se a salvação estiver longe demais eu serei encontrado quando eu me perder em sua boca.
* Texto escrito em 15/12/1993
Renê Augusto
07/02/98
Misericórdia
ficarei sempre com a poesia,
ela me deu colo e me pôs em contato
com a inspiração...
E quando meu coração
assiste este filme da "solidão"
aos gritos com o silêncio,
eu me recolho ao meu interior
e encontro AMOR
no seio da poesia...
***
Independência. 12/07/2018
Foi pela liberdade
Que a rebeldia surgiu,
Um selo marcado nesta cidade
onde a escravidão sucumbiu.
Uma história escrita com sangue
A memória dos negros quilombolas.
Um batalhão com Machim e cassetete
De armadura negra, tatuada e reluzente.
A independência se constrói
Gritos de liberdade arrastados pelo vento,
Das cinzas, nasce a esperança do povo
Robusto, vitalício, uma nação de heróis.
Com gritos e dor, se faz a história
História de uma povo sofredor,
Cada tiro, um machina sem dó
Espalha sangue, deixa macha na mata.
Ainda hoje ouvisse gritos lânguidos
Gritos e gritas, gritos de liberdade.
Autores: Ezequiel Barros / Lisinaite Vaz
Estilo: Ezbnd/ideias.
Quem não quer ouvir os seus próprios gritos no futuro próximo, mude agora antes que o eco traga as mensagens de volta.
SOBRE O ENTULHO
Enquanto há gritos e desespero
Bombas e explosões
Orações prum globo mais sereno
Longe da escuridão
Que os escombros sejam amenos
Força e reconstrução
Naqueles exemplos Nazarenos
Luz e Evolução!
Quem tanto grita, uma hora é obrigado a conviver com a solidão!
Ela não aceita nem se quer murmúrios, choros e lágrimas, apenas te observa na imensidão do silêncio.
Depois de uma certa idade o que a gente mais quer é que nossos gritos abafados em nossos silêncios, apenas suspirem.
Noite
Uma noite de realizações a dois,
uma chama acesa, colchões amassados,
vinho derramado sobre a mesa, gritos soltos pela casa,
um respiro, mais alguns goles, dois banhos e o acaso.
Até entendo a forma ácida e irônica de ver, falar,interpretar e produzir arte diante as poucas mudanças ajustadas breves existentes frente ao tanto mais que deveria ser mudado por agora.Mas não consigo ser indiferente quando o artista e o autor para isto grita por mau gosto e extrapola por cima dos princípios éticos, morais e da boa convivência da cultura de quem quer que seja.A transigência já é uma postura muda e obscura de aceitação e persuasão a tudo aquilo que nos é diferente.
O egoismo e a unilateralidade é o vampirismo e dependência selvagem de toda sombria e esquisita juventude digital contemporânea. Buscam revoluções ao gritos, aos deboches e a pauladas pois não possuem ideias, ideais, sonhos e muito menos intelectualidade para com discernimento conquistarem qualquer tipo de liberdade.
