So Nao Muda de Ideias que Nao as tem
Vício de escrever
É assim natural e instantâneo,
mente doadora e receptora de idéias
que revela através do papel e da caneta
os sentimentos envoltos, ocultos e outros,
fruto da observação do alheio.
Mais do que imaginar, as vezes o viver é a força precursora e vital
da inspiração, da sua verdade, da sua história compartilhada e pensamento singular.
Nos versos pode ser que encontres o amor
podes ser que encontres o ódio ou simplesmente a indiferença;
Pode ser que encontres a determinação e a força;
Ou a indecisão;
A mágoa ou o perdão;
O riso ou o choro;
a exaustão ou a satisfação;
A humildade ou a presunção.
O novo ou o velho;
O que edifica e o que entrete.
Só sei que escrever faz bem: Para o leitor é o despertar da curiosidade mas para o escritor é a própria cura do vício.
Procuramos por ideias que digam por nós e exacerbem como qualidades os nossos defeitos. O perigo é que sempre encontraremos pretextos desse tipo...
A loucura é sã quando permite o desprendimento verdadeiro nas ideias fazendo com que sejamos, apenas, enraizados na liberdade de pensar.
Você pode ser admirado e respeitado por algumas pessoas pelas ideias que transmite, mas também será odiado por outras pessoas pelo mesmo motivo.
Pensamentos, ideias, desejos, vontades, planos futuros, e crenças saltitando deliberadamente e se posicionando aqui, como quem faz uma bela coreografia para agradar os olhos de quem vê.
Somos responsáveis por nossas escolhas. Plante boas ideias, cultive o que é bom e desfrute de bons momentos.
"Pela minha cabeça borbulhava diversas idéias e reações de como eu realmente deveria reagir com essa situação, mas nenhuma delas foi demonstrada ou dita por mim. Eu apenas soluçava e meu corpo se debatia com uma torrente imensa de choro juvenil. Todas aquelas coisas ditas pela minha mãe, ricochetearam pelo meu rosto, alma e coração, me deixando em um estado de lapso desejo de morte. Eu queria morrer. Uma súbita vontade surgiu dentro de mim, de sair porta afora e atravessar a avenida Late Moore de olhos vendados, a dor seria absurda, mas não mais do que aquela dor que eu estava sentindo naquele momento. Minha irmã nada disse, apenas tentava amenizar a situação como sempre fazia. Minha tia e minha avó tentava em vão consolar-me, fazendo com que eu chorasse mais. Por um momento, tudo se silenciou, e eu tive minha chance de me expor, de falar o que eu estava sentindo. Minha tia apertara meu braço de leve e sussurrou para só que eu ouvisse:
-Fala, coloca pra fora.
Mas eu, continuei em silêncio."
Arte é o parto de novas ideias, a configuração da verdade ou sua busca. Arte é aquilo de mais próprio no ser humano, a expressão da sua ontologia, a composição de si mesmo e do seu contexto.
Num tempo distante eu quis mudar o mundo.
Eu lutei por causas e idéias que acreditei.
Eu fui feliz.
Eu quis ser feliz.
Eu acreditei.
E acreditando me vi só.
Num tempo distante eu deixei de acreditar num mundo de muitos e criei meu próprio mundo.
Mas meu mundo era sem cor e vazio.
E sem eu querer havia uma solidão que não me deixava.
E eu chorei.
E chorando percebi que não poderia viver num mundo só meu.
Tornei-me um visitante no mundo de muitos.
E decidi que seria diferente.
E nunca mais deixaria alguém ferir meu coração.
Mas não foi diferente e novamente me vi só e com o coração machucado.
Rapidamente voltei ao meu mundo criado por mim desejando novamente ser abraçado pela solidão que antes me acompanhava, mas chegando lá descobri que meu mundo havia sido invadido por poesias, musicas e sonhos imagináveis.
Quis eu ir a guerra.
Armei-me e decidi reivindicar o que me pertencia.
Mas chegando perto de tais invasores eles me saudaram e proclamaram que eles estavam ali por mim.
E eu chorei, não de tristeza, mas de alegria, pois meu mundo tinha cor e já não era mais vazio, pois poesia e musica me mostrava bela vida e sonhos imagináveis me apresentavam uma bela e doce vida.
E decidi para sempre ser simplesmente feliz...
Eu tenho algumas ideias tortas, alguns segredos inconfessáveis... essas coisas que a gente precisa cultuar pra manter a vida sob controle. Não que ser sensata demais me faça bem. Na verdade, sensatez demais é uma falta de graça danada! Mas se a gente se revelar muito, tem sempre um jacaré esperando pra dar o bote.
