Quintal
eu tenho uma corda de canhamo
um teto reforçado, uma porta quebrada
um quintal escuro, habitado por fantasma de um passado quase perfeito
antes com melodia, hoje escuro, a chuva faz a musica
aqui dentro meu coração aperta por saudade, dói como nunca
me falta calor, ar, sopro, me falta cor
difícil de acreditar em como é deixa para trás a morte, como é abandonar.
Morrer de 403 maneiras em denver já não é mais brilhante, não é mais a estrela vermelha do norte
venta forte, bóreas, arrasta a paisagem, refaz o poeta... eu sempre sei a verdade escondida debaixo da pedra.
Cai no mundo, sem dó nem piedade, como hefesto manco e deformado me fundi no ferro.
Forte me torno, na montanha quase incerta, busco a paz, sem fogo, sem gelo, sem morte.
No orvalho depois das noites a rainha das belas ondas vem lapidar a pedra bruta.
Reminiscências
Cansei de ser adulta!
Quero de volta o horizonte do fundo do meu
quintal, meu balanço de pneu no pé de laranja lima.
Quero voltar a andar descalça e jogar amarelinha.
Andar de bicicleta da rua e sorrir sem motivo algum.
Quero de volta aqueles dias em que a coisa mais difícil
da vida era o banho do final do dia, e o único medo
que eu tinha era do bicho papão.
Quero o aconchego e o carinho do colo das minhas tias,
o cheiro de pão com manteiga, com o café da minha vó.
Quero de volta a pureza, do meu olhar de criança e meus
sonhos pueris que o tempo deixou pra trás.
Sou aquela árvore do fundo do quintal, fico um pouco distante das outras e longe das vistas dos donos do solo onde estou plantada e despercebida pelas visitas que vêm até aqui. O jardineiro nos dá água e nutrientes, mas ando sentindo falta de algo mais para saciar a sede e a fome, ando querendo palavras, músicas e o calor das amizades além do calor do sol. Ei, quem sabe recebo esse presente de primavera?
Ah, quintal querido
Enche essa vida com teu verde
Faz das tuas formas morada
Lugar de contemplação
Permite a flora
A raíz do existir
Um dos maiores prazeres da vida é vc acordar e colocar os pés no quintal de casa, e perceber q tudo q vc precisa está bem aqui, a sua volta.
Meu poema é lixo
É quintal
É sanitário
Tu podes dispensá-lo- eu vou entender
Meu poema é esgoto
Flui restos de mim
Nele coloco o que ninguém sabe
Minhas miudezas de pensamento
O pior que está em mim
Está aqui- e tu o lês
Meu poema é retrato do odor que mora na escuridão da minha alma.
A semelhança entre a música e a vida,
O grupo Fundo de Quintal foi muito feliz ao assemelhar a música com a arte de viver...
A rotina, a correria do dia a dia, desatarraxa nossa conduta harmônica, sabia?
O passado também.
Perder oportunidades por causa de mazelos antigos é tocar aquele instrumento que você gosta de tocar, desafinado.
Perde a graça tentar tocar uma canção com instrumento desafinado.
O medo também desatarraxa a vida.
O artista que não ousa, cái no óbvio.
E o óbvio, nunca combina com a arte.
A arte se assemelha aos valentes.
A vida também.
Portanto, se algo te fez perder o tom, desafinar num dueto (ah...o amor e o desamor... como desafina duetos isso...), perder o tempo certo da batida certa, calma lá, meu camarada.
Retorne.
Retorne do ponto que parou.
A vida é um constante ensaio. E que bom que ainda temos tempo de fazer da nossa vida, a mais bela canção já tocada por nós.
Toque os outros com a sua melodia. E aí os duetos virão, outros instrumentos também.
A sinfonia mais linda é feita com mais de dois!
E só vem quando todos se afinam e se encontram cada um no seu papel. O papel único de viver o melhor de nós... Aqui... agora...
Existem muitas folhas em meu quintal. Todos os dias juntam-se de dois a três sacos de folhas secas que caem das arvores. O tempo se esvai, passando e sendo demarcado por cada folha que cai.
Ah, quanta saudade da casa velha!
Onde, no quintal, a bolinha de gude rolava,
E eu, feito menino brincava, e sabe, eu nem ligava.
Descabelada, descalça, e a mãe já gritava:
"Guria,entra já para dentro. A casa está desarrumada!"
Ah, saudades da "Casavelha" e daquele AMOR que existia dentro dela.
Sopro melancólico
No quintal das emoções...
Tempestade urge!
Peito contrito; atrito
E estampidos do trovão.
O velho Chico
O velho Chico
Observa da varanda
Patos e galinhas
Correndo em seu quintal
Sem se preocupar
Com o tempo a passar
Seu olhar vagueia sem fixar
Em ponto algum
Ou fixado num outro lugar
Que mais ninguém pode enxergar
Além do velho Chico
Sentado na varanda
O velho Chico
Nem tão velho assim
Se deixando envelhecer
Da tristeza que a alma
Insiste em demonstrar
No seu olhar
O mato cresce em volta
Mas ele parece não perceber
Continua olhando da varanda
Como se esperasse por alguém
Que não vai mais chegar
Para alegrar o seu olhar
(Nane-28/11/2014)
No Quintal do meu Pai
Se me perguntares o que sinto
não minto...
É a vontade de chorar meu anonimato
por meu acto...
Se me perguntares o que choro
é o amor duro...
Que mais bem-querer, quero!
Sonhar, amar e sentir esmero
se me perguntares o que sinto
é vontade de não querer te perder
não...sim preciso te merecer
Para eu não desfalecer
meu sentimento teimoso
se me perguntares o que quero
quero chorar...
Não amar
tantas falacias recaidas no meu ombro
eu quero chorar
não gritar
talvez assim matarei nha ilusão de amar
se me perguntares o que quero
é somonte grito ou choro
entusiaticamente sem sentido
nem moral.
Daniel Perato Furucuto
24-06-2015
Se você acha que a grama do vizinho é mais verde, é porque você esqueceu de cultivar o seu quintal, ou seja, o erro é seu e não o mérito do vizinho.
Sentado lá naquele fundo de quintal algo tirou-me de meu conforto, uma sensação que pra explicar seria necessário sentir novamente, mas já sabia que era por conta daquela gaivota que voava plena em seu planar. Como eu queria voar!
Mas será que minha admiração por tal fato seria válida ao ponto de querer aquilo pra mim?
Acho que não! Quem sabe aquela gaivota lá do alto não me olhava pensando em o quanto me via correr velozmente pelo quintal e subir e descer das árvores agarrado em seus troncos, quem sabe ela não queria ser eu, conseguir articular sua mandíbula e produzir com suas cordas vocais e língua tantos gritos e cantos das minhas brincadeiras de rodas?!
E ali ficávamos eu e a gaivota nos admirando... Talvez é claro!
Sobre girassóis clandestinos e borboletas sem asas
No quintal dos nossos sonhos, plantamos o que quisermos. Nos meus, moram girassóis clandestinos. São nascidos de sementes especiais que lhes dão o poder de olhar para onde haja luz. Mas, ao contrário do esperado, eles miram para as mais diversas direções. Brilham ao ficar frente a frente com um parceiro, reluzem ao perceber seus próprios movimentos suaves, sorriem para o sol, mas também vibram para a lua.
No quintal dos meus sonhos, moram borboletas sem asas. Elas não têm asas porque sabem que sensibilidade pede casulo e, após breves momentos de realidade, voltam-se para seus espaços, e crescem, amadurecem, num infinito ciclo evolutivo. Suas asas? Ah, essas estão dentro de si.
Dizem que só as veem quem tem olhar encantado e sabe ver beleza de avesso.
No quintal dos meus sonhos, moram crianças sem idade. Elas sabem que a pureza essencial pede a permanência do próprio sonho. Elas rodopiam em rodas de esperança e jogam amarelinha com o vento.
Não querem crescer, pois crescer mata sonhos. Permanecem brincando, alheias ao mundo que está além do quintal.
E é lá, no quintal dos meus sonhos, onde girassol é clandestino, borboleta não tem asas e criança não quer crescer, que
AS ÁRVORES
Demétrio Sena, Magé- RJ.
Ao ver que a mangueira de meu quintal, mesmo frondosa, verdejante, cheia de vida não dava mangas, meu amigo deu a sugestão infeliz:
- Corte logo essa árvore, seu Demétrio; ela não presta; não dá frutos.
Argumentei sobre a sombra refrescante, a beleza da fronde, o verde que a mangueira ostentava enchendo aquele quintal de vida, poesia e pássaros... mas nada. Meu amigo batia o pé; reforçava o seu argumento: árvore que não dá frutos deve ser cortada.
Se dependesse dele, as florestas seriam devastadas, de modo a só ficarem de pé as poucas árvores que ofereçam frutos próprios para o consumo pelos humanos. Quanto aos animais, morreriam todos. Uns, porque não podem ser comidos; e outros, para serem comidos.
- Não, amigo; não cortarei minha mangueira. Tenho muita estima por ela, e considero frutos sagrados, sua sombra e beleza.
Visivelmente contrariado pelo insucesso de sua sugestão, meu amigo se foi, após uma despedida meio ranhenta.
Considerando sua idade já um tanto avançada, e consequentemente a de sua companheira de muitos e muitos anos, confesso que às vezes me preocupa o que meu amigo possa pensar em fazer com ela, que já não lhe dá filhos... ou frutos...
"O trânsito é o quintal de um hospício, no qual não se consegue distinguir quem é louco e quem é médico."
Ser bom é preferencia.
Opto por estar no quintal
brincando de rainha
Simples, bela, frugal
Ainda que sozinha
Escolho ir até o final
menina, princesinha
tão pura e virginal
bondade que não definha
Forma a útil inocência
uma engrenagem surreal
Solidifica as aparências
de livres para o mal
Quando a própria existência
A repele como tal
Ser bom é preferência
não é algo natural
